Из детства своего я помню. Цветочек аленький

 

 Из детства своего я помню
 Гладь Волжских плёсов и зарю.
 Когда, как в зеркало гляделся,
 Хотел поймать свою мечту!
 И сколько в жизни потом было
 Зорь, в память вдавшихся мою...

Храним... и полагаем, так будет всегда.

Но приходит возраст, и то, что называется запоминанием и сохранением чувств и переживаний, вдруг подводит, начинает «играть» с нами, всплывая давнишними воспоминаниями или напрочь стирая день сегодняшний.

А иногда так хочется - «из детства своего я помню».

Мне всего двенадцать. Опасные для здоровья и часто повторяющиеся ангины, требовали хирургического вмешательства. Впервые - в больнице без родителей. Но я не плачу,  я - смелая девочка.

Утром нас, кому назначена операция, собрали в игровой. Вместе - веселее.  Мы, и правда, сначала хорохорились, делая вид, не страшно.

Медсестра выкликнула имя первого из списка, и «смелые» вдруг стали молчаливыми.

И вот, когда увели очередного, неожиданно даже для себя, вскакиваю со стула и громко крикнув: не хочу бояться - я пошла.

Смелость пропала сразу же за дверью. Стоя в пустом коридоре, с ужасом понимаю, обратной дороги нет. Хороша же буду, вернувшись после «припадка храбрости»!

Пришлось идти. Куда - не знаю, ноги - ватные, а всё происходящее - будто во сне.

- Откуда посторонние? Кто оставил детей без присмотра? – строгий голос сквозь шум в ушах. - Как фамилия этого непослушного ребёнка?

- Не наказывайте никого! Я сама!

Но гусиная кожа и заикание выдавали меня с головой.

- А на самом деле, трушу. Очень!

- Садись, партизанка! - «нотками мамы» в голосе доктор приглашает в операционное кресло.

Сажусь. И тревоги как не бывало.

Операция не закончилась, а мама уже стояла под больничным окном.

- Подойди на минутку, - разрешает нянечка, сопровождающая меня до палаты. - И не шумите. Спят все.

Шёл сильный дождь.

- Зонта нет, промокнет, - переживаю за маму. - А она, не замечая ливня, говорит, говорит.

- ...всего на минутку. Не пускают. Любим тебя. Папа просил передать, привезёт из командировки что-то удивительное.

Дети в палатах прилипли к окнам и слушали мою маму. - Так могут только они, жизни творящие и любовь дарящие. И потому - детство - когда тепло и радостно.

«Тихий час» в этот день прошёл на удивление смирно.

А на следующий день тоже в сон-час:

- Опять твои родители нарушают режим!

Откуда? Послышалось? - Послеоперационные рубцы саднили, малейшее напряжение - боль, не до споров...

Вот и санитарка, сменив ворчание на улыбку, молча, освобождает место на тумбочке. В обычной литровой банке - букет.

Яркие от красного до пурпурного, бахромчатые лепестки на невысоком стебле - таких, необыкновенных, не видела ни до, ни после этого.

Нежное благоухание, подхваченное весенним ветерком, превратило комнату в цветущую поляну.

Вскочив с кровати и прижавшись лбом к оконному стеклу, через неприятные ощущения в горле шепчу: папа... приехал.

Так мы с ним молча и «проговорили»: я - потому что болит, папа - потому что «тихий час». Да и зачем слова.

И опять мои товарищи «по несчастью» устроились на подоконниках и тоже «слышали» тишину.

«Пионы. Тебе передали букет?», – единственное сказанное отцом вслух.

Но и этого оказалось достаточно: детвора толпой хлынула посмотреть на привезённую диковинку.

«Тихий час» спокойным не получился.

- Пионы? – удивилась я. - Совсем непохожи.

А цветы - и впрямь красоты невиданной и неслыханной. Они раскрывались рано утром, а к вечеру снова превращались в бутон. И так несколько дней кряду, будто здоровались со мной.

И неважно, как они именуются.

Впрочем, наверно, так и выглядит доброта. И любовь.

Прошло много-много лет. Давно ушли и папа, и мама.

И вот как-то, тоже весной, увидела по телевизору сюжет из Ульяновской области о празднике в честь степных пионов, тех самых - от папы.

- По существующей легенде это и есть аленький цветочек из аксаковской сказки, - рассказывал журналист.

- Так вот какой ты, цветочек аленький! Папа привезёт тебе что-то удивительное! – вспомнила я маму.

«В мае, когда распускались в степи пионы, не было земли красивее: повсюду, куда ни кинь взгляд,  разнотравье пестрело ярко-красными огненными пятнами растения», - рассказывали в сюжете.

И память снова и снова возвращала меня в майский день. Отец, приехавший из-за тридевять земель. Дочка папина и цветочек аленький.


 Радуйся жизни, дочка, радуйся!
 Даже, когда льёт дождь.
 Даже, когда палит жара,
 А на душе мороз.

 Радуйся жизни, радуйся!
 Чтоб в круговерти проз
 Каждый прожитый новый день
 Только счастье тебе принёс!

 Радуйся жизни, дочка,
 Радуйся...

 Я стараюсь...

Стихи: Анатолий Вахтин, мой отец