Письмо 7

          
Дневник Янки.

К чёрту все мои рассуждения. Всё в корзину с мусором. Нашёл Янкин дневник. Поэтому, мама,  я просто вам его почитаю, хорошо? Устраивайтесь поудобнее, хотя вам мало что понравится.

     Дневник нашёл случайно. Был у неё дома, детей проведать пришёл, уже, когда она в больничке лежала. Что-то приключилось записать, то ли телефон чей-то, мелочь какую-то, а племянница занята была, сказала, посмотри сам в мамином столе, я открыл и увидел коричневую "в геометрию" тетрадь, в смысле геометрических фигур на обложке, такие только в наше время были. Может и не полез бы, но на обложке МОЕЙ рукой печатными буквами было написано "Билеты по истории". Открыл - на первом листе, тоже мой рисунок, синей ручкой, рыцарь неведомой эпохи. Шелом с забралом, с перьями, как надо, латы, меч, копьё и надпись красным чернилом: Made in USSA, и на мече "гравировка" красным - USSA. Патриот, бит. Перелистнул, первый лист наискось сложен, но не вырван! Ути-ути-ути - умилился я до слёз. Хотя настроеньице и без того было, н-да, сестричка, умеешь ты скупую мужскую вышибить:

"Билет №1.
1. Борьба Ленина за создание марксистской пролетарской партии в России в 1900-03гг. II съезд РСДРП".

Закрыл ответ рукой, напрягся - помню! Ей-богу, помню! Открыл, сверил - ништяк!!! Как по писаному! На доли секунд такой восторг телячий обуял! А чё? Ты попробуй, вспомни вот такое, после десяти лет пескоструйки:

" На пути к марксистской партии в России передовые европейские страны уже в 17-18 веках начали проходить этап буржуазных революций, освобождаться от пут феодализма и быстро развиваться по капиталистическому пути. В российской империи крепостное право пало в 1861 г. И лишь с той поры "Россия из сохи и цепа, водяной мельницы и ручного ткацкого станка стала превращаться в Россию плуга, молотилки и паровой мельницы" (Ленин). Быстрое развитие промышленности ускорило формирование пролетариата. Менялся классовый состав России". И далее.

Как будто реально себя школьника встретил, память-то ещё  - ого! Н-да. А дальше её, Янкиной рукой. "1988 год. 7 июля". Она в 10-ый класс перешла, а я как раз в институт поступал на мехмат. Судя по дате,  как раз вступительные начинались.  Эх, не отстань она тогда от меня по болезни на год, может как-то и иначе всё сложилось. Двойняшкам трудно друг без друга. Мы бы нагнали уроки. Но медицинская мама, сказала "нет", да, мама? И она осталась на второй год. К тому же, "они разнополые, к тому же Янка всё равно хуже учится, а у Яшки экзамены, к тому же Яше всё равно в армию, к тому же нечего ей с мальчишками таскаться" и пр., и пр., и пр. Но отчуждение у нас уже было, и не поэтому...  Наверное, из-за того случая и перечить не стали не сговариваясь, как учили, молча перетерпливая сегодняшнее "плохо". Отец пытался настоять на домашнем Янкином обучении, чтобы не терять год, но наткнулся на... нас. Непробиваемо замалчивать проблему мы уже умели. Это было безмолвным признанием начала конца наших жизней. Мы не отстаивали себя. В 15 лет мы уже были  видавшими виды стариками и всё старательней отводили глаза друг от друга. Мы так и не научились врать, мы просто перестали говорить правду.


               
   
Она словно недособранный конструктор. Все детальки на месте, красивенькие, ключики нужные есть, гаечки, шурупчики, всё в комплекте. Всё прилажено, просто не закручено, не закреплено до конца. И  не нашлось среди нас ни одного по-настоящему любящего человека, который бы дособрал, закрепил как надо. "Недочеловек в клетчатом платьице" – это она себя так определила. Она и платья-то перестала носить. Но когда одевала, особенно длинные – глаз было не оторвать. Красивая. Так до сорока девчонкой и осталась: худенькая, стройная, гибкая, изящная, на лице ни морщинки. И такая красота в никуда... Это бесчеловечно, мама.  Неужели даже дочь не жаль?


