Хандра

Ку-ку, ку-ку, ку-ку… Двадцать восемь. "Нет, столько мне не протянуть" – думает Леночка. Конечно, одна ее бабка прожила только на пять лет меньше, а другая зато – на столько же дольше, но ей, нет – ей не удастся. Да и не хочется – обе они стали в последние годы сами  слегка "ку-ку", а Поля еще и ослепла…. Она часто, поглаживая себя  по щекам высохшей ручкой, восхищалась: "Другие-то старухи морщинистые, а я, вон,  – гладкая".  Дети-внуки посмеивались, но Леночка тоже гладкая и это иногда вводит ее самое  в непростительное заблуждение по поводу собственной привлекательности. Но здесь, на отдыхе, она вдруг отчетливо осознала, что все, годы ее прошли.
     Накануне, немного забавный, будто подвешенный к своим крыльям АН-148, круто взмыл из Пулково прямо в плотную серую тучу, на поверку оказавшуюся расползшимся комковатым ватным одеялом. Километром выше тянулась тончайшая паутинка следующего слоя, еще выше – очередной, уже не серый, ослепительно-белый, и пару минут отчетливо просматривались все три пласта, а над головой открылось сине-синее небо с уже настоящими, клубящимися  в совершенно недоступной вышине облаками. И все это чудо мирозданья наполнило душу предчувствием чего-то легкого и радостного.
И вот, первое утро в Балтийске, кукушка – словно продолжение полета и сна.… А за окном….  Слишком жарко и пыльно. Улицы все так же разбиты, машины виртуозно объезжают колдобины, пешеходы гребут песок на остатках тротуаров. Тащиться через захламленный лесок до грязного пляжа совсем не хочется…
По всем признакам чувствует Леночка, как неотвратимо надвигается на нее привычная депрессия – никаким самолетом от нее не скрыться…. Такая банальная синусоида: оторвался от земли – отпустило, приземлился – она тут как тут, вязкая, тяжелая… зачем… для чего…  никогда…. 
На кухне Леночка подливает воды в оставленную ей крутую овсянку, добавляет в кастрюльку кураги и, пока смесь разбухает на огне, стоит у занавески, скользя взглядом за игрой ветра в кронах дальних тополей…. Не поддаваться, не поддаваться, не поддаваться…. Скоро сестра приедет на обед, можно будет подбить ее на поездку в Калининград, а там обязательно случится гроза, в небе будет сверкать и громыхать, дворники замечутся по стеклу, и низкое солнце на обратном пути станет светить в глаза то справа, то слева, подчиняясь изгибам обсаженной липами дороги – все хорошо, все хорошо…
Она бредет к компьютеру,тычет пальчиком в клавиатуру…
А вот и любимый племянник: "На море?" – на море, на море, на море…