Агония

Что случилось? Скажите мне, хоть кто-нибудь, что произошло с городом?
Он картонный, он ненастоящий. Я не мог видеть этого раньше, ибо этого просто не было. Он был живой. Любимый город был живой, он дышал этой жизнью, вселяя это дыхание во всех, делая живым абсолютно все.
А сейчас он настолько ненастоящий, игрушечный, глупый.
Я иду и вижу его претензию на жизнь, но это так по-идиотски, это делает его еще более ненастоящим. Картонные стены, картонные дома, картонные улицы, что сияют яркими красками и огнями, как будто в насмешку.
И картонные люди. Они идут и слышны мертвые голоса, мертвый смех и придуманные взгляды. Их нет. Это маски. И я не хочу срывать их, ибо там пустота. Люди без лиц, лди без жизни.
А под ногами пыль, а может прах. Да, это просто прах от истлевших мыслей, мечтаний и душ. Лучше бы это был прах от костей.
Нервно вытащенная сигарета отправляется на землю под ноги после первой затяжки. У нее вкус тлена. Горько-сладкий, чудовищный, насмешливый. Где реальность? Где эта чертова реальность? Есть ли она вообще? Собственный мир разбит вдребезги мною же. А в этом, существующем мире, просто нет жизни.
И с каждым шагом под ногами все рушиться, разрушается, ломается с тихим треском, как будто идешь по тонкому льду. Только подо льдом обычно бывает темная вода, что сулит спасительную смерть, а тут - ничего.
Страх пронзает внезапно, хочется бежать, кричать, вздевая руки к небу, молить и звать. Кого? Зачем? О чем? О спасении? Так нет этого спасения, нет больше в небе спасения. И искать бесполезно.Бесполезно всматриваться в пустые лица, фальшивые улыбки, бесполезно вслушиваться в чьи-то картонные голоса. Нет. Нет здесь спасения.
Кто-то толкает меня замершего - я мешаю, мешаю, стоя неподвижно, мешаю всей толпе, что вокруг,я как странное препятствие. Толпа пытается увлечь за собой.  И сопротивляться почти невозможно. Остается только упасть на колени, загребая руками этот прах, словно бы в надежде отыскать что-то безумно нужное, хоть доподлинно известно, что нет тут этого. Здесь вообще ничего нет. По ладоням стекают прозрачные капли крови, смывая пепел.
И наваливается усталость, всепоглощающая, невероятная усталость, что почти убивает.
Где эта комната с четырьмя темными стенами без дверей и окон, где можно забиться в угол и не шевелиться? И так хочется сломаться, взмолиться "Отпусти меня, позволь мне исчезнуть." Но я не могу этого сделать, это было бы слабостью высшей степени, слабостью сродни самоубийству.
А город смеется, трамвайными звонками, гудками машин, человеческими шагами. Тянется липкими пальцами жаркого воздуха, от которых нет спасения. И бежать уже не хочется, ибо эта духота проникает в разум, грозясь поглотить и поработить, грозясь оставить без лица и жизни. Я чертов прозревший предатель, я знаю то, чего не стоило бы знать. И вырываюсь их этого невидимого, душашего захвата, а ветер поднимает пыль из-под ног плотным коконом, создавая зыбкие стены вокруг.
И бежать в тщетной попытке скрыться. А город смеется. Я жалок. У меня нет больше мира.