Иконников

                В. Капустин
               




      
       Иконников




              Пытливому племени
                молодых художников
                «эпохи застоя»
                посвящается







                Уроки Учителя Цдзень

    Мой учитель из известного рода ашогов. Ашог - значит на местном наречии нечто наподобие шамана-колдуна. Я немало странствовал, но никак не могу понять, к числу какой народности принадлежит этот человек.
В его облике много восточного, но он бел, как европеец, в плечах широк, как африканский зуав, а ростом невысок, даже мал, по горам лазает быстро и ловко, как Казбич, а носит имя Цздян.; Видно, есть люди, облик которых и судьба должны обладать каким-то магическим смыслом.
    Я мало знаю из его прошлой жизни. Мне только достоверно известно, что ещё мальчишкой он был вывезен родителями из этих мест. Но вскоре родители умерли от какой-то загадочной болезни. Мальчик тоже заболел и долго был слеп. Его выходили монгольские пастухи. Затем разыгралась корейская война, потянулись беженцы. Его прихватила цыганская семья. Таким образом он оказался на Тибете. Затем его приютили люди, которых он называет гуру. Трудно сказать, кто эти люди, может какая-нибудь запрещённая секта, а может нечто наподобие тибетских лам. Мы только однажды коснулись этого вопроса. Зато часто, на заре, когда только алел Восток, я замечал, как мой Учитель поворачивал лицо в сторону солнца и с его губ, как лепестки загадочных растений, срывались непонятные имена …
                5-го августа
    Нынче, поутру, я приехал в город Н. Город Н. - это Новониколаевск или Не-чер-но-морск. Второе лучше (это значит, что он стоит не на Чёрном море). Вот видите, как одним росчерком пера можно утвердиться в нужной географической плоскости и тем самым избавиться от приевшихся описаний причерноморских городов. Но я не могу вас избавить от описаний гор.
    Для предмета моего дальнейшего рассказа лучше всего подошёл бы Тибет, а ещё лучше Гималаи, но поскольку я ни там, ни там не был и эти описания несколько тоже приелись, будем держать на прицеле горы, например, Кавказские. В конце концов, это не имеет ровно никакого значения.
    Итак, я приехал в город Н. Напомню, было утро. По привокзальной площади бегали 2-3 трамвая, и совсем не было машин.  По затоптанным газонам бродили лошади, и не было очередей у железнодорожных касс. Сразу было видно, что энергетический коллапс, захлестнувший полстраны, коснулся и этих мест. Лёгкие брички, повозки, телеги и т.п. и впряжённые в них полуослы, полулошади - тому яркое подтверждение. Я выяснил, как добраться до пункта С., и пошёл выяснять, как нанять извозчика. Это, оказалось, не составляло труда, потому что некоторые из них покуривали цигарки, а иные листали газеты, наверное, со вчерашними сообщениями, где нынче в любой момент может разразиться война. Я, на их пример, сел на лавку, накинул нога на ногу, закурил трубку и, поджидая более или менее надёжного экипажа, стал глядеть по сторонам.
    «Читатель ждёт уж рифмы розы». Нет -  ни роз, ни экзотики, ни даже особой свежести я здесь не нашёл. Было обычное утро, каких в северных широтах бывает тысячи. Направо и налево были горы.
————————————
1. Или, как я его ласково называю, Цдзень.
Вдали, точно пик сдвоенной Фудзиямы, торчал Эльбрус;, овеянный розовым утренним дыханием, а вот сзади, я как-то сразу это ощутил затылком, на город набегал целый каскад белоснежных вершин. Впереди их «бежали» две или три сопки совершенно восхитительных очертаний и цвета яркого Веронезе. По роскошному цвету их можно было догадаться, что они -  принадлежность высокогорных долин. Вот, видимо, туда мне и предстояло взобраться. Я с недоверчивостью посматривал то на полуослов, то на вершины гор и никогда бы не поверил, что через пять часов эти горы лягут у моих ног и пара замученных кляч доставит меня в один из чудеснейших уголков земли -  К-скую долину.
    Мне не доставит особого удовольствия, если я перескажу все перипетии нашего пути. Как вы уже знаете, мы забирались в горы почти пять часов, из них, раза два или три, останавливались, чтоб осмотреть или починить повозку, напоить лошадей или по другой надобности. А всё остальное время я сидел на козлах, лежал на свежескошенной траве, которой было устлано дно «экипажа», читал, зевал и даже спал … Ни распроклятый треск телеги, ни покукивания лошадей этому не были помехой.
    Я не стану описывать однообразный пейзаж, состоящий преимущественно из острых, торчащих по обе стороны камней, незнакомых мутных речек да понуро стоящих на дороге волов. Вид со стороны города был и то прекрасней. Меня сначала поразил довольно пустынный для этих мест ландшафт, грустный и бесконечный, как Аппиева дорога, но я тотчас успокоился, как только нам встретились два или три таких же грустных, как и наш, экипажа. Я сказал «нам»- это мне, извозчику и его жене, которых я не могу вам представить вследствие того, что они заняты разговором между собой, и мы повёрнуты спиной друг к другу.
    На одном из перевалов посвежело: на небо набежали два или три облачка, прогремел гром, но этим всё и разрешилось - солнце вновь немилосердно начало жечь бочка. Казалось, не будет конца этому каменистому пути.
    Наконец начал заметно тускнеть пейзаж, высоко чернеющие платаны и ели начали перемежаться тощим кустарником, а местами и вообще вытесняться, как лишаем, травой. К концу нашего пути стало прохладно: подул совсем по-особому, как через аэродинамическую трубу, ветер, видимо, снежные вершины были где-то рядом. Я начал кутаться в альпийскую штормовку и спросил моего извозчика, хмурого, неразговорчивого ассирийца:
    — Да скоро ли мы доедем?
    Он молча показал кнутом на соседнюю гору, это означало, что до неё примерно ещё час пути. Я встал с телеги и пошёл пешком, т.к. дорога стала до такой степени петлять и круто подниматься вверх, что лошади стали. Через четверть часа моей рекогносцировки мой экипаж меня нагнал, я сел, и телега весело покатила вниз, теперь уже под гору.
    Уж солнце, казалось, начало поглядывать на закат ( в горах это происходит неожиданно), когда мы наконец выбрались из глубокой расщелины, и навстречу нам, точно распахнул кто двери, открылся великолепный вид. У меня нет слов описать то зрелище, которое открылось моим глазам. Скажу только, что мне сразу стало ясно, что это достойное вознаграждение за тоску и однообразие пути.
    Во-первых, во все четыре стороны были горы, каких я никогда и нигде ещё не видел.
———————————————
1.   Или пик горы, похожей на него.
Первое, что пришло на ум, что они нарисованы. Их синеватые зубцы, покрытые снегом, были так умело раскрашены под ультрамарин, переходящий плавно к низу в веронезе, что можно было подумать, что это акварель. Наша дорога на фоне их выглядела неумело брошенной верёвкой, которая всё поднималась кверху и как бы уходила в небо. По обе её стороны имелось пространство, удивительным образом напоминающее нашу приазовскую степь. Я сказал «степь» - это лишь для того, чтоб выразить пространство, – тени, отбрасываемые горами в самых резких тонах, говорили о другом, о достаточной разрежённости воздуха и некоторой отрешённости от внешнего мира. Два или три орла неподвижно стояли над запрокинутыми кверху головами гор, как бы напоминая нам об этом. Слева, у дороги, образовался полуразрушенный монастырь, за ним два – три зубца как бы обломленных вершин, они обрывались прямо в пропасть. На дне её, действительно, как «ласточкино гнездо»;, лежало селение. Прибавьте к этому какой-то терпкий аромат и удивительный свет, которым было пронизано пространство. Этот свет особенный, он как-то по-особому ниспадал с небес и также, по-особому, исчезал в долине. А теперь заключите панораму по четырём или пяти углам ниспадающими с громадной высоты водопадами, и вам станет ясно, на какую головокружительную высоту забрались мы.
    Именно в таком месте я и предполагал обнаружить жилище Цдзяна. А вот и его дом. Я об этом сразу догадался по широким ставням, обращённым на восток и окрашенным в яркий цвет. По тому, как он стоял, на почтительном расстоянии от дороги, можно было подумать, что это брошенный каким-нибудь зажиточным наместником или имамом особняк. 
    Сразу было видно, что это не дом, а жилище, где обитают йогини-ведьмы или зарождаются значительные дела.
    Моему вознице не надо было объяснять, что мы приехали. Я поблагодарил его, взял чемодан в одну руку, штормовку накинул на другую и начал медленно подниматься в гору, поскольку, как я уже сказал, мне предстояло пройти ещё значительное расстояние. Ещё издали я увидел, как знакомая фигура Учителя и незнакомая фигурка его дочери с собакой поджидали меня. Кстати, где-то я упоминал о его дочери, если нет, знакомьтесь: Катя Цдзян.

    Я думаю, не надо убеждать читателя, что всякая встреча после долгой разлуки любящих друг друга людей носит несколько интимный характер. Только поэтому я не стану описывать её, а перескочу на другой день. Возникшую же паузу заполню вот чем. Почему я Цдзяна называю Учителем? По многим причинам. У каждого человека должен быть свой гуру. Цдзян мой Учитель не в прямом смысле. В прямом смысле за ним следовать нельзя (из дальнейшего рассказа это будет видно). К тому же, кажется, Монтень сказал: «Кто следует за кем-то, тот не следует ничему», а к великим старикам иногда следует прислушиваться. Не знаю, как насчёт Монтеня и адептов неоконфуцианства, но вот своей точкой отсчёта становления как личности я бы назвал знакомство с Цдзяном. Как это произошло? Это не произошло, а пришло, как приходят неожиданно письма или Вам объясняются в любви.
———————————————
1.    М.Ю. Лермонтов
Всему виной, как сказала бы Агата Кристи, поезд, поезд №…- не помню, зато, как сейчас, помню вагон №6, 19 октября. Осень. В нетоплёном вагоне холодно – на улице подмораживает. И вдруг человек в простенькой розовой накидке, типа кимоно, и в сандалиях на босу ногу (эдакий расстрига из буддийских монахов).               
    На гладко выбритом лице нечто наподобие улыбки, на голове какой-то узелок, его            
длинные рукава пластично ниспадали вниз, их в виде чёрного позумента украшали         
чаки, на груди иероглифический знак – видно, амулет, а за плечами поддерживаемая    
    резинкой шляпа. На вид ему было лет 40. От всего его вида веяло каким-то стоическим благородством, каким-то древнеиндийским благоуханием, нынче напрочь позабытым нами (есть от чего правой брови стать чуть повыше левой). Развязался разговор. А далее … я не мог оторвать глаз от этого человека. Его рассказ поразил меня. Его бархатные глаза, ровный голос, его манера как-то по-особому прямо держать голову и смотреть как бы сквозь вас, в глаза – вошли в душу. Случалось ли вам влюбиться в человека с первых минут? Это как раз тот случай, когда я уже любил этого человека, сам не зная за что. Может, за чудачество? Ну, если так, то нашим миром в немалой степени движут чудаки.
…………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………….

    Мой дорогой Учитель не перестаёт удивлять меня. Если о человеке иногда говорят «кусок золота», то это, наверное, о таких, как он. Ну скажите, что за надобность из 5-ти или 6-ти имеющихся в доме комнат отдавать мне на откуп три? При всём моём желании я ведь не могу разделить чемодан на три части. Мне вполне достаточно и одной. Я сейчас сижу на широкой кровати и болтаю ногами в размышлении, какими впечатлительными днями поделиться с вами. Быть может, вам интересно, чем меня потчевали? Разумеется, ни осетрины, ни говяжьих котлет на столе не было. Был строго вегетарианский, но изысканный стол. По правде сказать, я почти не глядел на блюда, поглощаемые мной, а глядел на Катю – она глядела на меня. Я бы ей не дал более шестнадцати лет, однако, я имею более утешительные сведения отца. Кстати, на отца она совсем не похожа. Её смуглое восточное личико великолепно контрастировало с ослепительно белой блузкой, видно, накрахмаленной и отглаженной для меня. «Женщины! Женщины!» – как сказал о них классик, - «Кто их поймёт? Их улыбки противоречат их взорам, их слова обещают и манят»; и проч. Мне добавить нечего, разве то, что они везде одинаковы.
                7-го августа
       Нынче я встал не слишком рано, не слишком поздно для себя – как обычно – но солнце предупредило меня. Оно полыхало раскалённым железом. Милльон увесистых искр-росинок зажглись в саду.
Клейкие щупальца с кисловатым запахом каких-то экзотических растений глядели в окно, как бы приглашая меня в сад. Я вышел в сад и остолбенел: душистый, приторный аромат гор сразил меня! Муза не заставила ждать себя. Я схватился за кисти и палитру и
—————————————————
1. М.Ю. Лермонтов.
набросал крошечный этюд, который я так и назвал: «Утро». В глубине картона я изобразил самого себя в ослепительных белых одеждах, на переднем плане этюдник, а под ним арбуз. Горы едва виднеются на заднем плане. Разумеется, этот этюдник только слабый отблеск того баснословного света, что нынче всё утро простирался к моим ногам. Через 10 минут меня покинуло вдохновение, а ещё через 10 минут нас кликнул Цдзян.
      После незначительного завтрака какой-то горьковатой зеленью, которой была   
   приправлена горсточка риса, мы пошли гулять. Мой учитель – отличный краевед и   
   настоящий гид. По пути он рассказал мне поучительную историю, она из разряда 
   легенд.
  Некогда эти места населяли два полудиких народа. Взбрело им в голову делить эти горы. Сыр-бор разгорелся особо вокруг этой горы. Он мне показал вершину,             точь-в-точь такую, как я однажды видел возле Теберды, - тогда по ней ходили, должно быть, стада оленей и диких коз.
   -Моя земля! - кричал один народ. –Моя, - отвечал другой. Один народ был половчей, другой - коварней, но оба глупы, потому что в спор вмешался третий народ.
    — Моя земля! - сказал их визирь (должно быть, мудрый человек). Вначале его никто не слушал. Тогда он набил голенища ноговиц своей землёй - должно быть, привезённой издалека - взобрался на вершину этой горы, поклонился на три стороны, стал на колени и сказал:
    — Да поразит меня Аллах, если я скажу неправду, да проклянут меня, моих детей и весь мой род эти два враждующих народа. Клянусь, что та земля, что у меня под ногами - моя земля!
    С глупым удивлением слушали его те два враждующих народа - должно быть, ослабленных к тому времени войной - и ушли из этих мест.
    Не говорит ли это лишь одно: вражда - худшее лекарство от наших бед. В споре о земле между двумя народами рано или поздно появится третий - умней и расторопней. Спорная территория будет принадлежать ему, потому что, в конце концов, земля едина, а сказать по совести - ничья …
    Так, разговаривая, мы спустились к реке. День обещал быть самым радужным. Нежные бледно-лиловые облака красиво облегали синеватые вершины, как гроздья спелого винограда, ветер едва-едва касался их, да они, кажется, и не собирались никуда двигаться. По бокам ближних гор быстро стекала акварельной краской матовая зелень, и лишь у наших ног она останавливалась. Разросшиеся платаны, казалось, спали, положив головы друг на друга, и лишь краешком уха слушали тишину. Мы с Учителем миновали какой-то каменный мостик, из-под которого пахло кисло-серным источником, и стали подниматься в гору. Ещё издали я заметил как будто выложенную кем-то стену, напоминающую местами раскинутый кем-то по горам виноградный плетень. «Должно быть, остатки какой-нибудь старинной крепости», — решил я, но ошибся.
    — Это, вероятно, китайская стена? - сказал я, желая слегка польстить самолюбию Учителя, когда мы подошли вплотную к стене.
Но всякому броскому сравнению едва ли не оборотная сторона - неудовольствие. Он промолчал. Мы продолжали молча идти вдоль стены, выложенной из обычного камня. Наконец он взобрался на один из них, поставил ногу на другой и долго вглядывался куда-то вдаль, заложив руки за спину. Его невысокая, ладная фигура как-то особо была привлекательна в этот момент, его распущенные волосы слегка колыхал ветер - он был красив, как римский оракул.
    — Да, это стена … - как бы издалека, из лилово-голубой дали отозвался он.

…………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………

      



































                7-го августа

    Сегодня мой Цдзень отрабатывал упражнение под названием «Ю». Это по имени его учителя. Странные на востоке имена. Я встречал человека, фамилия которого состояла из одной буквы О. Это упражнение, похожее более на эквилибристику со шпагами, чем на приёмы, скажем, из тэквон-до, хотя ни тем, ни этим тут и не пахло (я держал в руках недавно книгу восточных единоборств и не нашёл ничего подобного на это). Но вернёмся к Цдзяну. Он настолько был поглощен своим занятием, что не сразу заметил мое присутствие. И очень хорошо, т.к. я, наверное, не смог бы скрыть своего смущения. А оно было вызвано вот чем: почти голый и босой он расхаживал между четырьмя ивовыми, в палец толщиной прутьями метровой высоты.  На конце каждого прута был металлический наконечник. По лицу Учителя было видно, что он ищет в себе некоей опоры и концентрируется на ней. В момент максимального сосредоточения он перепрыгивал через прут, стараясь приземлиться у очередного прута таким образом, чтобы он оказался у самых ягодиц. Наконец, он сделал характерное движение руками и с шумом выдохнул воздух через рот.
    — Это не упражнение из тэквон-до, - пояснил он мне, - Вам может показаться это странным, - он указал глазами на торчащие смертельные прутья, - но это лучи моей жизни …
    — Лучи?- переспросил я, поразившись необыкновенному сравнению.
    — Да. Не в моём характере похваляться этим, но  э т о  сделает далеко не каждый.
    «Это» - он сказал с таким упором, что имелись в виду не только эти смертельные иглы, но что-то несравненно большее.
    — Если хочешь познать себя, читай Конфуция, а хочешь быть твердым, как сталь, то нужно каждый день делать это, - сказал он и начал вынимать из колчана остальные «лучи жизни», не обращая ни малейшего внимания на то, как чуть пониже левой ягодицы сочилась кровь. Это начало принимать оборот детской игры в «ножичек». Помните? Когда нож должен с молниеносной скоростью пронзить пространство между растопыренными пальцами. Впрочем, в любом серьёзном занятии есть элемент игры.

                7 – 8 августа
    Прошло несколько дней, похожих на бесконечное моление простоте, свободе, тишине и краскам природы. Выражаясь языком Сальвадора Дали, какое-то параноидально- молитвенное состояние наполняет меня. То, что происходит за соседней горой, кажется, для меня не тайна - я отчётливо вижу, как там ходят люди … А когда пролетает мимо бабочка или стрекоза, я отчётливо слышу, как стучат их крылья. Но в доме Цдзянов всё идёт своим чередом. Катя мне с упоением рассказывает о горах, местных обычаях и о тётушке, которая живёт почти в облаках. Я сделал большое усилие, чтобы поверить в это, зато без всякого усилия написал два полотна: одно - с изображением дворика Цдзянов, а другое - пейзаж с горой, похожей на гору Saint–Victoire;.
    А тем временем мой дорогой Учитель не перестаёт удивлять меня. Нынче он продолжил оттачивать все те же упражнения из серии «Ю».
————————————————
1. Святой Виктории (фр.)
Я подошёл к нему, когда он стоял ко мне спиной. Меня поразил его высокий рост: оказывается, он стоял и покачивался на деревянных колодках. Спина и лопатки его были покрыты, как оспой, вмятинами от «стрел». На правой его руке имелась повязка - видно, свеже-сделанный порез, покрытый марлей. Учитель назначил себе перерыв, расхаживал по кругу и молчал. Я воспользовался этим.
    — Учитель, - сказал я, - я не выношу крови, при виде её у меня начинает зудеть кожа и кружится голова. Мне кажется, гораздо больше по душе увидеть то, как вы медитируете.
    — Для этого надо встать в 4-5 часов утра.
    — Гм … - сказал я, ероша волосы, - я не знаток трансцедентальных тайн, и всё-таки у всяких правил бывают исключения. Нельзя ли поступить как бы противу правил … достичь небес как бы в два прыжка …
    — В два прыжка? Это зависит не от нас … Впрочем, мне это напоминает добрый трюк, как некто Х, по словам Y, перепрыгивал пропасть в два прыжка. Не получится. - он задумался.
   Я, несколько внутренне пристыженный, быть может, неуместностью вопроса, отошёл в сторону. Надо сказать, что, как мне показалось, мой Учитель был слегка не в духе, и я поспешил ретироваться.

               


























                9 августа

    Ого! У моего Цдзяна этажом выше завелась родственница. «Этажом выше» - это высоко в горах. Эта та самая тётушка Цдзяна, о которой мне без конца рассказывала Катя и которая в отсутствие их хозяйничала здесь. Нынче, откуда ни возьмись, как снег на голову, она свалилась к нам. Так в горах к нашим ногам иногда скатывается камень, ноздреватый, почернелый от времени и в пыли. Это высокая, сморщенная, но не дряхлая старуха, которой лет сто. В руках её толстая и тяжёлая палка, она её держит наготове, как будто это ружьё, которым она отгоняет время … старуха от времени потемнела, но, похоже, её разум не помутнел: на какую-то мою игривую фразу она отреагировала мгновенно и посмотрела так, что у меня пропала всякая охота остроумничать с ней. Она не церемонилась с Цдзяном, усадила его напротив себя и полчаса ему что-то внушала. Цдзян сидел, как ученик перед учителем, и молчал, по всему было видно, что она много значит для него. Разговор, очевидно, коснулся и меня. Старуха иногда поглядывала на меня, как на летучего мышонка, потерявшего ориентир, а я, разумеется, на неё, как на неизвестный минерал, а ещё точней, как на мираж, который возник в «чертоге снегов» лет сто назад и до сих пор не покинул землю …
    Наконец, грозная старуха Изергиль распрямилась во весь свой громадный рост, ухватилась за клюку и стала собираться в обратный путь. Цдзян взялся проводить её до перевала.
    Разумеется, старуха приходила не посмотреть на меня (а может быть, и посмотреть, кто их знает, старух). Она принесла в узелке фасоль и рис. Это особый горный рис, необычайно крупный, о котором я уже наслышан. Цдзян мне как-то говорил, что от употребления его никогда не будет заворота кишок, проходит всякая боль в животе и исчезают камни в почках.

                10-го августа

    Везёт же мне на представления такого рода, на которые даже видавший виды БДС не пошёл бы за деньги. А вы не знаете, что такое БДС? Это бродяга дальнего следования. Мне очень даже к лицу теперь такое имя - нынче я живу почти на крыше мира. Но вернёмся к тому, с чего я начал - к «представлениям», от которых у меня слегка кружится голова и шелушится кожа.
    Нынче я встал ранее обыкновенного, надеясь застать Учителя в позе «мудреца», но увы! Я едва  не застал его в позе мёртвого! Цдзян по-прежнему оттачивал и отрабатывал упражнения из серии «Ю». Нравятся мне манипуляции с острыми предметами или нет, но я вынужден описать их.
    Я видел множество цирковых номеров, аттракционов и замечательных сцен. Но всё это не то. Все они так или иначе направлены на то, чтобы вас поразить, удивить. Цдзян, кажется, преследовал иную цель, а сказать точнее, он вовсе не преследовал никакой цели. Он делал то, что мы делаем каждый день: дышим, ходим, разговариваем. Это оказалось частью его жизни, частью – судьбы. Я сел на лавку, сколоченную из сучковатых жердей, и стал наблюдать за ним.
    Цдзян покойно лежал, как на бороне, перевёрнутой кверху зубьями, на щите, из которого торчало нечто наподобие нам знакомых «смертельных игл». Так продолжалось несколько минут. Наконец он встал - его спина была чиста, как спина младенца.
    Но вот по его лицу как бы пробежала судорога, оно одеревенело, а его движения стали каким-то деревянными, как бы источавшими сумасшествие или заимствованными у йогов лунг-гом-па. Я следил за Цдзяном, всё более и более расширяя зрачки. «Ого! - подумал я, - да тут  н е   ч и с т о », - припомнив одну из замечательных хрестоматийных фраз. А между тем Цдзян всё более сосредотачивался на какой-то мистической мысли, не доступной мне. Его движения приобретали всё более неадекватный характер и тёмную окраску, как будто вокруг него сновали сто тысяч ведьм. Казалось, что вокруг него сновали в неисчислимом количестве голов и хвостов демоны. Он их ловил, отламывал; хвосты и сворачивал головы. Разумеется, эти «хвосты и головы» были всё те же остроконечные предметы. Он их гнул, выравнивал, затем снова гнул и снова выравнивал, затем, что называется, изгибал в бараний рог и бросал на землю. Казалось, он бы без труда разорвал подкову. «Зачем ему это?» - как током высокой частоты проносилось в голове. И всё-таки я с восхищением следил за ним. Цдзян демонстрировал великолепное владение своим телом и поистине, геркулесову силу. Его тонкие и прозрачные, как свечи, пальцы творили чудеса. Казалось, вокруг него не было ни одного металлического предмета, который так или иначе не побывал в его руках.
    Вот он покончил с крупными предметами и перешёл на мелкие. Затем из колчана вытряхнул дюжину гвоздей длиной не менее 200 мм, схватил два, как будто они были раскалены на огне, и через минуту они повисли у меня на пальце, связанные между собой узлом, как две верёвки. Я на лету подхватил их и положил себе в карман;.
    Как я уже сказал, я не мог скрыть восхищения, следя за Цдзяном, однако уже через минуту он разочаровал меня. Когда острием меча он начал прикладываться к горлу, а рукоятью крепко упёрся в дерево, так что отлетела кора, я понял - будет изгибать. Мне стало дурно … Я сейчас же покинул его.
    «Зачем ему это?» - недоумевал я, - «Кажется, он в своём ламаистском экстазе перещеголял самого себя и стал действительно похож на циркового клоуна. И, кажется, он кого-то хочет поразить? Уж не меня ли? Нет, это никак не вяжется с обликом Цдзяна», - и всё же странное подозрение затаилось в моей душе. Так, размахивая руками и размышляя, я расхаживал по саду. «Но если так пойдёт, - размышлял я, - в следующий раз он подведёт меня к пропасти и станет уверять, что нет ничего лучше для мужчины, чем хоть раз в жизни перепрыгнуть пропасть, и станет перепрыгивать её. И, верно, с первого раза промахнётся и «станет её перепрыгивать дважды» … - Довольно!
———————————————
1.Тибетец суеверен. Ни одно небо мира не кишит таким разнообразием злых духов, демонов, колдунов и проч. – может, оно поэтому так и притягательно. Демон по-тибетски - это не «гордый дух изгнанья» в нашем понимании, это нечто среднее между головастиками, колючим кустарником и теми формами, какие только может нарисовать ваше воображение. Отсылаю Вас к замечательным книгам А. Давид-Неэль.
2. Теперь в Москве эти два гвоздя - предмет восхищения моих друзей, они висят на самом видном месте. Я их назвал «мёртвая петля Цдзяна».
        Сегодня выдался великолепный день. Изнурительный суховей, я бы сказал - сухостой, переменился на северный ветер. От этого вершины гор приобрели как бы более чёткие очертания и стали звучать наподобие хрусталя. Мы с Учителем сидели под чинарой и читали. Он в своих неизменных парусиновых шортах, я, слегка кутаясь в козью кацавейку. Подле моей правой руки лежала соломенная шляпа, наполненная доверху красной алычой. Я брал, не глядя, ягоду за ягодой, а косточки выплёвывал себе под ноги. Мой Учитель заметил это и сказал:
    — Из человеческих отправлений есть две замечательные вещи - это моча и слюна. Никогда не выплёвывайте ничего изо рта. Это не значит, что косточки вы должны съесть, - заметив моё недоумение, сказа он, - но сложить их в коробочку, пересчитать обязаны с тем, чтобы весной или осенью предать земле.
Разумеется, это было сказано в дружеском тоне и без тени наставления. Мне даже в голову не могло прийти обидеться - тем более, он, быть может, пошутил. Но по моим слюнным железам после этого как бы провели пальцем …
    Я поблагодарил Учителя (на этом мой вегетарианский завтрак завершился), и мы с
Катей направились в лес, что синелся на четыре горизонта. На пути нам встретились две загорелые … янки, если б их, всё же не достаточный загар, я бы сказал — мулатки: одна со свёртком на голове, видно, белья, другая с чем-то. Они громко разговаривали и хохотали, не обращая ни малейшего внимания на наше присутствие. Мы им невольно уступили дорогу, и подруги, покачивая бёдрами, как некий сиккимский караван, скрылись с наших глаз.
    — Какие весёлые женщины в ваших краях, - сказал я, - а между тем, ни одна из них не взглянула на меня глазом.
    — А вы бы этого очень хотели? - отозвалась Катя, слегка покраснев и сощурив свои и без того щелки-глазки.
    — Да так … - отвечал от рассеянности я.
        У Кати веселое имя Катя, извините за невольную тавтологию, но согласитесь, глядеть на смуглое восточное личико и говорить: - Катя, как вы милы, - забавно …
    Катя владеет каратэ. Когда я по рассеянности, позабывшись, как на спинку стула, облокотился на её плечо, она легонько подсекла мне ногу сзади, а локтём толкнула в бок – я, как перышко, оказался на земле.
    — Ну как, не больно? - рассмеявшись, сзади отозвалась она, - представьте, что вы с облаков спустились на землю.
    — Что это было, каратэ? - спросил я недоумённо.
    — Это всего лишь к и м е-в а д з а ;.
Затем начала долго объяснять, как ей было самой поначалу больно. Затем привыкла и полюбила каратэ.
    Славная девчонка эта Катя! Её воображения хватит на десятерых. Кажется, она ко мне стала привыкать и даже скучает, если меня нет дома. Сядет молча и глядит в ту сторону, куда ушёл я. А когда, случается, я не в духе, сядет молча и глядит в глаза – изучает. Так иногда глядит незнакомая собака, с виду добрая, а погладь – укусит. Однажды мы

———————————————
1. Приём каратэ.

долго глядели друг на друга, не моргая, с четверть часа, я уступил, … зато нечто вычитал в её глазах. Что? Раскрою, когда их непременно нарисую.
    Ну вот, кажется, я исполнил своё обещание. Нынче, с утра, хотя мне нездоровилось, но я написал её поясной портрет. Сначала я бросал фигуру и оставил в покое её головку, про шляпу и вовсе позабыл, когда вспомнил, было поздно: её не оказалось под рукой, пришлось писать по памяти. Работа шла трудно: одолевали то ли слепни, то ли мухи. Я был так увлечён, что не заметил. Получилась неплохая вещь.
    — Ну это же великолепный Гоген, -сказала Катя
    — Ну если Гоген, то уж не великолепный, -сказал я с видом знатока, попыхивая трубкой. – И потом, кто же вы для меня – Техамана?
    Она засмущалась и пожала плечами. Бедная девочка, мсье Гоген, как луна, которую видишь, а не достанешь рукой. И так ли он деликатничал бы с вами? Ведь для него сорвать бутон восточного цветка было делом пустяковым. Он не для того приходил в этот мир, чтобы разводить сантименты …

    Суровы лета клонят к прозе ;  … Так, кажется, говаривал наш поэт. Да, именно к прозе! А то, что я иногда хватаюсь за кисти – это шалость. Этим я обязан одному человеку по имени…Но довольно. А то загрызут слева и справа. В чём нет нам равных -это в пересудах. В предыдущих записках я перехваливал себя. Портрет слаб. Боюсь, что вылететь ему в окно и висеть на ветвях развесистой чинары, на пример Сезанна.

                12—го августа
    Прошло несколько самых отрадных дней в моей жизни. Хватит ли сил описать их? Странный вопрос. Как будто для кого-то я обещал написать поэму. Так или иначе, я доволен своим житьём. И только грусть, непонятной природы грусть, по временам тяготит моё сердце. Отчего бы это?
                Семь раз
                По имени тебя позову,
                И все колокола
                По всей стране
                Вдруг разом повторят. ;
   
    Нет, это слишком сильно сказано и не для меня, и всё же это  или примерно это у меня на душе. Я довольно близко сошёлся с Катей. Славное вдумчивое существо. Как я уже сказал, она не похожа на отца. Это внешне, да и по деловой хватке, в ней угадывается кореянка-мать. И только какая-то задумчивость в глазах и сосредоточенность мысли на лице - это от отца.
    Однажды был удивительно длинный и жаркий день, но, слава Богу, на исходе. Длинные тени от соседних гор перешагивали через забор, и от этого горы казались ближе. Солнце, казалось, высадилось, как десант, и пошло на убыль, хотя ещё достаточно сильно жгло.
—————————————
1. У Пушкина: лета к суровой прозе клонят - автор публикации (В.К.)
2. И. Такубоку
Мы с Катей сидели на лавочке в тени жасминового куста и разговаривали. Она поворачивала разговор к Москве, я уклонялся - не хотелось будоражить воспоминания.
    — Вы удивительный человек, - говорила Катя - сколько вас знаю, а вы ни разу не заговорили о Москве.
    — Зачем? - пожал плечами я.
    — Вам, вероятно, не хочется говорить о Москве, что там у вас, невеста? - Я увиливал, как мог, Катя выломала из жасминового куста сухую ветку и стала что-то чертить на песке.
    — А скажите, правда ли, что Москва стоит на семи холмах? - сказала она и нарисовала семь разных холмиков.
    — На восьми, - отмахнулся я.
    Катя хихикнула и нарисовала восьмой холмик.
    — А что, на восьмом ваш особняк, и в нём дожидается вас невеста?
    Пришлось объяснять, что, сколько помню себя, у меня не было особняка, а тем паче в нём - невесты. И потом, зачем идеализировать жизнь? Ведь кто нынче кого дожидается, разве мёртвый мёртвого?
    Катя недовольно закусила губки, наконец, сказала.
    — Вы, наверное, имели печальный опыт измены?
    — И не одной!
    В этот момент появился Цдзян. Его дорожный плащ был запылён. В его глазах сосредоточилась грусть. Вот вам свеженькая иллюстрация к сказанному: не надо идеализировать жизнь!
    Как оказалось, только что в соседнем селе у него на глазах скончался юноша имеретин, которому он не сумел помочь. Катя быстро наложила на себя крест. Она, как выяснилось, этого юношу хорошо знала.
    Завели разговор на отвлечённую тему, но Цдзян молчал и только расхаживал по дорожке сада и перебирал руками чётки.
    Цдзян, бедный Цдзян! Как он переменился в последнее время, и смерть несчастного юноши только добавила ещё один суровый штрих на его лице. Его и без того малоподвижное аскетическое лицо стало более твердым, движения более резкими и на манер подростков угловатыми. Его складки на лбу стали чаще сбегаться у переносицы и опускаться в уголках рта. Его ум стал более холоден, а улыбка детской и беспомощной: посмотрит в глаза, как будто душу вытащит. Его одолевает изнутри какая-то забота и, кажется, я знаю, что тому виной.
    Мы вновь уселись с Катей под жасминовым кустом и продолжали ворковать. Цдзян, видно, довольный этим, скрылся в подвале и появился оттуда не более, не менее, как с … бутылкой вина! Меня это очень обрадовало, но и удивило. Цдзян расхаживал по саду с этой бутылкой вина, видно, воображая себя страшным пьяницей, конфузился при этом, хотя и старался придать себе победоносный и торжественный вид. Наконец, поймав мой неодобрительно-испытующий взгляд, произнёс:
    — Вот и вы, наверное, удивлены, что Цдзян – пьяница, и не ожидали у него увидеть такой бузы?
    — Не ожидал, - чистосердечно признался я. Тут же под жасминовым кустом накрыли на стол.
    — Видите ли, - продолжал он, - я не ханжа,  а в каждой семье есть кругленькая дата. Ровно четырнадцать лет, как мы вернулись сюда из дальних странствий. Кате тогда было четыре года.
    Я посмотрел на Катю, она покраснела (А-га! значит, Кате - восемнадцать!).
    — Но даже не в этой дате дело, а дело в том, что Катя взрослая …
    Он запнулся, как бы переводя дух, как тяжеловоз, везущий тяжкий груз в гору.
    — Вот и выпьем за то, что Катя взрослая, - закончил он неожиданно.
     Было понятно, что Цдзян волновался, а вот за что мы пьем, я так и не понял, может, за то, что Кате пора замуж? Уж не за меня ли?
Хе-хе! .. Иконников, ты после шестиградусной бузы городишь что-то не то! Винцо оказалось действительно шестиградусной бузой, и я, вместо одной рюмки, выпил две.

                13-го августа
   Вы стояли когда-нибудь под ледяным водопадом, хотя бы несколько минут? Разумеется, вам я не желаю смерти и не призываю нестись во все пятки под первый же ледяной поток. Бешеный поток несётся навстречу вам, стараясь вас сшибить с ног и превратить в лепёшку. Это одно из любимых занятий моего Учителя. Каждый день в парусиновых шортах и с кувшином на голове он отправляется в путь. Там, на вершине горы, есть Чёртова седловина, через которую, дробясь и разбиваясь, несётся бешеный поток. Поток воды так быстр, и температура воды так низка, что, несмотря на незначительную ширину, его «убойная сила» такова, что этого достаточно, чтобы остаться погребенным под ним. Мой сен-сей; проделывает этот путь каждый день уже 14 лет. Это, похоже, для него ритуал, как для японца восхождение на Фудзияму. Нынче мы с ним разделись донага и стояли, кто сколько смог, подняв лицо и руки вверх. Со стороны, наверное, можно было подумать, что это сумасшедшие или своеобразный ритуал таинственной секты йогов-респов. Во всяком случае, местное про-тибетское божество, которое притаилось в этот момент в кустах, должно быть нами довольно.
    Сколько чудодейственной силы в ледяной воде! Вы, конечно, догадываетесь, что я простудился и почти что слёг. К вечеру меня начало знобить и выламывать суставы с такой силой, как будто меня начали колесовать. Мои щёки запылали и, по обыкновению, заложило горло. Я слегка переборщил, отправившись под ледяной душ. Мой сен-сей осмотрел меня, как заправский доктор. Затем вывел меня на широкий двор, усадил на стул, поставил ноги в таз, налил в него ледяной воды, а другим таким же тазом ледяной воды начал меня окатывать с головы до ног: так пять раз. Затем заставил пробежаться по двору раза два. Через часок озноб пропал, а через два я уплетал груши из того самого таза необъятной величины. Я свеж и молод, как голубой подснежник. Браво, Учитель!

