Фонарики

Через стрелку того острова пробежал,
словно сделал всего один шаг,
не успел даже запыхаться,
не успел рассмотреть, увидеть, прочувствовать.
Да и что там? - всё уже было. 
Было видено. Было рассмотрено. 
И вот ты бежишь, будто опаздываешь,
и на тебе лицо вроде есть,
а на небе спят ещё,
там темно ещё,
им-то всё равно, бежишь ты или нет.
Да и фонарики качаются ночные. 
Да и тебе, вроде как, всё равно. 
И ты даже готов
проститься с этим городом навсегда,
но вдруг услышал,
тебе сказали,
и ты всё сразу понял,
всё стало так ясно,
- ты слышишь? -
город, вот этот город,
оранжево-чёрный в седьмом часу утра,
с таким вот дождём, сентябрём, фонарями опять же,
этот город ещё не готов ни прощать, ни прощаться.
А ты бежишь. 
Ещё шаг - и почти не дышишь. 
Развели мосты, и свели мосты, а когда успели?
Бежишь, не знаешь.
И, быть может, успеешь к завтраку. Или на поезд. 
И будет октябрь. 
Вернёшься - увидишь, как всё поменялось,
но ничто изменилось.
Только листья упали-опали-пропали.
А что у тебя в голове? - всё какое-то лето.
И чем ближе к морали,
тем труднее дышать. 
Только внешние перемены.
Проснись, пока ты не умер.
Для начала, сожги все тетради, а после воскресни.
И сделай же что-нибудь, ведь не треснешь.
Прояви хоть малейшие признаки жизни. 
Дыши уже. И шагай спокойней.