Крылья...

Как же ты любишь обманывать себя. Говорить что все хорошо и что будет только лучше. Улыбаться… А потом кричать. Кричать беззвучно. Рыдать без слез. Потому что никто, никто не должен знать. Никто не должен видеть. Ты любишь говорить себе что сильная. Что неприятности только закаляют. А на самом деле с каждой разбитой мечтой ты слабеешь. Словно ангел, которому вырывают перья из крыльев и он уже скоро не сможет летать.
А ты так любишь эти полеты. Любишь небо, радугу и облака. Даже дождь ты любишь. Но сколько еще осталось от твоих крыльев? Сколько раз ты еще сможешь подняться? И улыбнуться? И все сложнее сказать все в порядке, значит не судьба. Почему ты снова и снова не ищешь виноватых, не устраиваешь, истерик и продолжаешь их любить. Сколько еще будешь твердить, что они хорошие.
Сколько ты еще сможешь любить? Любить мир, людей, его… Неужели не обидно совершать одну и ту же ошибку и верить, что на этот раз ты взлетишь и больше не вернешься на землю? Ты просто не можешь по-другому…
Видишь эти глаза, каждый раз другие, но до боли похожие… Что в них особенного? Почему они заставляют забыть об осторожности, о прежних ранах и боли? Сколько можно умирать? А ведь с каждым разом все больнее. Все тяжелее снова подняться и не бояться.
Не бояться снова доверить свои крылья ему. Абсолютно чужому. Ты ведь не знаешь его, но опять отдаешь самое ценное, что у тебя есть. Себя и свои крылья. Так наивно по-детски кладешь свои крылья ему на ладони, обнимаешь и учишь летать. И ему нравится. Им всем нравятся полеты. Но рожденный ползать летать не может, забыв об этом они хотят парить. Уже без тебя, как ты без них. И однажды, он калечит твои крылья, вырывает перья. Глупый…
Он пока еще верит, что сможет как ты, но без тебя. Он еще не понимает, что взяв несколько перьев, не сможет взлететь. Но пытается. И пока ты рыдаешь, он парит. Парит на вырванных перьях, а ты вновь латаешь раны. Больно, а ты улыбаешься, гладишь свои крылья и помогаешь заживать ранам. И снова взлетаешь.
А он… Что он? Он уже давно не летает. Ведь тот кому не даны крылья не может дарить им жизнь, питать их своей любовью и лаской. Они умирают в чужих руках. А ты летишь на новый огонь и надеешься… Надеешься, что он научившись летать сможет вырастить себе собственные крылья. Не обманет, не покалечит твои… От них и так мало чего осталось. Вот почему ты говоришь, что все хорошо и будет только лучше. Потому что надеешься… Надеешься, что он получив собственные крылья не улетит. А научит тебя летать заново, научит отбросить искалеченные крылья, поможет парить, пока не вырастут новые. Ведь без полетов ты умрешь…
Так что лети, ангел, хоть тебе и больно летать на крыльях, от которых мало, что осталось. Лети и надейся… Доверяй и люби. Учи летать и летать учись. Я понимаю, лучше смерть чем жизнь без этих полетов. И я тоже буду летать, хоть и больно. Буду надеяться…