депрессия

Я один в этой пустыне. Журнал, пиво и снег. Один, одинок. Никто не позвонит мне, не вырвет мой голос из сотни тысяч других голосов, не заставит отчаянно биться сердце. Мне кажется, у меня развивается депрессия. Я бы хотел сидеть один на балконе и лениво тыкать окурком запястье, включив на всю мощность «Агату Кристи». Мои дни не нужны никому, я тоже никому не нужен. Она, робкая и страстная, как зима за моим окном, никогда больше не придёт ко мне. Я одинок. Луна выходит ночью и освещает огромные наносы снега. Я не сплю ночью. Я думаю о Ней. Я превратился в животное. В ненужное, застенчивое животное, которое жрёт свои пилюли, запивает пивом и ни о чём не думает. Приди ко мне, фальшивая мелодия, девочка в белом платье, ко мне, чьё подсознание черно и страшно. А ты помнишь, как мы вместе убили Бога, чтобы он не мешал своими советами? Чтобы он не совался в дикое, помутнённое сознание? Иди ко мне, волшебница! Моё «я» растворяется и тонет в твоих ярких губах. Но я не люблю тебя. Я никого не люблю. Только призрачная суть моей жизни вместит твоё хрупкое тело. Иди ко мне. Я тебя ненавижу. Иди.