Мамаша

Она взяла его почти сразу, как умер Сашенька, ее кровиночка, ее сердечко, ее жизнь. Умер, не смотря на целый год мучительных поездок в областной центр, год надежд, и их полного  крушения, год веры в чудо, которое так и не произошло. Год. А ему и было-то всего год, годик и два месяца, ее маленькому ангелочку, который ушел, едва ступив на эту землю. Сашенька... Так ждала, так хотела, вернее, хотели, хотели оба. А тут раз - и такое. За что? За что, Боже? Умер. Нет, тогда сильной боли уже не было, или почти не было, она будто окаменела за те два бесконечнодолгих последних месяца. Привыкала к мысли. Ее к ней вели и внушали, внушали, не жалея, - не жилец.Почти поверила, но почти ведь не считается, там в глубине души тлела искорка, все обойдется, вылечат, ведь должны же, должны...А он умер. Вот и взяла тогда  другого, в память о Сашеньке, одного возраста, шустренького, даже чем-то похожего... За заботами боль как-то отступала, не так чувствовалась. Да и муж со старшей дочерью подбивали: возьми да возьми. Вот он - Игорешка, а что теперь...Что дальше?
 А дальше бесконечная усталость и раздражение или наоборот. Может, раздражало, что этот другой совсем не Сашенька. Вон какой проныра растет.