проходят наши дни, твой взгляд назад..
за чем всё было? пошлостей, падений в ряд..,
и ждать, чтоб выжить…
чтоб вновь в иллюзии, пустых, свинец..
дыханьем, сердцем, вырезая в дереве конец..
усталость рук твоих и пульса моего..
нам не простить себя, так всё мало…
не вновь, не встарь, не велико…
и не узнать, забыть, прощать..
так страшно ,просто чистоту раздать…
а дальше что? злей пустота и боль…
а боль, что в лёд, а жизнь, что в ноль..
и крик, слабеющий «постой» …
и разве в этом смысл, за чем ,тогда?..
я радость, я серьёзен, я артист..
потом опять , на рельсы , в гладь..
и ехать, плыть, движеньем не достать…
мне трудно быть, тоска, я привыкаю, жаль..
уж слишком быстро потемнел хрусталь…
(А.Б)
проходят наши дни, твой взгляд назад..
© Copyright: Альберт Бартош, 2011
Свидетельство о публикации №211092601028
Свидетельство о публикации №211092601028
Рецензии