Говорят, что если ты не любил по-настоящему сам - вот истинное несчастье, а если тебя никто не любил - это просто не повезло. Ей везло. Её любили. Только  вот такое вот "везло" каким местом любить должно по-настоящему?  Тем, которое от разболтанности недокрученной переползло на то место коим любить надобно, я пробовал - фигня какая-то вышла. И у неё тоже. Если человек боится любить самого себя, он никогда не сможет не только любить никого другого, но и принять достойно чужой любви не сможет! Не от чёрствости душевной, а просто потому, что не знает, как это сделать. Страх, что, если ты вдруг снова откроешь душу, тебе в неё наплюют, и будет больно... и поиск этой боли. Действительно, душевный мазохизм. В результате - ничего святого не остаётся.
 Вот и выходит, что в жизнь идут девочки, раздражённые маминым раздражением, уставшие маминой усталостью, несчастные маминым несчастьем, за которым пустота. Проформа. И мальчики, озябшие душой, отрекшиеся отцовским отречением, вкусившие неудач, порока и похмелья задолго до того, как попробовали всё это на самом деле. Да и девочки-то уже не отличаются от мальчиков. И тем, и другим в этой жизни, в которой они ещё и не жили, уже ничего не внове, ничем их не удивишь, не смутишь.  Они всё видели. Всё потеряло свежесть и ценность. Второсортные души с претензией, но, увы, им подменили ещё и дату выпуска на упаковке и они испортились, не дойдя до потребителя.

  Из дневника Янки:

"... всеобщая мутация душ в третьем и четвёртом поколении приведёт к полному вырождению внутреннего монстра, он перестанет буянить и пожирать себе подобных - одинаковые, им будет просто не интересно друг с другом, и останется сплошь желеобразная  субстанция с капелькой джема в центре, вяловыраженным гендерным признаком и влечением. Все заврут друг друга, зальстят, не щадя ни сахара, ни патоки, единственно с тем, что бы их не тревожили, а врали так, как хочется им слышать, а смотреть соответствуют ли вовсе не обязательно. Рай по Ивану Андреевичу. "За что же не боясь греха, петушка хвалит кукуха".

А пока ещё довоёвываем, но хлипенько. Ибо все знают, кто победил. СМИ попугивает "страшными" катастрофами, а мы поглядываем с ленцой. И даже дети знают, что смерть одна не приходит, а обязательно со смертёночком. И на смертёночка-то куда интересней посмотреть. Жальче. И рассказать всем как тебе его жалко, не стыдно и благородно. Сострадатели. Только от ещё живых чураемся. Чего их жалеть-то, сами дураки, да хоть бы и дети, а всё равно, ну их, ску-у-учно. Вы нам по телеку их мёртвеньких - застрадаем. Вот и ходят Смерть со Смертёночком, как Пат и Паташонок. Развлекают публику.

Страстей и тех уж нет. Всё скучно. Если даже бабью всё равно, что одна другую обозвала!! - и она идёт к ней, обидчице, со словами прагматического толка, убеждая, что дело превыше всего! - что раз ей нужны деньги, она пойдёт и унизится, наступит на горло принципу! (бедный Гавр - убийца принцев, ему, юнцу, и так не сладко было, к тому ж чахотка! - а тут ещё немытые бабьи ноги ему всё горло изнаступали) ведь пострадать не за себя - это святое, а не за себя за деньги так просто мученичество! И не важно за копейку или за миллион. Важно успеть принести в жертву душу! Успеть, пока не заметили, что алтарь для жертвоприношений так и остался пуст, класть-то нечего. Души нет давно. Её, кажется, уже мама заложила и вдула, выкупить обратно не смогла. Да и ладно. Что душа? Это раньше за неё много давали, там Гётя Фаустов, или герр Люциферр, а нынче... Но изобразить скорбей - это мы завсегда!
Господи, смотрю на жизнь, как рыба из аквариума".


Продолжение следует…