***

Ощущение… Прорыв сквозь мутновато-радужную пленку. День. Оказывается, это был всего лишь сон. Сон, где кто-то говорил ему о глазах, которые надо сходить помыть. Да, этим кто-то была девушка, и ее слова не вызывали обычного смущения или раздражения связанных с тем, что они указывали на его недостаток. А девушка была ему очень знакома, то ли это была его сестра, то ли волшебница из детской сказки, то ли… Осознание всего, что случилось, было как вспышка фотографа. Она сделала свое дело: осветила все закоулки и темные углы его памяти и чувств, а после нее пришла пустота, в которой как зайчик после яркого света летал вопрос «Как же дальше?».

Начался дождь, дождь воспоминаний… первый поцелуй в щеку, когда он стоял у ее подъезда и держал в руках пакет с розовой пантерой, и после этого не находил себе места…, вечер в уютном кафе когда закладывало уши от одной мысли что он находится возле нее…, прогулка по парку и выкинутая в урну бутылка с лимонадом…, каждая капля падала в эту пустоту и сливалась вместе с остальными в лужицу на дне этой пустоты и в лужицу под веками. Кап… и разговор по телефону накануне ее отъезда, кап… и вот она загорелая снова с ним и месяц бурой тоски прочь, кап… и та первая ночь, что она осталась вместе с ним… поезд и она стоит на перроне с распущенными волосами и влажными глазами… ожидание на ее станции метро после ссоры, а она поехала к нему домой хоть и сказала что не приедет… предновогодний ужин перед его отъездом, свечи, пурпурная грусть… плохой разговор по телефону обоюдная обида, встреча.

Вчерашний день… умиление ее мирным посапыванием пока она спала у него на кровати, потом:
---Что случилось?
---Не знаю.
и кошмарно медленный ролик как она достает ключи.
Бег, где-то он читал, что бегать за женщинами ниже достоинства мужчины, но он отдает отчет себе в этом беге, потому что бежит не он, а его ЛЮБОВЬ и есть всего одно лишь желание не остаться одному и не оставить одной ее, а что до бега, то он понимает что если не сейчас, то в пробежаться по такому случаю ему уже будет не суждено, незачем.
И последние две капли этого странного дождя падают как два мячика для пинг-понга:
---А впрочем, какая разница, я устала.
---Я тебя не отпущу!
Воскресенье. Утро. 13.02.2000