О, боже! Пахнет скошенной травой,
Как будто не сентябрь - июль в разгаре...
Но бабье лето в свадебном угаре
На лимузинах мчит по мостовой.
Зелёным цветом бьёт прохожим в глаз,
Роняет из небес горох хрустальный,
Но перед тем, взмахнув крылом, брутальный
Танцует мотылёк прощальный вальс...
Ах, как приятен дивный аромат
Покосов поздних. В воздухе с прохладой
Смешавшись, он ласкает мозг усладой,
Диктуя осени особенный формат.
И, фаршируя сдобой пряный вкус,
Скупое солнце нежно греет душу,
И радуюсь я выпавшему кушу,
В себя вбирая времени искус.
19.09.2011 г.
Как будто не сентябрь
© Copyright: Татьяна Красюк 2, 2011
Свидетельство о публикации №211092600992
Свидетельство о публикации №211092600992
Рецензии