Кувырком

Кувырком летела осень.

Хотелось схватить лимонные дни, растянуть их, как жгут, намотать на рукав и ввести дозу тепла.

Но нет, они, подобно засохшей резинке, трескались прожилками неба и укорачивались, иссыхая.

Запах прелой листвы вводил в одичавший сплин, осень - ведь самое короткое время года.

В нашем климатическом нервяке листья держатся на перстах ветвей считанные дни.

Зато какой ворох мелочужки златой топчется ногами, превращая драгоценности в коричневатый гнилостный ком.

Словно игрушку-тарелку, кто-то швыряет диск солнца, и он, замаскированный тучами, неожиданно выкатывается уже к горизонту, даря красное небо и предвещая непогоду.

Автоматные очереди дождя пронзают стекло окна, и оно в трещинах брызг медленно истекает из прозрачной артерии.

Капустное одеяние свитерковое требует всё больше листьев - курить у открытого окна дрожаще-промозгло.

Снимаю с кухоньки часы и кручу стрелки по кругу назад, да куда там, вместе с вращением удлиняется ночь, и праздничным фейерверком на небосклоне жгут по-осеннему холодные звёзды.

Звездопад закончился, желания не исполняются.

Хандра.