    Странное дело: по всем признакам я должен был простудиться и не простудился, я должен был слечь в огне лихорадки и не слёг. Это похоже на колдовство. Но не странно

————————————
1. Учитель


ли и вот ещё что: пока отец колдовал надо мной, быть может, вырывая из лап смерти, его дочь на другом конце двора смеялась … Чему? Вот все женщины таковы! Я обратил внимание, как она обирала ветки сливы, которые склонялись до самой земли, и улыбалась! Это раздражающе подействовало на мои нервы. Я подошёл.
    — Быть может, вам припомнилось что-нибудь смешное? - поинтересовался я, ещё подрагивая от холода. Катя взглянула на меня, чтобы убедиться, не злюсь ли я.
    — Нет.
    — Тогда я не понимаю вас, — сказал я (действительно, не понимая, что это смешно, когда на голову больного человека льют ледяную воду).
    — Это действительно смешно?
    --А вы взгляните на себя в зеркало, - отвечала Катя, еле сдерживая хохот.
    Я не поленился и взял зеркало: обычный замёрзший человек, чему тут улыбаться?
    — Но вы не взглянули сюда, - она указала на мои выдвинутые вперёд челюсти и оттопыренные уши, точь-в-точь как на одном из фотографических снимков Сальвадора Дали.
    — Но не огорчайтесь, - проговорила она ободряющим тоном, - всё пройдёт, Вы же не собираетесь стать специалистом по тумо. Впрочем, у вас есть ещё завтра шанс стать покорителем Гималаев …
Видно, я действительно слишком замёрз и не нашёлся, что ответить. Зато дал себе зарок никогда больше не  б а х в а л и т ь с я под ледяной водой, а тем паче под леденящим душу горным водопадом.
 
                14-го августа

    Похоже, мой Учитель захватывает меня в свою орбиту, говоря космическим языком, и начинает оказывать влияние, как полная луна на поспевающую рожь. Вы скажете: а что же раньше -  рожь не поспела или луна была не слишком полной? Вам легко смеяться. Мой Учитель оказывал на меня влияние и раньше, но не так, то было, так сказать, абстрактное влияние, не подкреплённое практикой, а это - факт, начнём с того, что я бросил курить. Как я это сделал, расскажу чуть позже. Пока же расскажу, чем я был занят не далее утра этого дня.
    Теперь, по утрам, когда вечерний сумрак едва  сползает с гор, я вскакиваю, как оглашенный, и бегу - куда? Вот в том-то и вопрос, если б я знал, куда. По пути я делаю специальные дыхательные упражнения, машу руками, как скрипучая ветряная мельница крыльями, и переворачиваю камни. Один трёхпудовик нынче мне свалился на ногу …
    Судя по тому, как чёрный юмор просачивается между строк, а вместо точки мне хочется поставить кляксу, вы, наверное, догадываетесь, что я не в духе, и есть отчего! Нынче я имел несчастье встать в три часа утра не с той ноги, а через час другую ногу мне отдавил проклятый камень: теперь припадаю на обе …
    Ох, характер - как сказал бы мой сен-сей – кипяток. Кстати, два слова о моём характере, его надо лечить. Он, как море, на котором постоянно зыбь, пусти по такому морю суда, и оно покалечит не один корабль. Но это так - метафора …
    Теперь о том, как я бросил курить. Экое горькое удовольствие - табак, и как он привязчив, как прошлогодний репей к хвосту лошади, знает всякий курильщик, а вот сколько без этого удовольствия можно обойтись? Я не думал, что продержусь больше суток. А вот поди ж ты …
                Проза Иконникова
   
 Однажды - дело было к вечеру - мы с Учителем пошли гулять. Был слегка прохладный, но ясный вечер. Горы были окутаны полусном.  По небу плыли холодноватые облака и бросали на землю голубые тени. Глядя на ясные и лаконичные в своих очертаниях, а может быть, и желаниях, вершины, хотелось мечтать. Солнце садилось, летали стрекозы, трещали кузнечики, казалось, чего бы ещё желать? Мы шли по так называемому Бабьему карнизу небольшой скалы, по узкой тропке, по которой, наверное, ходят на водопой серны. Я шёл впереди. Учитель сзади. Я попыхивал трубкой и от души бросал кольца за спину, должно быть, прямо ему в лицо. Учитель щурился, отмахивался от дыма, как от надоедливых ос и, видно, решил про себя с этим кончить. Когда я заговорил с ним, он промолчал. Я не полагал, что он затаился, как огонь, чтоб в подходящий момент вспыхнуть, и молол какую-то чушь. Он, казалось, не слушал меня, вдруг перебил и с жаром заговорил про азиатских женщин, затем неожиданно перескочил на лошадей. Он говорил про их аллюр, длинные ноги, крутые бока, лебяжьи шеи, чёрные глаза и проч., и вообще, можно было подумать, что он продолжает говорить про женщин.
    — Ах, что за лошади есть у азиатов, - говорил он, - была тут одна, как сказал бы поэт, по всей Кабарде такой не сыщешь: по ножкам можно было выправлять струнки. А глаза! Чёрные с поволокой, за одни глаза иной черкес её поцеловал бы в губы. 
    — А где она теперь? - спросил я, невольно поддавшись его течению мыслей.
    — Пала на табачном поле!..
    Наконец, до меня дошло, куда он клонит.
    — Ах, вот вы о чём? - сказал я, принуждённо зевнув. - Это вы к тому, что, чтобы убить лошадь, достаточно капли никотина?
    — Вот именно! Не хотите бросить курить? - сказал, посмеиваясь, он.
    — Хочу, - сказал я, не подозревая, что уже бросил.
    Он остановился, посмотрел на меня каким-то длинным, как моя последняя затяжка, взглядом и начал выбирать среди разнотравья какую-то особую свою травку, наконец, нашёл и подал мне: 
    — Съешьте.
    Я пожевал: ничего особенного, но ничего более мерзкого в моём рту не было, это даже не полынь - горче. Я скривил ужасную гримасу. Учитель улыбался.
    — Это ваш женьшень, - сказал он, - когда захочется курить, ешьте вдоволь, и пройдёт охота.
          И что вы думаете, прошло три дня, а табак мне и на дух не надо.;

    Как я уже сказал, прошло три дня, а табак мне и на дух не надо. Трубка и кисет
———————————————
1. Уже в Москве я узнал, что это разновидность горного тысячелистника.
сиротливо лежат на подоконнике, завёрнутые в целлофановый пакет, и дожидаются своей участи: надо б хорошенько вытряхнуть кисет и пустить на тряпки, а с трубкой сделать натюрморт.
    Не скрою, я несколько подавлен тем обстоятельством, что кроме табака и писания красками мне больше нечем заняться. Ведение этих проникновенно-занудных записей, разумеется, не в счёт.
    По странному стечению обстоятельств я в доме один. Цдзян чуть свет ушмыгнул в горы. Он это сделал замысловатым образом, как будто его похитила нечистая сила: двери снаружи и изнутри остались назаперти … Катя более вежливым способом последовала за ним. Открою маленький семейный секрет: Катя занята прополкой капусты, а учитель сбором редкостных лекарственных трав и корней. А я предоставлен самому себе. Как видите, каждый нашёл занятие по душе.
    В доме таинственно и грустно, и, как перед пришествием Антихриста, темно. Я занят тем, что расхаживаю по пустым комнатам, снимаю и вешаю акварели, на масляной живописи ставлю дату, посматриваю в окно и зеваю: скучно. Предчувствия такие, что по мне где-то звонит колокол или, по крайней мере, справляют поминальную молитву. Быть может, я предчувствую: этой тибето-кавказской катавасии – конец, и мечтаю о Москве? Ничуть.
    Боже! В каком страшном месте мы живём, в столице нашего государства! Почему я не родился в этих местах, как мой Цдзень? Почему я не люблю своё тело и душу, как мой Цдзень? Почему я не любуюсь каждый день своей походкой и раскрепощённостью души? Почему я не любуюсь каждый день этим великолепным пустынным пространством до самого горизонта? Почему не ковыряюсь на грядках, выращивая фасоль и сельдерей? Почему, наконец, я так глуп, что служу проклятым музам, забывая о том, что по временам моё тело отказывается служить мне! Есть отчего до времени состариться и превратиться в согбенного старикашку.
     После такого невразумительного монолога можно подумать, что автора после незнакомой травы припёрло в нужник или он свалился в пропасть. Хочу вас успокоить, автор не съел незнакомой травы, не сорвался в пропасть, и кости его целы. Просто нынче, по дороге в лес, мне почудился отдалённый гул. Гул то приближался, то удалялся, наконец, исчез - пролетел самолет, и волны цивилизации докатились до меня. Я долго глядел на бело-розовый шлейф, оставленный в небе, и подумал о Москве (заметьте, первый раз за время моих блужданий здесь). Я вспомнил Москву, её загазованные и грязные улицы, её Чистые пруды и не чистые прудики, её устремлённые в никуда кремлёвские звёзды и осиянных ими паралитиков-вождей. Я вспомнил эту нашу национальную недвижимость, музеи и дома, и возле каждого из них по два мента. Одним словом, я вспомнил этот, как говорится в просторечии, каменный мешок, и в этом мешке, как зерна, перетираемые медленно в крупу, люди. «Боже мой! - подумал я. - И это столица евразийского государства, через которую ведут «сто тысяч троп». Ну что за райский уголок для того, чтобы спуститься с Эвереста и умереть. Это же тупиковая ветвь цивилизации - мегаполисы, подобные Москве. Как можно это не видеть! А ведь многие из нас убеждены в обратном и принуждены всю жизнь прозябать в этом цивилизованном захолустье, в этом цивилизованном шалаше, да ещё цвести райскими цветами … грустно».
    После такого, теперь уже дважды невразумительного, монолога мне трудно объяснить читателю, что это лишь э м о ц и я. Мне трудно объяснить, как и откуда ко мне иногда приходит эмоция и уносит мой ум на всех парусах. Как известно, эмоциональным и бесстрастным сразу быть нельзя. Поэтому мне часто приходится выбирать то или другое.
    Нынче я, кажется, всё перепутал и вместо крепкого дилижанса la logique; сел в ореховую скорлупу pabsurdite;, чтобы унестись к … фене.

………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………

……………………………………………………………………………………………





    




















————————————
1. Логики (фр.)
2. Бессмыслицы (фр.)




                16-го августа

Но вернёмся к Цдзяну. Неблагодарное занятие делать поспешные выводы о человеке, как бы это сказать, нестандартном и стараться втиснуть его в заранее приготовленные рамки. Неординарная личность более всего не выносит клетки, даже золотой. Это особо я бы отнёс к своему Учителю. По временам его можно было принять за чудака, вздумавшего перевернуть рычагом мир, а по временам за оборванца, по временам он смахивал на буддийского монаха, а по временам на лодыря. Ну что, например, - думалось поначалу мне, - вот здесь не раскопать грядку, - и я глазами отмеривал площадку, -  вместо того, чтобы часами жмуриться на солнце и лежать бревном на лавке, сколоченной из сучковатых жердей. При этом сучки их вонзались глубоко в тело. Особенное внимание он, видимо, уделял пояснице и запястьям, на месте их виднелись даже вбитые гвозди. А однажды он уселся на громадном камне близ горы, на нём был бело-розовый халат, на голове сияла, как нимб, шляпа, ну прямо - ботхисатва. Стащить его оттуда не было никакой возможности. Так весь день, да самой темноты, он просидел торчмя. Только к полуночи я услышал, как скрипнула дверь, и в сенцах засуетилась знакомая фигура. А, Учитель …

               
                17-го августа

    Утром я проснулся, точно от толчка в бок, от лая собаки и незнакомых голосов. Я приподнялся на постели и выглянул в окно: двое в чёрном стояли у калитки и звали хозяев.
    — Ашог, ашог, - кричали они, постукивая палкой о металлический предмет, повешенный, видимо, для этих целей. Постукивания продолжались не менее 10 минут. Наконец это стало мне надоедать. Я выскочил из дома, как из куста крапивы, на ходу натягивая брюки.
    — Да что, наконец, случилось, - сказал я сердитым тоном.
    — С женой у нас очень плёхо, - отвечали они в два голоса.
    — С какой женой?
    — Нашей.
    — Да что у вас на двоих одна жена? - съязвил я.
    — Одна, одна, - запричитали они, по-видимому, не поняв вопроса.
Впрочем, о тонкостях моногамии некогда было рассуждать, по-видимому, надо было спасать женщину.
    Повелось же на праведной Руси, да и на Руси ли только, если не идут к доктору, то идут к шаману или колдуну.
    — Хозяина нет дома, — сказал я.
    Они недоверчиво слушали меня, переминались с ноги на ногу, махали головами и не знали, как поступить: то ли верить мне, то ли поворотить обратно. Наконец кое - как успокоились и изложили суть дела. С их женщиной, по–видимому, случился удар, а далее начали твориться совсем непонятные вещи, по–видимому, психоз или истерия. Тут они начали свой длинный рассказ, от ужасных подробностей которого я избавлю читателя.
    — А что ж доктор, - сказал я.
    — Ай, какой дохтор, - замахали руками они. - Был мулла, велел хоть на аркане, а притащить «китайца», да и сама больная ещё с вечера посылала за ним, ей вынь да положь, подавай ашога.
    — Хорошо, - сказал я, - я ему передам.
    Они с недоверчивостью переминались с ноги на ногу, как будто у меня было другое намерение. Наконец раскланялись и ушли.
    Спустя полчаса пришла Катя.
    — Я всё знаю, - сказала она. Ей встретились эти два «индейца», как выразилась она, «отняли» (опять же её выражение) у неё отца и утащили за гору.
    — Да кто они такие? - сказал я.
    — Два брата, а больная то ли сестра, то ли жена одного из них.
    — Бедная женщина, - сказала Катя, глубоко вздохнув, - кто бы мог подумать, что она больна … такая красивая. Отец говорит, что это горная болезнь;.
    Просители ушли. Какой-то тёмный осадок остался в груди, я молчал и смотрел на горы. Катя молчала и сидела подле меня. Солнце выскочило из-за горы и стало поблёскивать глазищами во все стороны. Обещал быть душным день и малоинтересным, и у меня пропало всякое желание списывать его, ибо замечено: как день начнётся, так и пройдёт. Иной раздумчивый читатель, быть может, заподозрит тут что-то неладное. Двое застенчивых молодых людей (представьте, да? - мне 25 лет, ей-18) одни в огромном и пустом доме??? (эти три вопроса красноречивее любых слов). Персонально для такого читателя отвечаю. Как бы это выразиться поточнее, мы … не играли в любовь. Играли в … нарды, читали Монтескье - Кате очень нравятся «персидские письма», рисовали - я пытался сделать её портрет углём. Что ещё? Копались на огуречных и кориандровых грядках. Любезничали. И всё? Ну хорошо, Катя немного кокетничала на восточный лад, а я на европейский лад разыгрывал из себя лондонского денди, хотя смешно, это было в тот самый момент, когда мы очищали помёт в курятнике. А когда было совсем скучно …. целовались.
    А теперь перескочу на поздний вечер. Был один из тех неспокойных вечеров, когда всякого рода летучим мышам, ежам и всякой нечисти хочется доказать, что они есть. Какой-то мучительный интерес к нам нынче всего тёмного …. Есть подозрение, что «чёрная сотня» котов нам перебежала дорогу. Спустился вечер, стала надвигаться темнота. Но мы ещё долго сидели на ступеньках террасы, дожидаясь Цдзяна. Его не было. Видно, не имело смысла больше ждать. Я зажёг керосиновую лампу, поскольку электричества здесь и в помине нет, лёг, не раздеваясь, на диван и стал перебирать какие-то свои листки. Катя незаметно удалилась к себе. Заметьте, я сказал «незаметно». Очень даже заметно! Незаметно может шмыгнуть мышка в норку, ну а это, сами понимаете, несколько другой момент … Хотим мы этого или не хотим, но влечение одного пола к другому обостряется с наступлением темноты и принимает несколько неадекватный характер, особо когда их разделяет только стенка. Я отложил листики в сторону, прикрутил лампу и стал слушать тишину. Вот по самым стёклам ударил


——————————————
1. Название её звучит довольно странно, я не ручаюсь за правильность его.
ветвями облепихи ветер. На отдалении завыл шакал, чуть ближе простонал филин. А это Катя глубоко вздохнула … не спится … встала … Луна, как вечно странствующая блудница, крадётся по соседним горам и заглядывает в окно. Залаяла собака. Ещё раз залаяла. Ещё. А теперь покрыла сплошным надсадным лаем двор. Скрипнула дверь на расстоянии трёх локтей (как сказали бы египтяне) - Катя. Она на манер женщин-подростков в самой короткой детской рубашке, видно, полагая, что я сплю, решительно подошла к окну. Луна очень хорошо освещает её только что округлившиеся формы …
    Милостивые судари и сударыни … как сказал бы один небезызвестный метр, слюнные железы которого в такой момент, должно быть, просто истекали половой истомой……………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………


    Вдруг - о, духи гор! - ползучий гад моего воображения (впрочем, это был сильный порыв ветра, как удар кулака) распахнул окно, и мокрые молнии кажется наполнили нашу комнату: в наше окно залетел небольшой колченогий совёнок - видно, подранок этих непредсказуемых гор.
    Я встал, чтоб рассмотреть поближе ночную птицу.
    — Ваш отец, как Айболит, - сказал я, - знаете, как в детской сказке «Айболит». В один момент к нему из ущелий начнут сползаться ужи, змеи, и он всем им сумеет помочь.
    — Да, наверное, так, - сказала Катя. Тут совёнок сильно ударил крыльями,и с размаху залетел под кровать. Мы от неожиданности отскочили, платок Кати сбился с её плеч и упал на пол … Передо мной стояла полуобнажённая «вахина», девочка, которая, похоже, не стыдится меня. Я начал ощущать, как у меня сильно заколотилось сердце и перехватило дух. Я понимал, что для неё это сейчас тот самый пресловутый «подростковый интерес» и что он сейчас сильней её. Я отдавал себе отчёт. Но я не мог удержать себя.
    Я схватил её руку и силой прижал к своим губам. Со мной начало твориться непонятное. Настоящая лихорадка охватила меня. Случалось ли вам когда-нибудь бывать в моём положении? Я б не желал, чтоб вы оказались в нём … Для этой девочки это только игра, только интерес, но не для меня с моим бешеным воображением… Какой-то мучительный, сверкающий, даже поразивший меня самого поток слов начал высвобождаться из моей груди. Такого красноречия я бы не хотел вам желать. Но Катя стоила самых лучших слов. Она молчала, низко склонив голову. Мы сели на лавку и долго сидели молча, рука об руку. Наконец я встал, прошёлся раза два из угла в угол и, глядя куда-то в сторону божницы, сказал:
    — Идите спать …
    Увольте меня от описания остатка мучительной ночи. Но я всё же благодарен ей, что она позволила лучше узнать себя … спустя день или два я разразился стихами … Да, да, благодаря этой неспокойной ночи я начал писать стихи, и я не хочу скрывать этого, а помещаю их на следующей странице. Ведь ложка дорога к обеду, не так ли?
               
                ПОД  ЗНАКОМ  СТРЕЛЬЦА

                I

                Вы, как видение
                В Лаврушинском переулке,
                Это вы, наверное,
                Сделали разрез на моём лице крылом?
                Мне ещё в детстве нагадала цыганка
                «Берегись ангела с раскосыми глазами
                И московской сутолоки,
                А более всего берегись
                В них влюбиться тайком.

                Вначале я не придал этому значения,
                Мало ли какая чушь может исказить форму лица,
                И вот, наверное, теперь я за то в заточении
                Наподобие монаха-страстотерпца.

                В начале я прядал, как лошадь ушами,
                В начале я прятал о любви даже мысль,
                А теперь - лёд тронулся,
                Вы видите сами,
                Мысли сами, всплеснув лошадками-рифмами,
                Понеслись.

                Ах, какая прелесть
                Изголодавшемуся сердцу дать успокоение!
                И у музы отсасывать из груди
                Молочко тайком,
                В сием Таинстве
                Есть великое предназначение
                Ходить и не морщиться
                По гвоздям босиком.

                Вот вам и отсутствие
                Смирны и ладана,
                Какую мне сохранить теперь форму лица?
                Вы, как стрела, прошли
                Сквозь меня негаданно,
                Вы, кажется, родились
                Под знаком стрельца?



                II

                Я, наверное, заслуживаю розог,
                Три дня я не показываюсь вам на глаза,
                Я занят тем,
                Что выстругиваю посох,
                Опираясь на который
                Я двинусь назад.
               
                Увы! Я китайца себе напоминаю:
                В руках бамбуковая трость,
                А за плечами сума,
                Мне кажется, что я
                Один из поэтов Шанхая,
                Которого однажды свела гейша с ума!
          
                Кому много дано, с того много и спросится,
                О вашей ангельской внешности
                Я лишь вздохнул слегка,
                Зато теперь о ней
                Пойдёт многоголосица,
                Как только закончится
                Эта строка!

                Проститься я, конечно, выйду,
                Быть может, нарежу охапку роз.
                Но ни одним движением души не выдам,
                Что мне пережить в эту ночь довелось.




                III
                Эта ночь Превращения
                Комочка глины в статуэтку при помощи
                пальцев и слюны.
                Эта ночь утешения
                Для всех, кому радости отпущены,
                но ещё не даны.
                Эта ночь Томления
                неизвестных сфер и неизвестных чар,
                Эта ночь Скольжения
                на лезвии Греха и Падения
                в окрай Стожар.

                IV
                По вашей ангельской внешности
                Не скажешь, что в ней остановлен кровоток,
                Иначе зачем бы вам с такой поспешностью
                Накидывать на себя платок?

                На вашей ангельской внешности
                Выдран клок перьев и оплавлен воск,
                Быть может, это и есть конец нездешности,
                Как сказал бы Блок?

                ————————
   
































                18-го августа
               

     Некоторые читатели, перелистав дюжину страниц, зададутся вопросом: что это? Кавказ или не Кавказ? Восток или не Восток? А может, это Коктебель и его волнистые отроги Крыма? О чём эта книга? Это книга восточных единоборств или некий эквивалент их? А если это Восток, то где привычная для нашего уха и глаза, вечно сопутствующая ему экзотика, как то: чайхана и чайханщик, духан и духанщик, где рынок, наконец, с пением зурны и тари? Ведь, кажется, ещё Бахчисарай прославился прежде своего знаменитого фонтана слёз рынком.
    Я предвидел этот вопрос и в самом начале сделал беглые зарисовки пером и наброски карандашом местного рынка. Вот они.

     Я не намерен вас, читатель, мучить и долго таскать за собой по каменистым тропам, тем самым показывая, как долго мы кружили с Учителем по горам–долам, пока, наконец, не опустились на землю, т.е. на площадку возле рынка. Разумеется, наше появление на рынке не сопровождало ни пение зурны, ни тари, ни даже самый заурядный погонщик ослов не приставал к нам, выманивая наш последний дукат.
    У самого края скалы, к которой был прилеплен рынок, сидели в стоптанных сандалиях женщины, по одной и по две, и торговали перевязанными пучками укропа и редиски - самая заурядная европейская картина. Мне хотелось зевнуть, я отвернулся и увидел у самого входа на рынок горку камней, посреди которой, как и положено в горах, высоко подпрыгивал фонтанчик. Я жадно припал к источнику, нимало не заботясь о том, как отреагирует на ледяную воду моё слабое горло. Учитель тоже сделал два глотка. Какой-то прохожий важным приветствием отвлёк внимание Учителя, а я на минуту задумался и стал глядеть по сторонам. По периметру рынка ровными рядами были высажены тополя, они, как будто верные и запылённые стражники его, не отходили ни на шаг, и это придавало окрестности несколько компактный и торжественный вид.
    На каменистом пятачке там и сям на земле и на подводах сидели люди, некоторые из них были обриты наголо и молчали, как будто отбывали какое-то наказание, а некоторые разгоряченно что-то тараторили на незнакомом языке. Дело было к полудню, рынок был наполовину пуст. Мы, едва протиснувшись в узкую щель между каменной оградой и калиткой (потому что калитка почему-то была закрыта), направились вглубь рынка.
    Впереди меня шествовал Учитель. Он был одет ярко: на голове красный тюрбан, длинное платье вроде кимоно слегка волочилось сзади. Со всех сторон сыпались голоса: то ли зазывал нас кто-то, то ли приветствовал. Наша процессия важно двинулась к последним рядам.
    — Не желаете соломенную шляпу? - обратилась ко мне женщина на чистом русском языке, - теперь такие в моде.
    Я подошёл, пять шляп лежали на столе. Меня привлёк их яркий фиолетовый, синий и красный цвет. Я взял красную на память, как сувенир. Теперь вы часто можете её видеть на моих акварельных зарисовках и полотнах.
    Мне фантастически везёт на приобретения такого рода! Через минуту я чуть не стал обладателем попугая! А ещё через минуту прекрасная коллекция старинных книг буквально выпала из моих рук: Цдзян меня опередил и отогнал продавца книг, который набросился на меня, как я на экзотическую приманку. Книги оказались бутафорией.
    Не зная далее чем занять себя, я сел на пенёк, что торчал прямо посередине рынка, как напоминание о чьей-то обрубленной идее, достал трубку;, закурил и стал глядеть по сторонам. Рынок, должно быть, стоял на склоне горы, с противоположной стороны которой мы спустились. Моё внимание привлёк довольно любопытный пейзаж, открывавшийся за воротами рынка. Начиналась жара: деревья довольно плотным, но пассивным кольцом окружали рынок и не мешали разглядеть, что было за ними. А за ними виднелись горы, покрытые густым кустарником, приглаженным в этих местах, как мокрые волосы щёткой. Горы красиво убегали вдаль и заставляли думать о небольшом курортном городке П., в котором я некогда был и о котором у меня остались самые тёплые воспоминания, как о друге, в объятиях которого я побывал однажды.
    Я долго, не отрываясь, глядел в синеющую даль, пока одно воспоминание не стало сливаться с другим, а слившись, наконец, не заслонило окрестность.
    Не знаю, долго ли, коротко я бы вглядывался в призрачную даль, если бы не почувствовал, как ледяным холодком потянуло низом. Я начал кутаться в свою полинялую одежонку.

………………………………………………………………………………………………

…………………………………………………………………………………………………

…………………………………………………………………………………………………


















———————————————————
1.     Эти записки сделаны за день до того, как я бросил курить.

                20-го августа

    Вот видите, как пролетело время, вы держите последнюю страницу в своих руках.
  «Как? - вы скажете, - а где же уроки Учителя Цдзень?»
    Милый мой читатель, я сделан из того же теста, что и Вы, и на Вашем месте, наверное, поступил бы точно так. Но я не ставил своей целью Вас обучить тому или иному приёму из тэквон-до или диафрагменному дыханию, которым владеет мой учитель. Мне было просто весело рассказывать о нём, о его судьбе (хотя в ней мало весёлого) и показать, в каких краях ещё искать оригинальность. Иными словами, как сказал бы автор «весёлой азбуки для взрослых, – «я сделал всё, чтоб вас повеселить». Но я предвидел Ваш вопрос и раздражение, и вот что отвечает Вам на это Цдзян. Мы долго с ним ломали голову, в какой форме это сделать, и решили сделать в виде афоризмов или в виде 16-ти параграфов, как хотите. Добрую половину пунктов Цдзян забраковал за излишнее моё «пристрастие к крепкому словцу», как он выразился, но я их помещаю хотя бы потому, что я не могу держать кляп во рту там, где Учитель слишком либерален.


I. Я не вижу противоречия между жизнью здесь и на Малом Тибете, где я некогда жил среди красношапочных лам. В конце концов, жизнь везде - это борьба противоречий, а для меня она сводится к одному, к любимой пословице моего незабвенного Учителя Ю.
       
               «Один раз упасть - семь раз подняться!»

II. Не надо быть в оппозиции к себе, надо быть в оппозиции к своим недостаткам, - говаривал ныне покойный поэт и астрофизик Иван Ч. Г. Я подозреваю, что это только фраза, красивая фраза, и не ошибся! .. Говорить, как будто с мятной конфетой за щекой, о своих недостатках - это значит упрочивать и ставить в оппозицию себе.

III. Другой поэт, великий, говорил: «Нужны едкие истины, довольно нас кормили сладким, от этого у нас испортился желудок, а от сладкого у нас развился диабет. Похоже, через сто лет нам уже не поможет никакая диета.

IV. Говорят, у войны не женское лицо - а у лени, злостной налогонеплательщицы. Зачем ей платить какой-то налог? За неё рано или поздно будешь расплачиваться ты.

V. Говорят, трусливый умирает дважды, а ленивый? Во всяком случае, на мой взгляд, они едят одной ложкой из одной чашки. А когда умрут их родственники, похлопочут, чтоб их положили рядом.

VI. Вглядись в себя, что ты есть? Трухлявый пень или мешок с опилками. Если то и это, то эти правила не для тебя. Ленивый должен есть галушки и валяться на раскаленной печке, как камень, пока не треснет (вот видите, в тепле да холе камень, и тот трескается).

    VII. Невыносимый характер нужно лечить: бабьими припарками тут не поможешь, тут нужно другое снадобье, покрепче. Попробуй для начала побыть наедине с самим собой. А теперь войди в образ другого человека на час, два, сутки. Примерь на себя его одежды. Не жмут? Вот видишь, а ты себя загнал под лавку, озлобив против себя половину человечества. Скажи себе однажды: я другой! И не отступай. И помни, если не принять мер, плохой характер будет развиваться. Он только усугубит твою болезнь и приведёт с собой ещё десяток.

    VIII. Грузины надевают треугольник на шею свиньями, чтобы они не лазили в соседский сад и не подрывали плодовые деревья. Пора подумать и о человеке. Он накопил столько вредных привычек, что сам себя подрывает на корню. Мой совет: воздержись от пищи еженедельно сутки, а от курения воздержись навсегда.

    XI. Каждый день купайся в ледяной воде хотя бы раз, если любишь воду -  купайся дважды. Входя и выходя из неё, благодари её. И никогда не плюйся, ибо подумай, куда плюёшь - в лицо матери-природе.
 
    X. Что такое мышечная радость для мужчины? Это, если хотите, Альфа и Омега для него. На обвислое (хилое) мужское тело надо почаще вешать женское бельё, и такой мужчина не вправе спрашивать красивую женщину : «Где ты была?» Не будь посмешищем у женщины! Прямое назначение мужчины - быть сильным. Найди полчаса каждый день: упражняйся на бревне, переворачивай камни, отжимайся, бегай, тренируй сухожилия на разрыв. Ты войдёшь во вкус, станешь сильным как никогда и не будешь мишенью для плевков. Ты будешь уважать себя. И твоему примеру последуют другие.

    XI. Йоги говорят: «Прежде чем сделать стойку на голове, её (голову) надо иметь». Естественно, без головы плохо человеку, и её бы желательно иметь, хотя бы напрокат, по крайней мере для того, чтобы не выписывать из газет подобных глупостей и не пересылать мне. «Самогипноз - это варварство, а самовнушение - самочушь», эти слова приписываются мне (из письма на моём столе). Вынужден попенять газетчикам в который раз: Цдзян этого никогда не говорил. Более того, по мне, самовнушение - это дверца в страну Незнаемого. А незнаемое - это ваше «Я», которое вы не знаете. Мы так и умираем, не поняв себя. Мой совет: делайте физические упражнения, максимально концентрируясь на том или ином органе, на той или иной идее. Отягощайтесь, как бы медитируя. Более того, живите,  с а м о в н у ш а я с ь , от этого будет двойная польза.

    XII. Сотворить себя - это величайшее счастье. Так не ленись и сотвори! Тогда, быть может, ты будешь дорожить собой. Пока же, я знаю, ты не дорожишь собой - ни телом, ни душой - потому, что тебя сотворил не ты, а Бог. Так будет продолжаться до тех пор, пока не  д о с о т в о р и ш ь  себя ты. Ибо метко сказал народ: «Дарёному коню в зубы не смотрят».

    XIII. Почаще становись напротив зеркала и гляди себе в глаза. Уважай себя за то, что ты есть. Неправда, что сосцами любви к себе вскармливают обязательно эгоиста. Один мудрец на востоке сказал: «Посей в своём сердце семена любви к себе, чтоб не пожать в нём сорняки ненависти к миру».

    XIV. Почаще, где бы то ни было, оставайся в позе «мудреца» (или глупца, как угодно), как будто на твоей голове блюдо, наполненное водой. Не давай себе передышки ни на час в выравнивании себя как личности. Ровный характер - это приятная одежда, в которую легко закутываться из-за обтекаемых форм.
    Помни: седины, морщины, складки на лбу - это не от недостатка воздуха или витаминов в крови , это порезы времени, его ураганных ветров, с течением которого ты не сумел совладать.

    XV. Уважай в себе проделанный труд. Относись благожелательно к себе и людям. Если жизнь - это жертва или трата, привыкни умело тратиться в ней. Иначе она окажется слишком короткой.

    XVI. Каждое утро вставай с солнцем в голове. Чтобы ярче представить, что это такое, представь, что ты умер. Тогда ты больше будешь дорожить каждым днём, каждый часом, а не воспринимать их как данную данность на века.

                ____________________

   

    





















                ПОЛОВОДЬЕ

    Под зиму 1978 года моей крышей над головой очутилось небо. Я очертя голову бросился в одну из жилконтор, что на Петровских линиях. Мне предложили должность техника-смотрителя, правда, спросили, глядя прямо в глаза:
    — Не пьёте?
    — Нет.
    — Значит, согласны у нас работать?
    — Согласен, - сказал я, покраснев.
    Знал ли я тогда, что это значит? Да и что это за должность такая - техник-смотритель? - полный абсурд, если вы лишены природного умения из самых затруднительных ситуаций извлекать пользу. Тогда я не был лишён чувства юмора и как был вознагражден!
    Мне отвели небольшую комнату с видом в крохотный дворик. Я быстро смекнул, в каком положении оказался, и стал извлекать из него ту пользу, о которой говорил. Вкратце скажу, чем я занимался. Житьецо моё было хуже собаки. Чуть свет - на ногах, спозаранку надо обежать периметр километров 6, включавший грязные помойки и рухнувшие потолки, чёрные ходы и неприбранные лестницы, чердаки и подвалы. Прибавьте к тому неистребимый запах кислых щей, что обосновался здесь лет 200 назад, … а также клопов, плаксивых старух, что жалят не хуже клопов, пьяниц всей мастей и прочий сор, согнанный в Москву как будто со всего света неведомым ветром. А теперь представьте: перед каким-нибудь Госкомстатом, супротив какого-нибудь высокого начальства стоит врастопырку, точно урна для плевков и брани, ваш покорный слуга - прирождённый мечтатель… Право же, есть над чем посмеяться! Представьте себе: московская многоголосица, в пяти шагах Кремль, бегущая навстречу ему публика, чопорное благолепие, пронырливые иностранцы, можно сказать, вершина цивилизации, вспоротый живот любого великого города состоит из кишок, селезёнки, а может быть, и злокачественной опухоли. Но вот это-то непостижимым образом и отравило мою душу и сознание с первых дней; и теперь, много лет спустя, я чувствую, как меня начинает трясти, сердце сжимается, и чтобы у вас не разрыдаться на глазах, чувства свои я выражаю одним словом - в с ё   э т о   я   л ю б л ю  .
    Тогда же, не имей я иных занятий и привязанностей, эта беготня по чердакам и подвалам мне бы скоро осточертела, но представился случай, и для меня, как говорится, забрезжил свет в конце тоннеля. Однажды (дело было под вечер) ко мне явились два элегантных молодых человека. Они представились художниками и завели со мной следующий разговор:
     — Вы техник-смотритель?
    — Да.
    — У нас к вам вопрос деликатного свойства ( у художников один вечный вопрос - отсутствие крыши над головой) - такое дельце … есть на примете подвальчик .. - и они указали адрес.
    — И вам нужна мастерская, не так ли? - сказал я казённым тоном, глядя, наверное, круглыми, как пуговицы, глазами.
    — Именно так, - отвечали они.
    Я сидел, откинувшись на спинку стула, и раздумывал: эти молодые люди мне определённо нравились: в них было нечто эдакое … Да и потом, по совести говоря, мне бы эта сделка ничего не стоила. Тут в голове моей промелькнула мыслишка. Через минуту беседа полилась виноградным соком, а через две договор был скреплён словесной печатью, я только сказал назидательным тоном:
    — Чтоб тихо-тихо, как мышки-норушки, - на том и расстались.



