Играла

Это – строки вне романа.  Но я не могу их не написать. Всего несколько, чтобы ты знала… Как я порой, в тайне от самого себя, включаю твою музыку.  И… нет, не порываюсь впервые сказать тебе «люблю». Хочется просто послушать её вместе… и… -  без всяких слов. Да, она такая –твоя музыка. Флейта, находящая свой голос лишь вместе с голодным и вольным ветром…
Слушаю прошлые записи… И в тайне  мечтаю о новых.  Можно даже и ремиксах. Прости – я всё шучу… Но ты же меня знаешь… Почему я так делаю….

Храбрость в начале строки неизменно  заканчивается троеточием…  Может, попробовать писать справа налево?  Чтобы снова – коснуться твоих губ… Так похожих на мои… Снова заглянуть в глаза – и остаться там столько, сколько получится…

Соскучился.  По твоему телу под своими ненасытными руками…  По свечам, горящим  в полутьме музыки, пахнущей  кофем, дождём за окном и еще твоими чуть растрепавшимися  волосами…  И вновь наши тела и души оказываются одним мгновеньем... Одной историей Нас… И разве,  встреться мы сейчас в одной точке земли, - смогли б удержаться от того, чтобы не броситься друг в друга?  И  вновь - прижавшись телами – вспомнилась бы та весна, что играла с нами… Играла как со своими детьми… Играла совсем  без слов… Играла той флейтой, завывающей вместе с голодным ветром… Просто Играла…