Небесный художник

Кроваво-красный закат смешивался с облаками на вечернем небе. Голубизны небес не было видно и весь мир представлял собой эту огненную стихию. Белые сгустки облаков медленно заливались кровью.
"Ещё пару секунд и мир погибнет, - думал бледный юноша, сидя на краю обрыва. - Небесный художник... У него тонкое чувство искусства, но цвета всегда одинаковы. Правда, сегодня он превзошёл самого себя, предоставил нам неописуемо прекрасное полотно. Думаю, поэтому его творения нельзя скопировать или заснять. Их постепенное создание нужно видеть вживую. Именно здесь."
Подобные мысли часто приходили в голову юноше. Часто он, стоя на этом месте, пытался изобразить то, что видел перед собой, что-то подобное.
Картины были чудесны, неописуемы, но он никак не оценивал их. Он хотел, чтобы глядя на них, у людей просыпался в груди тот же восторг, как и у него, когда он стоит здесь по вечерам.
Бедняга, он не понимал, что его чувства уникальны. Он - особенный только тем, что пытается сравниться с небом, с (как он сам его называл) небесным художником.
И он снова и снова брал кисти, краски и полотно, и шёл туда, к обрыву, где граничат жизнь и смерть, где нашёл себе идеальное место для творчества небесный художник.
"Если бы мне только дали такие краски, если бы я мог где-нибудь достать их! Я сделал бы такой закат, в котором были бы все цвета жизни, все краски мира. Я бы сделал такое полотно, оно было бы похоже на взрыв, на смерть Вселенной! Я сделал бы такое полотно и подарил бы его этой чудесной девочке с голубыми глазами ангела. Я подарил бы ей его и она сразу бы всё поняла. Поняла бы, как я безумно её люблю, и как я хочу сделать её счастливой. Почему она никогда не улыбается? Я хочу видеть её улыбку, искреннюю, настоящую."
И он, стоя на коленях у обрыва, вечер за вечером писал свои полотна.
Почему, настигая свою мечту, мы гибнем? Почему мечта становится пустой, после её достижения?
Он совсем перестал появляться дома. он только рисовал, рисовал... Он больше уже не копироал картины неба, он создавал свои. И, плача, вновь отбрасывал холст, исчерченный пейзажем божественной красоты.
Сутки, вторые, третьи... И вот стоять на ногах уже становится сложно, но он работает, он занят, он не может бросить свой посто соперничества.
Забыв о пище, доме и всём остальном мире, третьи сутки пишет картину, достойную ЕЁ улыбки. На его лице восторг, слёзы, нежность - все чувства, подвластные людям.
Вот последний штрих и он, дрожащими руками берёт полотно. Он целует его, стоя на коленях, и, издав восторженный крик, падает на землю, закрыв глаза.
Больше он их уже не откроет. Лишь через несколько дней мальчики, гулявшие здесь, случайно увидят его.
Картина, с которой он не хотел расстаться даже во время смерти, больше была похожа на картинку. Её невозможно было описать. В ней были радуга и закат; расплескавшиеся по всему полотну краски были настолько гармоничны, что ни один штрих нельзя было убрать отсюда или добавить.
Но, самое удивительное, что просто не могло поддаться пониманию остальных художников, было то, что на фоне всего этого волшебства были очертания той самой девушки, с грустными глазами ангела, вот только тут она улыбалась, как он и хотел. Словно он нарисовал сначала её, а потом наложил свою картину на её портрет...
Врачи постановят, что юноша умер от голода и перенапряжения. Они запишут этот  факт в историю смерти и успокоятся, отдав тело убитым от горя родителям.
Только на похоронах странный человек в белом плаще подарит им свободу и успокоение.
"Успокойтесь.
Вы должны гордиться своим сыном. Он отдал себя искусству и любви. Он навсегда остался в них, в этих двух великих истинах.
И он умер счастливым!
Не каждому это дано.
Прошу вас, успокойтесь..."
Уходя, он пожмёт руку отцу, обнимет мать этого юноши. И никто никогда не узнает, откуда этот человек знал о их сыне так много, что понял всё, понял его смерть...