Искусство уродства

   На протяжении семнадцати лет, ты даже не задумывался, что Энди был прав, тот самый Энди, о котором ты раньше даже не слышал, которого ты ни разу не видел в живую, но на выставке которого тебе удалось побывать чуть больше года назад в Манхеттене, когда ты был там проездом, Энди, который был культовой персоной в истории поп-арт-движения и современного искусства в целом в 60-ых годах. Он был прав, и сейчас, когда ты уже достиг своей жизненной высоты, когда ты уже позволяешь себе смотреть на какие-то вещи сверху, ты понимаешь это как никогда. Ты хочешь стать художником. Ты с детства стремился к этому. Ты рисуешь всё время, твоё мышление не подвластно описанию, а воображение порой выдаёт такие фокусы, которые способны удивить кого угодно. Ты находишь себе так называемую музу… и вспоминаешь его слова, слова Энди "Она слишком красива, она не может быть художницей. Все художники - уроды." И ты знаешь, что он прав. Она, эта твоя муза, что она тут делает? Что она делает около тебя, в той помойке, которую ты озаглавил своей жизнью, гараже, который ты называешь домом? Что тут вообще происходит?! Может ты и не урод, но ты знаешь о каком-то внутреннем изъяне, том самом уродстве. О нём знаешь только ты и твоё воображение. И если дашь ему волю, оно разорвёт тебя на маленькие кусочки. Скрутит и будет издеваться так долго, покуда нить твоей жизни не разорвётся, оставив о себе лишь воспоминания.
    Вот ты и стал художником. В надежде, что однажды поймёшь, что смог закрасить все свои изъяны. Закрасить не то чтобы краской, но даже славой и известностью. Если известность станет всемирной, как например у Энди, постарайся не сгореть в её лучах. Иначе твоё уродство перерастёт в нечто большее, что сделает тебя калекой. А может тебе и повезёт, уйти в нирвану не запачкав никого вокруг своей отравленной искусством кровью. Ведь искусство... та же отрава.