                ***

    — А кто автор этой кошечки с собакой? - спросил, полагая, что сострил, юноша, стоя возле полотна, изображавшего девочку с собакой, и показывая на неё пальцем. Арондзон не ответил. Юноша опять спросил. Арондзон, явно закипая, сказал:
    — Человек, который написал это, был не настолько остроумен, как вы, мой фиг-ля-ро, зато в Москве был намного больше известен, чем вы в тамбовской деревне (парень, надо сказать, был начинающий поэт из тамбовской деревеньки), ему прочили блестящее будущее, я не припомню имени, которое  обрастало бы легендами с такой лёгкостью, как его. Он был создан для них, а это, зарубите на носу, - верный признак таланта!
    Разговор невольно привлёк всеобщее внимание. Но Арондзон счёл его на этом исчерпанным и заговорил с кем-то об кустах, что красовались на подоконнике. Но мы стали спрашивать его о художнике, о котором шла речь. Арондзон был не в духе, заперся - и ни в какую!
    Наконец, нервно прохаживаясь из угла в угол по комнате, он бросил несколько отрывистых фраз, будто бы пригоршню раскалённых углей:
    — Этому человеку было отпущено многое … Судите сами: воображение самое бешеное, темперамент с каким-то отпечатком дикости, весёлость и беспечность характера, прожорливость ума, жертвенность, наконец. Не доставало ему разве только одной малости - образованности, впрочем, теперь это повсеместный дефицит. Но в нём это с лихвой покрывали: вкус, интуиция, виртуозность и изобретательность мышления. В институте - а он был курсом старше нас - ни о ком так не говорили, как о нём. Суждения были разные. Но то, что он художник милостию Божией, в этом, кажется, сомнения не было ни у кого.
    — А где он теперь? Что он? Да и кто он такой, наконец? - посыпались вопросы, как горох.
    — Его нет, или почти нет … - был ответ.
    Арондзон как-то непривычно нервничал и замкнулся. Ему явно не хотелось продолжать рассказ. Через лицо его просвечивало нечто похожее на тёмное, невыводимое пятно, что некогда легло на его совесть ..
    Мы были заинтригованы и не уступали. Он упрямился и молчал. Мы взяли его приступом! Он сел на подоконник возле своих кактусов, закурил и , глядя в окно, начал медленно говорить, точно размышляя про себя:
    — Это тёмное дело. Он влип в фантастическую, невероятную по своей нелепости историю. Я б много дал за то, чтоб не верить случившемуся, … но это правда.
    Была осень. Как-то, под выходные дни, выдался один из тех долгожданных дней, когда тянет за город. Мы шумной толпой, преимущественно из художников, двинулись в Абрамцево. Чёрт меня дёрнул затянуть их туда, к моему школьному товарищу. Он, как и мы, был художник, студент, только училища в Хотькове. Иконников - так имя человека, о котором речь, - где-то незаметно присоединился к нам, и от этого тотчас в нашей компании посветлело.
    День был самый ясный и солнечный, как это бывает под занавес бабьего лета. Паутинки тонкими струйками неслись по воздуху. Падал, как завороженный, лист. Хотелось дышать полной грудью и молчать. На душе было тихо и празднично - ничто, казалось, не предвещало беды. Не надо говорить, что такое погожий октябрьский денёк в Абрамцеве! Те, кто знал Иконникова, сочли его в этот день сошедшим с ума. Он точно летал на невидимых крыльях. Никогда, ни до, ни после, я не встречал человека, который с каким-то пантеистическим наслаждением, с каким-то религиозным умилением говорил о природе. (Хотя в наше время экологических катаклизмов это несколько смешно). Но Иконников был неукротим. А виды, действительно, открывались один краше другого. Иконников упивался ими! Видно, чувствовал, что видит их в последний раз …
    — Он что, умер? - спроси кто-то. Арондзон замолчал, давая понять, чтоб его не перебивали. Затем продолжал:
    — В тот вечер мы долго не могли угомониться. Выпили по рюмке или две какой-то дряни. Кто-то притащил гитару. Между тем, был вечер. Начинало смеркаться. Прямо к забору подскочил мотоциклист, парень лет 17-ти, товарищ моего товарища. Чёрт дёрнул Иконникова перекинуться с ним словечком-другим. Мы оглянуться не успели, как паренёк сидел возле забора, а Иконников на мотоцикле - а это, надо сказать, была новёшенькая «Ява»! У него никогда не было тяги к мотоциклу, да и вообще к какой - либо технике, и это было для нас новостью. Мы глядели на него, вытаращив глаза. Иконников был по линии отца из каких-то казаков. Видно, что-то казачье пробудилось в нём и, оседлав металлического скакуна, он ощутил себя на лошади! Мотоцикл заревел и сорвался с места, точно как скакун! Иконников резко развернулся и, скривив нечто похожее на улыбку, во весь рот, помчался навстречу своей гибели.
    — Он что, разбился? - не выдержал наконец я.
    — Как художник - да! Или почти да …
    Прошёл час, Иконникова не было. Мы стали строить всякие предположения. Прошло два: как в воду канул! Каким-то жутким холодком  с в е р ш и в ш е г о с я  потянуло из сумрака, куда мы вглядывались: дело неладно!
    На другой день, утром, мы всё узнали.
    В тот вечер на шоссе, что взбегает на холмы Абрамцева, неизвестно кем был сбит неизвестно чей ребёнок 12-ти лет. Почти тотчас выяснилось, что это дочь лица, имевшего связи чуть ли не в ЦК … Видно, немилостивый рок занёс несчастного ребёнка в тот вечер далеко от дома. Девочка лежала на земле и, не приходя в сознание, скончалась. Искорёженный велосипед её валялся подле. Иконников издали, разумеется, не мог различить всего этого, но, чуть не задев велосипед, он боковым зрением зафиксировал два силуэта в милицейской форме. Один стоял у дороги  с каким-то окаменением в лице, точно дивясь самому себе. А второй, подалее, склонялся и точно щупал что-то, промеж сапог его промелькнули две колготки… Иконников пролетел мимо. Эти два типа увязались за ним. Иконников начал улепётывать и петлять. С четверть часа продолжалась гонка. На вираже Иконникова занесло, он был отброшен на обочину и, как бритвой срезав гравий, полетел в кусты. Как два коршуна, эти двое впились в него. Вся жуткая тень происшедшего пала на него. Началось следствие. Фатальное стечение обстоятельств или судьба? Не знаю. Но Иконникову грозил немалый срок.
    На суде Иконников держался с поразившим всех самообладанием. Его глаза, казалось, соединились с чем-то из области печоринского предопределения «чему быть, того не миновать». Но когда ему давали слово, его голос приобретал какую-то власть над залом. Даже судьи, привыкшие глядеть на всё выпуклыми, как баночки из-под майонеза, глазами, казалось, дрогнули, когда Иконников твёрдым, без единой трещины голосом говорил:
    — Я ни в чём не виноват! Девочку сбил не я! Те, что показывают на меня, уже были возле неё …
Дело явно было шито белыми нитками. Мы были в шоке. Ректор, декан и профессор, в классе которого был Иконников, хлопотали - не вышло. Приехали родственники, подсуетились - не помогли! Отец погибшей, в свою очередь, давил как 100 тысяч невидимых прессов. Дело торопились закрыть. Иконникова не стало. Спустя с полгода один из тех типов, что показывали на Иконникова, раскололся …






















               

                ХУТОРСКИЕ ПАСТОРАЛИ

    Я приехал в станицу С** рано утром. Солнце, непривычно большое и красное, висело над тополями. На перроне улыбался во весь рот мой приятель О. А. Мы обнялись. Он взял из рук моих чемодан и сунул его в запылённый «Москвич». На отдалении, в километрах 3-х, виднелась обнесённая пирамидальными тополями станица. «Поедем в объезд, - сказал О.А., крепче ухватясь за руль, когда мы свернули с асфальтированной дороги на просёлок,  - привыкайте к кубанским чернозёмам». Я оглянулся. За нами вился густой тучей столб пыли, как за добрым табуном коней.
    Целью моей поездки на юг было не столько любопытство, присущее москвичам, а скорее боязнь обидеть моего давнего друга. Мы не один год были дружны. Он бывал у меня в Москве, правда, всякий раз приходил в уныние от её давки и толчеи. В последнем письме он писал:
    «Боже мой! Как можно жить в таком скопище камня, грязи, людей, машин и проч., где ни одной умной мысли не мелькает в голове не иначе, как при беге на длинную дистанцию. Как можно привыкнуть к такой гонке! Лично я сейчас лежу на широкой террасе, надо мной, как шпалера, изогнулся виноградник, перед глазами Монтень, в ушах тихо-тихо шумит акация, как в больших неаполитанских раковинах - прибой. Каково! Лежать, потягиваясь, чувствовать, как в ногах гуляет север, в головах, как подушка, юг и никому и ничему не завидовать» …
     Я в эту минуту невольно позавидовал моему О.А. Нервы мои были истощены. Позади была сумасшедшая зима. С семейством Алины; наметилось отчуждение. В голове всё отчётливей рисовались неясные перспективы. Мой внутренний голос требовал: прочь из Москвы! Был подходящий случай взять отпуск. И вот я на Кубани.
    Мне отвели чистенькую комнату. Голубые стены её непривычно рефлексировали. Полураскрытый ставень приглашал во двор, как бы говоря: «Рад знакомству». Я сунул чемодан под кровать и вышел в сад. Тишина стояла евангелическая. Удивительный свет отвесно падал на землю, точно сошедший со старинных икон: он дробился на тысячу кусочков между ветвей и стелился к моим ногам, как фата невесты. Мягко-мягко ступала по земле полусонь-полудрема, ничто не препятствовало движению её, разве только сочный голос иволги да отдалённое фу-гу, фу-гу горлицы. Грецкий орех с окаменелыми листьями стоял посреди двора, у основания его имелась лавочка. Я сел и задумался. «Хорошо!» - вот то единственное, что я мог бы сказать про свои ощущения. Незнакомая какая-то истома во всём теле, как снотворное, овладевала мной.  «Хорошо, что есть ещё на свете такие глухо-немые уголки,- подумалось мне, - где хоть на минуту можно укрыться от нашего цивилизованного балагана, как от нестерпимой жары. Здесь, наверное, даже куры, что гребутся в золе, не знают, что такое окрик человека. Славное место для отдыха — Кубань!»
    Потом я остановился на мысли, что мой О.А. - хороший хозяин:
Ухоженный сад, небольшая тепличка, редкого сорта вьющиеся розы, перекинутые через палисадник, сам палисадник с росшей посередине его туей, наконец, табличка под самым фронтоном «Дом образцового содержания» - говорили сами за себя. И не удивительно, ведь он южанин.
————————————————
1.   Невесты
Я немало поездил и ответственно могу сказать, что у нас, в средней части России, и здесь, в её южном конце, в слово «хозяин» вкладываются разные понятия. Но это тема для отдельного разговора.
    — Ну-ка, ну-ка, где тут наш гостенешенек, - прервал мои замечания женский голос, - явились-таки!
    Передо мной стояла жена моего приятеля Анна Алексеевна, естественная, точно прирождённый румянец, улыбка  растекалась по её обветренному лицу.
    --Да вот, как снег на голову, - отчеканил я, как человек, спохватившийся, что он нечаянно задремал.
    — Ну что ж, и снег на голову бывает приятен, - продолжала улыбаться она, - особенно в такую пору … лето в зените.
    И глаза её засветились пуще прежнего. Мою неловкость как рукой сняло, мы сели на лавочку друг против друга и говорили уже как старые знакомые.
    Вечером накрыли по-кубански стол. Стол по-кубански значит под открытым небом и чуть ли не на меже соседа. Одним краем он уходил в неизвестность, а другим касался моих колен. Большой графин домашнего вина незаметно занял на нём председательствующее место. Прямо из духовки был подан гусь, он был разложен, что называется, на лопатки и крепко нашпигован чесноком. Слюнки невольно потекли у меня во рту, а в голове зашатались мысли.  Фрукты градом сыпанули из сада, из них отобрали лучшее и отдали мне на уничтожение. Стол под открытым небом напоминал мне натюрморты Снейдерса. Гостеприимство хозяев было полным и безоговорочным. Развязался разговор. Спустя четверть часа пришла дочка хозяев, девочка лет 15-ти. Она лёгкой тенью прошмыгнула мимо. На неё не обратили никакого внимания.
    Между тем время пролетело. Был поздний вечер. От вина шумело в голове. Язык мой, точно пересохнув, стал метать метафоры-искры, как из печной трубы. Но поскольку меня некому было остановить, т.к. все уже пошли спать, я схватился за карандаш, и вот что получилось … авось мне Бог пошлёт когда-нибудь читателя, который, сняв очки, снисходительно скажет: за велеречивость не расстреливают. И то ведь правда, что абзацем выше указаны причины её …
    Ночь на юге наступает скоро. Солнце в две минуты закатывается за горы. Земля точно шапку надвигает на брови. Всё спит. Только что я простился с моими друзьями. Я испросил у них разрешения остаться ночевать под открытым небом, точней, под той самой террасой-виноградником, о которой писал мой О.А. Моя кровать состоит из железной рамы, двух-трёх широких досок и разложенных на них постельных принадлежностей. Немного жестковато, но зато сколько поэзии!
    В сердце моём, как будто через тысячу лет мрака, безотчётная  радость, над головой не единой тучки, в душе хотя бы одно облачко! Часы пробили 12. Но как тут уснуть?
    Нет! Положительно ничего нет лучше южных ночей: звёзды в кулак глядят, не мигая, прямо в душу. Млечный мост, точно санный путь, отгораживает одну половинку неба от другой; так и кажется, что сейчас по нему неслышно катятся какие-то золоченые сани, и кто-то Невидимый и Неслышимый, напоминающий нашего Деда Мороза в красном тулупе и с белой бородой, неслышно погоняет своих буланых коней.  Прислушайтесь: дин-дин-дин, колокольчик тонко перекликается с тучами проснувшихся сверчков. Нет, не спит ночное небо. Оно движется и колышется, расширяясь вширь и вглубь. Оно дышит.
…………………………………………………………………………………………………

    Проклятая духота! Она становится моим самым прилипчивым, заклятым врагом: я или хватил вина через край, или мне просто не спится.
    Я встал и в какой-то полусонной прострации стал кружить по крошечному садику, нагнулся очень низко под упавшую толстую лозу виноградника и оказался у калитки.
    Ночь стояла чудная: на тебе, точно рой светящейся мошкары, показывались звёзды, луна, как полоумная сомнамбула, только собиралась встать над землёй, откуда-то от реки потянуло прохладой и оглушительным рёвом лягушек. Всё это придавало южной ночи почти гоголевское вдохновение.
    Я толкнул калитку и сделал два шага вперёд. Нащупав правой рукой  о г о р о ж у;, я сделал ещё десять шагов и оказался в проулке. Пройдя ещё несколько метров вниз к гребле;, я вдруг совершенно обомлел … я стал, разинувши рот, точно для этой сказочной ночи я только и приехал на Кубань. Тёмный проулок горел: сказать точней, горели какие-то три или четыре головы, что стояли на кольях забора и с любопытством глядели на меня. Из глаз, ушей, ноздрей и оскаленных ртов валил дым и огонь …
    Я отшатнулся назад. Но кто-то, казалось, шепнул мне в самое ухо что-то из Гоголя: «Добре, хлопче!»
    Одна голова пошатнулась и повернулась ко мне. Что-то затрещало в кустах, послышалось тонкое блеяние и смех - и две фигуры, мужская и женская, опрометью пробежали мимо меня.
    И тут неожиданная, счастливая догадка осенила меня: это розыгрыш! Молодые казаки и казачки от непобедимой любви ко всякого рода  с т р а х о в н ы е и, быть может, и кубанской старине, решили подшутить над каким-то прохожим, а подвернулся им я - столичная птица…
    Я подошёл к одной голове и прикоснулся к ней рукой - это была обыкновенная тыква с прорезью для глаз, ноздрей и оскалом зубов, внутри горела свечка и торчала какая-то ветошь.
    Тыква от моего прикосновения наклонилась ко мне, потом от меня и свалилась за ограду, свечка выпала и упала на солому, солома занялась, из дома выскочили хозяин с хозяйкою и в два голоса закричали: «Горим!»
    Собаки, будто сорвались с цепи, подняли страшный лай.
    Я ретировался восвояси.
    Возвратясь к себе, я почувствовал в ногах неимоверную тяжесть. Ночное происшествие подействовало на мои нервы не хуже снотворного. Перебрав эмоций, я мгновенно заснул и проспал бы до обеда, если б рано утром меня не разбудил стук в калитку и создавшийся шум у неё. Мои друзья старались отбить чью-то атаку. Я приподнялся. Напротив калитки стоял и домогался чего-то расхристанный мужик с огненными волосами и, в прямом смысле слова, с пеной у рта. Вид у него был бесноватого. Разобрать спросонья, что он кричал, не было никакой возможности.——————————————
1. Здесь, на кубанских хуторах, и теперь ещё можно встретить род плетня из диких акациевых веток и соечников, который в просторечии называется огорожа.
2. Земляной вал, мостик.

Правой рукой он отчаянно жестикулировал, а левой придерживал … тыкву, покрытую копотью, точно чёрной глазурью. Видно, ту самую, какая этой ночью свалилась за ограду. Из слов его я разобрал только одно: он отчаянно домогался, была ли их дочка вчера под вечер на ***, он указал местечко.
    — Цэ вин, дзыга проклятый! — орал он во всю глотку.
    Получив исчерпывающий отрицательный ответ, он наконец удалился, не выпуская тыкву из рук, как весомое доказательство.
    — Ось пиду в милицию, так и хату спалят, — продолжал он причитать своим чрезвычайно неприятным голосом.
    Я встал, умылся, посмотрел на себя в зеркало: вид у меня был сносный, если не считать припухлости век да незначительной бледности. Итак, я второй день на Кубани. «Надо б сходить на рынок, - подумал я. - Сегодня воскресенье, весь цвет казачества на базаре!» Между тем была минутка до завтрака. Я расхаживал, пощёлкивая пальцами, по саду и что-то напевал, но мотив мой, точно оборвалась плёнка, застрял на непонятном слове «дзыга», что бы это могло значить?
    Девчонка - кстати, рад вас с ней познакомить - Настенька, прошмыгнула мимо меня.
    — Настенька, - сказал я, - что это значит «дзыга», уж не ругательство ли по-казацки? Краска выступила на её щеках.
    — Нет, так зовут человека…
    — Что ж, это его имя или прозвище?
    — Его зовут Сер - ге - ем, сказала она с расстановкой.
    — А чем этот Сергей занят? - спросил я, сделав из глаз щелки не хуже следователя.
    — Он художник.
    — Художник?
    — Да.
    Тут лицо моё, наверное, сморщилось не хуже моченого яблока. Девчонка, увидав это, убежала. «Чудак какой-нибудь, - подумал я, - и уж точно - пьяница! Какой уважающий себя художник застрянет в этом захолустье».

    Местный рынок не произвёл на меня того впечатления, на какое я мог рассчитывать вначале. Как выяснилось, у местного населения есть свои воскресные привычки - встать в 3- 4 часа утра с тем, чтоб покончить с торгом уже к 7-ми. Так что я мог бы быть весьма признателен проклятому рябому, если бы он разбудил меня часом раньше.
Правда, я застал ещё под двумя навесами посреди каменистой площадки (это всё, что составляло рынок) двух торговок-баб, нескольких адыгейцев, человека с коровой да нескольких казаков, которые без церемоний ощупывали корову и, разгорячась, говорили о приметах, по которым можно узнать о достоинствах худобы.; Хозяин коровы равнодушно сидел сбоку у забора и курил цигарку, т.к. разговор, очевидно, не шёл о цене. Я прошёл мимо рядов. Бабы, сонно глядя, оценили каким-то чутьём во мне приезжего и накинулись, точно две сороки, одна с ведром слив, а другая ещё с чем-то. Я отмахнулся. У ног адыгов, прямо на земле, лежали два мешка арбузов и с десяток дынь. От дынь даже на расстоянии исходил чудесный запах. Я приценился - дорого (даже по московским меркам). Я приценился ещё раз - нет!
——————————
1.      Животного
Торговаться больше не имело смысла, т.к. было видно, что это больше в их интересах, чем моих. Я дал то, что просили, сунул ароматный плод в авоську и направился к выходу. День был пасмурный, или это стоял туман - чёрт их знает, эти новые места, поди узнай! Солнце тускло, точно свечка, висело над тополями, его напрочь съедала молочная пелена. Я спустился к речке. У моста несколько мальчишек сидели с камышовыми удочками. Река стояла без малейшего движения, будто это вовсе не река, а озеро. Я постоял с минуту. На поплавках мальчишек - длинный знак молчания.
    — Нет клёва? - был мой вопрос, точно в воду полетела слюна.
    — Не-ма.
    Я отправился домой.
    Дав небольшой крюк возле рынка, я уж стал ворчать про себя: «А где же центр?» Как из тумана, вынырнул довольно привлекательный парк. Посередине его виднелось здание необыкновенно стройных пропорций. Оно окрашено было в жгучий синий цвет, так что даже на расстоянии глазам стало больно. «Должно быть, клуб», - подумал я. Малюсенький Ленин стоял перед ним, он протягивал руку навстречу прохожему, точно приглашал зайти. Я свернул. Мне стало вдруг интересно, чем потчуют местную молодёжь из сферы, так сказать, духовной.  Но на месте афиш оказались пустоты, в них беспрепятственно прогуливал ветер и трепыхал остатками ткани. Я двинулся в клуб. Фойе было открытым, но пустым и холодным. Я повернулся на каблуках вокруг собственной оси и, таким образом, одним взглядом охватил то, что имелось на стендах. А стены украшала приличная роспись. О чём-то неуловимо-знакомом, казалось, хотели поведать стены. Но о чём?
………………………………………………………………………………………………
    После сумасшедшей ночи и пожара, когда треволнения немного улеглись, я стал подступаться к моему приятелю О.А. с расспросами о странной, загадочной личности этого художника С. Ик-ва.
   — Этот ваш художник Иконников наделал немало хлопот прошлой ночью, - сказал я.
    — Этот Иконников - непроходимый чудак, - сказал сердито мой О.А., - знаете, есть такой род неугомонных людей, которым не живётся на свете спокойно.
    — А чем это беспокойство выражается?
    — Бог его ведает, что это за человек: мать ли его таким родила, или он таким сделался в Москве, но в его жилах или дрянь, или какая-то кровь конокрада … Судите сами: каждый день в его голове новый прожект: то ему непременно надо съездить в Москву на … быках, то срезать розы в чьём-то саду и положить тут же на веранде, то в чьём-то сажку; перемазать кур и свиней, и непременно розовой краской, ну а уж наши горшки хуторян он большой любитель перемазать в синий цвет! Тут на днях он накарябал на воротах сельпо латинское изречение - когда его перевели, эти слова оказались матерные… Он, как атаман какой-то шайки разбойников, вечно в окружении наших грязных казачат, они у него вроде подручных, а он у них, разумеется, Робин Гуд. Что-то есть в этом весёлое, детское и даже смешное. А в прошлом году у нашего объездчика Кузьмича он и его дьяволята похитили лошадь в куту; и стали на ней таскать арбузы
————————————————
1. Сажок - небольшой сарайчик для животных (кубан.)
2. Кут - роща (кубан.)

с баштана. Теперь вот пожар …
   — Однако у этого Иконникова весёлый размах, - сказал я.
    — И преглупый! Мы устали от всех этих детских проказ.
    — А где он работает, и на что он живёт?
    — А Бог его знает, картин он не пишет, не рисует, нигде не работает - такое впечатление, что он питается духом святым.
    — А участковый?
    — Участковый его лучший друг детства.
    — А что, этот Иконников ваш земляк?
    — Да, он тут вырос, потом учился в Москве, потом бросил институт и завербовался на Север, а иные поговаривают, что он был осуждён и сидел.
    — Сидел в тюрьме? - удивился я.
    — Это тёмное дело: говорят, что он кого-то убил или его просто подставили.
    — Да, грустная история, - сказал я.
    — Да уж, не весёлая.
    — А что весёленького он накуролесил ещё в ваших краях?
    Мой строгий О.А. стал было хмуриться, накручивать на палец рыжеватый ус, потом захохотал, как в лихорадке, - тут он мне поведал прямо анекдотическую историю, достойную Сорочинской ярмарки. Неугомонный Иконников и его ватага ребят однажды взяли бабу Лыньку в собственной хате в заложники: окна, двери и даже дымарь её низенькой хаты они заложили саманом, и старуха не могла выйти на двор три дня …
    На том наш разговор и окончился: мне стало ясно - это или первостатейный чудак, или оригинал, каких поискать.

    Дом Иконникова стоял над рекой, прямо у воды, сразу за греблей. Он окружён был высокими вербами, а сверху накрыт, точно воздушным шатром, необъятным грецким орехом. Это была невеликая старая хата, крытая красной черепицей и стоявшая, точно спрятавшись в сад, поодаль от улицы.
    Я не раз и не два спускался к реке в надежде увидеть хозяина, но на подворье Иконникова стояла такая тишина, как будто в доме все вымерли.
    Но однажды мне несказанно повезло: я нос к носу столкнулся с Иконниковым, как будто с каким-то загадочным привидением, прямо напротив его дома.
    От неожиданности и чисто рефлекторно я заговорил с ним о погоде.
— Да, погода славная, - сказал раздумчиво Иконников (он при этом картинно зевнул), - но мне кажется, будет гроза.
    С этими словами он захлопнул калитку прямо перед моим носом, давая понять, что дискуссия наша окончена. У этих кубанских казаков есть стародавняя традиция, идущая ещё от запорожских казаков, вести беседы с чужими людьми через л и с к у;.
    Я постоял с минуту, как болван, и сказал невпопад, что я из Москвы и хотел бы взглянуть на его живопись.
    Иконников снова зевнул и сказал, что будет гроза.
  ———————————
1.      Лиска - забор (куб.)
  — Да, воздух наэлектризован, пахнет грозой - сказал я.
   — Приходите ко мне как-нибудь вечерком, - сказал Иконников, - покалякаем о Москве.
    Мы несколько картинно поклонились друг другу и разошлись.


    На другой день вечерком я был снова у него.
    День догорал, в небе очень низко носились ласточки, предвещая непогоду, солнце исполинским красным шаром стояло над землёй, как будто к нам приблизился Юпитер. Стада коз и коров бесконечной чередой возвращались домой, как из героической поэмы Гомера. В воздухе пахло пылью, полынью, молоком и немножко тревогой.
    Я постучался в калитку Иконникова.
    Меня встретил будто незнакомый мне человек: сонный, помятый и несколько злой. Он кивком головы пригласил меня в сад.
    Я сел на лавочке под орехом за небольшой деревянный столик, ножки которого были вбиты прямо в землю, а Иконников хлопотал по хозяйству: он кормил цыплят крупитчатой кашей, говорил очень ласково с двумя щенками и с каким-то зверьком – оказалось, это ёжик, спускался в подвал и поднимался на горище;. Наконец, он сел напротив меня и изогнулся в спине, почти как девушка. 
Мы обменялись короткими репликами - говорить нам, казалось, было не о чём, он встал и за чем-то пошёл снова в дом, из дома в сарай и т.п.
    Я стал присматриваться к нему. Но, хочу сказать, это нелёгкий труд сделать точный, короткий портрет такой неоднозначной фигуры как Иконников.
    Во-первых, я бы не мог сказать, сколько ему лет: это был ни молодой, ни старый человек - какой-то очень тяжкий груз лет, казалось, довлел над всем его обликом. Это был то очень общительный, то очень замкнутый человек, он был то порывист и словоохотлив, то тих, даже застенчив - казалось, меланхолия каким-то жестоким клещом впилась в его сердце. Красавцем он не был, роста был среднего, лицо его было обветренным и простым, как те лица, которые мы часто встречаем на Севере, когда они выходят на мороз. Его обыкновенная поза была – сидеть на стуле, согнувшись в спине, как будто в его позвоночнике действительно не было ни одной косточки;. Его волосы были скорей русые, чем тёмные, побитые преждевременной сединой. Его голубые, очень живые глаза иногда загорались чудесным огнём, точно это были не глаза, а два сапфира, которые смотрели на нас из незнакомого нам далека …
    Было в облике Иконникова что-то такое, что я бы назвал «ускользающее?», и в то же время очень знакомое, точно это о нём из тома в том в прошлом веке нам говорили наши писатели.
    — Всё в нашей жизни а б р а к а д а б р а  или, как сказали бы казаки, гэдота; (т.е. ничто), - сказал загадочно Иконников. - А не хотите кубанского борща с щавелем или отвару из груш?
——————————————
1. Горище - чердак (куб.)
2. М.Ю. Лермонтов, «Герой нашего времени»
3. Гэдота - тёмное, несуразное.
— Хочу, - сказал я, -отвару из груш.
    Мы вооружились двумя ложками и из небольшой железной чашки и с большим аппетитом стали извлекать чудесные груши.
    Было  в этом что-то простое, детское и даже весёлое, но и серьёзное, как будто серьёзней ничего не может быть.
    Правда, я по какой-то простоте своего сердца заговорил с ним о живописи: о Пикассо, Дали, Матиссе и о наших современных знаменитых художниках.
    Когда речь зашла о Лактионове или о Шилове, Иконников глянул на меня так, что я готов был провалиться сквозь землю на полметра…
    Чтобы сгладить возникший конфуз, я заговорил с ним о его роскошном садике, о винограднике и об акациях, что стояли, как часовые, на дальней меже.
    На том наш разговор и завершился.


    Денька через два, гонимый вечным любопытством москвичей, да и бездельем, я был снова у Иконникова.
    Погода испортилась, небо потемнело, точно нахлобучило на себя тёмную шапку, накрапывал дождь.
    Мы расположились на крошечной терраске - или, как здесь говорят, на Кубани, на верандочке. Терраска имела два окна, стол, два стула и невысокий ослин, т.е. лавочку, на которой лежали стопки каких-то листков, рукописи, книги, а на стенах висели репродукции картин.
    Мы закурили и стали говорить о Москве и о художественной жизни Краснодара. Мы говорили о причерноморских городах России, о Керчи, Тамани, Туапсе, Анапе. Я сказал, что хотел бы искупаться в море. Потом мы заговорили снова о Москве и об общих знакомых, и я был весьма удивлён, что Иконников знает Арондзона - некогда в молодости они учились в одном художественном вузе.
    — Да, мир тесен, - сказал я, - кто бы мог подумать, что у нас в Москве есть общие знакомые!
    Потом я снова заговорил о Кубани и осведомился о творческих контактах и друзьях Иконникова здесь. Иконников как-то помрачнел, ушёл в себя, замкнулся и отвечал, как комкал бумажку.
    — А кто ваши друзья? - спросил я.
    — Мои друзья?.. - он смутился, потом улыбнулся и сказал то ли шутя, то ли всерьёз, - этот ежик, да старый казак, да … - он остановился на секунду, точно не решаясь сказать, - Григорий Александрович Печорин … С казаком советую познакомиться, не пожалеете! Но и казак выпить не дурак… - попав в рифму, он несколько оживился.
    — А что же Печорин? - сказал я.
    — Григорий Александрович? Это посложней.
   Он задумался и явно не хотел отвечать. Я молчал, зная по опыту, что во мне есть некая способность, вроде отмычки, вытягивать душу собеседника наружу. Так уж устроен человек, что душа его открывается сама по себе, надо только нажать на нужные клавиши её и в подходящий момент. Иконников встал, порылся в стопке книг и достал запылённый томик в красном переплёте, я прочила на обложке «Лермонтов». Он как-то бережно открыл книгу, точно хотел убедиться, жив его товарищ или нет, затем отложил её в сторону и начал тихо говорить:
    — Когда Григорий Александрович зажил собственной жизнью, невежды в один голос завопили: «Да это же Лермонтов!» Чушь собачья! Хотя правда и то, что Григорий Александрович был не более мёртв, чем сам Михаил Юрьевич, а иногда был более предпочтителен, как говорят теперь, без комплексов. Мало кто понимал, да и теперь понимает, всю бездну одиночества, какая окружала Лермонтова. Обычному человеку не понять, как страшно Лермонтов был одинок и как страшно ему хотелось скрасить своё одиночество фигурой столь же живой, как, впрочем, и несчастливой, как и он сам. Он, бесспорно, обладал даром окинуть одним взглядом своих современников, и что же? Шикарный петербургский свет, пьянствующее офицерье, карты, женщины и т.д. и т.п.  Сок жизни полной и этим отвратительный сочился из каждой щели. И от этого становилось нестерпимо больно, больно так, что хоть в петлю или на Кавказ под пули; когда же ему стало совсем невыносимо, в воспалённом мозгу забрезжил некий свет … он стал набирать силу, и - фигура Печорина заковыляла своей собственной походкой, да настолько осязаемо, что Лермонтов уже плевать хотел на современное ему общество! Григорий Александрович шагал в сотне шагов от Михаила Юрьевича. Сойтись ближе для них не было резона. С них было достаточно знать, что они отныне существуют в мире. Знаете, как в пословице: «На миру и смерть красна». А два человека, по понятиям офицера, общество.
    Списал ли Лермонтов некоторые черты для Печорина со своей физиономии? - безусловно! Но не настолько, чтобы в нём можно было один к одному увидеть своё собственное нутро. Свои собственные внутренности Лермонтову к этому времени опротивели, как вонючая требуха. Ему нужен был человек страшно живой, страшно одарённый, но и совершенно независимый от тела и души самого Лермонтова. Ибо в себя, повторяю, он мог смотреть каждый день, а это, поверьте, для гения тошно …
     … Вот при каких обстоятельствах появился Григорий Александрович на свет. Печорин, если хотите, был самым закадычным товарищем Лермонтова. А что он не звал его своим товарищем, а прикрыл ширмой «Герой нашего времени», так это же чистейшей воды мистификация! Лермонтову нужно было любой ценой зашифровать Печорина, чтобы ни одна душа не разгадала, что это их лебединая песня …
    Вот так. А вы не находите, что Печорин действительно - самая живая фигура, какая когда-либо появлялась в нашей литературе?
    Я не знал, что ответить. Иконников встал, прошёлся по терраске взад и вперёд и, точно глядя куда-то в пустоту, сказал: - «Страдание порождает красоту» - говорили древние. Вот по тому, насколько Печорин жив как фигура, я сужу, насколько Лермонтов был мёртв для современников как человек. Его и нарисовать-то как следует не умели … а потом и вовсе всадили пулю в лоб …
    После мрачного монолога Иконникова я сидел, наверное, как овощ, придавленный крышкой, и не знал, что говорить.
    — Тяжеловато это слушать? - заглянул точно с жалостью мне в глаза Иконников. Я качнул головой.
    — Да и мне тяжеловато это говорить, - он помолчал с минуту. - Но что делать, жизнь -жестокая штука … Ан, впрочем, выкиньте из головы, всё это — сю—р—ре—а—лизм, - сказал он с расстановкой и дотронулся до моего плеча. Я взглянул на него. Передо мной стоял совсем другой человек: в его глазах, как в голубых озёрах, плескалась жизнь!
    «Не театр ли это?» - невольно пронеслось у меня в голове.
………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………



Нынче (т.е. после вчерашнего хмурого дня) денёк выдался как на заказ! Погода наладилась. Мягкое золото устремилось с земли в виде кисловатых испарений. Какая-то особая неземная отрада лежит на сердце: на небе ни тучки, на солнце ни пятнышка, широкая листва дерев как-будто приклеилась друг к другу - ни шороха, ни ветерка, только робкое фу-гу, фу-гу горлицы нарушает молчание. Кубанские хижины после дождя необычайно свежи. На душе тихо и празднично, точно высоко-высоко, где-то в горах или в таинственных сферах мира горнего, по всему сущему на этой земле тихо-тихо названивает колокол. 
    Я эти строчки пишу у себя в дневнике на террасе и размышляю об Иконникове.
    А вот и он сам: мой скромный, невысокий порог осчастливил своим появлением Иконников!
    Он одет как на парад, легко, по-спортивному: на голове белая кепка, на плечах лёгкая куртка, на ногах джинсы и кроссовки.
    Мы крепко пожали друг другу руки и уселись в саду на два удивительно изящных плетёных кресла из лозы.
    — Нынче ван-гоговский день! - сказал торжественно Иконников, - в такие денёчки Винсент Ван Гог писал свои подсолнухи или хлеба близ Арля.
    — Да, день - чистое золото, - согласился я.
    Анна Алексеевна нам предложила чаю с орешками, но мы увлеклись беседой о живописи.
    — Импрессионисты, а с ними наши «сезаннисты» - это настоящие революционеры в искусстве, - сказал я. - Они перевернули живопись вверх дном, а вот Пикассо, придя им на смену, только возвысил графику до неимоверных высот, а искусство живописи принизил.
    — Да, это так, он сам о том говорил.
    — А как вы относитесь к Дали? - спросил я.
    Иконников немного замялся и несколько неожиданно выпалил давно накипевшее:
    — А хотите, я вам покажу наш русский Арль?!
    — Арль? … - тут несколько неожиданно замялся и я. - Но это же отсюда за тысячу миль…
    — Это ошибка - он тут, за углом!
    Иконников загадочно улыбнулся и подхватил меня под руки.
    Я с радостью принял его предложение.
     Мы наскоро собрались, взяли дорожную сумку, положили туда два яблока, два огурца, соль и фляжку с водой, Анна Алексеевна нам положила два бутерброда и вергунчиков.; 
    Мы двинулись в путь, как на покорение вершин в Альпах.
    Мы прошли каким-то садком, проулком, вышли на ровное поле, прошли тутовником и миновали баз для телят. Скоро перед нами был скифский курган, не очень большой и полураспаханный. Мы поднялись на него, и нашим глазам открылась полевая Кубань!
    Нет, старые Кубанские казаки и теперь ещё держатся за старое и, оказавшись в степи, называют её ласково и бережно - с т э п.
    Мы стояли на вершине кургана и молчали, поскольку божественная панорама, которая открылась нам, слепила и разум наш и глаза!
    Направо и налево - моё почтение! - были поля, ровные, свежие, чистенькие, обласканные солнцем и людьми. Такие ярко горящие изумрудом и золотом поля на фоне ясного неба я видел лишь на картинах Ван Гога.
    Слева было свекловичное поле, справа - кукурузное, чуть далее за ними - пшеничное и овсяное, а там, далее, вика, горох, поле суданки, люцерны или клещевины, а у самого горизонта, точно уходя в небеса, простирались подсолнухи.
    Всё это пело, искрилось, жалось к земле в любви и неге и, казалось, только ждало кисти художника!
    — Каков наш стэп? Какова наша Кубань? - спросил меня Иконников.
    — Гарная, гарная степь! - сказал с придыханием я, - Кубань, как невеста на выданье!
    — Это мы ещё не дошли до нашей реки. Это Вы ещё не видели наш став;, наш кут и наши зарои. Истинно вам говорю, что на земле для меня это единственный рай, из которого никто  меня не может изгнать …
    Иконников как-то вдруг присмирел и задумался, точно вспомнил про какой-то ларец, ключ от которого им утерян. Он сделал два шага с холма и вдруг покатился, точно он был крупный арбуз, покатился со смехом и гиканьем вниз к дороге. Я тоже пустился следом за ним.
    Теперь мы шли, почти как два первых жителя рая, мы шли босиком по земле - тихие, странные, - обувь наша болталась на наших плечах, мы шли по дороге через хлебное поле. Пахло злаками, черепашкой, молочком - пахло восковой свежестью спелого колоса.
    Иконников размял один колосок и съел. Я сделал то же. Мы посмотрели друг другу в глаза и поняли: это наше причастие святыне Кубани.

