Мелированная осень

На тихий пролесок моросящим дождем спускается осень. Она плутает в мелированных золотом ветвях березы и тонет в багрянце кленовых листьев. Чинно и неслышно капают дождинки, похожие на секунды, и секунды похожие на дождинки. Все, засыпает жизнь, засыпает буйное время. Время собирать камни. Я бреду оглушенный этой красотой, уходящим отблеском совершенства, и не знаю где найти себя в этом совершенстве последних мгновений.
Смешно, но мне не вспоминается берег Балтики, не вспоминаются пески холодных и чинных пляжей, не вспоминаются камушки, похожие на янтарь - слезы сосны, мне вспоминается старая, полусгнившая лавка возле покосившегося забора, которая в конце концов не выдержала нашей молодости и обвалилась. Мы с криками упали в мокрую от ночной росы траву и долго еще не хотели вставать с нее, потому что не зачем было вставать - это было счастье. Молодость и счастье и губы, которые пахли цветами, вот и все что осталось от нашего счастья! Тебе почему не было жаль нашего хрупкого счастья, не было жаль меня, ты посчитала, что я сильнее и могу прожить без тебя! Ты ушла к нему, такому нелепому и большому. Говорят, что большие люди добрые. Ничуть. Он не любил тебя, ему просто было так удобно. Да мне стыдно должно быть, наверное, только видит Бог, я не чувствую за собой греха, за который мне должно было бы быть стыдно. Я не вижу греха, кроме того, который толкнул тебя в мои объятия, в объятия моей души, который влюбил меня в тебя, который раскрасил весной пасмурное небо моей жизни.
Не осуждай меня! Ты говорила, что ему сейчас очень больно, что умерла его мать, что он остался совсем один, убеждала меня, или себя, что так будет лучше. Для кого лучше? Я кричал и корчился без видимых причин, а ты говорила, говорила, говорила. Да все сложилось не в пользу нашей маленькой фиалки на снегу, нашей маленькой любви. Хотя ты меня не любила, если смогла позволить себе такие слова-надгробья нашему счастью.
У него умерла мать, он не долго думая приобрел другую служанку своей бесценной жизни. И теперь ты измотанная и недолюбишая просто скрылась от него туда, где он ни за что тебя не сможет достать. Ты просто забыла мне сказать, что же мне сильному и самостоятельному делать-то теперь со своей силой и самостоятельностью? Искать другое счастье? А оно бывает - другое счастье? Или счастьем можно назвать ту жизнь, которую вел он, или вела ты? Прости, не такой уж я и сильный, раз не могу устоять перед ледоходом. Знаю же, верю, что возможно за ледоходом появится травка и, если повезет, другая трава и губы. Но счастье почему-то не захочет больше возвращаться. Даже радуга, таже самая, выглянет для других...