Палитра

А вы?
Из чего ваша палитра? Какая она? Удовлетворяет ли она вас? Впитывает краску жадно, оставляя неоттираемые жирные пятна или с легкостью размазывает по себе как по стеклу? А холст, давайте и его упомянем в связи с этим...
Лично я не люблю палитры. Выдавливать жизнь маленькими порциями, смешивать, пытаясь подобрать нужный оттенок, а затем переносить на холст и понимать, что всё не то — серО, невыразительно, мёртво; вселяет ужас и нагоняет депрессию. Моя краска отправляется прямиком туда, где ей и место. Не подбирая цвета, я компоную из того, что дают тюбики — какие придутся.
Когда-то, когда холст был девственно чист, я был одержим попасть в тон сразу же, с первого мазка. Усиленно намешивая, пытаясь достич тончайших оттенков, в итоге я непременно получал большую лужу неопределенного цвета. Причем, цвет всегда был один и тот же — вне зависимости, с каких красок я начинал и куда стремился. Другими словами, идеализм убивал меня. Я чувствовал, как всё гниет изнутри, сливаясь в этот серый цвет небытия.
Белила ничем не могли помочь, уж вы-то знаете. Только жженой саже удавалось заставить мир вновь обрести черты.
Черный цвет разворачивал предо мной бездны вне человеческого понимания. По возвращении, серые берега казались обратившимся в свет божественным милосердием. Случались моменты счастья, к которым я стремился совсем иными тропами. Но об этом думать не хотелось.
И настал час, когда я понял, что больше не могу. Не хочется описывать картину на тот момент. Слишком много выстраданного.
Собрав в большие мешки все палитры — заготовленные и старые — я выволок их на пустырь рядом с жилищем и сжег. В тот день я вдруг увидел, что все горело одинаковым пламенем, а кверху вился один на всех дым. Не могу объяснить, что именно открылось мне, но ощущение было сродни откровению.
И вот теперь никаких палитр. Яркие цвета сразу ложатся на холст. Мне нужно только правильно их расположить, иногда растушевывая и смешивая таким образом между собой.
Я беру несколько тюбиков и, выжав краску, круговыми движениями накладываю пигменты друг на друга. Получается прекрасный пасмурный цвет, который для совершенства следует просто оттенить.
Мое истинное искусство поглотил огонь, навечно. Пустота внутри и бесконечная вереница холстов как иллюзия и обман, от которых никуда не деться.
Вперед — компонованию оттенков обучаться у мастера из мастеров, у Смерти, которая смешает краски всем.