………………………………………………………………………………………………









_______________________________
1. Вергунчики, орешки - то же, что и фигурное печенье или пончики, варёные в масле.
2. Став - запруда на реке.
                ЗАВЕЩАНИЕ

    Когда мы с Иконниковым сошлись довольно тесно, он стал теплей, как-то по-особому заглядывать мне в глаза. Мы часто теплыми летними вечерами сидели у него на терраске или на трёх небольших приступочках, курили, шутили, вспоминали Москву и подумывали, как бы это нам встретиться в столице и если не сходить вместе в Третьяковку, то попариться в Сандунах.;
    Иконников на глазах у меня оттаивал, как ледышка, пригретая солнцем. Он всё чаще, с интимными подробностями, стал говорить о себе. А однажды, сидя на крыльце, он закурил и, не глядя мне в глаза, стал говорить о Русском Севере: об Архангельских погостах, о Кижах, о Соловках, о Вологодчине и об удивительном уединённом Ферапонтовом монастыре. «Ведь вот что удивительно, - говорил Иконников, - фрески Дионисия, эти великолепные шедевры, сохранил нам Север, а в Москве все храмы с росписями Дионисия сожгли».
    Потом он заговорил о Печоре и о Печорлагерях, которых, будучи в заключении, он поменял несколько.
    Я глядел на него и слушал. Он говорил.
    Я давно заметил, что для русского человека места «не столь отдалённые» становятся со временем как бы отдушиной, домом вторым или второй малой родиной. Часто русский человек вспоминает о чём-то дурном, каторжном, тёмном как о чём-то необыкновенно светленьком. Это, наверное, малоизученная или уж совсем непонятная сторона нашего национального характера.
    Чехов говаривал в этой связи: «Русские не любят жить, русские любят вспоминать».
    И это правда: мы любим то, что манит нас вперёд или тлеет погасшим углём позади, но мы равнодушны к тому, что с е й ч а с .
    Это, наверное, один единственный в своём роде поэтический феномен в национальном масштабе.
    — Вы из Москвы, - сказал мне однажды Иконников. - Если хотите увидеть мой прежний цвет моих ранних работ, поезжайте в Малаховку. Там, среди кустов жасмина и высокой сирени, я некогда провёл два лучших года моей жизни. Там я без конца что-то писал, рисовал, замышлял мои фантазейные вещи. Там я делал эскизы моих будущих картин. Там у меня были друзья и мне прочили большое будущее … но, как видите, лазурный берег моего будущего перед вами.
    Иконников презрительно сплюнул на землю.
    — Ну так вот, о Малаховке. Там, под зонтиком тишины, я был по-настоящему счастлив.
    Охраняла мой малаховский рай удивительная женщина, поезжайте к ней, она жива. Имя ей Марья Феофановна, она одесситка, с Валентином Катаевым они росли на одной улице, Дерибасовской, и, кажется, у них в молодости был бурный роман …
    Там, в Махаловке, и у меня был крошечный роман с одной оригинальной, удивительной девушкой, в своём месте я посвятил ей отдельные строчки…
    Познакомила меня с Марьей Феофановной её дочь, известная журналистка газеты «Известия» Валерия Петровна Петрушинская.
—————————
1. Сандуновские бани.
    Её муж, тоже очень известный художник-авангардист Борис Обухов, познакомил меня с их окружением. В тот год я поступил в институт и всю осень и зиму провёл в Малаховке.
    Через них я вышел на очень известных талантливых людей: поэтов, художников, скульпторов. Тогда Эрнст Неизвестный был нашим кумиром.
    Я стал завсегдатаем московской богемы и числился среди бунтарей советского андерграунда. Тогда в Москве мы вытворяли чёрт знает что: устраивали закрытые выставки, мини-аукционы, спектакли, встречались с иностранцами, нас покупали, писали о нас и даже шушукались на кухнях Москвы. Мы завели самиздатовский журнал «Московский клозет» - правда, журнал наш скоро прикрыли.
    Тогда всем нам было море по колено: мы были молоды, задиристы, глупы - некоторых из нас посадили, например, одного из братьев Городниковых.
    Тогда, в одном из знаменитых домов на Малой Грузинской, я почувствовал воздух свободы - а окончательно я это ощутил уже в Малаховке, так сказать, став на крыло и н а к о м ы с л и я .
    Тогда очень известные и независимые люди поддержали меня, но судьба мне приготовила кошмарный сюрприз …
    Иконников замолчал: он обхватил свою голову руками и так несколько минут сидел молча возле забора.
    — Ну так вот, о живописи, - продолжал Иконников, - живописи как таковой у меня нет, то, что пылится на моём чердаке - это хлам, который годится только для печки …
    Хотите взглянуть на мои наброски и картины моей молодости, поезжайте в Малаховку. Я напишу туда письмо. Пока Марья Феофановна жива, пойдите к ней. Она меня помнит.
    — А что вы теперь пишите? — сказал я после некоторой паузы.
    — Теперь? Теперь я пишу вот что! - и Иконников показал мне красивую дулю …
    ---Теперь я подчищаю мои почеркуши да каракули да чищу помёт в курятнике.
    Иконников снова закурил и стал нервно ходить по своему садику.
    Я молчал. Мне было бы тяжело нарушить молчание.
    — Так уж получилось, - сказал Иконников, - что кухня настоящей живописи для меня захлопнулась. Видите ли, я теперь - и н в а л и д, я не могу прикасаться к кисти и краскам без боли, а перед холстом я испытываю хронический ужас.
    Дело в том, что я потерял цвет, я его теперь не вижу, но чувствую. А ведь в своё время мой цвет называли самым изысканным, меня приглашали на закрытые выставки, меня покупали иностранцы, знатоки поговаривали, что мой цвет обретёт со временем силу если не Ван Гога, то Марка Шагала. А ведь цвет в современной живописи - это король всему, некоронованный король!
        Тогда некоторые скептики, правда, говорили и другое - и они оказались правы - теперь я не чувствую цвет: в моём мозгу произошли необратимые изменения … тот цвет, который я чувствую теперь, годится для компоста …
    Иконников гневно растоптал свой окурок, бросил на меня какой-то тяжёлый, убийственный взгляд, сунул руки в карманы и долго молча ходил по своему садику.
    Наконец, он что-то вспомнил, открыл дверь в кладовку и полез на чердак, через минуту он вышел, в руках у него была папка с бумагами, я прочёл на обложке: «Письма к другу».
    Иконников бросил короткий взгляд на меня, точно сверяясь, готов ли я читать письма друзей.
    — Это мои письма … Ван Гогу. Я их написал, когда сидел в лагере и потихоньку сходил с ума. Тогда в моей голове творилось такое, отчего, конечно, было бы легче полезть в петлю…
    История этих писем такова. Когда я оказался в лагере, меня поначалу не покидало чувство какой-то весёлости: это была эйфория н е з н а н и я. Тогда мне думалось, что скоро всё разъяснится, моя невиновность будет доказана - или, по крайней мере, я попаду под амнистию. Я валял дурака и даже иногда, по воскресным дням, моим солагерникам пел какие-то озорные революционные песенки …
    Но очень скоро я понял, что влип я надолго, и тогда какая-то чёрная полоса меланхолии стала накрывать моё «Я» - я стал погружаться в темноту. Для меня тогда весь наш Русский Север стал вырисовываться как Аномалия, как гигантская чёрная дыра или воронка, которая уже проглотила и ещё проглотит тысячи жизней.
    Я стал задумываться и впал в ипохондрию, хотя меня тогда опекал один опытный зэка и говорил, что это добром не кончится.
    Кончилось это, и в самом деле, не верёвке.
    Однажды я влез на высоченную сосну, накинул верёвку сначала на сук, а потом себе на шею и бросился вниз - сук обломился, верёвка порвалась, я больно ударился оземь, вскочил и, как сумасшедший, вбежал в свой барак. Страшный гром хохота поразил меня в уши: конец петли болтался у меня на шее, мои сотоварищи всё поняли и как ссучившегося подняли меня на смех. Это мне навсегда отбило охоту вешаться.
    Я стал читать - тогда мне кто-то подкинул письма Ван Гога. Я читал, а верней, перечитывал их взахлёб и стал между строчек отвечать. Скоро моя голова была объята каким-то необычным грозным пламенем, в моём воспалённом мозгу родилась идея писать Ван Гогу и ждать, непременно ждать писем от него! Тогда я как-то особенно чётко стал различать в глубине барака - или мрака, - как рыжеволосый бродяга, непризнанный гений и всеми отверженный художник, берёт в руки ручку и пишет мне. Я даже стал физически ощущать, как эти письма летят ко мне. Я стал отвечать, конечно, это была творческая паранойя - но тогда для меня эта переписка стала спасением. И кто знает, выжил бы я тогда в лагере?
    Иконников как-то даже по детски глянул мне в глаза, и, точно извиняясь за своё лагерное прошлое, тихо сказал:
    — Возьмите эти письма, прочтите. Вот что с нами иногда делает жизнь …


    Этот разговор подействовал на меня, как шок: я долго не смел поднять глаза на Иконникова - мне казалось, что в той папке с чёрным шнурком скрывалась драма …
    Но всё вдруг решилось необычайным образом. Ко мне из Москвы на несколько дней заехал мой приятель П.К. - он бывший моряк - и утащил меня в Сочи на море.
    Собираясь в дорогу, я по природной своей рассеянности забыл мой паспорт в нашей станице «С», кинулся о том лишь в Краснодаре, да и то уже на пути к морю.
    Эта беспечность очень скоро вышла мне боком: в Сочи, на железнодорожном вокзале, я был взят понятым по одному делу, но, как только выяснилось, что я без паспорта, два мента преспокойненько препроводили меня в кутузку! (В приграничных, приморских городах СССР могут задерживать подозрительных лиц без паспорта для выяснения личности до 40 дней!)
    Я вляпался! Меня посадили в спецприёмник почти в том самом, в чём мать родила - посадили на нары: в камере душно, очень темно, крошечное решётчатое окошечко, как насмешка над дневным освещением, в правом углу параша, а вокруг меня таких же, как и я,  «беспашпортных» человек двадцать.  Хороша перспектива, в такой обстановочке маяться 40 суток - хороший курорт!
    Просидел я две недели.
    И как только дело выяснилось, злого, больного, с какой-то тяжёлой одышкой меня выпустили, очень ласково и многозначительно похвалив: «Ты хороший парень, без хвостов, поезжай в Москву к своей невесте…»
    У нас в СССР «хороший» очень часто означает никакой, т.е. послушный, незначительный.
    Я возвратился в станицу.
    Первое, что меня поразило - действительно, точно финский нож под сердце, - это то, что Иконников исчез из станицы. Один пожилой казак мне путано объяснил, что Иконников дом свой продал и выехал с Кубани.
    По какой такой важной причине он это сделал, никто толком не знал.
    Голубые ставни дома Иконникова были закрыты на прогонычи;, я толкнул калитку ногой, она жалобно зазвенела незнакомой цепочкой.
    Я стал громко звать хозяев. Из глубины сада показались двое черноволосых и загорелых мужчин – видно, цыгане. Они мне сказали, что дом Иконникова теперь принадлежит им.
    Куда и зачем подался Иконников, они не могли мне объяснить - сказали только, что он уехал на север.
    Они широко - особенным цыганским взглядом и каким-то загадочным жестом руки - пригласили меня к себе, правда, спросили, кто я таков? Я назвался.
    Один из них пошёл в дом и вынес уже знакомую мне коричневую папку с чёрным шнурком «Письма к другу». Среди бумаг Иконникова были какие-то непогашенные и выбеленные на солнце облигации, фотографии 40-х и 50-х гг., несколько почтовых открыток, два или три карандашных рисунка и крошечные акварели.
    Была ещё и короткая записка для меня.
    Вот она:

                Дорогой друг!
    Видно, не той дорогой и не в тот час мы встретились. Обстоятельства вынуждают меня, как поганого татарина, бежать с малой родины … (фарс это или комедия - время покажет). На Кубани меня держали лишь воспоминания детства да этот старинный дедушкин сад.
    Но теперь меня не греет даже Кубань: тут, как будто злейшим нашим сорняком амброзией, всё поражено чистоганом …
————————————
1. Запоры для ставень.

    Я очень признателен Вам, кланяйтесь Москве, её златоглавым куполам, башням Кремля и рубиновым звёздам!
    С этими бумагами поступайте как знаете: можете пустить их на пыжи (на патроны), как некогда на Кавказе едва не поступили с записками Печорина …
    Остаюсь вечно неприкаянным в мировой пустоте - и в этой золотой пустоте нам едва ли сойтись, хотя мир тесен.
                С. Иконников

    Должно быть, я стоял с опрокинутым лицом, как пустая фляжка из под рома, - поскольку я вызвал некоторое недоумение у моих хозяев.
    Я взял папку, перехватил её чёрным шнурком, сунул под мышку, каким-то нервическим машинальным движением сел на узенькой лавочке под грецким орехом и грустными, почти пустыми глазами обвёл осиротевшее подворье Иконникова.
    Было роскошное, богатое звуками, цветами и запахами утро: иволги беспечно пели в саду, выводя свои влажные трели, где-то таинственную сагу своим недременным стучанием наговаривал дятел, гулил голубь, пахло мёдом, чабрецом, тополиным пухом, пахло весной. В природе, в самой глубине её бессмертной богатой души я слышал печаль, какую лучше всех выразил Пушкин:
               
                И пусть у гробового входа
                Младая будет жизнь играть,
                И равнодушная природа
                Красою вечною сиять.

    Да, природа с ёе вечно обновляемым лицом, с её вечным пиршеством, которое в любой миг может одеться трауром - в природе я в эту минуту слышал р а в н о д у ш и е.
    Я встал, попрощался с хозяевами и, несколько подавленный таким обстоянием, пошёл на вокзал взять билет в Москву.
    Через час с небольшим я уже глядел в окна вагона на медленно проплывающие мимо меня поля Кубани, по краям уставленные пирамидальными тополями, так похожие на островерхие кипарисы Ван Гога.
    Мне было грустно. Я прощался с Кубанью.
    У меня на душе лежал камень, что-то у самого сердца щемило и покалывало: мрачные предчувствия томили меня.
    Наше случайное знакомство с безвестным художником всколыхнуло на какое-то мгновенье все самые лучшие, самые радужные мечты моей юности - и вот я присутствовал точно при угасании яркого солнечного дня, очень красивое, тревожное и утомлённое солнце, казалось, уже находилось над землёй, ещё минута - и оно скроется с глаз.
    Только перед самым Ростовом я решился открыть записки Иконникова, которые он называл «Письма к другу»…
    Я сразу понял по неровности строк и косине букв, что передо мной очень неровное (черновое?), как бы взлохмоченное сочинение художника, которое было написано не на воле и как бы даже не в здравом уме.
    Передо мной лежала обычная школьная папка с чёрным шнурком, но когда я начал читать, мне казалось порой, что передо мной лежит раненный зверь, у которого кровоточит один бок …
    Странное холодновато-погребальное впечатление оставила по себе эта переписка двух художников, точно переписка двух веков.
    Впрочем, это моё предуведомление читателю ничего не объясняет - читатель сам выберет те необходимые и нужные слова, которых заслуживают эти письма.
 
          


                ПИСЬМА К ДРУГУ;

                И свет во тьме светит
                И тьма не объяла его
                Евангелие от Иоанна гл.1,5

                Дорогой Vincent!
    По моему лицу, щекам, губам, глазам будто крепко стеганули крапивой … А по всему моему телу точно пропустили ток! Причиной тому только что полученное от Вас письмо из … Арля (?)
    В горле я почувствовал лёгкую тошноту, а в голове кружение: моё сердце забилось с необычайной радостью. Мы с Вами теперь, наверное, так же близки, как Вы (некогда) были близки с Вашим братом и друзьями. Нет, мы ф а н т а с т и ч е с к и близки, хотя исторически мы так далеки… Сама наша жизнь, судьба, сама фантастическая судьба Европы нас будто поставили по обе стороны баррикады. Кто мог подумать, что однажды мы станем с Вами так близки и встретимся на улице Лепик в Париже. Боже мой, когда Вы вошли в комнату, я мысленно стал перед Вами на колени, я целовал Вам руки, я хотел броситься Вам на грудь и разрыдаться, как ребёнок.
    Но я, как каменный столб, оставался недвижным. Вы молча глядели на меня, а я на Вас. Ваши голубые глаза каким-то небесным огнём прошли сквозь меня - Ваша любовь к земле, солнцу, свету и человечеству передались мне.
    Мы молча пожали друг другу руки и сели на две табуретки друг против друга: Вы рассматривали меня, а я Вас.
    Из затруднительного положения нас вывел Ваш брат Тео, принёс ещё один стул и папку с Вашими рисунками, и мы стали рассматривать их.
    Дорогой Vincent, простите мне мою минутную слабость, когда, прощаясь, я всё же разрыдался, как дитя, на Вашей груди. Теперь это моё письмо к Вам мокрое от слёз, как и тогда ворот Вашей рубашки …
    Мне кажется, нас сближает какое-то несчастье.
    Шлю Вам сердечный привет из России, крепко Вам жму руку, обнимаю, люблю. V;tre Iconnikov.
———————————————
1.Предлагаемая читателю переписка художников подвергнута сильному сокращению (прим. редактора)

                Дорогой Vincent!
На волнах немыслимого потрясения - быть может, даже минутного помешательства, на волнах ошеломительного впечатления после нашей встречи в Париже я Вам пишу второе письмо, не дождавшись ответа на первое.
    Каждую минуту я задаю себе один и тот же вопрос: не галлюцинация ли это, наша встреча с Вами? Кто я таков: чем я лучше других русских художников, которые так же, как и я, любят Вас?
    Передо мной на столе Ваши Арлезианки, Ваши Подсолнухи, а также Красные виноградники (репродукции). Я гляжу, как лунатик, на Ваш немыслимо жёсткий правдивый автопортрет с отрезанным ухом (оно у Вас пока не отрезано …) и задаю себе один и тот же вопрос: да не болен ли я сам, я был у Вас в Париже, «иль это только снится мне?»
    Впрочем, капли рассудка мне подсказывают, что у меня есть алиби: я был у Вас, а не в психиатрической лечебнице! У меня есть прямые и косвенные доказательства этому!
    Когда Ваш брат Теодор сидел передо мной, он поставил короткий автограф на одном из альбомов, посвящённом Вашему творчеству.
    И потом (я это особенно чётко вижу) мы сидели и рассматривали Ваши рисунки, а Вы, как провинившийся или нашкодивший школьник, повторяли только одну фразу: «Всё это плохо и никуда не годится».
    Я хотел Вас обнять, приблизить к себе и сказать, что Вы совершенно не знаете цену себе. Теперь Ваши картины и рисунки на рынках искусства, на аукционах Кристи, например, стоят очень дорого.;
    Потом мы заговорили о Москве, о далёкой России, Вы обняли меня и, взяв мои руки, стали хвалить наших русских писателей, потом стали хвалить прелестный рисунок И.Крамского «Гадание» и рисунки Ф. Васильева «Камни на Волге». По-Вашему, русские художники если не самые лучшие, то самые цепкие рисовальщики. Я стал возражать, я сказал, что Крамской отменный, крепкий рисовальщик, это так, но часто его портретное искусство похоже на … гипсовые штудии. Это наш, быть может, самый крепкий, но и самый сухой портретист. Вы же, напротив, не имея цепкий, чисто механический глаз Крамского, можете вдохнуть жизнь в каждый свой штрих, пятно, линию, в каждую мелочь - а это дар!
    Вы соглашались и не соглашались со мной, и снова хвалили Крамского, Репина, Васильева - хвалили реализм.
    При всей невосприимчивости фотографии Вы готовы учиться даже у неё!
    Меня поражает всегда Ваша честность во всём.
    Правда, несколько позже, прощаясь со мной, Вы обронили замечательную фразу, по-сезанновски чёткую, ёмкую: «Настоящий рисунок - это форма и цвет».


————————————
1. Превратность судьбы художника: на аукционе Кристи в Лондоне, 30 марта 1978г., знаменитые «Подсолнухи» Ван Гога были проданы за астрономическую сумму 24 750 000 фунтов стерлингов! ..
      А между тем, в то время, когда были написаны эти Подсолнухи, в Арле у Винсента не было   
      денег на оплату красок для них … (примеч. Редактора).

     И всё же рассейте мои сомнения: мы встречались с Вами в Париже или это мне приснилось? Нет, нет, я всё же верю, что это не сон (у меня есть алиби), я был у Вас на Монмартре на улице Лаваль.;
    Ваш брат водил меня на балкон, и мы смотрели на крыши Парижа: Ваша мастерская и Вы, и Ваш брат навсегда отпечатались у меня в памяти.
    Но так ли это? …
                V;tre S.I.

                Cher Serge!;

Получил Ваши два письма из России. Первое письмо меня обрадовало, а второе огорчило.
    Спешу Вас заверить, Вы в трезвом уме и это не галлюцинации: мы встречались с Вами в Париже на улице Л е п и к  у моего брата Тео. Мой брат был в совершенном восторге от Вас, он мне постоянно шептал на ухо, что Вы ему напоминаете его товарища Халермана из Нюэнена, с которым он был в Англии.
    До того как нам с Вами сойтись, я имел довольно туманное представление о русских, в основном по романам русских писателей. Но вот мы сошлись и глянули разок-другой друг другу в глаза, и я всё понял: Вы - русский. И русские - это те, на кого мы с Тео можем положиться в проклятом ремесле живописи.
    Ваша русская школа живописи замечательная хотя бы уже потому, что вы чертовски крепко рисуете! По-моему, крепкий, просто железный рисунок у русских в крови … Чего только стоят одни А. Иванов или Карл Брюллов!
    Но на мой, быть может, поверхностный взгляд, вы гораздо, гораздо сильней как художники, когда вы пишете романы, повести или сочиняете поэмы.
    Вы - страна отчаянных, дерзких, сильных людей. Вы страна высоких мечтателей и поэтов!
    То, что носили в себе Рембрандт, Гойя или Делакруа (я говорю о художественной концепции), это вам даётся a peine.;
    Зато когда вы садитесь за стол и берётесь за перо, Европа дрожит, как в лихорадке, и ждёт из России очередных повестей, романов, поэм или ф и л о с о ф и ч е с к и х                п и с е м.
    ——————————————
1. Тут есть типическая неувязка, которую делают даже некоторые исследователи. Когда Винсент Ван Гог приехал из Голландии к брату Тео в Париж, брат занимал небольшую квартиру на улице Лаваль, что на Монмартре (сейчас это улица Виктора Массе). Но через два месяца братья переехали на улицу Лепик, 54, здесь Винсент устроил себе мастерскую, писал крыши Парижа, восхищался импрессионистами, знакомился с ними, спорил, сталкивался с друзьями или ссорился … Он был иногда невыносим даже для брата.
                Через полтора года, проведённых в Париже, больной, нервный, издёрганный толчеей    
            большого города, Винсент скажет: «Я уеду куда-нибудь на юг, чтобы не видеть всего этого 
            скопления художников, глядя на них, я иногда испытываю отвращение» … (примеч. редактора).
   
      2.   Дорогой Серж! (фр.)

      3.  Едва (фр.)
    Одна грандиозная фигура Льва Толстого чего стоит. Я только что прочёл его роман «Анна Каренина» и был в шоке…какая нечеловеческая глубина, какая правда, Толстой совершенно правильно поступил, что не пощадил Анну: c’est la vie;. А жизнь - хоть и прекрасная, но и презабавная и прежестокая штучка.
    Впрочем, как говорят: tout passe, tout casse ;. 
    Но поговорим о Толстом. Вот какая фигура у меня не выходит из ума. Для нашей эпохи это какой-то новый вид Моисея (или сверхчеловека). Только такому типу людей по плечу что-то совершенно сверхчеловеческое, эпохальное, это им по плечу вести свой народ из пустыни в Землю Обетованную.
    И ваши великие современные писатели вас куда-то ведут. Но куда? Пока это загадка….
    Но я о чём-то догадываюсь, что-то чувствую: на Востоке Европы затевается что-то грандиозное, невиданное - вашу Россию ждут великие потрясения …
    К сожалению, у нас в закостенелой Европе это пока не чувствует никто…
    У нас в Голландии, как 100 и 200 лет назад, Россию воспринимают одиозно: это какой-то загадочный мираж, который одним концом выплывает из бесконечных лесов, а другим утопает в болотах. Про русских у нас и теперь говорят, как про непросвещенных, ленивых людей, которых не коснулась цивилизация…
    Это застарелый взгляд буржуа!
    Я всегда, с самого детства, сам не зная почему, восхищался Россией, и часто по этой причине - потом уже в Англии - у меня были стычки с буржуа.
    «Хорошо, - говорил я, - раз в нашей пригожей Европе мы устроили свою жизнь, как палисад, то почему же тогда не у нас, а посреди неуклюжих русских людей, которые ходят в лаптях, едят ботвинью и спят на соломе - почему среди них родились и Лев Толстой, и Достоевский? Почему они появились не у нас в Голландии или блестящем Париже? Потому, что у нас пока кишка тонка на т а к о е! Самых блестящих, самых великих современных писателей-мыслителей дали не мы, их дали Москва и далёкий, холодный, заснеженный Петербург».
    Я всегда думал, что тут что-то не так. Когда мы сошлись, пожали друг другу руки и глянули друг другу в глаза, я понял всё: Вы - русский! В Ваших глазах горит тот же небесный, необъяснимый огонь рая, какой носил в себе князь Мышкин.  Простите меня, но Вы сразу напомнили мне Идиота, только, конечно, в переносном, а не в прямом смысле. Есть, есть что-то в Вас от этого непростого, не небесного и не земного героя Достоевского! И это очень хорошо. Значит, не на пустом месте писал свой роман Достоевский.
    Вы, русские, слишком всерьёз заняты теми же добродетелями, с какими на землю некогда пришёл и Христос. Кажется, со времён пришествия Христа этим не занимался никто; «се человек!» - вот что напоминают нам ваши писатели.
    Вы заняты кардинальным переустройством вашей души и приспособлением её к больной Душе целого мира?
   
———————————————
1. Такова жизнь (фр.)
2. Всё проходит, всё разбивается (фр.)

 Это опасный, губительный путь…, но вы уже стоите на нём.
    Аlleg donc;!
    Наш мир окончательно спятил с ума! Нужны перемены. Психика современного европейского мира ужасно больна: нам, безвестным, несчастным художникам, приходится так же, как и в эпоху Рейсдаля и Рембрандта, ютиться в узких норах на как нищие, жалкими остатками с барского стола…в то время как наша живопись - это ничто, она не стоит ни гроша!
    Потом, немного спустя, о нас, быть может, напишут романы, и писаки толстыми губами будут шептать: «Ах, как славен, как упоителен мир!» (усеянный нашими костьми, как жёлтыми розами)…
    Довольно! Я слышал это уже где-то. Вот почему теперь мне по душе ваша Россия с её «хлевами» вместо домов и соломой на полу вместо du perguet. Мне по душе те люди, которые спят на полу, не имеют газа или электричества, но любят и чувствуют Диккенса, Доде, Монтичелли, Милле, Толстого и Достоевского, и не ложатся спать, не почитав Библии.

   Впрочем, мне на юг Франции теперь приходят от вас странные вести, противоречивая информация: у вас происходят уже грандиозные события? Быть может, это то, что уже однажды потрясло Европу? Потрясло Францию? Это - Революция? Это буря, наподобие той, что была в 48-49гг? О, если это так, я кладу на весы Истории всё, что имею: мои пахнущие солнцем арльские пейзажи и Подсолнухи!
    Кто-то из ваших поэтов провозгласил первым: Vive le soleie, que l’mbre dispasaisse! ;
    Я повторяю за ним: «Да здравствует солнце!» Будь она проклята, наша цивилизованная европейская тьма, если она мешает художникам творить! Да здравствуют будущие художники, а не мы!
    Внесите ясность: рассейте мои сомнения или охладите мой пыл.
    Какие события происходят в России?
…………………………………………………………………………………………………
P.S. Сказать откровенно, это только мои эмоции (я теперь чуть-чуть остыл). Я не очень-то верю в насильственные революции - что делать, тут сказывается среда, в которой я вырос: мой отец и дед - служители церкви. Да и сам я одно время мечтал о миссионерской деятельности, но скоро остыл к Евангелию и проповедям среди углекопов.
    Напишите мне подробней, какие события происходят у вас? И всё же
 я надеюсь на крепкий норд-ост с вашей стороны - он освежит и нашу Европу…
    Только надеюсь, что это будет свежий ветерок, а не буря, которая похоронит и Вас, и Ваши письма ко мне во льдах России…
   Р.P.S. Сегодня над Арлем очень чистое и такое прозрачное небо, что с каким-то трудом воспринимаются возмущения мира в другом конце света.
    Ах, как прозрачно, как сине это небо над Арлем - нынче оно чисто, как невинный младенец.
———————————————
1. Идите же! (фр.)
2. Да здравствует солнце, да скроется тьма! (фр.)
 


  Я вышел из своего Жёлтого домика, чтобы прикупить табаку, но тут же стремглав бросился снова в дом, схватил мой ящик, набитый красками, схватил холсты и треногу и бегом бросился писать поля близ Арля!
    Какое-то утомление и нервная дрожь (дрожь восторга) меня бьёт теперь, когда я закончил работу (у меня кончились краски) и прямо на поле пишу Вам это письмо.
    По-моему, я написал неплохие виноградники и лиловые дали с тёмными оливами вдали и белым солнцем. Это мой лучший комплимент этому небу и солнцу!
    Тяну Вам руку из Франции с горячим и нежным приветом из Прованса. Ваш Vincent.
       (О каком это отрезанном ухе Вы говорите, о Вашем или о моём?)


                Дорогой Vincent!
   
 Спешу Вас успокоить: Россия цела, я цел, целы мои друзья и домочадцы.
    У нас происходят небольшие дела: немного завьюжило.
    Впрочем, если хорошенько присмотреться, из этой  и с к р ы  может разгореться            
п л а м я .
    Пока же это вроде подвижки во время паводка…
    Я совершенно согласен и с Вами, и с вашим почтенным семейством пасторов и добропорядочных людей. Стихийные революции - это насилие, это всегда наподобие пружины, которая совершит обратное действие - отмашку (насилие).
     Одним громким и красивым лозунгом сыт не будешь - у нас теперь кормят только этим. Но вот чем всё это грозит нам, как сказал один мудрый философ: легче толпу направить по неправильному пути, например, в пропасть, чем туда же направить одного l’home pensant;.
    У нас пока затишье - люди пока не образовали толпу. Поэтому я пока подожду делать выводы.
    Я с большим интересом прочёл Ваше письмо, Ваши рассуждения о наших художниках замечательны! И о Толстом, и о Достоевском Вы судите здраво. У меня такое впечатление, что Вы родились у нас…впрочем, всех больших художников отличает это: в любой европейкой или латиноамериканской стране они свои.
    На обороте письма Вы просите разъяснить тайное «Rosenkreaser» происхождение моей двойной фамилии. (?) Да, я ношу (скорей, сам для себя и немногих товарищей) двойную фамилию: первая - это та, которой я был представлен Вам в Париже, а вторая - это моё писательское имя или, если хотите, псевдоним, которым я пока подписываю мои статьи и прозаические вещи, если случается их отправить для печати в журнал.
    Но поговорим лучше о другом, о сообществе художников.
    Невольно мои размышления касаются и Вас, и Гогена - а быть может, и Бернар присоединится к вам?
    Что, Гоген, быть может, уже нагрянул к Вам в Арль или всё не решается?
—————————————
1. Думающего человека (фр.)
     Чего я желаю Вам и Гогену, это взаимопонимания и терпимости: таких два крупных таланта удержать в одном гнезде трудно, почти невозможно, как двух крупных орланов…
    Теперь у нас в большой моде полотна Сезанна: у нас в новой России подрастает целая плеяда сезаннистов. А как Вы относитесь к искусству затворника из Экса?
    Но, кажется, наступает мода и на Вас, и на Ваше искусство. Теперь у нас молодые художники распевают такие песенки:

                Один сезон их бог
                Ван Гог
                Другой сезон -
                Сезанн!

    Вас это удивляет? А меня настораживает.
    И вот ещё что: перекрасили бы Вы с Гогеном Ваш Жёлтый домик в другой цвет. У нас в России  Ж ё л т ы й   д о м  ещё с прошлого века ассоциируется ни с чем иным, как  с помешательством (не накликать бы Вам беды …). Наш небезызвестный литературный герой Поприщин, он же Аксентий Иванов, он же титулярный советник, дворянин и король испанский Фердинанд VIII, сидел в жёлтом доме.
                Да минет Вас и меня сия чаша …
                Крепко вас обнимаю обоих и люблю
                Ваш S.I.

                Дорогой Vincent!

    Был рад получить от Вас несколько строчек, они дышат любовью ко мне - такой же, смею думать (я это чувствую между строчек), как Ваша любовь к Провансу и Вашим друзьям. Ваши письма ко мне согреты человеческим теплом и пониманием, чем, в свою очередь, я хочу ответить и Вам.
    У Вас в Арле теперь кипит большая работа, это по-настоящему большой урожай: несколько портретов арлезианок, портрет друга Рулена и ряд Ваших блестящих Подсолнухов!  Теперь Вы сообщаете, что купили себе большое зеркало, чтобы можно было писать и себя - замечательно! Буду ждать от Вас Вашего собственного изображения акварелью или пером.
    Вы поразительно плодовитый художник! Для Вас где жизнь, там и сюжеты, там и поэзия … Вы даже обратили своё внимание на быстро вянущие подсолнечники: у Вас поразительный вкус, уникальный сильный ум и ясные, почти детские глаза, даже старые стоптанные башмаки для Вас - отличный сюжет! В выборе натуры у Вас никогда не будет недостатка.
    Правда, некоторые молодые художники у нас не всеядны (это, конечно же, не является ни их плюсом, ни их минусом), просто они поговаривают, что Вы немножко распыляетесь. Видите ли, им сильно кружит голову наша классика. Один из наших больших художников как-то сказал:
    «Общее - бог всему!» К этим словам ещё бы можно добавить: и  о б о б щ е н и е.
    Но что поделать, теперь другие времена, другие формы, да и содержание. А новое содержание, как известно, тянет за собой новые формы.

………………………………………………………………………………………………

Ах, докатится ли к Вам в Арль громкое, очень звонкое имя  р у с с к и й  а в а н г а р д? Полагаю, что не сегодня - завтра докатится!
    Теперь у нас по всему фронту искусств настоящая революция: племя молодое и незнакомое сбрасывает с пьедестала старичков-передвижников и выдвигает своих! Теперь у нас первенствуют сезаннисты, создаются новые направления, ассоциации молодых художников, открываются клубы и кафе. Им дают иногда смешные, а иногда и дерзкие названия: «Бубновый валет», «Голубая роза», «Стойло Пегаса» и даже «Ослиный хвост».
    У нас кругом оживление в музыке, театре, кино. В поэзии первенствуют футуристы и имажинисты. Они горланят свои стихи так, как будто кровь у них от избытка чувств запеклась в горле …
    Ваш жёлтый цвет молодёжи кружит голову, некоторые, глядя на Ваше «Ночное кафе», плачут и … сходят с ума! Некоторые даже подумывают открыть небольшой ресторанчик Вашего имени «Ван Гог».
    Ваше искусство привлекает у нас всех - и прежде всего, как искусство в е л и ч а й ш е й  п р о п  о в е д и.  Вы у нас такой же моралист и учитель в живописи, как Диккенс, Доде и Толстой в литературе.
    А знаете ли, что у нас произошло грандиозное открытие древнерусской живописи! Теперь у нас есть свой GIOTTO, имя ему Андрей Рублёв, теперь у нас есть и свой EL GREСO по имени Феофан Грек.
    Эти два великих художника уже в средневековье махнули туда, куда многим из нас и сегодня не достать…
    Так вот, дорогой Vincent, те Ваши разработки в области цвета  (я говорю о Вашей доктрине дополнительных цветов, которую Вы позаимствовали у Делакруа), так вот, все эти премудрости в области цвета наши древние иконописцы уже знали в 14-15 вв., использовали их и достигли в этом настоящих вершин! Ах, если бы Вы только взглянули на «Троицу» А. Рублёва - это шедевр, который можно смело поставить рядом Моной Лизой. В этом троичном изображении Божества Андрей Рублёв поднялся до каких-то космических вершин: тут дополнительные цвета, которые он, конечно, использует, играют совсем вспомогательную, мизерную роль - на первом плане тут Идея, вернее, обобщение целого сонма идей и первоклассное их воплощение!
    Полагаю, что эта информация подстегнёт Ваш интерес к русской живописи!
    Интересно было бы узнать Ваше мнение. Вам, Вашему поразительному вкусу в области живописи здесь верят все! Ваши Подсолнухи у нас в каждом доме!
    Я получил в Вашем письме два поразительных наброска тростниковым пером, «Пейзаж с кипарисами» и «Ночное небо». Ваша графика легка, поэтична и чрезвычайно лаконична. Лаконизм Хокусаи Вас сводит с ума, это заметно: это очень верный, хотя очень трудный путь. В свою очередь, я посылаю Вам акварель «Шатровая колокольня, белая лошадь и два ангела». Боюсь, что Вы упрекнёте меня в «изоляционизме и абстракции». Я часто думаю, в чём секрет Ваших подсолнухов, что при таком лаконизме они не смотрятся как абстракция …
                Крепко жму руку, V;tre S.I.


                Дорогой Vincent!

    Вот какая поразительная мысль, как молния, только что осенила меня! Странно, как эта простоя и великая мысль раньше не пришла в голову ни одному русскому?
    Судя по всему, Вас измучил зной Прованса, Вас измучил мистраль, а теперь на подходе ещё и Гоген?
    Быть может, теперь как раз тот момент, когда можно поставить точку в Вашем творчестве - запятую вы сумеете поставить всегда.
    Не пора ли Вашим нервам дать отдых? Чтобы немножко остудить Ваш пыл, я придумал для Вас небольшое путешествие в виде турне.
    А не махнуть ли Вам и Гогену к нам в Россию? На пару-тройку деньков, на недельку. При одной этой мысли у меня кружится голова и с заиндевевших ресниц падают слёзы …
    И всё же, наш Русский Север - это скрытый мощный магнит, особенно для художников Вашего масштаба.
    Конечно, в осуществлении этой идеи Вам наверняка помешает Гоген, который подбивает Вас поехать на Мартинику?
    Гоген - это настоящий Геркулес, это фигура грандиозных масштабов, и как Вы это верно заметили, он милостию Божией поэт.
    Так уж случилось, что Бог одарил его мозг поэтически видением (быть может, чуть-чуть демоническим…). Его глаза своими корнями (видением) уходят в глубь веков, в … Византию. Его «варварское» искусство Бретани - это не что иное, как ярко горящая эстафетная палочка, перехваченная у византийских мастеров! Знай он это, он бы не так высоко превозносил свои открытия. То, что он открыл, было открыто ещё в 14-м веке Ф. Греком! Вот кто подаёт ему руку из древности.
    Помнится, Вы где-то предостерегали его от слишком поспешных и скороспелых выводов. Ваша сверхчеловеческая интуиция и тут поражает меня - она опережает Ваше время на столетие …

Но довольно, я слишком далеко забегаю вперёд. Что, Гоген приехал к Вам своей необыкновенной цветастой персоной?
    Желаю Вам чистого и мирного неба над Арлем, успехов в работе и побольше таких плодотворных дней, в какие были написаны Ваши «Красные виноградники».
    Гогену мой особый  т а и н с т в е н н ы й  б р а т с к и й  привет. Кланяйтесь ему.
    Фотографии наших изумительных новгородских фресок кисти Ф.Грека я лично адресую ему, хотя их пришлю Вам немного позже; я думаю, глядя на них, Гоген призадумается.
    Жму руку вам двоим, очень вас люблю обоих - и да будет мир в Вашем Жёлтом домике (хотя, быть может, он уже сер, а не желт?)
    P.S. Мои соображения по поводу Вашей поездки к нам в Россию, конечно же, смешны, а если уж быть совсем точным, фантастические. И тем не менее, от этих фантазий у меня голова в огне: теперь это самая изысканная пища для моего воображения (ведь чем чёрт не шутит, на этой грешной земле сбывались и не такие фантазии!)
    А если уж быть совсем откровенным, то Вам с Гогеном не совсем по пути. Эдгар Дега, этот вечный ворчун, как-то сказал: «Гоген - это волк без ошейника». Сказал, как припечатал!
    И в самом деле, Гоген - это, быть может, теперь - самое блудное дитя больной Европы.
    Его пища - такие же фантазмы, как и мои, быть может, ещё больше!
    И всё же (Вы сами как-то заметили, что Россия - страна мечтателей…), и всё же хочу надеяться, что мои мечтанья носят не только неопределённый аморфный характер.
    Видите ли, дорогой Vincent, нам надо встретиться троим: это вопрос чрезвычайной важности!
    Есть некоторые вещи, что вызревают во мне, которые можете понять и принять только Вы.
                Ваш Serge.

                Дорогой мой русский друг!

    Получил Ваше странное, с небольшой сумасшедшинкой письмо, оно где-то по дороге попало под дождь: буквы слились, строчки тоже, мне стоило большого труда его дочитать до конца…
    Разъясните мне, пожалуйста (я не понял), у Вас что-то дома стряслось? Может, пожар, как у нас теперь в хлебных полях в Арле под палящим солнцем …Кто-то из нас спятил с ума - Вы каждый раз мне намекаете на ж ё л т о е.
    О какой желтизне Вы говорите? Если Вам (простите мне нескромность) не дают спокойно спать мои Подсолнухи, но тут я ни при чём: и Бернар, и Гоген к ним тоже немножко ревнуют свои вещи…
    Нет, по-моему, Вы намекаете на какой-то другой жёлтый цвет? Быть может, это цвет моего дома? Что, у Вас в таких домах держат душевнобольных?
    Очень тревожит меня Ваше письмо. Вы или что-то больше знаете, чем мы, или что-то умалчиваете…у меня бывает иногда такое чувство, что Вы мне пишете из другого времени…
    Постойте, постойте, Вы что-то говорили нам о гипнозе, о каталепсии, о сне наяву, о внушении. Вы что, может, северный маг, чародей или Вы прорицатель? Вы можете гадать по  К н и г е   п е р е м е н?...
    Ваше странное, очень странное письмо я показал Гогену, он прочёл и только покачал головой. Вы, может, знаете о нас что-то такое, о чём мы пока не догадываемся?
    Видите, сколько сразу вопросов. У нас в старой Голландии не любили чернокнижников, а ведьм, чародеев и фокусников иногда сжигали на кострах…
    Ваши рассуждения неприлично темны и даже угрожающи - внесите ясность…
    Одно из двух: или я перегрелся под арльским солнцем, или Ваш неординарный, но юный ум прихватил мороз.
    И всё же я верю, что в этом лучшем из миров всё устраивается к лучшему.
    Простите меня за резкий тон - я, видно, устал - чувствую нервное истощение: жить с Гогеном под одной крышей да каждый день выслушивать его нравоучительный тон - это, знаете ли, утомительно…
    Впрочем, Вам от него поклон etses meilleurs  vseux;, а я дружески жму Вам руку.
               
                Ваш Vincent.

P.S. Монтичелли прав, когда говорил, что крепкое здоровье для него, как щит, о который разбиваются житейские трудности. Имей я его конституцию и здоровье, и я бы жил, не заботясь о завтрашнем дне. Я думаю, и Вы моё мнение разделяете.
    Гоген снова и снова прочитывает Ваше письмо. Оно его взволновало…
    А Ваша акварель выразительна, хотя немного умозрительна. Я думаю, что Вам по пути скорей с Бернаром и Пюви де Шаваном, чем со мной и даже Гогеном: мы висим на крючке р е а л ь н о с т и .

                Дорогой мой Serge!

    У нас с Вами, похоже, в голове одинаковая мешанина или сумбур …Теперь вы подписываете свои письма таинственным именем Victor Kenar;.
    Что это - очередная мистификация? Мой брат Тео уверяет меня, что Вы написали ему обстоятельное письмо, но в конце договорились до того, что Вы такой же узник Севера, как и я - Юга…
    Возможно, из Вас посыпались чертики (это бывает у художников), Вы договорились до того, что Вы старорусский писатель Капнист (или баснописец Крылов?). И что Вы что-то знаете наперёд, что будет со мной. Как это понимать?
    Вы, похоже, страх как любите всякого рода розыгрыши и мистификации    (в этом силен и Гоген). По-моему, и он, и Вы, вы просто поэты, каждый со своим видением, падким до всякого рода сенсаций.
    Было бы куда лучше всем нам троим вести диалог на языке здравого смысла.
    Простите меня за несколько резкий тон, но я был вынужден объясниться с Вами.



                1. И свои наилучшие пожелания (фр.)

2. Кенар, как мы можем только догадываться, это одна из «блатных кликух» Иконникова в заключении. По моим  сведениям, у него в ИТК была ещё одна кличка (главная?) «Икона». В своих письмах «браткам-блатарям» на север Иконников так и подписывался именем «Икона» (прим. редактора).
Я посмотрел репродукции Ваших картин - они мне немножко напомнили работы Бернара. Ему, как и Вам, было бы более к лицу какое-нибудь рубище поэта-латинянина, а не синяя блуза живописца-цветовика нашего времени.
     Ваш цвет самоценен сам по себе, он иногда звучен, но сам по себе один цвет-это а б с т р а к ц и я. Гоген на эту тему силён: он создал целую концепцию или даже теорию на этот счёт - Вам бы хорошо ему написать.
    Крепкий рисунок - вот основа всякой живописи! И хотя иногда Эмиль Бернар меня любит кольнуть моим слабым рисунком, я с ним не согласен. Я и Вас хочу отослать для учёбы к Крамскому и Репину, как в своё время учился и я у Кормона и Антона Мауве.
    Ваши большие русские художники - это первоклассные рисовальщики! Помните, не надо сбрасывать рисунок со счетов - он всему голова!
    Впрочем, у Вас ещё всё впереди. Вы молоды, хороший рисунок - это дело наживное, и потом, хороший рисунок у русских в крови. Убеждён, когда Вы Ваш изысканный цвет и крепкий рисунок соедините, Вы увидите многих в Париже!
    Вы привезли мне в Париж небольшие работы ( и две из них подарили), тогда я не стал их долго смотреть, я промолчал. Но теперь скажу, что я хотел бы увидеть Ваши ф и г у р ы (фигуры идущих, работающих или сидящих людей), а также и Ваши портреты.
    Предвижу, Вы более даже, чем Гоген, тяготеете к классике: к Рембрандту, Рафаэлю или Леонардо да Винчи.
    Гоген, находясь под крылом Рафаэля, умудряется писать самобытные вещи!
   Вот на этот плодотворный пусть самобытности я желаю стать и Вам! И помните, нам предстоит долгий путь осады. Мы вынуждены жить, как монахи или отшельники, позволяя себе единственную страсть, единственную радость - нашу работу. Все прочие сладости и удовольствия мира предоставить другим.
    Вы просите также сказать о новаторстве.
    По-моему, быть новатором в современной живописи - это не класть голову на рельсы перед идущим поездом классики, а уметь маневрировать.
    Но избави Бог нас от манипуляции!
   
                ———————————————
P.S. Jamais je n’ai eu la possibilit; de travailler de fa;on si remarquable. La nature est d’une beaut; exceptoinnelle.
    Un vo;te admirablement  bleu et un soleil faisant couler l’;c; at verd;tre – jaune clair sont apr=dessus de tout ici; c’est doux et beau comme le m;lange du bleu c;lest et du jaune sur les toiles de Vermeer de Delphes.
    Ma mani;re de peindre n’est pas si parfaite mais elle me capture si fort que je me donne tout entier ; la cr;ation sans penser aux contraintes quelle que soit leur nature.
    Cependant P;trarque avait v;cu tout pr;s d’ici ; Avignon. Les m;mes cypr;s, les memes orl;andres qu’il avait observes, ils sont devant moi, je peux les voir.
    J’ai tent; de transmettre quelque chose qui est fait avec de grosses touches de citron jaune et de citron—vert.
    Celui qui m’f surtout touch; ce fut Goitto, toujours malade mais toujours plein de bont; et d’inspiration, vivant, semblerait-il, non pas sur la terre mais ailleurs,dans un autre monde.
    Giotto est une personnalit; exceptionelle. Je le sens plus profond;ment que les po;tes comme Dante, Petrarque, Boccacio. ;

    P.S. Эмиль Бернар интересуется Вашей особой как поэтом и «интеллектуалом из России». Интересуется Вами и его сестра Мадлен, я получил от них два прелестных письма, одно с сонетами Бернара.
      Крепко жму руку, Ваш Vincent.

                Дорогой Vincent!

    Я действительно, в силу некоторых исторических обстоятельств, знаю немножко больше, чем Вы.
    Чародейство и фокусничество тут ни при чём. По этому поводу можно написать целый трактат, но ни Вам, ни мне от этого не станет легче…
    Что касается лечебницы, то теперь в ней, по-моему, больше нуждаюсь Я, чем Вы…
    Вот Вам мой совет: пока Вы свободны от идеологемм, от социально-политических потрясений, словом, пока Ваша земля не уходит у Вас из-под ног - творите, спешите творить! Пишите Ваши чудесные поля Арля, пишите закаты и красные виноградники, пишите подсолнухи. Пишите - не уставайте творить, пока Вас чья-то рука не столкнёт в пропасть…
            Вот какие песенки теперь распевают у нас:
                Мы на горе всем буржуям
                Мировой пожар раздуем,
                Мировой пожар в крови,
                Господи, благослови!
    Одним словом, избави Бог Вашу Францию от катаклизмов, которые потрясли теперь нас! Вы свободны от тюрьмы и от сумы - и слава Богу… Пока Вы здоровы, пока Вы молоды, пока Ваш брат Тео, лучший из всех братьев на свете, поддерживает Вас -
т в о р и т е!
   
————————————
1. У меня ещё никогда не было такой замечательной возможности работать. Природа здесь необыкновенно красива. Везде надо мной дивно синий небосвод и солнце, которое струит сияние светлого зеленовато-жёлтого цвета; это мягко и красиво, как сочетание небесно-голубого и жёлтого на картинах Вермера Дельфтского.
     Я не могу написать так же красиво, но меня это захватывает настолько, что я даю      себе волю, не думая ни о каких правилах.       
     А ведь Петрарка жил совсем неподалёку отсюда в Авиньоне. Я вижу те же самые кипарисы и олеандры, на которые смотрел и он.
    Я попытался вложить нечто подобное этому чувству в один из своих садов, тот, что выполнен жирными мазками в лимонно-жёлтом и лимонно-зелёном цвете.            
     Но больше всего меня трогает Джотто, вечно больной, но неизменно полный доброты и вдохновения, живший словно не на земле, а в нездешнем мире.    
      Джотто - личность совершенно исключительная. Я чувствую его сильней, чем поэтов - Данте, Петрарку и Боккаччо (франц.)


    Я умоляю, не спрашивайте меня ни о чём…теперь у нас набирают рекрутов, они разделились на два лагеря: у нас идёт почти средневековая, тёмная, мрачная междоусобная война: брат поднял руку на брата, а сын на отца…
    Мы русские, и теперь у нас это звучит гордо, хотя по христианским меркам это должно означать наш позор…
    Таким образом мы просвещаем Европу. По-русски это называется «задрав штаны, бежать за комсомолом», а говоря современным языком, бежать впереди паровоза …
    Но я осекаюсь на полуслове.
    Какой-то ч ё р н ы й  ч  е л о в е к смотрит на меня сквозь щель - у нас кругом стукачи…

………………………………………………………………………………………………
    P.S. Нынче, чтобы хоть как-то развеяться, я читал книжку про Ваш древний и прекрасный Арль.  Оказывается, этот небольшой городок - ровесник Парижа? Его очень любил император Константин и дал ему поэтическое название «Рим галлийский». А ваша арена для боя быков - это сооружение древних римлян, где бились гладиаторы.
    И ваши узенькие улочки замечательны, с арками и висящими повсюду фонарями (или я ошибаюсь?).
    Должно быть, Ваш Арль особенно прекрасен с высоты птичьего полёта: чего стоит одна неширокая Рона, которая разрезает город надвое, или древнее, уникальное кладбище Аликан!
    Всё это, конечно, я вычитал из энциклопедии, чтобы понять, какой же тайный магнит Вас удерживает в Арле?
    Я всё более отчётливо вижу Ваше место в истории искусств - и этим Вы обязаны и прекрасному Арлю.
     Обнимите Вашего истинного арлезианца и Вашего друга Рулена и кланяйтесь Арлю.
               
                Ваш друг S.I.

                Дорогой Vincent!

    У меня тоже подозрительное смутно чувство, что нас с Вами кто-то ловко водит вокруг пальца: по-моему, кто-то из нас стоит на месте, а кто-то движется.  Мне иногда кажется, что наша планета Земля, вращаясь вокруг Солнца, сделала паузу…
    Вам не кажется, что у нас с психикой не всё в порядке, или это наша Земля сошла с ума?
    Я никак не пойму - так какое же теперь столетие на дворе?
    На моём столе очередное письмо от Вас из Арля. По всему видно, что у Вас что-то стряслось. Вы мне панически объясняете, какой непредсказуемый человек Гоген, Вы насмехаетесь над ним и над его деревянными башмаками, которые, по Вашему мнению, лучше бы стучали по камням Бретани…
    Я получил от Вас довольно резкое и путаное письмо. Гоген покинул Вас? Он сбежал от Вас из Арля, когда Вы находитесь в какой-то беде?
    Вы сравниваете Гогена с Napoleone, который всегда бросал свои армии в бедственном положении…это горький упрёк.
    Впрочем, я уже всё знаю, Гоген бросил Вас и уехал снова в Бретань - этого следовало ожидать, но я никак не ожидал такой быстрой развязки.
    Дорогой Vincent, Вы абсолютно правы, когда утверждаете, что Гогену надо, в свою очередь, и самому показаться врачу-психиатру. Ведь без известной доли сумасшедшинки разве бывает на свете настоящий поэт?
    Вот Ваши слова из письма мне: «Гоген снова уехал в Бретань, его больная голова полна новых сумасшедших прожектов - он подумывает о какой-то банде независимых художников». Вы так и пишете: «банде», но, быть может, это всё же ассоциация?
    Потом Вы нападаете на все творческие Союзы художников (и наш в том числе), Вы говорите, что художник, если он творец, должен оставаться один (и тут же в скобках жалуетесь на своё одиночество).
    Дорогой Vincent, я отчасти с Вами согласен, наши союзы - это монстры, которые при дуновении лёгкого ветерка рано или поздно распадутся, как карточный домик.
    Кто-то неудачно пошутил по этому поводу, что лучший союз для художника - это союз  у м а   и   ф у р и й, а я бы добавил - и толстого кошелька.
    Вы пишете мне: «Гоген наделён необузданным и буйным воображением южанина, и с этой-то гремучей смесью он едет на север?»
    И далее Вы бросаете уже совсем горькие слова упрёка: «Гоген смешон, он сумасшедший».
    В своём последнем письме к Вам он требует от Вас взамен своих этюдов одно из Ваших полотен с Подсолнухами? (по-моему, это низко)…
    А это уже откровенный цинизм: он требует возвратить ему фехтовальную маску и шпагу (по-моему, он не понимает, что он натворил!?). Но зачем ему шпага в такой неподходящий момент? Он что, будет биться с ветряными мельницами?
    Дорогой мой Vincent, я Вас хорошо понимаю. Вам горько сознавать, что Вас предали и перешагнули через Вас, как через живой труп.
    Ваши слова полны горечи: «Теперь Гоген - это набор цинизма и уверенности, что мы с Тео его одурачили»…
    И в самом деле:  «Кто будет его следующей жертвой?» - спрашиваете Вы.
    Мне сказать Вам нечего: мне горько и пусто, как будто мне в спину саданули финский нож.
    Одно я Вам могу сказать: будьте молодцом, крепитесь - время Вас подлечит.

                Ваш S.I.

—————————————————

                Mon cher ami russe!
    Me voli; dans un espace serr; entre l’enclume et le marteau. Ma t;te est en feu,je le sens,mes pens;es pareilles ; des vagues d;sordonn;es roulent, roulent vers une rive sans pouvoir trouver d’abri...
    On m’a trouv; un abri convenable dans la Maison de sant; ; Saint- R;mi.

    Il m’est arrive une metamorphose sans importance: j’avais d; tr;bucher contre quelque chose et j’;tais tomb; dans un fosse. Et me voil; priv; d’une oreille…
    Pourquoi suis-je parmi les ali;n;s? Ne suis-je pas malade moim;me?
    Tant;t je soup;onne le Gauguin despotique de m’avoir perc; l’oreille avec son ;p;e, tant;t j’imagine un inconnu, dans un caf; nocturne ; Arles,se jeter sur moi et me couper l’oreille.
    Qui donc m’avait tranch; une lobe d’oreille? Avec quell motif? C’est peut-;tre mio—meme… C’est peut-;tre avec ma proper main que…?
    Dites-moi pourquoi toute cette histoire?
    Faites savoir ; Gauguin  que je l’aime toujours bien que sa place soit dans la jungle … C’est un loup sans laisse…
    Qui est bien ce coquina qui a eu besoin de mon Oreille?...
     Gardez-la comme la prunelle de vos yeux … ;


                Дорогой, несчастный Vincent!

    Ваше последнее письмо похоже на придорожную пыль, прибитую дождём. Ваше письмо похоже на крик роженицы, которая никак не может родить…Ваше письмо похоже на душераздирающий крик большого, великого художника, который при жизни у своих современников числился среди отверженных и бродяг…
    С Вами случилась большая беда.
    Мы, молодые русские художники, мы с Вами! Мы любим Вас, мы молимся о Вас, мы страдаем…
    Теперь время открыть и мою тайну. Дело в том, что я такой же невольник судьбы, как и Вы (я такой же узник тюрьмы, как и Вы в своей лечебнице в Сен—Реми).
    Мы крепким засовом изолированы от общества - и это знак нашей судьбы! Более того - это сама наша судьба.
    Вы в убежище душевнобольных, я - в ИТК. Можно поздравить и Вас, и меня с нашим заточением - это з н а м е н и е, это наша судьба. Латиняне в таких случаях говорили: cuique suum;.
———————————————

1. Дорогой мой русский друг!
    Я оказался в узком промежутке между молотом и наковальней - я чувствую, что моя голова в огне, мои мысли, как беспорядочные волны, катятся к берегу, но им нигде, нигде приюта нет…
    Для меня нашли подходящий приют в убежище для душевнобольных, что в Сен-Реми.
    Со мной произошла незначительная метаморфоза, как будто я обо что-то споткнулся и упал в яму. Я остался без одного уха…
    Почему я теперь нахожусь среди душевнобольных? Неужели я и сам болен?
    То мне кажется, что это деспотичный Гоген мне проткнул ухо шпагой, то кто-то в ночном кафе в Арле набросился на меня и отрезал мне ухо.
    Зачем и кто отхватил мне мочку уха? Неужели это я сам, своей рукой?..
    Скажите, зачем всё это?
    Передайте Гогену, что я его люблю, хотя его место в джунглях…Он - волк без ошейника…
    Какой шельме понадобилось моё ухо?..
    Берегите его, как зеницу ока…
2. Каждому своё (лат.)

    Перед нами путь на Г о л г о ф у,  и мы должны взойти на неё.
    Ко мне на КАРЛАГ теперь никто не пишет, кроме Вас. Из Вашего дальняка пришли нехорошие вести, но я рад Вашим письмам всегда - теперь это единственная отрада моей жизни.
    Вы пишете, что Вас этапом переправили в Сен-Реми и посадили на цепь. Это хуже Колымы - это психушка. Хорошо, что в Ваши времена ещё не придумали галоперидол.
    Итак, мой дорогой Vincent, теперь и Вы, и я — в о л  ь т а н у т ы е.
    Я мотаю свой срок среди комиков, а Вы сидите на цепи и под присмотром надзирателя… В таких стеснённых условиях хороших картин не напишешь…
    У нас кругом суровая северная красота: куда ни кинь глазами - тёмной стеной стоит лес. Конечно, его красота - это не утончённая красота Булонского леса под Парижем, но, будь у меня под рукой краски, я бы Вам набросал этюд и дал понюхать, чем пахнет Русский Север.
    Как я уже выше сказал, мотаю я свой срок среди комиков, публика тут пёстрая: тут есть не только поэты и художники (их тут зовут одним хорошим именем х а л д е и), тут есть и музыканты - скрипачи, пианисты, быки-рогомёты, есть фраера и вампиры, бакланы, борзые и мокрушники, есть гуливаны из ершей, а есть и петушня.
    Тут особая зона- это как будто своя республика. Самое большое начальство тут -
п а х а н ы (это вроде хозяев).
    Теперь нам, в Новой России, распахнули дверь в светлое будущее паханы. Сказать откровенно, теперь власть паханов и для паханов - остальная публика — это с с у ч и в ш и е с я …

    Я немного замер: это письмо в двух местах только что продырявил гвоздём один вольтанутый… Теперь он забрался на нары, как Соловей-разбойник в своё гнездо, и свищет, и кроет Советскую власть самыми последними словами, потом плачет …
    Пока у меня не отняли перо, заканчиваю.
    Крепко Вам жму руку, дорогой Vincent. Повидаться бы надо, да видно свидимся теперь на ином дальняке - на том свете.
    Ваш, всегда чающий с Вами встречи, И к о н а .
    Теперь мне зэка, как в насмешку, дали кличку «Икона». С этим именем и помереть легко - Есенин, кажется, думал о том же:

                Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
                За неверие в благодать,
                Положили меня в русской рубашке
                Под иконами умирать.

…………………………………………………………………………………………………

…………………………………………………………………………………………………

…………………………………………………………………………………………………
    Далее неразборчиво: буквы и строфы стихов сильно наклонились налево, точно им захотелось подурачиться, строчки слились, точно на них упали крупные капли дождя или человеческих слёз.
    Иконников гневно начинает поминать «такую-то мать», не забывает он и святых, и ангелов Божиих, потом переходит на мат и начинает «волнисто заплетать», таким образом, наверное, усваивая тюремно-лагерный жаргон…Больше среди бумаг Иконникова я никаких писем не нашёл.
    Правда, справедливости ради, надо сказать, что на жёлтом листке писчей бумаги я обнаружил начало письма П.Гогену, потом перо точно споткнулось, из-под него жирными потёками потекли красные чернила - этими же чернилами Иконников поставил жирный крест на этом письме…

    Далее в записках Иконникова я обнаружил очень странную, очень непохожую на известные мне - молитву. Он была написана незнакомой мне рукой, очень косыми высокими буквами. Я полагаю, что это одна из молитв, которую ему прислала в лагерь его набожная тётушка *** (Калерия).
    Однажды в разговоре Иконников коснулся вопроса веры и сказал, что его тётушка отсидела в сталинских лагерях (за початок кукурузы) семь лет. Вернулась домой инвалидом и ушла в религию: пела в церковном хоре, читала на похоронах и проч.
       Вот эта молитва:
    Во имя Отца и Сына и Святого Духа. Господи, Спасе мой!
 Я знаю, что Ты слышишь меня, думаешь обо мне, недостойном рабе Твоём и черве земном. Благодарю Тебя за испытания, исполненные Тобой – ибо всё, что происходит со мной, всё от Тебя. Всё, что происходит на земле, всё от Тебя: теперь только я уразумел, что я ответственен за каждый свой шаг на земле. Теперь я поднимаю голову и вижу Тебя. Благодарю Тебя, что теперь Ты - всё моё: я в тебе, а Ты во мне. Ты - мой дом, Ты - мой дух, Ты - моё сладкое упование. Аминь.































































…………………………………………………………………………………………………

    Прошло целое лето с его мухами, оводами, комарами, жарой, которые, как известно, не очень жаловал Пушкин - даже нашему Солнцу поэзии летом не давались стихи.
    Пришла осень - я всё не ехал в Малаховку. В Купавне я был точно привязан невидимой крепкой бечевой : то покосился забор, и его надо было починить, потом покрасить, пришло время красить и дом, потом всякие бытовые мелочи, потом огород, на котором я душу точно выпаривал, клубника, крыжовник, чёрная смородина, грядки с луком, чесноком, редиской, щавелем, петрушкой, салатами и огурцами - это всё в моём ведении.
    Сказать по совести, так крепко меня привязать могут лишь две вещи: любовь к женщине и земле; живопись - это теперь, известное дело, для меня только моё увлечение …
    Алина этим летом писала пейзажи: она иногда под зонтом и под двумя роскошными сливами устанавливала перед собой этюдник и часами писала наш сад. Иногда она уставала и просто глядела на меня, как я кружил по их участку, как неутомимый муравей, так сказать, реализуя на подмосковной земле свою хозяйскую кубанскую жилку…
    Только через месяц я вырвался-таки из необъяснимых купавинских тисков. Но я теперь включился в «perpetuum-mobile», в этот неутомимый вечный двигатель Москвы, ремни которого приводят в движение невидимые силы.
    Но вот однажды мне позвонил по телефону Миша Арондзон. Мы коротко обменялись новостями о том, кто и как провел лето, и уже под конец разговора мой очень яркий и оригинальный художник вдруг ошарашил меня:
    — А знаешь, Иконников погиб!
    — Как погиб?
    — Он, как известно тебе, уехал на Север, там его подцепили дружки, братки-блатари, ну и поехали…короче, есть версия, что его ограбили, отняли деньги и убили. Правда, из других источников я узнал, что он там начал пить и играть в карты, проигрался и кому-то задолжал.
    — Да, грустная новость, - сказал я.
    — Это трагедия, - сказал мрачно Арондзон. - Вот таков Юрьев день у нас для художников. Теперь он свободен.
    — Да, свободен, - сказал я, вспомнив слова, что высечены на могиле Мартина Лютера Кинга: «Свободен, свободен, наконец-то свободен!».
    — Я всегда говорил, что жизнь в СССР чужда художнику, даже враждебна, - сказал Арондзон, - Иконников - это не жертва обстоятельств, это судьба подающего надежды таланта в нашей стране. Таких, как он, погибли тысячи.
    — А кто опознал его труп, как это случилось вообще?
    — В кармане у него нашли записку ко мне, он, видно, предчувствовал что-то.
 Его убили и выбросили в окно поезда. В трупе насчитали пять ножевых колюще-резаных ран, одна в сердце.
    — А где он похоронен?
    — Там же, на сельском кладбище.
    — А родственники?
    — По-моему, у него никогда никого не было…он был зачат духом святым…
    — Глупо! .. - сказал я, положив трубку.


    И в самом деле, этот конец был предсказуем - очень глупый, кровавый конец!

                Кровавая меня могила ждёт,
                Могила без молитв и без креста,
                На диком берегу ревущих вод
                И под туманным небом, пустота
                Кругом. Лишь чужестранец молодой,
                Невольным сожаленьем и молвой,
                И любопытством приведён сюда,
                Сидеть на камне станет иногда.

Так пророчески предсказал свой конец великий Лермонтов, которого боготворил Иконников.
    Есть что-то совершенно особенное и в судьбе Иконникова: он погиб, как будто был обязан погибнуть, дав кому-то обещание…

    Меня невидимым сильным магнитом потянуло в Малаховку: мне не терпелось увидеть картины Иконникова, и в ближайший выходной я поехал туда. Стоял великолепный сентябрь. Бабье лето широко распахнуло окошко для Атлантики - оттуда было заметно, как к нам в Россию точно каким-то невидимым веером нагнетало тепло. Я как раз поехал в тот день, о котором Тютчев сказал:

                Есть в осени первоначальной
                Короткая, но дивная пора,
                Весь день стоит как бы хрустальный
                И лучезарны вечера.

    Я наслаждался покоем и теплом, я шёл красивыми узенькими улицами, через заборы которых глядели калина, ежевика и большие гроздья рябин, на голову мне сыпались, словно золотые искорки, листья берёз, а с клумб глядели на меня своими холодными голубыми цветками высокие осенние астры.
    Я нашёл Марью Феофановну довольно легко. Её дом был неподалёку от станции. Это был старый, с выцветшим лицом бревенчатый дом, снаружи обшитый филёнчатыми досками. Кричать и громко звать хозяев я, конечно, не стал, поскольку хозяйка тут одна, да и то глухая старуха.
    Нашёл я Марью Феофановну прямо в саду, она сидела на лавочке, поставив босые ноги на землю, и читала газету (я обратил внимание, что она читала без очков).
    Марья Феофановна увидела меня, нисколько не удивилась (казалось, она ждала меня), отложила газету в сторону и остановила меня вопросительным взглядом.
    Я поздоровался, поклонился и представился ей, она качнула головой.
    — Я догадалась, что Вы из Москвы, - сказал она очень низким, глуховатым голосом, - Вам нужны картины Иконникова?
    — Да, я из Москвы, - сказал я.

    — Вам, наверное, известно, что Сергей погиб?
    — Да, известно, - сказал я, - грустная новость.
    — Это не новость, это - трагедия.
    Мы помолчали.
    — Я глухая, - сказала старуха, - садитесь сюда и говорите мне сюда, - она показала на уши.
    Я обратил внимание, что у неё в ушах были изумрудные серёжки, а ногти на некрасивых, почти чёрных руках были покрыты розовым лаком. Я сел подле неё на садовую лавочку. Марья Феофановна сделала паузу и с любопытством смотрела на меня, как смотрят из века Херсакова - времён камзолов и париков - на век сегодняшний…
    Я тоже с нескрываемым любопытством смотрел на неё, как на какой-нибудь почерневший от времени портрет Рокотова, покрытый частой сеткой кракелюр.
    — Есть на земле Бог, или нет его, я не знаю, - сказала она безразличным голосом. - Но мой разум был не очень возмущён, когда я узнала, что Сергей погиб. Я всегда знала, что так оно и будет.
    Она снова остановила на мне свои острые, как два шильца, глаза.
    — Он Вам обо мне написал? - спросил я.
    --- Да, он написал. Я Вам всё покажу, - сказала она. - А где Вы учились, где познакомились?
    Я сказал, что этим летом на Кубани.
    — Ах да, он был немножко казак, - сказала она с тем неуловимым одесским акцентом, который теперь уже вышел из моды. - Я, знаете ли, тоже росла не в Москве, я выросла в Одессе, моими друзьями были Исаак Бабель, Утёсов, Катаев.
    И она снова остановила на мне свои глаза, как два холодноватых зеркальца.
    — А Вы слыхали что-нибудь о Дерибасовской?
    — Слыхал, слыхал, - сказал скороговоркой я. Мне не терпелось увидеть архив Иконникова, и я сказал ей снова об этом.
    Марья Феофановна пристально посмотрела на меня, сузив глаза, и сделала вид, что не расслышала.
    Я повторил мою просьбу и напомнил о письме.
    — Да, я получала письмо от Серёжи, - сказал она всё тем же глухим, бесстрастным голосом. Поднялась с садовой лавочки и пошла в дом, тяжело опираясь на свою палочку.
    Я последовал за ней.
    Мы прошли узенькой тропинкой, посыпанной свежим желтоватым песком и голубоватой крошкой, поднялись на небольшое крыльцо.
    Марья Феофановна остановилась на минуту, чтобы поправить красивую клеёнку 50-х г.г. на небольшом круглом столике.
   Мы прошли через небольшую, несколько тёмную и грязную кухоньку и наконец вошли в ещё меньшую комнатку, как я понял, это была спальная Марьи Феофановны, в ней сильно пахло духами, молью, пылью и тем, уже умершим, духом нашего времени.
    На стенах совсем не было ковров, зато висело множество портретов маршалов, известных писателей и поэтов: в круглой рамочке висел лубочный портрет С. Есенина с трубкой во рту, висел и отличный портрет А.Блока работы К.Сомова - тут же рядом висел портрет Сталина.
    Тут же в углу висел большой живописный портрет и самой Марьи Феофановны, вероятней всего, писанный на заказ каким-нибудь академиком.
    Справа в углу стоял телевизор, а слева большой шкаф красного резного дерева стиля «Русский модерн». Во всю широкую дверцу было вмонтировано очень большое массивное зеркало.
    Марья Феофановна открыла дверцу, и я увидел множество полок: на нижних полках лежало бельё, а верх шкафа был доверху наполнен баночками из-под пудры, гуашевых красок, коробочками акварели, кистями, книгами и какими-то стопками рукописей. Слева стояло несколько больших этюдов и картин без рам, а на самом дне лежало множество рисунков, сангин и этюдов поменьше. Всё это было наложено друг на друга или обвёрнуто желтоватым пергаментом.
    — Вот всё, что осталось от Серёжи, - сказала Марья Феофановна с каким-то безразличием в голосе, как говорят о человеке, который подавал столько надежд, но не оправдал их.
    — Я хранила всё это для него, а теперь не знаю, кому это всё понадобится.
Она глянула на меня, глаза её блеснули слезой, губы дрогнули.
    Я сразу ухватился обеими руками за живопись!
    Я вынимал из шкафа полотна - это были большие наброски без рам, эскизы, портреты, ставил их на кровать, рассматривал и снова ставил назад. Я поставил ряд этюдов, писанных маслом: это были жанровые композиции, натюрморты, пейзажи, портреты - от них дохнуло чем-то родным, непридуманной свежестью.
    Я обратил внимание на этюды, которые были лишь упражнением в цветомоделировке, - Иконников, видно, был увлечён техникой писания раздельными мазками, и всё же всё это выглядело как-то свежо, ново, точно сочные вишенки на блюдечке, сквозь эту частую сетку мозаичных мазков точно просвечивало кубанское солнце!
    Особенно меня поразил один этюд старухи (Марьи Феофановны), это был великолепный портрет в стиле раннего Модильяни или Дали! Плоский, сочный и очень загадочный.
    — Это совершенно испанская вещь, - сказала Марья Феофановна, - так, кроме Сергея, не видел никто! А ведь меня писали и Лентуллов, и Бакст …
    Я присмотрелся к портрету: казалось, он дохнул чем-то неуловимо родным, патриархальным - на какой-то коротенький миг мне вдруг показалось, что с такой же силой и выдумкой нам нарисовал портрет старой графини и Пушкин в своей несравненной «Пиковой даме».
    Я задал провокационный вопрос моей «графине», может ли она мне уступить этот портрет?
    — Ни за что! - сказала она, - так я буду выглядеть на смертном одре.
    Она замолчала, попросила её извинить и пошла прилечь в соседнюю комнату.
 Я был один на один с архивом Иконникова. Скоро я понял, что в шкафу Иконникова живут не только пыль, тараканы и моль, но и ужасная мешанина: некоторые этюды я нашёл повреждёнными, некоторые слипшимися, пастели и сангины осыпались.
    Общих тетрадей было три, в них я нашёл записки Иконникова, тут же были фотографии, письма, статьи, поэтические миниатюры, критическая проза и эссе. Тут была и объёмистая машинописная рукопись «Прежде и потом», на которой я заострил своё внимание, поскольку в некоторых местах её тронул карандаш рецензента.


    Между тем, уже заметно вечерело: в саду дохнуло свежестью и каким-то незнакомым ветерком, как будто дующим с гор.
    Мы сели пить чай прямо на широкой террасе - чай с мятой, мармеладом и халвой, которые так любил Иконников.
    Марья Феофановна рассказала весёлую историйку о нём, потом внезапно оборвала разговор, затихла и с какой-то особенной горечью сказала несколько слов о том, что Иконников так рано погиб.
    — Это fatum или судьба, - сказала он.
    — А что, он жил и творил прямо тут на терраске, или у него было другое помещение? -  спросил я.
    Марья Феофановна отхлебнула чаю и, как-то особо кивнув головой - «головой старой графини», - показала наверх.
    — Весь верх дома был отдан ему, - сказала она, - там он спал, там он ел, там он жил и там он творил: бывало, по суткам сидел один - что-то писал или рисовал.
    Я поднялся наверх и обнаружил довольно просторное светлое помещение с большими окнами, глядящими в сад, и даже с балконом. Теперь, конечно, очень немногое здесь напоминало о мастерской художника: две или три засохших кисточки, длинный муштабель да репродукции великих картин Рембрандта, Боттичелли, Леонардо, Венецианова и Гогена, повешенные, видимо, ещё рукой Иконникова, - мансарда напоминала больше склад ненужных вещей.
    Не найдя ничего существенного, я спустился и стал упаковывать попавший мне в руки архив.

                ————————————













                Разбирая архив Иконникова

    Я отобрал для этой книги только часть того, что успел разобрать и что, на мой взгляд, ещё несколькими штрихами дорисует облик Иконникова, но уже его словами. Как я уже сказал, на моих руках имеются три общих тетради записей Иконникова, исписанных мелким, убористым, местами совершенно непонятным почерком, где Иконников излагает разные по концепции, содержанию и гамме мысли. Также мной в шкафу Иконникова были обнаружены три запечатанных, но почему-то неотправленных письма. Два из них я помещаю полностью, а третье с большими сокращениями. Рисунки, наброски и этюды я помещаю частично. Что касается стихов, то я был вначале озадачен! Иконников, как мне известно, не писал стихов. Это для меня было новостью. Некий дух архивариуса зашевелился во мне. И вот, тщательно перелистывая потемневшие, местами слипнувшиеся листы тетрадей, я натолкнулся на «попытки анализа или сопоставления», после этого у меня отпали сомнения, что у Иконникова был ещё интерес и в поэзии. Что касается рисунков с изображением жилища Иконникова на юге и на севере и др., то они в основном воспроизведены по моим словам художником, имени которого я не называю (из-за его чрезвычайной скромности), а помечаю «рисунки автора».
    Я уже собирался уезжать в Москву, когда ко мне постучалась скромная девушка по имени Лия. Она сказала, что она машинистка Иконникова. В её руках имелась объёмистая папка с черновиками и двумя экземплярами машинописного текста «Уроки Учителя Цдзень»! Вот это находка! Я пробежал рукопись глазами и понял, что это юношеская работа Иконникова, его долагерного периода. У меня сразу зачесались руки - издать её отдельно, но, в конце концов, я решил её поместить в начале книги.
    По словам Лии, последнее время Иконников был очень оживлён, мало разговаривал и много бегал по Москве. Его захватила идея напечатать «Уроки» и ещё какую-то вещь в «Юности» (какую, теперь приходится только гадать). Через каких-то людей он вышел на Дементьева, и тот, якобы, дал своё добро. Но очень скоро Иконников убедился, что это не так. Однако упорно продолжал наезжать в Москву, полагая, что, как и женщин, редакцию журнала нужно осаждать. С ним было интересно работать, но и трудно, он придирался ко всякой мелочи, неправильно поставленная запятая или точка могли его вывести из себя. Он нещадно курил и, почти не переставая, ходил из угла в угол. Казалось, что это беспокойство могло его свести с ума, но он был счастлив…
    Остальной материал предстоит ещё разобрать и систематизировать, если удастся, в хронологическом порядке. И если этот рассказ о художнике вызовет интерес читателя, то я, возможно, со временем дополню эту часть книги «Из архива Иконникова» ещё некоторыми сведениями о нём.
    Не исключено, что со временем в моих руках окажется ещё дополнительный материал о художнике, тогда это, возможно, заслужит быть изданным отдельной книгой с названием типа «Опыты С.Иконникова, или теория и практика современной иконографии» - не знаю. Трудно сказать, что из этого получится, т.к. я не знаю, какой будет реакция читателя на эту книгу, да и будет ли она вообще.

                Пос. Малаховка, сент.1987г.



                Из архива Иконникова
                проза, письма, стихи, живопись

                ***

    Разрешите представиться: Иконников - живописец, резчик по дереву, гравёр, немного поэт, немного мечтатель и неутомимый искатель приключений на ж…
    Чёрт догадал и меня родиться в нашей стране России с умом, талантом и душой, хотя и крошечным.
    Но родись я не на вершине Монблан, имя которой СССР, а, например, у его подножия, и кто знает …
    Пока же я занят выстругиванием из себя личности с большим и красивым носом Буратино.
    Иными словами (это не сказка), я занят бесполезным трудом Сизифа, который, как известно, вечно вкатывал на гору камень, который нельзя вкатить и вчетвером (теперь в нашей стране этим бесполезным трудом Сизифа заняты все).
    Чем я занят ещё? По ночам, когда наступает кромешная тьма, я сочиняю стихи и осанны про муравьёв, ночных бабочек, привидений и даю их красивой чёрной кошке по имени Сильва.
    Нынче ночью у норы с этой чёрной кошкой долго высиживали крысу. Правда, я обедать не стал, сделав красивый реверанс в сторону Сильвы.
    В эту же ночь мне пришла в голову гениальная мысль - посвятить Сильве и поэму «Офелия». Потом, немного подумав, я подарил свою мысль молодой, очаровательной девушке по имени О.
    Спустя день или два от моего первоначального замысла остались рожки да ножки, да эти без рифмы, очень сырые, плохие стихи:
 
                «Офелия! Моё божество, я гибну,
                меня укусил ядовитый тарантул любви,
                Я попал в его сети…
                Я вижу призрак моего отца,
                Как героически он сражается с небытием,
                Сухими губами шепча мне что-то,
                Чтобы ядовитый ветер времени
                Донёс до моих ушей правду»
    Так только что я попытался перевести отрывок из «Гамлета» для одной поразительной девушки по имени О. Подхваченный страстью, я одновременно ласкал и мою О., и мой призрак. Когда-нибудь Горацио и Марцелл вонзят в мою грудь клинок своей ревности.

                А Гамлет?
                Мой бедный дух питается той же пищей,
                Которой отравлен был Гамлет.
                «Офелия! Моё божество,
                Я гибну: мне мрачно
                В подземелье такой невыносимой любви».
………………………………………………………………………………………………

    Кстати, о наших русских переводах «Гамлета». Его переводили и М. Лозинский, и Б. Пастернак. Не знаю, что лучше - кажется, лучший классический образец перевода ещё впереди.
    Таков «гениальный мужичок» Шекспир: чем глубже в него погружаешься, тем, кажется, словам становится более тесно, а мыслям просторно.
    Не представляю существо человеческое без всего того сумасшедшего богатства гаммы чувств, движений души и разума, каким его наделили природа и Бог.
    Это как колоссальный музыкальный инструмент со множеством регистров или отверстий на дудочке, помните, как гениально Гамлет предлагает Гилденстерну сыграть на флейте.
    Вот что я говорю как раз об этом: нельзя играть на регистрах чужой души, особенно, когда она так богата, как у Гамлета.

                ———————————————


       





















                Записки провинциала
    Эти записки - это вовсе не моя, не чья-то интеллектуальная собственность. Это -  игра. Помнится, один современный знаменитый художник только играл и доигрался: стал гением!
    Эти записки - это не келейный (и елейный) труда монаха-страстотерпца, но это и не заметки писателя, политтехнолога или знатока, который анализирует нашу действительность.
    Я просто художник с моими нервами, моими глазами и моим  в и д е н и е м  (правда, иные считают, что они немного скошены в бок …)
    Эти записки - это, скорей всего, не самое романтичное, но самое взвешенное моё свидетельство того, как на наших глазах начала закатываться наша эпоха.
    Солнце советской империи погасло: теперь никаким брадачам - силачам, философам (Маркс, Энгельс, Ленин) его уже не поднять над землёй.
    Мы живём в эру заката иллюзий - теперь нас ждёт эпоха перемен.
    Главный глашатай нашей современной цивилизации, наш новодел СССР – это, по сути дела, - старик. Теперь это поняли все: на престол Мавзолея стали всходить старики, нервно вставлять в петлицы своих черных кремлевских смокингов красные гвоздики, а потом падать в никуда - туда, откуда пришли.
    Тогда все поняли, что это - конец.

    Вот ещё одна моя к р а м о л ь н а я  запись из моей пухлой тетрадки «Дневник негодяя», который я взялся было вести, потом громко выругался, плюнул на такие ежедневные хлопоты и засел за эзоповы куски моей стихо-прозы «Малаховские малахольные».
    Судите сами, теперь я занят вдобавок холстом «Рынок в Малаховке, или В провинциальной глуши». Идея написать полотно под Пиросмани у меня появилась не сразу.
    Персонажи моей картины, как и все у Пиросмани, слегка не в себе: иные из них сидят на бочке из под пива и поют Марсельезу, иные уплетают селёдку, как будто это устрицы, а иные сидят возле них и озабочены только тем, чтобы те, что на бочке, не стали их бить …
    Все мои персонажи будто пьяны какой-то мировой ортодоксальной идеей, что нынче нам вбивают везде: человек рождён для того, чтобы работать много, много и бесплатно! Только тогда дневное светило заметит нас и станет всходить не на востоке, а на западе!
    Только один сумасшедший петух на моей картине громко кричит о том, как все мы несчастливы!
    Авторитетные социологи, футурологи, философы и психоаналитики на Западе нам дали нынче кличку homosoveticus.  Этот диагноз означает, что мы тяжко больны социальной шизофренией. И эта болезнь теперь у нас уже наследственная - бразды правления в нашей стране передают из рук в руки в Кремле.
    Таков наш тоталитарный режим, который, как холодный и шквалистый в е т е р,  нас пригибает к земле.

    Итак, вы догадались - я скромный поселянин Малаховки.
    Нынче осень - я с удовольствием работаю в саду: собираю и жгу листья, копаю гряды, срезаю розы на длинных стеблях, осенние астры и крошечные, алые, как маки, сальвии и бегонии.
    Мне доставляет наслаждение работать на земле, ходить босиком, даже осенью, обливаться холодной колодезной водой и думать только о том, «как прекрасна земля и на ней человек» (С. Есенин).
    Но вот беда, стоит мне пойти на улицу (хотя бы дойти до рынка Малаховки), и в меня точно вселяется бес: всё мне начинает казаться в каком-то ином тёмном свете. Я иногда  задаю себе вопрос: для чего я родился? Для какой высокой цели или идеи живу? Быть может, для социалистической действительности и нашей коммунистической утопии? Да ещё, вдобавок, я должен своё творчество заключить в узкую раму соц. реализма?
    По-моему, как художник я не в ладу не только с советской моралью, но  даже с той, что была приемлема для древнего Рима…


    Итак, о чём это я? Ах, о Малаховке. Я живу в комфортных условиях, почти в старинной усадьбе г.г. [Строгановых].
    У меня здесь имеется друг, даже другиня и любовница, которой скоро исполнится 100 лет, но она молода, умна, остра на язык, как и положено быть музе поэта.
    Знакомьтесь: железный осколок серебряного века русской поэзии М.Ф.Л. или графиня Уварова, как её зовут заглаза за упрямый нрав, железный характер, привычку говорить вам в лицо только правду или вбивать вам что-то в голову, как будто это драгоценный гвоздь серебряного века …
    Но представлю вам эту удивительную женщину поближе. Её зовут Марья Феофановна, она одесситка, с Валентином Катаевым они росли на одной улице - Дерибасовской. Теперь они долго, иногда за полночь, говорят об Одессе, о Москве, о Маяковском или Есенине по телефону.
    Однажды моя графиня мне немного польстила: «Сергей, у вас такой голос, как у Серёжи Есенина».
    И это у меня? … Странно.
    У моей графини М.Ф.Л. железный характер, таких, как она, действительно боится время, как египетских пирамид …
    При всём при том у моей графини весёлый нрав, тонкий, острый, ехидный ум (ум одесситки) и убийственный юмор. Когда она хочет кого-то припечатать к стенке, как муху, будьте уверены - она это сделает.
    Если бы был жив Рубенс, он бы её портрет написал так: стальные, точно стальные кусачки, глаза (они серые), на голове волнистые букли, точно парик, цвет лица - цвета печёного яблока, манера стоять и вбивать вам что-нибудь в голову - светская, манера держать себя среди молодых – уморительная; кажется, что она всегда молода, умна, проницательна и, как ни странно, это чувствуют все и в это верят.
    Ходит Марья Феофановна без палки - на моё предложение взять её под руку она меня брезгливо оттолкнула в кусты сирени.
    Однажды я обратил внимание на её красивое фото на стене.
    В молодости она гремела своей красотой. В неё без устали влюблялись многие мужчины: среди них были известные музыканты, писатели, поэты, партработники. Но свои строгие серые глаза она остановила на простом инженере Б. Инженер женился на ней и вскоре погиб.

      Ближайший и дражайший поверенный в делах Марьи Феофановны - её ближайший сосед А.Р. Северный. Это фигура, как будто изваянная на сталинском волюнтаристском ветру из бетона и стали.
    Северный Александр Рубенович - это известный московский художник, некогда
глава и гроза всех выставкомов Москвы. Центральный выставочный зал в Манеже был в его ведении.
    Но его подсидели, как говорили тогда: «настучали куда следует», и Александр Рубенович, честнейший, кристальнейший человек, загремел под фанфары …
    Сталинским лагерям на Севере он отдал 9 лет своей жизни - его хотели сломить, как щепку, но не вышло: только крепко подорвали здоровье, подорвали веру в человечество, но не сломили совсем.
    А было время, А.Р. Северный гремел в Москве - сам Лазарь Каганович здоровался с ним за руку …
    Это с его лёгкой руки - руки Александра Рубеновича - одни картины отправляли на выставки, другие - в музеи, а третьи в … запасники.
    Наверное, в те времена, когда Сталин был на Руси и царь, и бог, такие люди, как северные, чувствовали себя апостолами …
    Но судьба его обернулась трагедией. Северный А.Р. попал, как горошина в жернова - теперь этот механизм называется механизмом репрессий, ещё бы немного, и его стёрли в муку …


    Теперь А.Р. Северный возглавляет районную художественную мастерскую в г. Люберцы. Александр Рубенович живёт один, в молчаливом  гордом одиночестве и в окружении своих домашних питомцев, бездомные собаки и кошки - это особая душевная слабость Александра Рубеновича, он их подбирает на чердаках и подвалах, он их прикармливает на улице. В его доме меня поразил слепой кот, которого он держит на ошейнике. Это несчастное животное он спас от неминуемой гибели зимой, в лютый мороз на улице…
    Так, таким боком вышла его привязанность с живым существам.
    А людей, сказать по совести, он не очень жалует. Точно в крепость из сосен, стекла и металла он заточил себя на даче в Малаховке. Его жена, в прошлом балерина Большого театра, теперь к нему кажет нос лишь изредка.


    Очень скоро А.Р. Северный зорко глянул мне в глаза, положил мне на плечо свою мужскую, не очень легкую руку любви. Мы подружились. Я стал бывать у него в художественной мастерской в Люберцах: там я стал получать свои заказы как художник- оформитель. Там же коротко я сошёлся и с людьми замечательно талантливыми.
    Супруги Арондзоны стали моими друзьями. Это они, Арондзоны, и их товарищи, и друзья по каким-то каналам доставали мне самиздатовскую литературу. Они мне рассказали замечательную историю о знаменитой хрущёвской оттепели.
    Когда генсек Никита Хрущёв дорвался до власти и железным кулаком ударил по сталинским репрессиям, Лазарь Каганович, как известно, возглавлявший до него МГК КПСС г. Москвы, позвонил Хрущёву и перепуганным голосом спросил:
    --- Что теперь с нами будет?
    — А что бы вы со мной сделали, если бы ваша взяла? - сказал Хрущёв. Потом помолчал и громко добавил: - А пошли вы на х…!
    Этот громкий крестьянский мат означал одно, что даже на верхушке КПСС все страшно устали от репрессий, расстрелов не будет.

    У моего совершенства М.Ф.Л. на дальняке , т.е. на дальнем крыльце, кто-то
прячется …
    Уж не роман ли с чёрным мавром завела моя старушенция? (Я несколько раз успел рассмотреть, как некий чёрный человек там мелькнул и скрылся за кустами).
    Странное подозрение поселилось в моей голове. Но через день всё выяснилось. Это ещё один квартирант Марьи Феофановны, он - грузин из Тбилиси, зовут его Амиран.
    Когда Марья Феофановна познакомила меня с ним, она мне тихо сказала: «Правда, этот грузин очень похож на Сталина?» — «Очень, очень похож…» - едва не поддавшись этим сравнениям, выдавил я.
    А между тем и нос, и глаза, и узенький лоб, и даже улыбка у Амирана сталинские. Правда, какая-то особая доверительная тревога в глазах, любовь к человечеству и походка настоящего труженика его резко отличают от отца всех народов…
    В Тбилиси у Амирана случилась беда: он влип в какую-то фантастическую историю, потерял всё: жену, деньги, квартиру. Теперь он живёт здесь, в Москве, и обивает пороги ген. прокуратуры.
    Когда его дело зашло в тупик, Амиран и ещё с ним несколько грузинов устроили на Красной площади акцию. В канун 8 марта, в тот момент, когда чёрный «ЗИЛ» Генерального секретаря ЦК КПСС Л.И. Брежнева на Красной площади поравнялся с ними, эти грузины бросились к его машине, один из них выбросил плакат «Свободу советским неграм!»
    Конечно, эта акция была устроена ими, чтобы привлечь к себе внимание. Грузинов повязали, но скоро выпустили.
    Теперь Амиран и его товарищи ощущают себя почти героями и весело рассказывают нам, как Брежнев с перепугу упал в машине на сиденье…
    Ох, уж эти мне грузины!

    Моя драгоценная М.Ф.Л.  - это неординарный, это великий магнит для всего, что таит в себе мысль, поэзию, оригинальность и талант.
    Только что Марья Феофановна меня познакомила с Катей Цдзян. Когда я увидел Катю, я сразу подумал, что она немного не в себе и что я обязательно о ней буду писать (её карандашный портрет я сделал тут же, прямо в саду).
    Катя Цдзян - это удивительный полуевропейский, полукитайский цветок, который по каким-то историческим и генетическим законам появился на свет в Малаховке …
    Катя имеет удивительную внешность: крошечное смуглое лицо, крошечные руки и широкие бёдра, рост её ниже среднего, а сила мышц рук, ног и таза…словом, это удивительная девушка, которой 17 лет, но на имеет красный пояс по каратэ!
    Когда я прикасаюсь к рукам Кати, она почему-то опускает глаза – это верный признак, что Катя – мечтательница: она пишет стихи и хорошо рисует.
    Говорят, что зимой и летом на Кате один и тот же наряд: мужские брюки и соломенная шляпа. Кажется, она влюблена в своего учителя и сенсея, по словам её, он круглый год ходит в шортах и шлёпанцах, на голове его такая же шляпа. Он дружит с холодом и круглый год принимает у себя на дворе холодный душ или купается в проруби.
    Душа Кати для меня на замке. Но мы как-то сразу и просто сошлись. Есть подозрение, что мы станем друзьями.
   По-моему, Марья Феофановна этому очень рада. Она сдувает пылинки с Кати Цдзян - это редкость. Катя к ней приводит собак и кошек для лечения, и они большие друзья.

                ***

    Понять Россию умом действительно сложновато…Как величественное дыхание Ледовитого океана иногда не поддаётся прогнозу синоптиков, так мы как общественная формация не поддаёмся прогнозу социологов, футурологов и эстетов.
    Мы как общность людей (многонациональная семья) не укладываемся ни в какие лекала: нам за всю нашу историю каких только схем социального и общественного благоденствия не предлагали, и все они рушились. Есть подозрение, что и этот большевистский режим уже наклонился к закату и скоро рухнет.
    Я вовсе не подхожу на роль пророка в своём Отечестве или борца за демократические свободы, за права человека или гласность. Но я встану в любую длинную очередь, чтобы подписаться под их декларациями.
    Как художник (человек, наделённый особым нестандартным видением мира), я чувствую, как со всех сторон меня душат, мне не хватает свободы - а это для творческой личности необходимое условие её совершенствования.
    Настоящий художник - это дитя Бога и природы, и он творит скорей для них, чем для отдельной группы людей, скованных между собой идеологическими цепями.
    Социалистический реализм как направление в искусстве обломал крылья не одному Икару нашего времени … Не сегодня-завтра это направление в искусстве уйдёт в прошлое. Пока же…
    Пока же я вижу из окна, что ко мне быстрыми шагами идёт участковый - его волевой подбородок и амбициозный вид заставляют на время позабыть об искусстве и потянуться рукой к паспорту: у нас в СССР прописка в паспорте (пусть даже временная) - есть первейшее дело!
    Впрочем, участковый завернул на крыльцо к Амирану - теперь бедной Марье Феофановне долго придётся выгораживать этого грузина, подставляя под идеологический ветер свою впалую грудь.
    Словом, у нас в самой свободной и счастливой стране «вся надежда наша покоится на тех, кто сам себя кормит».
    Такая надпись на одном купеческом доме в Москве сохранилась с 30-х годов.

                ————————————————



                М А Л А Х О В С К И Е  М А Л А Х О  Л Ь Н Ы Е
                наброски кабаллической поэмы
                ————————————————————————————

                Офелия! О, радость!
                Помяни мои грехи в своих
                Молитвах, нимфа.
                «Гамлет»

                I.

    Иногда мне кажется, что я рождён для любви, а иногда, что я навеки обручён с тоской. Иногда мне хочется вскочить на маяк моего «Я». Мне хочется выбросить какой-то флаг, который бы означал капитуляцию перед этим миром лжи, перед этой мировой язвой, которая пучится, как иной вулкан на Камчатке, готовый взорваться.
    Иногда мои собственные мысли мне кажутся злобными скорпионами, которых зачем-то посадили в одну банку…
    Иногда мне кажется, что я слишком кем-то любим: моё дыхание как будто перехватывает обручами любви.
    Но иногда я чувствую, что это не так, тогда мои мысли напоминают мне Каббалу или ещё какое-то изотерическое чудовище, они затихают, как смиренные мышки, только что прикормленные мышьяком.

                II.
    Во мне, наверное, есть что-то байроническое, это та необычайная высота, с какой мой врождённый порок хочет броситься вниз башкой, - мне иногда хочется проломить башкой все палубы мира, чтоб оказаться в море любви.
    Теперь я любим одной сумасшедшей старухой, которая каждый день устраивает себе похороны: она ложится на свою пыльную, скрипучую кровать, а я громким голосом должен её отпевать, читая чьи-то тёмные стихи, похожие на отходную.
    Недавно я узнал, что эти стихи принадлежат одной юной и очень красивой поэтессе. У этой поэтессы и у старухи роман: обе они помешаны на нелюбви к человечеству и, напротив, они любят мучить себя укусами кошек, собак и даже клопов. Странно, что у них не ладится дружба с тарантулами.

               

                III.

    Только что я был представлен этой поразительной, загадочной девушке - а, когда, будто я был представлен сам самому себе: я никогда, слышите, никогда не видел такого полного отражения себя в юном существе, да ещё и женщине…
    Я почувствовал, как соломенная крыша моей головы поехала.
    Я говорил всегда сам себе, что я рано или поздно встречу такую изящную девушку, с которой, обнявшись на вечную разлуку и верную смерть, я с радостью брошусь с вершины Монблана. Кажется, это то существо, рядом с которым я не боюсь ничего.
    Я, кажется, вам не представил моё божество - знакомьтесь, Ольгина.
   
                IV.

 Передо мною стоит очень молодая, очень красивая девушка по имени Оля - уже одно это имя меня намагничивает.
    Я тянусь к этому такому открытому, юному существу и чувствую, в моём сердце просыпается кто-то…
    Нет, я не претендую на руку и сердце этой девушки, но я чувствую, что я уже как будто её глазами любим…
    Это божественное, похожее на облако существо будто каждой клеточкой касается всего моего существа - я это чувствую, такое бывает не часто.
    Я мгновенно ( в течение одного часа) решил для себя, что ради этой поразительной девушки мне стоит жить, стоит трудиться, страдать и даже умереть.
    Нет, мне не следует умирать в прямом смысле, мне надо жить, мне надо вложить всего себя в моё искусство, чтоб это такое поразительное богатство юного сердца, это роскошное богатство венецианской красоты продолжало жить в моих стихах, прозе и на моих картинах.
    Мне хочется написать картину в стиле Джорджоне, чтобы эта головка с вьющимися волосами и таким внимательным и пристальным взглядом поразила всех своей красотой!
    Ах, почему? ……….
Бывают удивительные встречи на земле, после которых не хочется жить по-прежнему: хочется повернуть все русла рек и ход времени вспять, хочется громко хлопнуть дверью времени и посмеяться над всем, что называется любовью.
    После таких божественных встреч-сновидений на земле хочется начать свой утомительный жизненный путь сначала.
    Ах, почему, почему? ………….
    Я жду тебя, моё божество!
    Я лихорадочно бьюсь, как бабочка в стекло - я бьюсь о стенки судьбы и времени. Я дорожу тем коротким мгновением, которое называется счастьем любви.
    Пусто на свете без этого счастья. А с этим счастьем безумно легко.

                V.

    А что же старуха? Она родила ещё одну мышь (это так на её языке Каббалы называются крупные мысли).
    Теперь я и Ольгина её коричневую, как печёное яблоко, голову украшаем цветами. Нам предстоит вынести ещё один Шекспиров спектакль с Йориком, черепами, могилами и проч.
    Кажется, если я выдержу ещё один такой спектакль, я сам умру.


………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………

                МАЛЕНЬКАЯ ИСПОВЕДЬ
                ————————————————————
                «И чем я в мире занят»
               
    И действительно, чем я в мире занят? Я занят тем, что всё пытаюсь примерить своё видение к поэзии. У меня многое получается, но ещё больше нет. Я вряд ли создан исключительно для поэзии, хоть думается, наделён вполне поэтическим видением мира. В этом разбирательстве Тайны в себе есть исключительное наслаждение, которое, наверное, испытывает каждый творческий человек.
    «Не важны средства, важны результаты» - говаривал один художник. В моём шатком положении приходится довольствоваться другим: не важны результаты, а важны средства, предшествующие результатам. Это удел, наверное, многих, у кого нет на этой земле лица, вылепленного по образу и подобию Божию, то есть нет законченности в деле рук Творца (не в смысле религиозного рвения).
    Половинчатость на земле не менее тяжкий крест, чем гениальность, так как у неё куда меньше шансов уцелеть.

                АВТОБИОГРАФИЧЕСКАЯ ЗАПИСКА

    Я посылал стихи во многие журналы Москвы, откуда или вообще не получал ответа, или, в лучшем случае, получал отписку: «Ваши стихи поэтической ценности не имеют».
    Не помню уж, как и когда я перестал посылать стихи в журналы, а искать контакты с нынешними поэтами в Москве мне всегда было недосуг, это, мне казалось, всё равно, что искать иголку в стогу сена. Время рассудит, кто из нас прав …

                ***
    Москва - престранный город, если не сказать, что это прескверный город (это для одних). Для других этот город - как наваждение, преследует их всю жизнь. Для третьих - это город-вафелька, этакая сахарница, полная всяческих вкусных вещей. А для четвёртых Москва - это город, который никогда и ни при каких условиях не верит слезам. Вот что за фраза - пустышка! А между тем она у нас одна из самых любимейших в народе (теперь даже эта разбойничья фраза стала всемирной: наш фильм «Москва слезам не верит» облетел весь мир и получил признание).
    Сказать по совести, я не люблю эту фразу. Что значит не верить человеческим слезам - это значит иметь каменное сердце, это значит иметь одряхлевший ум?
    Это одна из железно-бездушных фраз, наподобие «Социализм с человеческим лицом», которые никогда и нигде не могли появиться, кроме как у нас, в так называемую эпоху феноменального застоя.

               

               




























                А Н К Е Т А
                (опрос, проведённый в узком кругу диссидентов)

    Имя и фамилия: Сергей Иконников
    Место рождения: Русский Прованс, т.е. Кубань.
    Место опроса: пос. Малаховка (70-е г.г.).

I. В: Иногда по одной фамилии можно узнать, каков человек: потомственный скотовод, горшечник или маляр. В ашем роду писали иконы?

                О: Мы - иконописцы потомственные.

II. В: Вы верите в возрождение Православия на Руси?

                О: Оно уже возрождается.

III. В: Вы бы хотели писать иконы?

                О: Я их пишу.

IV. В: Какие слова из Евангелия Вам ложатся на душу как бальзам?

                О: «И ранами его мы исцелились».

V. В: Чтобы бы Вы делали до 17-го года?

                О: Писал картины, примкнул бы к русскому авангарду (сезаннистам: Фальку, Филонову, Ларионову, Лентулову, Куприну, Кузнецову).

VI. В: Какое самое ужасное зрелище или какое божественное потрясение Вы пережили в своей жизни?

                О: Моё детство.

VII. В: Если бы Вам предложили съесть пять порций второго, какое блюдо вы бы  предпочли?

                О: Вареники с вишней или с творогом.

VIII. В: Какой налёт человеческих пороков Вам невыносимей всего наблюдать?

                О: Мещанство.

    IX.    В: Ваши любимые художники Запада?

             О: Ван Гог, Сезанн, Гоген.

X.      В: Ваш любимый писатель или поэт?

          О: Лермонтов.

   XI.     В: На Ваш взгляд, трагическая, печальная и бесконечно пронзительная судьба  Ван Гога возможна в нашей стране?

                О: У нас всё проще, глубже, глупей и, конечно, печальней.

XII. В: Как Вы относитесь к свободомыслию в нашей стране и вообще к словам «узники совести». 

             О: Всякий мыслящий человек может быть не понят своими современниками и считать себя узником совести.

XIII. В: Кто Ваш любимый русский художник?

            О: Григорий Сорока.

XIV. В: Вы любите музыку?

           О: Я её чувствую.

XV. В: Чего Вы больше всего боитесь на свете?

           О: Неволи.

XVI. В: Вы верите, что над русскими поэтами висит рок?

           О: Верю.

XVII. В: Что Вам приятнее делать, чтоб заработать на кусок хлеба: писать картины или красить забор?

           О: Красить забор.

XVIII.В: Сальвадор Дали, по-Вашему, сумасшедший художник?

          О: Он всю жизнь потратил, чтобы казаться больным. Но надо esse quam videri.;
—————————————————
1. Быть, а не казаться (лат.)
XIX.  В: Пабло Пикассо, по-Вашему, гений?

           О: Пикассо – мой любимый современный художник, он – гений.

XX. В: Вы любите людей?

             О: Да.

             В: А люди Вас?

             О: Надеюсь.

XXI. В: От какой русской картины у Вас проходят мурашки по коже и с которой Вам хотелось копировать?

          О: «Запорожцы» И. Репина

XXII. В: Если бы Вам была уготована казнь на Красной площади (скажем, в числе бунтовщиков Пугачёва), какую смерть Вы предпочли?

            О: Быть посажену на кол «нэ скыглыча и нэ скаржичись». Это наша потомственная казацкая смерть …

                ——————————————————





















                ЗАПИСНЫЕ КНИЖКИ

                ***

Здесь, на Красной площади, особенно когда здесь бываешь рано утром, особенно остро чувствуется какой-то сиреневый запах у т о п и и.
    Я  в о в с е  не против утончённого запаха подобной сирени в искусстве, но когда она касается и социальной системы…
    Когда с коммунистических вершин Килиманджаро дует ветер, как с последней инстанции, ледяной холодок закрадывается в душу: вас начинает тошнить и мотать из стороны в сторону, эта болтанка у нас называется  и н а к о м ы с л и е м. Его у нас лечат простейшим способом: сажают в тюрьмы или психушки и колят галоперидол или высылают из страны, как недавно выгнали Солженицына.
    Теперь у нас со страшной силой глушат страшные голоса страшного Запада. Потому что нашим коммунистическим вождям эти голоса мешают думать о благоденствии человечества.
    Можно заглушить действительно страшный и проклятый голос («Голос Америки»), но как нам заглушить голос собственной совести?

               

                Красная площадь (10.00 утра), май м-ц, 1979г.



                ***

    Здесь, посреди Красной площади, остро чувствуешь, что это бастион империи. Я люблю смотреть на башни Кремля, тут отсчёт времени всегда  и с т о р и ч е с к и й.
    Меньше всего тут чувствуешь секунды, что «свистят у виска». Главная кремлёвская башня страны Спасская будто никогда и не вела счёт времени на секунды.
    Боже мой, какая страна, какая история, и так вляпаться в современный, красный, коммунистический новодел…
    СССР прейдёт, как Римская империя, и даже быстрей – это не подходяще для нас, как плохая рапсодия.


                Красная площадь, 22 июня 1979г.


                ***
  Сладок наш плен: мы как будто, сладко зажмурив глаза, в национальном масштабе отдались какому-то физиологическому оргазму. Мы все ослеплены великолепной идеей уже при нашей жизни увидеть рай на земле…
    Мы в нашем райском саду идеологемм насадили, быть может, самый нестандартный сад, яблоки которого соберут наши внуки на … Марсе (теперь очень модна песенка «И нас Марсе будут яблони цвести»).
    Вы что, против утопии? Значит, вы против СССР.


                Красная площадь (год не помечен).






                С О П О С Т А В Л Е Н И Я
                попытка анализа

    Лирика А.Блока представляется мне явлением синтетическим. Муза же Блока - этакой северянкой, выросшей в дремучих лесах, в краях озёр и туманов. Она любит низкое туманное солнце Севера, где трудно разглядеть где «даль», где «близь», где кончается заонежское заозёрье Русского Севера и начинаются неоглядные просторы Скандинавии, где, кажется, всё подёрнуто какой-то довикинговой дрёмой.

    Лира Есенина ассоциируется у меня со словами, некогда пришедшими на ум по другому поводу, - «колокольчиковый василёк». Чище и пронзительней голоса поэта у нас ещё не было. Аромат поэзии Есенина пригвождён ассоциироваться где-то глубоко в сознании с его признанием: «цветок с луговой межи».

    Если говорить о своей поэзии (если это поэзия!), об образцах её, наиболее избежавших влияний, то можно, наверно, сказать, что такие стихи могли быть написаны только на Юге. Экспрессия в них иногда перехлёстывает через края «дозволенностей» (что, наверное, нельзя отнести к её достоинствам). Слова, местами подпрыгивая, плавятся, как семечки на сковородке, - им явно жарко в соседстве друг с другом. Но даже невооружённым глазом видно, что их нечто более жаркое объединяет - это  с о л н ц е н о с н о с т ь. Если бы меня спросили: “ Кто ваш лирический герой?”  - я бы сказал: “Катехизис борьбы тьмы и света, в которой свет всё-таки побеждает, ибо если бы было наоборот, то я бы, наверное, уже был мёртв”.
    Так соткана наша мыслящая материя, основным постулатом которой могут быть слова: «Идите – ибо пока человек в пути, в нём живёт Надежда».

   


               


                О  С В ОЕ Й  Ж И В О П И С И

    Я знаю, что моя живопись по формам немного опаздывает, отстаёт от современности. Она часто отдаёт душком 19-го века. Но что делать, я вижу своей задачей сначала заполнить тот вакуум, который образовался в нашем искусстве.
    Мастер с таким видением, как у меня, должен был появиться по времени где-то между Борисовым-Мусатовым и Н. Рерихом. Но что делать, мы как всегда опаздываем и плетёмся в хвосте Европы.



                О Б  Э Н Е Р Г Е Т И К Е  К Р А С О К

    Я часто задаю сам себе, да и другим, вопрос: какая энергетическая ценность ваших красок? Так ли ваши краски вкусны, чтоб их можно было использовать как приправу или соус к вашим блюдам? Так ли вашим краскам дана жизнь, как, например, краскам Шагала или Модильяни? Живые, как бы зажёгшиеся изнутри краски меня приводят в восторг. Я говорю по обыкновению так: «Эти краски не хандрят, им хорошо в соседстве друг с другом и не скучно, даже в пасмурную погоду им не надо солнца, потому что их питательная и энергетическая ценность как солнце».
    Мало кто теперь понимает толком, о чём я говорю. Недавно я был в музее на Волхонке и стал, остолбенев, перед «Красными виноградниками в Арле» Ван Гога. Вот! Это та энергетика красок, о которой я говорю.


               
                Ж И В О П И С Ь  Д О Л Ж Н А  З В У Ч А Т Ь
I

    О д и н  мой знакомый художник говаривал: «Моя живопись должна звучать, - ерошил жидкую бородёнку и в задумчивости повторял – да, звучать»…
    Проходили дни, месяцы, я у него появлялся снова. Мой художник эти дни пил, мало работал. Но на него по временам снова налетало: «Звучать!» Он хватался за кисти, точно это палочки, чтоб ударить ими в литавры или барабан: «Да, звучать, но не звучит, проклятая!» Он забрасывал кисти подальше, отворачивал холст к стене и опять предавался пустопорожним размышлениям.
    Проходили месяцы, его талант хирел, тело тучнело и проч.
    Господа, мораль сей басни такова: как можно требовать от своей живописи звучания, если не звучишь ты. Ваши каждый нерв, каждая клетка потонули в лени или вине, а вы требуете от них звучания. Для этого они должны звенеть, как натянутая тетива лука.
    Хотите совет (избави Бог нас от менторства) - работайте больше над собой, тренируйте мозг, тело, душу, придумайте тысячу способов для этого. Совершенствуйтесь каждый день в этом. Ведь подлинная живопись и есть не что иное, как ежедневное испытание себя на внутреннюю прочность и звучание.
    Так звучите же не хуже литавр и не впадайте в отчаяние!

II

    Через несколько дней я, «почёсывая зад и перед» и насвистывая «Марсельезу», дописал вот что:
    «Художник, слушай меня! Но вытряхни из мозгов Сальвадора Дали. Не будь богатым! Среди драгоценных камней и золота, от избытка вкусной пищи и славы легко превратить свою жизнь в стоячее болото.
    Послушай меня. Будь нищ, как бродяга, материально, но будь богат, как Апполон, духовно. Найди свою Церцею. Влюбись, наконец. И ты скоро увидишь, что твои планы реализуются как по мановению волшебной палочки. Женщина и только она (желательно молодая и красивая) поможет тебе реализоваться как личности. Верьте вдвоём в рай в шалаше, читая при этом Шекспира и Шиллера, ища утешения у Пушкина и Блока, не веря злобным речам, но веря себе, в бессмертие души и вашего дела, в бессмертие искусства.
    Слава настигнет Вас сама, как грозовая туча. Но опасайтесь раньше времени попасть под град золотых монет».

                ———————————


                Р У С С К И Й  Б А Р Б И З О Н

    Ловлю себя на том, что всё меньше думаю о Гогене. Нахожу, что теперь это хорошо. Прав был Гоген, когда утверждал, что он дикарь. У него темперамент, недюжинный характер и ум если не хищника (в неопасном смысле), то дикаря!
    Я всё чаще возвращаюсь в мыслях к поре моей юности, когда я часами мог рассматривать репродукции с Леонардо, Веласкеса, Рембрандта, Венецианова, это мне, помнится, доставляло истинное наслаждение. Но и теперь, кажется, я нахожу бездну поэзии в вещах этих мастеров. Кажется, Сезанн провозглашал новую живопись продолжением живописи Пуссена, иными словами, Пуссен на новый лад. Почему бы нам в России на рубеже 21-го столетия не воскликнуть: «Да здравствует Венецианов и вся его школа!» Итак, Венецианов на новый лад? А почему бы нет? Дело идёт к возрождению России, а более русских художников по духу трудно представить.
               


                Г Р И Г О Р И Й  С О Р О К А

    Григорий Сорока, на мой взгляд, самый поэтичный художник в нашей русской живописи. По крайней мере, более пленительного голоса в ней я не знаю. Это Есенин в нашей живописи. Я влюблён в его полотна с детства. Когда говорят о прозрачности живописи Сальвадора Дали, я вспоминаю этого одарённого самородка. Посмотрите его «Кабинет в Островках», разве это живопись дилетанта!
    Григорий Сорока в своей живописи по-детски наивен, ещё даже робок, но какое уважение к предмету, которым он занимался, сколько фантастического терпения и любви в выписывании деталей!
    Какая досада, что этот могучий талант не получил своего развития и сгорел, как свечка, до срока. Впрочем, в России не умели ценить талант никогда!
    Два великих крепостных Тарас Шевченко и Григорий Сорока тому два ярких примера, да и они ли только…

         

   К А Б И Н Е Т  В  О С Т Р О В К А Х,  ИЛИ  Н Е У Т О Л И М А Я   Т О С К А

   Определённо, я человек 19-го века, я люблю прозу Лермонтова и поэзию Тютчева. Мне нравится буколическая лирика Вересаева и Апухтина, и вообще всякая «обломовщина» мне по душе. Моё сердце улыбается, когда я вижу усадебную живопись Алексеева и Зеленцова. Мне хочется затаить дыхание, когда я перелистываю репродукции картин Венецианова. А подле «Кабинета в Островках» Григория Сороки я бы, кажется, согласился жить. Такой покой и уют, какого нынче не сыщешь. Так и слышно, как подле мальчика, читающего книгу, тикают часы. А за окном … Вот за окном будто бы и начинается настоящая поэзия: вот звякнул колокольчик Милюковской брички, из неё выходит незнакомая госпожа и гладит по головке дворового мальчика. Вот:

                Выходит барин на крыльцо,
                Всё подбочась обозревает,
                Его довольное лицо
                Приятной важностью сияет.

    Вот промелькнуло перед окном милое курносое личико его дочки Лидии, эдакой Машеньки из «Капитанской дочки», воспитанной на французских романах. А вот…, но это снова барин, теперь чем-то разгневанный и сердитый, ещё в сенцах слышится его громкое хлопанье дверью и угрозы то ли собаке, то ли человеку: «Запорю!»
    Меня так и передёрнуло, словно это я писал красками этот великолепный этюд с таким тщанием и усердием, какого барин, конечно, оценить не смог…
    Бедный барин, видно, долго по твоим косточкам будет, будто вурдалак, скакать ветер.
    Пошто замордовал Григория!





                О С Т Р О Т Ы  Д Е Г А

                ***

    Не многих ябедников я смог бы вынести, но таких, как Дега, в любое время и всегда.

               
                ***

    Живи я в эпоху Дега, я бы приохотился носить его трость и ходить с ним под руку. А отпусти он одну или две остроты в мой адрес как художника – я бы был польщён.

                ***

    Вот, например, одна из его острот в мой адрес: «А! это тот, который делает в год по точке, как Сёра?»

                ***

    Всем известно, какую неприязнь испытывал Дега к литераторам, особенно к тем, кто любил поболтать о живописи. Меня бы он просто прибил двумя гвоздями к стенке за то, что я выбалтываю секреты живописи.

                ***

    Я задаю Дега мысленный вопрос: «Разве поэт и художник в одном лице не совместимы?" - И получаю мысленный ответ: «Вот Вы тому – яркое подтверждение».

                ***

    Я выбалтываю секреты живописи. В это трудно поверить, но Дега бы мне поверил…

                ***

     «Рисунок-это не форма, это манера видеть форму». Многих эти его слова (Дега) ставили в тупик, но я не знаю ничего лучше этого высказывания - тут весь Леонардо.

                ***

    Ни одна из острот Дега не прошла мимо ушей современников. Даже Энгр, и тот бы острослов.
    Догадываетесь, почему нет острот у Шилова?


                ***

     А вот одна из острот его современников (предполагаемых) - лучше оказаться в изгнании с Леонардо или быть проколотым шпагой Бенвенуто Челлини, чем попасть на язычок Дега.

               

                ***
    У Дега не было детей, одна или две его племянницы были его единственной отрадой. Ловлю себя на том, что у меня тоже одна или две племянницы. В чём же моя отрада? Быть может, в сознании, что я не Дега?

                ***

    Дега – это вкус, вкус Франции, не более того. Русским это надоедливо и скучно, нам всегда хочется больше сказать. Но не научившись как следует выговаривать «А», разве допустимо приступать к «Б»?
 

                Т А М А Н Ь

    Когда открываешь Лермонтова для себя второй раз, т.е. раз и навсегда начинаешь любить его как художника, тогда начинаешь удивляться себе, как ты раньше на школьной скамье не видел всего этого?
    Теперь Лермонтов – особенно его проза, особенно его «Фаталист» и «Тамань» - это моё самое любимое домашнее чтение.
    Я не расстаюсь с ним никогда. Я делаю то самое, что советовал Чехов: я разбиваю эту прозу на части, на предложения, на абзацы и даже на буквы. 
     Я любуюсь этой живописью слова не хуже, чем Тицианом.
    Диалоги у Лермонтова – это верх мастерства!
    Я выписал мелко-мелко отрывки из его «Тамани» на отдельном листке своей рукой; когда я пишу, например, наброски о Каспии, передо мной лежит и синева Чёрного моря «Тамани».
    Какая к чёрту это проза. Это – поэзия в чистом виде, п о э з и я ! Я люблю в прозе Лермонтова каждый слог, каждый вздох, каждую буквицу.
    Чехов в «Степи» по мастерству очень близко подошёл к прозе Лермонтова, но встать с ним вровень он бы не смог никогда – тут нужно быть не только поэтом, но гениальным поэтом!
    Чехов это хорошо понимал и однажды сказал: «Вот написать бы что-то равное «Тамани», и умереть можно».


                О   П О Э Т А Х

    Поэты! Эти пилигримы астрального мира. Эти полупадшие ангелы, полувзбесившиеся демоны, попавшие в этот мир издалека.; Эти упавшие на землю и не рассыпавшиеся звёзды. Эти созерцатели своего истинного «Я» (единственные после йогов, кому верховное Божество влепило между бровей «третий глаз»). Эти оборванцы и мыслители, доносящие до нас краски и обрывки слов с других планет.
   
   Поглядите, как они неумело передвигаются в этом мире, как будто они перебегают от здания к зданию, а за ними прячется чья-то тень…
     Говорят, опытный йог во время медитации, удаляясь от материального мира, минуя тонкий и попадая в бестелесный мир, испытывает необыкновенное наслаждение. Это состояние называется ещё состоянием н и р в а н ы . Покой, абсолютный и беспредельный.
    Но это ли единственное, что объединяет йога-отшельника и поэта в минуты божественного просветления?

                ***
                «Ты царь, живи один».
                А.С. Пушкин
    Когда поэт (или художник) слишком одинок на этой земле, когда ему веселые стихи в альбом, колкие эпиграммы или дифирамбы, картины, глядящие со стен скорей укором его совести, когда лучшие из земных благ: слава, успех, деньги, рукоплескания толпы и проч. - ему наскучили, тогда поэт (или художник) замыкается сам в себе и пишет, пожалуй, только для себя (так, с таким равнодушием, если не сказать презрением, к молве в «Доме глухого» появилась серия офортов «Капричос», а в доме на Мойке «Поэт, не дорожи любовию народной»).
    Вообще, чем крупней дарование художника, тем меньше у него шансов быть понятым современниками. И, думается, величина таланта (подлинная его сила) начинается тогда, когда художник творит для себя и Бога. Кто не вкусил сей плод независимости от суждений современников о себе, кто не жил и не творил для себя и будущего, тот, думается, не испытал наслаждений подлинного творчества. Милостию Божию художник в конце концов мало зависит от мнений толпы, как метеор мало зависит от того, облачное или малооблачное небо он пересекает.

————————————————
1. «Человек, идущий издалека» - Ван Гог о Гогене.

                ***
    Как и всякая женщина, муза любит власть: сильную мужскую руку. Своей железной рукой Василисы Кашпоровны муза гнёт поэта к земле… Поэта к земле гнут время, обстоятельства. Каким же запасом стойкости должен обладать поэт, чтоб устоять и не сломаться под ураганным ветром бытия и творчества!



                А Т ЛА Н Т   Б Е З   А Т Л А Н Т И Д Ы

    Пушкин – это грандиозное явление, это праздник русского стиха, ума, языка, смысла, глубины, вкуса. Вот к кому приложимы слова: ему всё дозволено, и применимо выражение: словам тесно, мыслям просторно. Его здравый смысл иногда похож на смех, а его смех на здравый смысл. Пушкину тошно быть ложно мудрым. К Пушкину все эпитеты применимы, кроме одного: «скучно». И Гоголь вовсе не глубокомыслен, когда говорит, что такое явление, как Пушкин, чрезвычайное и явится в России, быть может, через 200 лет. Мало же ценит он нашего Пушкина! Такого явления в России больше не будет! Россия в Пушкине истощила свои силы, а теперь и больше, Пушкин в генотипическом смысле нешуточное имя, такие имена взращивают столетия.
Россия и Пушкин - это как два водоёма, которые милостию Божией глядят в себя и не наглядятся в себя, и отражают себя. Такое полное, естественное и чудное отражение в искусстве целой нации - явление чрезвычайно редкое. Редок Пушкин и велик. Поэзия Пушкина уникальна, да и его проза – это та же поэзия! Его проза (рассказы, повести, записки, афоризмы, исторические анекдоты и многое другое), кажется, по виду проста, но вот поди, напиши так. Чтоб так просто и возвышенно (не в смысле выспренно) писать прозу, надобно уметь и стихами написать Цыган, Бахчисарайский фонтан, Египетские ночи и массу «мелких», как поэт говорил, лирических стихотворений. Пушкин – гений редчайшей красоты, это проницательный и грациозный ум, каких поискать.
    Есть разного рода гении: Шекспир – это смелость и широта интересов, Гете как философ стоит на недосягаемой высоте, да и Данте стоит на божественной высоте. Наш Пушкин в этом же ряду. Пушкин – это само солнце русской поэзии, которое ещё не одно столетие будет потоплять всё остальное. Пушкин – это культ Дионисийской мощи и эпикурейской красоты, это культ молодости. Поэтика Пушкина безупречна, это античная мера и восторженность. Прав Белинский, когда говорит, что такой простой, мудрый взгляд на вещи был свойственен только древним, Пушкин – это как бы осколок небывалой, чистой, мудрой и возвышенной культуры атлантов – в смысле богатырской духовной мощи. Значительно, что столь замечательный дар Пушкин вовсе не ценил, будто он знал, что этот дар вовсе не для России, одной из самых северных стран и самой сумрачной.



 
                ОТ ЖУЖЖАНЬЯ ПУЛЬ К ЖУЖЖАНЬЮ ПЧЁЛ

    Апитерапия теперь вошла в моду, теперь это целое направление в альтернативной медицине. Говорят, что укусы пчёл приносят больше пользы, чем вреда. Будь я так богат, я бы непременно завёл пчёл. Во всяком случае, я об этом мечтал с детства. Уединение пасечника посреди степи сродни уединению писателя в деревне.
    Он, как и мы, слушает жужжание этих удивительных насекомых, как бы шелест прилетающих рифм или просто листков бумаги в полной тишине.
    Мне кажется, что наша русская литература много потеряла оттого, что ни один из русских писателей не был пчеловодом (если, конечно, не считать пасечника Рудого Панько), я, наверное, напрашиваюсь на комплимент, заставляя вас представить, например, Дениса Давыдова, держащего вместо шашки наголо в руке обычный штигель, которым счищают мёд, а Пушкина или Лермонтова сидящими, свесив нога на ногу, среди безмолвия степи посреди двух десятков ульев.
    Заместо пчёл, как известно, у них жужжали над ухом пули.
    Но и всё же, по мне, гораздо б лучше было, если б это были пчёлы, во всяком случае, безопасней…


                ПУШКИН В ПЛЕНУ У ПУШКИНА?

    Пушкин рассматривал литературу не только как одно педагогическое занятие. Пушкин был один из самых цельных наших литераторов. Он ясно отдавал себе отчет, где начинается и кончается нравственность, а где начинается одна литература. Живи он в нашу эпоху, мы бы его называли просто эстет. Но эстетствующий Пушкин не был бы Пушкиным, если б он не имел такой верный глаз, такой верный вкус, такой проницательный ум, такую широту интересов. Его ум постоянно находился на недосягаемой высоте, он кружил ему голову, давая самые верные определения и самые верные понятия всему, к чему бы ни прикасался Пушкин.
    Этот дар редчайший - расставить верные акценты в нашей литературе, культуре, истории на века вперед. Только поражаешься уму Пушкина!
    Как скоро он схватывал всё и как скоро и верно имел понятие обо всём!
    Одного не могу понять в нём. Он вовсе не был склонен к другим искусствам, кроме поэзии, на рисование смотрел как на забаву и не оставил никаких более или менее ёмких суждений о живописи, скульптуре или искусстве графики. Да, наш Пушкин далеко не Леонардо и даже не Ломоносов. Сколько изящных дисциплин и освященных веками традиций прошли мимо него. А ведь он бы нам подарил уйму метких суждений, интересуйся он ими!
    Похоже, что Пушкин, умеющий так верно расставить акценты в нашей литературе, не умел расставить их в своей жизни, и его слова о себе: «Я жизнью трепетал» были действительно его жизненным кредо. Вот почему его донжуанский список так велик.
    А быть может, он просто не успел раскрутиться? А может, он просто был пленник у самого себя?
    Пушкин в плену у Пушкина – забавно звучит.

                ——————————————

               
                ИЗ ПИСЬМА К НЕИЗВЕСТНОМУ

    … Странно, при всей любознательности Гогена, при его стремлении на восток он ни разу не обратился в сторону Восточной Европы, чтобы увидеть Россию. Нигде, ни разу он не обмолвился даже о существовании этой страны. Это не было бы странным, если бы речь шла о рядовом французе, торгующем тюльпанами на бульваре Капуцинов. Но ведь Гоген художник, и какой! Корни своего творчества (видения) он бы мог легко найти в России у наших иконописцев. Он бы чутьём «унюхал», что его ближайший родственник Феофан Грек. Посмотрите новгородские фрески (фрески на Ильине улице), какая мощь и размах! Это как раз та стенопись, о которой мечтал Гоген. Он пришёл бы в восторг, зная эти фрески, – и был бы, кстати, не так заносчив относительно новизны своей живописи.
    Своим дикарством, разумеется, он мог гордиться сколько угодно, но вот корни такой живописи - у нас в России, а верней, ещё в Византии. И то, что он не знал этого (я, безусловно, делаю поправку на то, что наши фрески ещё не были раскрыты), ещё можно отнести на счёт ограниченности кругозора и, если хотите, амбициозности.
    Во всяком случае, может быть, я и здесь где-то резок, но то, что слово «Россия» так и не сорвалось ни разу с губ Гогена - грустно.

………………………………………………………………………………………………

    Гоген был до мозга костей поэт и как личность, по уму и разносторонности своего дарования, дал бы сто очков вперёд любому из своих современников, в том числе и Сезанну. Ведь не случайно же его рука так тянулась к перу, как у Дартаньяна к шпаге. Какое великолепное и разностороннее дарование имел этот человек от природы: живописец, резчик по дереву, скульптор (скульптор - керамист), писатель, теоретик искусства. Но он поставил перед собой ещё в молодости одну цель: стать великим художником – и он им стал.

                ***

    Гоген – это инстинкт эротический, прочный и первобытный, как сама природа. Напрасно мы будем искать у него высоких чувств, духовности или мистического экстаза. Таким проявлениям человеческой природы он чужд.
    Чтобы современному искусству обрести это, надо гогеновский стиль поженить на византийском исихазме…

                ***
   
    Гоген в своём конфликте с реальностью примирил себя с первобытной природой и людьми в ней. Но можно пойти другим путём: примирить себя с знанием, цивилизацией, Богом.

                ***

    Краски у Гогена почти не сияют никогда, они горят, но не сияют. У русских же иконописцев, наоборот, краски не столько горят, сколько сияют. Почему? Ответ прост. Гоген искал земного рая и без Бога, а иконописцы – рая небесного и с Богом. Одним словом, там, где нет очарования этим миром как частью Божества, откуда там взяться сиянию?

                ИЗ ПИСЬМА К ОТЦУ

    Дорогой отец! Ты прав, твой сын настоящий библейский мытарь. И как тут, скажи, не быть мытарем, когда в этой стране воздух такой, как будто в ней кто-то нафунякал. Я бежал с родины, как поганый татарин, которого там хотели забить в колодки. Вдогонку я слышал только плевки да погавкивание старух:
    — Лети, лети на свою обоср… кацапею. Где б вороне ни летать – всё равно говно клевать». Хотя бы в одних чьих-то глазах сожаление …
    Теперь о делах. Дедов дом я продал. Теперь в нём живут какие-то армяне и, кажется, начинают его ломать. Вот так-то, отец, теперь у нас на Кубани никого и ничего … В довершение всего…(далее неразборчиво)

                ПИСЬМО СЕСТРЕ

                Сестра, сестра! Друзей
                так в жизни мало …
                С. Есенин

                Здорово, сестра!
    Когда я прочёл тоё письмо, мне на минуту показалось, что надо мной обрушился потолок…Твой муж – ужасный лицемер! Он всегда со мной так обходителен, а на самом деле считает меня неудачником? Вот так-то лучше – правда всегда лучше!
    Скажу прямо: по части обеспечения обильной пищей моего желудочно-кишечного тракта я действительно неудачник. Но хлебом ли единым жив человек? Вынужден внести пояснения. Видишь ли, сестра, есть в мире вещи, которые пострашней, чем голод физиологический, есть голод души. Душа художника всегда не сыта. Если я за день не напишу двух строчек стихов или двух страниц прозы, если я во весь день не прикоснусь к кистям и краскам – я лягу спать голодным, - и никакими котлетами души не накормишь!
    Но твой муж прав, когда говорит, что все художники слегка «чеканутые». Видишь ли, внесу и тут пояснение. Здоровый бычок – или, если хочешь, крупный, породистый боров, вроде твоего мужичка, ни на что иное не способен, кроме как на осеменение … питать свою плоть пищей духовной он не способен, искусство - это, увы, удел избранных.
    Тут я вовсе не лицемер, как твой муж, и говорю правду. Твой муж - красивый, крупный бычок, и дай вам Бог народить ещё деток …
    Впрочем, я чувствую, что меня понесло … Заканчиваю, чтоб не наговорить ещё больших глупостей. Несмотря ни на что, я вас обнимаю и люблю и приеду поласкать ваших деток.



                ОТРЫВКИ ИЗ НЕОТПРАВЛЕННОГО ПИСЬМА
                ТОВАРИЩУ НА СЕВЕР

      10 мая

                ЗДОРОВО, ШТРИХ!

    Витёк, сучий потрох! Что не пишешь? Может, ты начал рыло воротить и казать свой хвост – так я мигом обшморгаю! А может, тебя какая сука укусила или посадила на перо? Так я приеду и посажу её. Мне всё равно это солнце как-то сикось-накось светит, как говорится, светит, да не греет…
    Ты, небось, утираешь сопли, как сухой вафлёр на промёрзлой Печоре, и скулишь: у вас там май, тепло, цветут черешни. Не скули!
    Май как май, Кубань как Кубань. Да, цветут черешни, бабки семечки лузгают, девки повыскочили замуж, хлопцы гарцуют на лошадях и стерегут своих невест - да всё это не для меня: они все как один смотрят на меня, как на утопленника, утонувшего позапрошлый год, а посмевшего всплыть сегодня. Вот так-то, брат, чугунная голова, я у себя на родине как живой труп, только и того, что похоронить некому, а ты - черешни …
У нас на Печоре, должно быть, не так.
                Ну ладно, пиши, не фраерись.
                Икона.

    P.S. Вчера написал тебе преговённое письмо, а получается - как будто самому себе, оно до сих пор на моём столе - переписывать неохота. Вот так, дружище, тоска…воют провода, ты скажешь - пиши стихи, а ты сам-то пишешь? Эх, махнуть бы с тобой в Сибирь, а то и куда подальше. А помнишь, как мы пешком ходили в Ферапонтов монастырь? То-то, не забыл? Тогда для нас открытием стал Рубцов.
    Да и ты хорош, как ты тогда сказал? Вломиться бы в стену и под лампадами погаснуть навсегда, как парочка гулаговских святых – неохота возвращаться к людям. Но вот штука-то какая, святые в стену не вламывались самозванно никогда, они, пригубив чашу страданий, её испивали до конца. А мы лишь пригубили.
                Ладно, пока, быть может, скоро свидимся.




            19 МАЯ 1979г.

    Не знаю, когда это всё началось, может, с лагеря? С убегающих во всех 4-х направлениях рядов колючей проволоки, может, с тёмных, вроде крепостных стен, силуэтов вышек, может, с гавкавших собак, принимавших под Рождество человеческий облик, а может, с лагерного начальства, что лаяло повсеместно громче всяких собак! Не знаю…полный провал памяти… Чтоб понять наш Русский Север, его надо увидать через решетчатое окошечко! Я не утверждаю это. Но и меньше всего хочу быть похожим на сказочника. Впрочем, в этих местах, господа, всё возможно, даже сказка. Если под Рождество поменять собак на людей, а людей на собак, то вы к утру ничего не заметите (если, конечно, вы не закоренелый зэк с дооктябрьским стажем).
    Ручательство за то - моё честное слово советского заключённого с 11–летним стажем и даже кивок головы самого г-на Гоголя, который нарочно обмакнул моё перо в свою чернильницу. Вы разве не заметили?
    Однако ж перо обсохло, а надо начинать.




    21 МАЯ

    Эй ты, падаль! Требуха вонючая! Говнюк поганый! Сексот и 338 сексонят и прочая… и прочая….Север! Враг всего человеческого! Я слушал твою похоронную песенку ровно I I лет и I I месяцев, теперь ты послушай мою козацкую прибауточку. Ты – изменник! Враг трудового народа! Иуда! Ирод проклятый! Враг всего человечества! Ты – все 333 греха мира! Ты всё можешь сделать с человеческим мозгом, всё, что захочешь… Если тебя не полюбишь – ты уничтожишь, а полюбишь тебя – ещё больше наплачешься: ты ревнив, т.к. завистлив. Ты достанешь душу даже на Ямайке и прибьёшь её своими «белыми гвоздьми» на каком-нибудь сухогрузе «Мордыяха» возле какого-нибудь мыса «Белужий нос». Я тебя не полюбил и был наказан, благодарствую, не очень: капельку посажен рылом на парашу, а капельку гузном на осиный кол! Адьё…

       26 МАЯ

    Тогда, наверное, это всё и началось, эти приступы чёрной меланхолии. О, эти страшные минуты…минуты душевного гнёта или, лучше сказать, минуты душевного запустения. Я отчётливо помню, как всё это начиналось. Был выходной. За тонкими стенками нашего барака выл и выл, казалось, на протяжении тысячи и одной ночи ветер (прошу не путать, господа, с тем, что «на всём божьем свете»).Нет, этот был не тот! Этот ветер, казалось, заглатывал всё! Всё, что не попадало в его косматую лапу, всё отправлялось в глотку. Как будто 333 тысячи волков под покровительством тысячи и одной ночи сорвались со стороны Белого моря и понеслись в нашу сторону. Мы забились по углам, а некоторые слонялись из угла в угол, толкая друг друга плечами, и не знали, куда себя деть. Каждый думал о своём. Мой земляк, покойный Иван Тимофеевич Малюга, заглянул мне в глаза с какой-то полудетской стариковской жалостью и сказал:
— Не задумывайтесь, это добром не кончится…
    Я не придал значения его словам. Да и какую броню надо было иметь в душе, когда я ежеминутно, ежесекундно чувствовал всю нелепость, невероятность и даже фантастичность той метаморфозы, что случилась со мной. Я ощущал себя маленькой горошиной из сказки Андерсена, что, неловко отскочив от подоконника, угодила под жернова невидимого молоха, что уже надавливал на меня сверху, начиная неумолимо перемалывать. Я думал…я и до этого дни и ночи напролёт думал, думал, думал…это было единственным моим любимым занятием. Но день, о котором речь, особенный. Как я уже сказал, выл протяжный и беспокойный ветер.
    — Не ветер, а какая-то тоска, - проговорил кто-то рядом. Вдруг я почувствовал, что меня куда-то повело на сторону, потом мне показалось, что я обо что-то стукнулся лбом, (может, это я сам себя кулаком, а может, об стену). Я закричал не своим голосом, показывая на двери пальцем:
    — Призрак бродит по Европе, призрак…ком…му…низ…ма, - и повалился, как сноп, на пол.
    Когда я очнулся, надо мной склонялся фельдшер и о чём-то спрашивал. Я попытался пошевелить ногами и руками, но тело, как это бывает во сне, отказывалось мне повиноваться: руки, ноги уже как бы не принадлежали мне, я ощущал всем своим существом всю аварийность, всю шаткость своего положения, я ощущал себя половиной тела уже как бы в гробе… С отчаянием безысходности мысли теснили одна другую. ИЛИ, ИЛИ ЛАМА САМАХВАНИ.; Вот это единственное, что я успел бы выкрикнуть, если б умер. Душу палило. Спасти душу! Спасти душу! Было единственным моим
желанием в эти минуты то ли бреда, то ли сумасшествия.
    Есть, наверное, минуты у каждого человека, когда он обращается таким или иным образом к Богу.
    Именно в такие минуты меня впервые начали посещать мысли о смерти.

……………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………







 ——————————————————
1. Боже, зачем Ты оставил меня!
                П У Ш К И Н   С Ю Р Р Е А Л И С Т ?

    «Страннику» Пушкина в странностях не откажешь. Сколько неодолимого очарования в этой непонятной вещи! Я иногда перечитываю её по нескольку раз. Это единственное стихотворение, где поэт конкретно ни на что не намекает. Это как бы прелюдия к катастрофе чего-то, но чего? Полная неопределённость.
    Тютчев, как известно, мастер намёка, «самая ночная душа нашей поэзии», но как одним махом Пушкин и в этом превзошёл его, намекнув сразу и на всё, и ни на что…
    В нём есть некий аромат времён Помпеи и развалин Трои. Эта вещь пророческая то ли времён архаики греческой, то ли времён идущих нам навстречу цивилизаций. Боже, как она выигрывает в наше время!
    Сюрреалист Дали, будь он русским, о нём бы мы, наверное, говорили: «Он не из «Шинели» вышел, а из «Странника»». Во всяком случае, его сюрреалистические мягкие часы удачно вписываются в сюрреалистический ландшафт «Странника».

                ***
    Русский авангард? Это или чудовищная провокация, или новое оледенение России, известное под названием «Социалистический реализм». Как страшные мучения святого Себастьяна были измерены количеством стрел, так муки иных художников (особенно русских) теперь измеряются количеством пятен пота на холсте, бумаге или картоне.
    Перед ними стоит дилемма: когда и как их пятна пота станут их пятнами крови?

                (Из неизвестных афоризмов Сальвадора Дали).

                Г А Л Л Ю Ц И Н А Ц И Я   С Т Р А Н Н И К А ;

    Что до моей скромной персоналии, то я как персонаж из Софокловой трагедии. Я скольжу по лужам собственных испражнений, я рыдаю громче, чем белуга. Неприкаянность моего сердца очевидна. Напряжение внутри меня растёт и питается каким-то таинственным источником. Ни один луч солнца не проходит мимо меня, чтобы не стать чёрным. Муха, попавшая в тенёты паука, более счастлива: он её ублажает своими щупальцами, и мягко, мягко музыка смерти наполняет её…
    Ни одна из моих молитв не доходит до Бога, а вновь и вновь обрушивается на меня градом грозы! Я пучу глаза, как рак на икону, грызу ногти и удивляюсь, как сей вампир, сей Ново-Чудный град ***, так глубоко запустил в меня когти. Он пьёт мою кровь по капле, моя кровь течёт по этим улицам, где я мечтал пройтиться счастливо…Сей властелин с подъятой рукой на звонко-скачущем коне меня настиг у самого Финского залива. Конь-великан настиг меня, поднялся со всей чудовищной мощью надо мной, и я заметил, как золотые монисто его сбруи брызнули мне в глаза, как молнии!
      О   г о р е ,  г о р е  м н е !
————————————
1. Странник – некая персонифицированная фигура (прим. С.И.)
                О   З А В И С Т И

                - Так что же нужно для того, чтобы       
                писать и быть писателем? - спросили
                однажды Достоевского.
                - Страдать, - как в стенограмме, был               
                краток Достоевский.
                (из собств. Записной книжки)

    Я не люблю сутолоку редакций толстых журналов, да и тонких тоже! Моей душе претит этот сумасшедший гам, эта давка талантов, эта неразбериха, эта нервно-паралитическая атмосфера, которая царит в высоких редакционных кабинетах. Вообще, общаясь с нашим братом литератором, крупным и средним, я как-то поостыл водить плотную дружбу с ним. Не странно ли это? Ведь я, как известно, не частый гость в таких кабинетах. Но что тут странного! При малых талантах, при малых силах неталантливого большинства, как правило, много претенциозности, необъективности, недружелюбия, а то и прямо злобности и, главное, зависти к талантливому меньшинству.
Последнее – более всего ненавистно моей душе!
    Всякий подлинный талант сопряжён с тяжким трудом несения таланта, часто незаметным и часто скрываемым. И часто эта ноша оказывается непосильно-трагической, особенно это касается поэтов…
    Так чему же завидует наш брат средний литератор? Высокости и подлинности таланта или обречённости его часть своей жизни проводить на дыбе в подвале собственной души…

                Д А Д А И С Т С К И Й   Д Е М А Р Ш 

    Эти стихи – это глупая дрянь!
    Мои «Метаморфозы», насколько я могу понимать, написаны под непревзойдённого имажиниста С.Е., который и поныне остаётся главой этой школы – они сочинены мной как бы «на заказ» (в порядке шефства надо мною великих?). И тем не менее, это творчество или сотворчество с ними.
    Эти стихи – это длинный ассоциативный ряд с изящным поклоном то в сторону Блока, то Пастернака, то Есенина…
     В одном из московских журналов на меня обрушили громы и молнии! Один небезызвестный московский поэт, после того как прочёл «Метаморфозы», стал бел, как извёстка (точно его отравили ядом кураре), наконец он произнёс: «Эти стихи – страшный грех против нашей поэзии»… Он также сказал, что эти стихи не мои. «Всё это ваши постмодернистские штучки!» - взвизгнул он.
    Полагаю, что и этому очень известному и очень слабому поэту не повредила бы такая постмодернистская игра! И ему было бы не грех тоже попробовать поиграть мышцами рядом с великими – по крайней мере, это отличная школа!
    И тем не менее, это так: эти стихи действительно глупая дрянь, это плотный постимажинистский стих, это дадаистский или постдадаистский демарш против всякой лжи в нашей поэзии. Это ядовитая усмешка над собой, над толпой и над современными журнальными пиитами. Наконец, это просто игра, это балаган, это балансирование на туго натянутой тонкой проволоке – и кто знает, быть может, это просто разминка перед тем, как перейти мне в мир иной. Кто знает…




   




































                Стихи С. Иконникова
               
                Там человек сгорел.
                Фет.

                Как тяжело ходить среди людей
                И притворяться не погибшим,
                В игре трагических страстей
                Повествовать ещё не жившим.

                И, вглядываясь в свой ночной кошмар,
                Строй находить в нестройном вихре чувства,
                Чтобы по бледным заревам искусства
                Узнали жизни гибельной пожар.


Муза

Когда разверзлась полынья,
И шум заглох вдруг бытия,
                И взгляд, на всё готовый,
                Мой дик был. И суровый,
                Я ждал - и ты пришла одна
                И не дала уйти до дна,
       Свершить уж путь не новый…

                Руками гибкими меня
                Обвив зачем-то, наклоняя
Над мной, уж полумёртвым,
Бесчувственным, холодным,
Волос растрёпанных волну,
Ты мне внушала мысль одну,
Как генерал над ротным.

И я поднялся, тощ и слаб,
Пред повелительницей – раб,
Повел вкруг взглядом мутным
Над миром неуютным.
Ты возвышалася одна,
Как тайна мира, как страна
Над сыном своим блудным.

И я к груди твоей приник,
И что не ведал мой язык,
Постиг он вдруг с тобою,
С всечасною игрою.
И ты меня к себе взяла,
И долго-долго не спала,
                Пока я вдруг рукою

Не вывел первый алфавит,
                Того от века, что бежит,
                Что слушать ты учила
И влечь куда любила,
Где ветер слышен бытия,
Куда ношусь теперь и я,
Где многих ты ютила.



Э П И Т А Ф И Я

жёлчью убиенному рабу ***

Я разлюбил свою судьбу,
Глаза закрою – нет надежды,
     Рукой схватясь за край одежды,
Таких обходят за версту.

И поделом! Да выест тьма
                Таким, как я, мозги и очи,
    Мир поначалу рай нам прочит,
      А под конец – тюрьмой тюрьма.

Дурак рассчитывает цвесть,
    Лишь для таких, как я, не тайна,
      Что счастьем ведает случайность,
                Так отчего ж о нём жалеть?

Прими ж раба во чрево, гроб,
            Но перед тем, как крышкой хлопнуть,
                Я поднатужусь, в гробе чтоб
      Мне от своей же жёлчи лопнуть…






Ж е р н о в а

Все умерли…
В. Шаламов «Колымские рассказы»

1.
Мой дед, попав в капкан-слова,
                Лёг из-за них под жернова.
                И с тёткой шутку сыграл бес,
                И лагерь был для них ликбез.

За ними я не замечал
                Зрачков тоскующий оскал,
Лишь много лет спустя потом
          Мне лёг на грудь, как снежный ком.

***
2.
Морозец трескучий
Дьявол ему рад!
Разве кому лучше,
Когда шестьдесят?

Разве с Бела-моря
Кого нежит свист?
Не один тут с горя
                Стал рецидивист.

Побежит машина
За барак-село,
         Эх, ты жизнь – малина,
Камень да кайло.

***
3.
Расшиблась жизнь о груду скал,
И поугас души запал.

А то, что ты в душе сберёг,
Легло, как иней на порог.

Коснулся снег земли, как пух –
И обезлюдел мир вокруг.

Лежи – в гробу как – не дыша,
Лишь тихо слёзы льёт душа.

***
4.
Брякнул оземь доходяга
слово, как мертвец:
«Дать бы, братцы, в Москву тягу,
всё равно – конец.
Поглядеть бы, как живётся
детям и жене,
Так ли в щели и оконце
лезет враг извне?
Плюнуть бы на рожи – лица,
что круглее дынь,
Эх, Москва, базар-столица»…
и упал. Аминь.

***

5.
                Голуби на крыше,
Всхлипы за стеной.
Сталинщина. Тише.
      Год тридцать седьмой.

К шагу шаг печатай
                Да гляди на рот –
 Вмиг Лубянка лапой
                Сопли подотрёт.

                Мат шероховатый
                Там имеет вес.
                Вытряхнут ребята
Душу из телес.

  Сволочь на прицеле,
Ей утёрли нос…
         Враг в Кремле. – Ужели?
         Сволочь – шлёп – донос.

Спереди и сзади
Тучи воронья.
           Здесь, кажись, солдатик,
                Погиб, умер я?...

***
6.
Крещенский холод. В стаю туч
Упёрся плечиками луч,
Как чья-то горькая судьба,
Дома безмолвны, как гроба.

А в тех домах лакеи ждут,
Как ляжет им на спину кнут,
А тем, кому на кнут плевать,
     С чужой женой достойней спать.

Ходи, высматривай вокруг,
     Как вглубь течёт тлетворный дух,
Как в мрак оделись гроб-дома,
Точно в Лефортове тюрьма.

В домах тех, как в шкафах, уют,
Но там живёт несчастный люд,
Печать лакейства на губах
 Там положил с рожденья – страх.

___________________


***
Мой друг, с стихами нас нигде не ждут,
А если ждут нас, то…фонарь, аптека,
                Так в мире длится век от века,
Поэт себе всегда сам высший суд.















СЕВЕРНАЯ РАСПОДИЯ,
ИЛИ ВЕЛИКОЛЕПИЕ НИЩЕТЫ ;
                Больной, истощён, избит
             и проклят
                А. Зверев

1.
Я – нищий.
И в первый раз отроду
Тяну руку за подаянием,
    Теперь мне её легче отрубить,
Чем не делать это,
Меня останавливает мысль,
          Быть может, это безнравственно?
Но я полагаю,
           Что в тысячу раз безнравственней
   Молчать, в каких стесненных
Условиях я нахожусь.

2.
        Меня не остановит теперь ничто,
      Чтобы моя рука протягивалась,
   Как ковш, к вашим карманам
За подаянием,
Ибо мои карманы пусты.
Меня обворовала жизнь
       И не оставила никаких надежд:
                Я беззуб, лыс и с той особенной походкой,
О которой говорят:
Он гомосек или гений.
Кто их знает, художников,
Он, кажется, поэт.

3.
Итак, я особенный нищий.
Загляните мне в душу,
И вы увидите, как она
Краснеет от стыда.
Загляните мне в глаза,
        И вы в них ничего не увидите,
Кроме стыда

——————————
1. У меня есть друг, который придумал это великолепное название своей картины. Мне пришла в голову мысль написать эквивалент этой картины стихами. Что лучше – решайте сами.

Я близок к сумасшествию
От любви к человечеству,
Но когда я приближаюсь
                К одному человеку, меня тошнит:
Мне кажется, что он
Такой же нищий, как и я,
Мне его нечем утешить,
Мне снова стыдно…

                4.
Я б издал закон,
Чтоб таких нищих, как я,
                Не желающих зарабатывать деньги
Поденной работой,
Гнали с паперти палкой.
        Но поскольку я здесь не один,
                Мне удобно сделать нырок головой
И раствориться в толпе.

5.
Такие странные вещи
     Случаются только со мной!
                Когда я был доведён то отчаяния,
Какой-то негодяй
         Мне положил в руку камень,
И этот камень три дня
      Пролежал у меня в кармане.
                Когда я его хорошенько рассмотрел,
Это оказался хлеб.
                Я с отвращением его выбросил собакам!
Три дня после этого
Я ходил как оплёванный,
     Теперь вы меня не узнаете,
                И не пытайтесь заглянуть мне в душу,
Вы там увидите
           Только сумрак. Как будто там
Сто дней и сто ночей
Спала сука и всё обос…

6.
Я особенный нищий,
   Не приближайтесь ко мне,
         Чтоб рассмотреть меня в лупу!
     Не смейте смотреть на меня
                В подзорную трубу как на арестанта!
Впрочем, смотрите.
                Я – арестант и, если хотите, сам в себе.
Я – сумасшедший поэт,
                У которого всё сикось-накось на земле!
И даже ножки моих стола
И стульев подпилены.
А если измерить
Потолок моей комнаты,
                То он будет не более, чем поля шляпы,
Да и то одетой набекрень.

7.
                Мне некуда поставить свои картины,
Которые я пишу
И днём и ночью, как
Заводной механизм.
                Двери иных музеев в Амстердаме и Киото
           Иногда открываются, как пасти,
Но они мне напоминают
Пасти акул…
В довершение всего
Мой распоясавшийся верлибр
Свешивается из окна на улицу
И мешает прохожим.
Один из них
                Запутался в нём, как в телеграфных проводах,
           И упал…Как и следовало ожидать,
Была вызвана милиция,
Собралась толпа…

8.
               Меня обвиняют во всех грехах на свете!
А мою бедную голову
                Сравнивают с дырявым ведром на свалке,
Которая каким-то образом
                Приковыляла в эту квартиру.
Почему так устроен мир,
Что более всего
Ненавидят поэтов!

9.
Меня доводит до отчаяния
Моя нищета. Я даже не знаю,
Как просить милостыню.
             А просьба моя заключается вот в чём:
     Быть может, у кого освободилась
Голубятня. И мне можно будет
Поставить там холсты?
                Быть может, для кого-то миллион рублей
Равняется моей копейке?
То это было бы восхитительно,
Если бы мы на время
                Поменялись нашими денежными знаками.
А там кто знает,
Быть может, на имя моего друга
Из заоблачных далей
(или тех же Амстердама и Киото)
         Пришёл бы чек на миллион долларов
С красивой надписью
«От благодарного человечества»

10.
       Может быть … Ах, всё может быть!
        ……………………………………….
         ……………………………………….
























МЕТАМОРФОЗЫ
I.
Я жил не раз в отшельничьем краю,
Я полюбил отшельничьи петь песни.
Да и теперь я часто их пою
Упавшим голосом на Пресне.
Всему, не только песням, есть финал,
Жаль только, сердце даёт сбои, ноя.
Сверлит зрачки мне прежний идеал,
Где молод был я телом и душою.

II.
Как хорошо на край циновки сесть,
Закрыть глаза, оконный свет убавить,
Забыть, что в мире ветер злобы есть
И, как в перины, погрузиться в память.
Моя циновка, старый добрый друг,
Тебя купили за юань в Китае,
Теперь ты мне цветёшь, как вешний луг,
О том и зная и не зная.

III.
В любом цветенье своя прелесть есть:
Цветёт ли стол, циновка иль шиповник,
Прошелестят лет тридцать шесть,
Тогда поймёшь, чей ты любовник.
Но нынче я не знаю, как мне быть.
Пять жаб зовут меня любимым,
Я ж рад и ножку стула полюбить,
Прижавшись к ней на пляжах Крыма.

IV.
Ах, Крым, Алупка, синь и Аюдаг!
Стихов о вас, как блуз, понастрочили.
Машук не машет, как японский флаг,
Иль меня в детстве дустом отравили?
Чтоб мог струёй теперь бить вздор в стихах
Про Крым, Кавказ и горные отроги,
Не виден больше мне японский флаг,
Как кровь из пальца, лишь мои пороки.

V.
Тогда был в мире от двух лун прилив,
Когда N.N. стал звать я Черубина,
С кем о бесстыдстве в мире позабыв,
Я видел сон, сон самый длинный.
Ничто не жгло меня, как этот смутный сон.
Какой же стыд был и какой же ужас,
Когда б вы знали, в чью я тень влюблён
И с кем всех слаще мысленно целуюсь.

VI.
Я более всего весенний юг люблю.
Писать приятно мне про май и солнце.
И и крен, как в рай, я к ним таю, если
Так это потому, что слишком поздно
Стал в разговор о рае я встревать.
По пустякам мне грезить неохота,
Мой рай теперь: будильник да кровать,
Да над вечерней «Moscov News» зевота.

VII.
Особо ж громко хочется зевнуть
Под крепкий храп безбрежной тихой лени,
Что в чьих-то строчках разлилась, как муть,
Хоть знаешь, что и ты не гений.
Захочешь на бок лечь, как все хотят,
Как кот беременный на крыше,
Глаза закроешь, а из глаз летят
Не мысли, а летучьи мыши.

VIII.
Мне на свою известность наплевать,
Что я с усмешкой отношусь к поэтам –
Кому охота в мире открывать
Чужой души погибшую планету?
На ловкость рук с усмешкой я гляжу,
В душе, как в печке, тлеет пламень песни
Быть может, в трудный час я расскажу,
Как труп мой жгли клопы и плесень.


IX.
Не знаю, жил я в мире иль не жил,
Всегда нас было будто в мире двое.
Мне жутко вспомнить, как я ощутил,
Как в меня втёрлось моё «я» второе.
От тесноты из рта сам выпал крик,
Мой рот, как шлюз, был или шлюза шире,
А эта пакость: не горюй, старик,
Когда умрёшь ты, я останусь в мире.

X.
Вечерний час. Мне льёт на седину
Какой-то свет, таинственный и новый:
Луна, как лошадь, подошла к окну
И, лёгши в лужу, подняла подкову.
Хвоста её пока мне не видать,
Как не видать конца тысячелетья,
Жаль, что к концу рак тянет мою мать,
Но я, я верю в чудеса на свете…


***
Я смахнул замусоленной ткани
С глаз накидку и странно живу,
Не чеканя монет подаяний,
Голося на московском углу.

Мне смешны голосистые дети.
В поэтическом бледном свету
Сердце ль чахнет, как вишня, в поэте,
Им ли знать? Я и в синем бреду
Их карет позолот не позволю
Дымным ртом, как саркома, лизать.
Зато я даю жёлтую волю
Табаку, вот где хваткая рать!

Дом мой тронут луны позолотой.
В её свете он, как саркофаг.
Мертвеца будто вынес здесь кто-то,
Похоронен лишь я средь бумаг.













СЛОВА, СЛОВА, СЛОВА…

О русском поразмыслив
О быте том, что есть,
Пора – в известном смысле –
Его пересмотреть.

За кофе иль за чаем,
Когда заснёт Москва:
«Талант необычаен» -
Слова, слова, слова…

Бренчание и топот
Звездам наперерез,
Брюзжание и хохот –
Язык на перевес.

Велик соблазн – работа,
А спорщиков не счесть,
Охотников до рвоты,
Беспламенно гореть.

Велик соблазн – терпенье,
Да плюнешь на итог,
О, бедный русский гений,
Ахматова и Блок!

О русском поразмыслив
О быте том, что есть,
Талант – в известном смысле –
Проклятие иметь…

***
За каждой пазухой, как нож,
Глухая зависть или ложь,
Глаза при этом злые.
На грусть и глупость всё помножь,
Тогда, быть может, ты поймёшь,
Что это ты – Россия.

***
Когда хрустящий холодок
Огнём блуждает в лёгком теле
И сумрак искр поёт у ног
Вам жутковатой ночи трели,
И нет спасения ни в чём
Вам от неясных помыканий,
И вы – в гробнице будто – днём
В глупом сияньи на свиданье
Идёте с шелестом ночным,
Вот мой совет: крик озаряет
Столбом, как солнце, золотым
Ночную нечисть – я то знаю … ;

70-е г.г.
______________________






























_______________________

1. Стихи написаны под воздействием картины Э. Мунка «Крик» и в часы бессонницы (прим. С.И.)

               



               












 
                Э П И Л О Г   

    Только возвратившись в Москву и уже глубокой ночью, я взялся за рукопись С.Иконникова «Прежде и потом». Я сторонюсь всяческих комментариев, скажу только, что я сразу понял, что это, быть может, главный теоретический труд художника. Это, можно сказать, даже его д у х о в н о е  з а в е щ а н и е.
    Единственное требование, какое предъявляет эта работа художника, – это серьёзность и пытливость ума читателя.
    В двух общих тетрадках художника я также нашёл критические заметки убийственной силы, там, где он касается творчества современных знаменитых русских художников И.Глазунова и А. Шилова, – от их концепции творчества он не оставляет камня на камне! И, напротив, Иконников очень тепло говорит о творчестве К.Васильева и А.Зверева (последнего он считает лучшим художником-экспрессионистом Советской эпохи).
   С особым теплом и любовью он говорит о поэтическом творчестве Н. Рубцова и К. Некрасовой, о прозе В.Астафьева и А. Солженицына.
    Есть в архиве С. Иконникова и записки о С.Дали, П. Пикассо и других великих художниках современности.
    Но повторюсь, внушительное по форме и содержанию (хотя немного разбросанное) его эссе «Прежде и потом», на мой взгляд, заслуживает если не отдельного издания, то особенного вдумчивого прочтения и изучения, на которые мы теперь едва ли способны…
            























          
                П Р Е Ж Д Е  И  П О Т О М

   К проблеме поэтического в изобразительном искусстве древней Руси  художников            
                постимпрессионизма.


 
                Философия – живая душа
                культуры.
                Гегель.





                ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

                1
Тот, кто думает, что прочтет эту вещь и ничего не случится, тот ошибается. В его понимании случится много, должно быть, многое.… Впрочем, всякий вправе сказать и после этого, как небезызвестный князь о философии: ”Польза сомнительна, вред очевиден”.; Не претендуя ни на то, ни на это, т.е. не догадываясь ни о том или этом, автор, сделав прескучную мину, начинает.
Итак, автор ни на что не претендует, меньше всего он хотел бы известности, или не дай Бог славы через скандал! Также, не претендуя на ученость, автор намеренно не касается богословского аспекта  исследуемого вопроса. Глубокие теоретические и сакральные аспекты творчества великих русских иконописцев толково и подробно освещены в русской богословской и критической мысли.
По мнению автора, он должен сказать “А”, и этого будет довольно. Но этот звук “А” произнесен автором без всякого, даже малого тщеславия – ибо автор догадывается, какой силы звуки русского алфавита обрушатся на его голову…
Но автор произносит этот звук “А”, по его твердому убеждению, для того, чтобы знания, доступные его слабому разуму, не остались втуне. Глупо держать при себе золотую монету, когда ею могут другие воспользоваться.








1. Слова приписываются князю Шахматову.

 
                НАЧАЛО

Кажется, начало пристального изучения, по крайней мере пристального внимания к русской иконе было положено еще собирателями П. Третьяковым, Буслаевым и А. Матиссом, когда европейская знаменитость в 1911 году в сопровождении И.С. Остроухова впервые в России ознакомился с собранием русских икон. Знаменитый художник пришел в восторг от “русских примитивов”, сказав, что русским художникам надо учиться у русских художников-иконописцев, вместо того, чтобы осаждать Францию.
В 1913 году в Москве была устроена первая выставка русских икон. У широкой публики и творческой интеллигенции точно с глаз упала повязка. Все наперебой стали говорить о необычайных красотах русской иконописи. Появились первоклассные статьи о русской иконописи. Художники, поэты, художники-реставраторы, художественные критики, богословы – все были единодушны в своем мнении.
Так были положены искусствоведческие и богословские традиции изучения иконописи.
И.Грабарь, Тухенгольд, Лазарев, Алпатов, Е.Трубецкой, П.Флоренский – какой пышный цвет отечественной богословской и художественной мысли!
Так, в начале 20-го века было сделано открытие древнерусского изобразительного искусства, какое теперь можно смело отнести к лучшим открытиям наряду с наукой и техникой 20-го века.


                МОИ АРАБЕСКИ

Я полон дум о русской иконе, но мне хочется вначале послать все, что я слышал и читал, куда подальше. Мне хочется начать писать о русской иконе с чистого листа. Вот почему я, немного подумав, к слову ”арабески” прибавить мои, да это мои арабески, не Николая Васильевича Гоголя и не чьи-то еще – мои.
Итак, мысли, метафоры, догадки, гипотезы витиеватый слог, наподобие вязи арабского орнамента – все это мои арабески.

Не монография, не капитальный научный труд, а вязь, орнамент или заметы сердца – все это мои арабески.
            
                ***


                Поэт ходил ногами по земле
         А головою прикасался к небу.
          Была душа поэта и все лицо,
          Словно полдень.
К. Некрасова

Я полон дум о русской иконе. Я полон новым взглядом на иконописные вещи. Сам для себя я иногда называю иконы Рублева иконописный стих.
Наша юродивая русской поэзии Ксения Некрасова великолепным чутьем угадала в Рублеве поэта. Я не угадываю, я не догадываюсь, я знаю, Рублев – могучий поэт: мечтательный, сдержанный, простой. Рублев лишь по длиннополым черным одеждам чернец, а по состоянию души – поэт. Муза мощным взмахом невидимых крыл являлась к нему и освещала его келию. Молясь и постясь, Рублев поддерживал в себе пламень поэзии. А они в ладу одно с другим: пост и молитва и поэзия. Нам, поэтам 20-го века не хватает поста и молитвы. Рублев  - это молельник с кистью в руках или это поэт, какой вымаливал свои озарения? Вымолить можно у Бога многое, но не поэзию. Поэзия не вымаливается у Бога, а дается, поэтами рождаются, а не становятся.


                ***

Состояние души Ф. Грека и А. Рублева  - это что? Это молитвенный стих? Молитвенный подвиг или это поэзия? Или это краски одеваются молитвами?
Моления в красках, это уже сказано. Итак, молитвенный подвиг Рублева это и есть молитвенный стих, но это молитвенный стих в красках.

                ***

Рублёв лишь по длинным непроницаемым одеждам чернец. По состоянию же души – это великий поэт. Златоглавые купола, соборы, церковное сладкоголосое пение, молитвенный подвиг монастырей, собственный молитвенный голос – все в Рублеве соединилось в единый источник, оно зажглось в нем небывалым огнем невиданных красок. На это способна только поэзия. 

   
                ***

Так что же в Рублеве в начале поэт или художник, чернец или иконник? Поэт в поэте всегда первичен, его послушание вторично. А иконное дело, как мы знаем, было для Рублева сначала послушанием.

                ***

Повторяюсь, я в сотый раз повторяюсь. Преподобный русской православной церкви Андрее Рублеве наш святой был по великой милости Бога сначала поэтом. Его житие, это как клейма иного святого могли быть другими. Преподобный Андрее, моли Бога о нас грешных.


                ***

По состоянию души я не тот же поэт. Моё видение слишком маленькое, вера в Бога слишком слаба, я слаб и подобен растению, какое, приподнявшись над землею, увядает. Но маленькое, моё скромное видение там где-й-то в Вышних Бог соединяет и держит в Своих руках. Преподобный Андрее, моли Бога обо мне грешнем…



                Ленивая линия

                “Мужъ онъ живый, преславный  мудрок, зъло философ хитръ»
Е. Премудрый

                1
Ф. Грек – величайший философ – теолог. Его цвет и композиция сильнейший аргумент. Ф. Грек  - великолепный мастер незавершенных форм и упругой линии. Его линия иногда молниеносна, как меч! Он рубит ею пространство налево и направо, как сухие ветви перелеска (складывается иногда впечатление, что он своей кистью, словно мечем, прокладывает пути художника будущего).

                2

Ф. Грек по вдохновению, восторгам и по чувствованиям - поэт (поэт – живописец). Он любит цвет и линию, как любит метр стиха и метафору поэт. Знаменитый писатель Епифаний Премудрый был в восторге от него. “Преславный мудрок”, - изрек он, и эти слова попали в летопись. Странно (и жаль!) как Ф. Грек не сподобился взяться за перо.

                3

Мы не можем требовать от поэта постоянно “священной жертвы Аполлону”. В то время отцы Церкви о такой жертве не слыхивали и предъявляли жесткие требования к иконописцам – поэтам, как к иконописцам вообще. Поэт – иконописец начинал хандрить и из его руки словно выпадала кисть…

                4

Ф.Грек иногда пассивно ленив, как венецианский дож (он позволяет себе это, отдыхая от музы). Тогда его линия уже не обоюдоострый меч, а тянется лениво наподобие кнута.


Если бы он писал в это время стихи, - а он поэт по дарованию,  - то его линия стиха, строфика его засыпала на полпути.
Чтобы проиллюстрировать свою мысль, мне на ум пришли мои же стихи, у которых на лицо все эти дефекты “дерзкой детскости” с привкусом некой архаики стиха. Эти стихи (в смысле поэтики) сама архаика нашей поэзии додержавинской поры.


                Провинциал завзятый, я бы стал
                Тут вас расписывать двуличье.
                Тех, кто, обольстившись, променял
                Нашу свободу на приличье.
                Таких кристальных городов,
                Как Ленинград, Москва, Тамбов
                (последний может быть не кстати)
                Не был, не знаю. Бога ради,
                Когда я к вам, Москва, явлюсь.
                Не соизвольте наизусть
                Напомнить строчку о двуличье
                В ней разве грусть о пенье птичьем…
                Но я южанин, люблю юг.
                Если хотите, мой недуг –
                Сирень, тюльпанов палисадник
                Да южной ночи лягушатник.


Такое впечатление, что перед Вами мчится поезд: некоторые окончания строчек стиха – это вагоны, а некоторые – пассажиры с табличками. И вот пассажиры с табличкой “приличье” едва поспевают в вагон “двуличье”, пассажиры из строки со словом “Тамбов” едва поспевают в вагон “городов”  - им едва ли не отрезает ноги…


 У Пушкина даже среди средних (по его мнению) стихов такого не встретишь, а у нас поэтов-живописцев вполне.



                5

Слова о живописи Леонардо да Винчи, ставшие классическими “немая поэзия”, будто сказаны о живописи Ф. Грека и А. Рублева – точней об их искусстве и не скажешь. Они погружались на такие глубины человеческой психики, им ведомы были такие озарения, на какие способны только п о э т ы.


                6

Ф.Грек глядит на своих святых, словно снизу вверх и словно из задумчивости подрезает им ступни… ;Задумчивость поэта понятна, а вот укороченность фигуры и утяжеленность ее книзу не вполне (хотя что огород городить из богословских дилемм, по-моему, это происходит от того, что поэт недостаточно глубоко погружен в себя, и его мозг не столь угнетен присутствием музы).



                ПОДОБЬЯ

Все – живо,
И все это тоже подобья.
Б. Пастернак

                1

Когда я говорю, что П.Гоген по ментальности – двоюродный брат Ф.Грека, мои апологеты (особенно отцы Церкви) приходят в замешательство и полагают, что я задираюсь… Но нынче я скажу и больше, эти два художника – это единоутробные братья! Корень мироощущения у них единый, хотя и разные плоды они срывали с одного и того же дерева.
Пора искусство того и другого считать совершенно родственным, уникально родственным, почти со 100% идентичностью во все истекающие тысячелетия встречалось лишь два, три раза.
Я намеренно не касаюсь богословской проблематики
религиозной доктрины исихазма, которые питали искусство Ф.Грека или неоязычества и мифологии Океании, которые питали искусство П.Гогена. Я говорю лишь об общем корне мироощущения, корне, уходящем в глубину тысячелетий и, вероятно, восходящем к времени Адама и Евы. По-видимому нет ничего старше на земле из цивилизованных видов искусств (изобразительных и поэтических), подобных этому.
Когда речь заходит об этих троих художниках Ф.Грек,
А.Рублев и П.Гоген и о том, что они родственники, у многих, - особенно у ревнителей культа, почему-то волосы встают дыбом, и они всячески хотят исключить из честной компании этого третьего… Они не правы, и правы не мы, а – Бог. А Бог, как известно, не в силе, а в правде, и правда Его заключается в том, что их соединили не мы, а Бог.
Принцип их цветоощущения, принцип работы воображения, принцип плоскостности рисунка у них один.

—————————————
1. См. Иоанн Предтеча, Богоматерь, апостол Павел, Василий Великий из деисусного чина Благовещенского собора в Москве.
Знай они творчество друг друга, они бы в тайне восхищались друг другом, как восхищаются дети-близнецы или просто родственники.
    Все эти трое писали разное, но и вместе с тем писали одно. И силы их живописи приблизительно равны.
П.Гоген в свои зрелые годы достиг величайшей энергетической мощи своей живописи, но и наш Феофан не лыком шит! В своих новгородских фресках он не уступит никому из художников нового времени (скажем художников постимпрессионизма П.Сазан, П.Гоген, В.Ван Гог)
Кисть Феофана во времена работы на Ильине улице в Новгороде – это обоюдоострый меч – кажется, всякий, соперничающий с ним, терпит поражение!

Итак, эти трое (Ф.Грек, А.Рублев, П.Гоген) писали разное и вместе с тем писали одно: бегство от реальности в сферу религиозных или таитянских вымыслов. Мне не всегда ясно, что за этим стоит (в смысле философии), но мне ясно как это делалось. Каждый их штрих, икона, картина для меня понятны ( в смысле формальных приемов). Я знаю, как это делалось и что делалось в этот момент в душе художника ( в смысле состояния). Парадокс, но А.Рублев мне ясней, чем П. Филонов или иконописец Зинон. Мне не ясно как пишут современные иконы, но мне ясно, как писал Рублев. Я его понимаю более чем кого из современных авангардистов - художников. Всякий другой художник для меня загадка. Для меня величайшей загадкой является Эль Греко, Рембрандт, Веласкес, Ван Гог, С.Дали, но и на Рублева я смотрю как на нечто родственное.


2
Есть гении в мире искусств, которым доступны величайшие откровения человеческого духа. Им приоткрывает Господь такие ипостаси своего сакрального “Я” в их творениях, что невольно ахнешь: “Се есть истина!”. Их талант, дарованный небесами, ум, страсть, строгость отношения к себе – уникальны. Таков Андрей Рублев. То, что он был монах, наверно, неслучайно – по складу мыслей и ума он, наверное, всегда был монахом (т.е. отдельным – греч.). Рублев – величайший гений, каких рождает человечество не часто. Трудно сказать, что самое замечательное в этом человеке его ум, талант, величайшая ответственность за талант, или то и другое, да еще утеснение себя в жизни в одеждах чернеца. В Андрее Рублеве все слито воедино. Все слито в нем, как в драгоценном слитке: художник, поэт, философ, теолог, монах, человек.
Я не знаю, каким мог бы быть Рублев в жизни, но я знаю твердо только одно, что он не мог быть эдаким тихим созерцателем-монашком, этаким Беато Анжелико русском варианте. Это был мощный человек с сильной волей и мощным темпераментом. Это был страстный человек,; гневно бросающий в лицо миру, лежащему во зле – гармонию. Гармония и ясность – это не плод его келейных измышлений, это убеждение глубоко настрадавшегося человека, глубокой и яркой личности. Рублев – отважный воин Христов.
—————————————
1.  Хотя у монахов это означает бесстрастие
Вся его иконопись – это протест и, если хотите, скрытый бунт против реальности, против ненавистной розни мира сего. Его монастырь был для него крепким убежищем и то, что он сделал, делая оттуда набеги, внося в мир хаоса гармонию – это была борьба, стоившая иным его современникам жизни.


________________




В раскрытии личности Ф.Грека и А.Рублева, без преувеличения можно сказать, принимали участие все, кому не лень: беллетристы., писатель, искусствоведы, богословы, иконописцы. Там и тут читаем похвальное слово великим иконописцем. И если о личности Ф.Грека до нас дошли свидетельства современников (Е.Премудрый), то личность А.Рублева расплывчата, точно в тумане – тут для писателя средней руки, для его фантазии есть, где разгуляться. Писатели наши да и художественные критики точно сговорились  - об Андрее Рублеве они пишут почти одно и тоже  из тома  в том … “тих”, ”созерцателен”, “мягок”, “умиротворен”, “молитвенный”, “незлобив” – вот только несколько общих мест для всех характеристик великого художника. В .Сергеев в книге “Андрей Рублев” так и пишет, как будто не видит здесь штамп: “Темперамент художника тих и созерцателен, отношение его к человеку мягко и любовно”.
Позволю себе не согласиться с таким углом взгляда на художника. Тихих поэтов вообще не бывает. Без бешеного темперамента “Троицы” на иконной доске не построишь.
Рублев был мощный человек, яркая творческая личность, с ярким поэтическим воображением. Если он тих и мягок (в силу своего монашеского послушания), то эта “тихость”, как воск, внутри которого обнаруживается металлический стержень. И свой темперамент иконописец скрывал – не к лицу чернецу бряцать оружием… Но мы знаем из исторических источников о монахе Пересвете, который вступил в единоборство с Челобеем. Мы знаем, что монахи на Руси того времени – это лучшие воины. Когда к Рублеву приходило вдохновение, это был человек колоссальных масштабов, – быть может, лучший воин Христов.












               
                О состоянии

Состояние души – это паспорт на бессмертие. Гоген так и говорил, что всякая живопись  - это и есть состояние души, что касается живописи Гогена и его состояния души, тут, по-моему, Гоген старается изо всех сил, чтобы засекретить себя, как поэта. Нигде ни словом он не говорит о самом с о с т о я н и и . А его мозг посещали такие состояния, какие по плечу были только великим поэтам. Иные поэты с ручкой в руках, сочиняя стихи, не погружались на те глубины, где бывал Гоген. Но Гоген ни слова об этом:
И забываю мир и в сладкой тишине я сладко
Усыплен моим воображеньем и пробуждается
Поэзия во мне.
Это и Гоген мог сказать о себе, но нет нигде даже намека на это.
Для меня это загадка. Я о своих состояниях, ладе не таких ярких и глубоких откровениях растрезвонил везде, как безумный сверчок. Гоген же будто набрал в рот воды…Мне грустно, но Гоген или слишком груб, горд и малочувствителен, или слишком силен, чтобы говорить о таких мелочах…


                __________
           
Работа со словом – тяжелая работа. Даже моя работа – это непростая работа. Гоген слишком хорошо знал цену такой работе, поэтому он сказал, что работа писателя – это подстать работе художника – каждодневная каторга. По-моему, он был только каторжником кисти, но он не стал каторжником пера.



                БЛИЗНЕЦЫ

                                Внутрипарное сходство близнецов некоторых  пар и различие других издавна отмечалось в мифах и легендах.
               
                И. М. Канаев «Близнецы и генетика»

               
“ ”

                “Бывают странные сближенья”
                А.С.Пушкин

Когда говорят о детях, чьих-то близнецах, говорят часть, что эти близнецы очень похожи внешне, но по характеру они разные, или, что, наверно, реже бывает, близнецы внешне могут быть не похожи, но вот характер иметь почти одинаковый. Иными словами даже близнецов по крови не бывает одинаковых.
А художники? Художники  - это сложный народ, а художник к тому же и поэт – это и вовсе предмет, исследованию не подлежащий. В чем-то такие художники будут очень похожи, а в чем-то разные. Но когда нам кто-то говорит о чьей-то похожести или близнецах, нам точно дают для наблюдения некие точки. Вот с этих приблизительных точек я и веду мои наблюдения.


***

Известно письмо знаменитого писателя древней Руси иеромонаха Епифана Премудрого своему другу Кириллу ( возможно Кириллу Белозерскому) Это письмо замечательно, оно будет предназначено чтобы лечь на стол исследователя через 600 лет… В своем странном письме Епифаний Премудрый касается личности Феофана Грека. Епифаний не может да, кажется, и не хочет  скрыть своего восхищения художником. “А муж он живый, преславный мудрок, зело философ хитр Феофан Гречин, книги изограф нарочитый и живописец изящный во иконописцах”  - пишет Епифаний. Снова и снова Епифаний возвращается к восклицаниям, к восторгу, он каким-то девятым чутьем литератора, точно догадывается, что перед ним поэт, поэт милостию Божию, поэт, который должен будет первенствовать в литературе, потом но… который по каким-то странным зигзагам судьбы пишет иконы. Пишет же он иконы “не только на образы взирающие, а сколько в небо взглядающе, ногами ж бес покоя стояще, языком беседуя с приходящими глаголаще, а умом дальняя и разумная обгадываше; човственныма бо очима разумныма разумную видяще доброту си” – пишет Еапифаний своему другу.
Если на минуту закрыть глаза, растворясь в виртуальной реальности и перенестись в XIX век, золотой век нашей литературы и вместо гусиного пера Пушкину или Лермонтову дать кисть и иконные доски, и посадить подле них древнего летописца – так ли сильно его похвальное слово будет отличаться от слов Епифания?
“Упридивленный муж и пресловущий великую к моей худости любовь имеяще. А ще бо кто или вмале или на мнозе сотворит с ним беседу, то не мощно еже не почудитися разуму и притчам его и хитростному настроению”.
Без сомнения так подавляющим превосходством на душу талантливого писателя мог подействовать только великий поэт! Феофан Грек – великий поэт древности, который по преимуществу писал красками, но сложись его судьба иначе, он бы с таким блеском владел и пером (а может, и владел?). И это без всякого преувеличения чувствовал Епифаний, он, иеромонах Епифаний Премудрый, будучи чистым и честным писателем, поэтому, кажется, заранее склоняет голову перед великим человеком – перед великим поэтом, поэтому что всякий великий поэт – это драгоценность времени, это зрелище, какому равных немного.

***
Не многим при жизни видение Поля Гогена представлялось таким же мощным, поэтическим, как и проявление подлинной поэзии, не многим, кроме Винсента Ван Гога – что и удивительно – личность Гогена представлялось как личность поэта. Художники Э.Дега, Сера, Сезанн, Писсаро, Бернар очень многие большие талантливые художники трепетали, склоняли головы, уважали, ценили личность Поля Гогена, но не многие догадывались, что эта личность лежит несколько на обочине художественной культуры Франции. Эта личность уже при жизни, по-моему, более вписывалось в поэтическое поле России. Великий поэт древней Руси Феофан Грек и великий поэт Франции Гоген кажется, объясняются уже тогда тайными знаками почтения друг другу…

     ***

Послушайте, я же не говорю о Сезанне, я не притягиваю за больные уши Ван Гога, не ставлю Тулуз Лотрека в пример. Я не ссылаюсь на Дега.  Я говорю о Гогене. Я говорю о том, что только он и его личность могут нам помочь пролить свет в сумерки русского средневековья…
Наше средневековье уснуло, поэтому я говорю о сумерках, но его искусство высоко, в самом зените!
Итак, Поль Гоген из его таитянского рая подает руку древнерусским художникам?

       ***

Я спорил, спорил долгие годы до хрипоты в горле, что Феофан Грек и Поль Гоген  - ягоды одного поля. Теперь я устал говорить об этом – я пишу.
По мне Ф.Грек и П.Гоген обменялись бы рукопожатием через века, знай они творчество друг друга.
Галилей перед смертью произнес: а все же она вертится. А я перед смертью скажу: а все же Ф.Грек, А.Рублев, П.Гоген и Я и МЫ. И мы вертимся на одной оси. И эта ось – родственность нашего видения.

      ***
Воистину должен был родиться я, чтобы сказать правду, похожую на ересь. Мы любим тех, кто слепы, и сами любим пребывать в слепоте.

     ***

Настанет время, я этот год вижу. Иконы Ф.Грека, А.Рублева (хоть их репродукции) и полотна П.Гогена будут экспонироваться вместе (хотя бы для сличения). Если этот мир жаждет правды, он будет их рассматривать как художников, близких друг другу.


***

“Мое дело сказать правду, а
не заставлять верить в нее”
Ж.Ж.Руссо

Я никого не оспариваю, я никого не обманываю, я не грешу, я не кощунствую, я пробиваю дорогу к правде. Мне выпало знать ересь похожую на правду, и правду, похожую на ересь? Мне выпало знать правду и говорить об этом – дело в том, что правда о какой говорю я, в чьих-то глазах похожа на ересь, а в чьих-то – на истину.

***

Я раздвигаю берега бессознательного – я раздвигаю берега поэтического. Поэзия в красках – это и есть наша икона. Картины П.Гогена – это не наши иконы, но это такая же поэзия в красках. Прикажите, попросите кого создать нам родственное – не будучи, как и мы, поэтом, он этого не сделает.

***

Я не жажду сенсаций! Мой ум не падок до грошовых открытий, но мой ум жаждет истины! Теперь Вы вправе задать мне вопрос: так что же истина?

***

Хочу подчеркнуть: Гоген волей неволей, а был обогащен европейской культурой рисунка. Свои полинезийские композиции он строил подсознательно вооружаясь знанием композиций Рафаэля и Микельанжело, Рембранда и Делакруа. Варварское искусство Гогена несет на себе отпечаток европейской культуры, а если говорить уж совсем начистоту, то часть дикарства Гогена – это больше игра в дикарство, свои связи с Европой он так и не порвал, а за несколько лет до смерти хотел возвратиться в Европу.
То-то какой надо было иметь могучий талант, проницательный ум и поразительную интуицию, чтобы на месте Ф.Грека совершить то, что он свершил: какое доверие к своему таланту надо было иметь и сколько доверия к Богу, чтобы написать целую страницу в истории европейской живописи – практически написать с чистого листа.

***

Феофан Грек точно парит между небом и землей или лучше сказать Ф.Грек постоянно один на один с иконной доской и небом… Нет тебе ни достойных соперников, ни учителей, нет школы, нет фотографий, репродукций, наконец, нет достойных ценителей твоего искусства, годы, десятилетия один на один с иконной доской или стенами из фресок.
    Начать писать высокое искусство с чистого листа, сделать прорыв в будущее, какой надо иметь силы талант, какое доверие к Божьему… Мне страшно… Такой удел не для моих слабых сил, это удел гения!

     ***
Андрей Рублев – безусловно, наш национальный гений. Но какой силы должен быть талант, чтобы пробудить этот гений. Кто знает, кто знает, быть может, Рублев не родился гением, а стал им идя по проторенным следам Феофана…

***
                “Он говорит не столько на образы
взирающе,а сколько в небо вглядывающе”
Е.Премудрый

Феофан поражает быстротой своей кисти. Такая нацеленность на кончик своей кисти была свойственна только Дюреру. Вся энергетическая мощь, работа мысли и воображения, кажется, сосредоточены у него на кончике его кисти. Прикасаясь к стене или иконной доске он точно плавил свои краски.; Летучая кисть Феофана, точно молния, прорывает пространство и освещает его. Блеск, просверк и свет молнии – вот что поражает ваши глаза, когда Вы глядите на фрески в Новгороде. И еще мощь симфонии звуков, могущество философии – стремление почти над мирными красками сказать главное: размышление о Боге, о промысле Божьем, о бренности земного существования, о бренности человека.
Кисть Феофана летуча как молния. Разум поспевает за мыслями, как птица за крыльями. Феофан точно парит над землею, когда творит свои фрески.
               
                ***
Будь Феофан современник Гогена и твори с ним бок о бок, как Ван Гог, еще неизвестно кто бы учился у кого…
Это еще вопрос, кто бы более блистал искусством рисунка и пиршеством колорита. Зная нацеленность мозга Феофана на высокое, Божье, зная его, как философа, я бы отдал пальму первенства ему. Это он бы мог стать нашим вторым Эль Греко и мастером номер 1 классического рисунка.

***
Феофан Грек интуитивист высшей пробы: цвет, рисунок, мысль, идея – все это его область интуиции.


————————————
1. По собственному небольшому опыту знаю, что говорю: краски под воздействием высоких температур Вашего воображения плавятся, ваш мозг подобен раскаленной печке.

***
Солнцепек, солнцеворот красок Гогена – это скорей
солнцеворот красок его детства, а не Таити.
Солнечность, непередаваемая свежесть красок Рублева – это островная страна его детства.
Детство того и другого великих художников – это базис, говоря языком философов, это – доминанта их мировидения. “Острова блаженных” – это их островная страна детства.

***

Есть ли в скитальческой судьбе Ф.Грека хотя бы малый намек на тоску по югу? По-моему есть. Русский Север точно зажег пылкое южное воображение Ф.Грека. Русский снег и русский Север заставляли гореть его краски красками Юга…

***

Удивительно не то, что Ф.Грек и А.Рублев были современниками, удивительно не то, что они расписывали один храм в Московском Кремле, Благовещенский собор, удивительно не то, что как художники они по масштабам равны – удивительно то, что такое поэтическое видение и художественная призма его воплощения, преломления, какие склонны к цикличности на земле, удивительно то, что они появились на земле в одно и тоже время, встретились в Москве.

***

Ф.Грек, А.Рублев, П.Гоген, С. Иконников – это плоды и ветви одного дерева (себя я приравниваю даже к сучку). Кто следующий?

……………………………………………………………………………………………….

                цвет и звук
               
                Невозможно сказать людям истину      
                так, чтобы они её поняли; - следует            
                говорить так, чтоб поверили»
                В. Блейк         
               
Цвет и звук в русской иконописи? Что за новости? – скажут мне. Да, звук для русской иконы – это новое…Но, если, как мы определились выше, творчество А.Рублева и Ф.Грека  - это есть поэтическое творчество: те озарения, на какие их сподобил Бог, есть поэтические озарения, то как раз, как нам кажется, время приспело сказать (или вспомнить) некоторые положения, касательно вообще задачи поэта.
Мы невольно пришли к блестящей статье А.Блока “О назначении поэта”.
“Поэт – сын гармонии, и ему дана какая-то роль в мировой культуре. Три дела возложены на него: во-первых, освободить звуки из родной безначальной стихии, в которой они пребывают; во-вторых, привести эти звуки в гармонию, дать им форму, в-третьих, внести эту гармонию во внешний мир.
Похищенные у стихии и приведенные в гармонию звуки, внесенные в мир, сами начинают твое дело………………………..………………………………………………………………
…………………………………………………………………………………………

    Нельзя сопротивляться могуществу гармонии, внесенный в мир поэтом, борьба с нею превышает и личные и соединенные человеческие силы”, пишет А.Блок.
Александр Блок еще говорит: “На бездонных глубинах духа, где человек перестает быть человеком, на глубинах, недоступных для государства и общества, созданных цивилизацией, - катятся звуковые волны, подобные волнам эфира, объемлющим вселенную: там идут ритмические колебания, подобные процессам, образующим горы, ветры, морские течения, растительный и животный мир.
Эта глубина духа заслонена явлениями внешнего мира. Пушкин говорит, что она заслонена от поэта, может быть, более, чем от других людей: “Средь детей ничтожного мира, быть может всех ничтожней он”.
Первое дело, которое требует от поэта его служение, - “бросить заботы суетного мира” для того, чтобы поднять внешние покровы, чтобы открыть глубину. Это требование выводит поэта из ряда “детей ничтожного мира”.

                Бежит он, дикий и суровый,
                И звуков и смятенья полн,
                На берега пустынных волн,
                В широко шумные дубровы.

Дикий, суровый, полный смятения, потому что вскрытие духовной глубины так же трудно, как акт рождения. К морю и в лес, потому что только там можно в одиночестве собрать все силы и приобщиться к “родному хаосу”, к безначальной стихии, катящей звуковые волны.
Таинственное дело свершилось: покров снят, глубина открыта, звук принят в душу. Второе требование Аполлона заключается в том, чтобы поднятый из глубины и чужеродный внешнему миру звук был заключен в прочную и осязаемую форму слова: звуки и слова должны образовать единую гармонию. Это  - область мастерства. Мастерство требует вдохновения также, как приобщение к “родному хаосу”; вдохновение – сказал Пушкин, - есть расположение души к живейшему принятию впечатлений и соображению понятий, следственно и объяснению оных”; поэтому никаких точных границ между первым и вторым делом поэта провести нельзя; одно совершенно связано с другим; чем больше поднято покровов, тем напряженнее приобщение к хаосу, чем труднее рождение звука, - тем более ясную форму стремится он принять, тем он протяжней и гармоничней, тем неотступней преследует он человеческий слух.
Наступает очередь для третьего дела поэта: принятые в душу и приведенные в гармонию звуки надлежит внести в мир”.
Итак, на бездонных глубинах катятся звуковые волны, задача поэта прислушаться к ним, вслушаться (всмотреться) снять звук,  (снять краски, цвета, его энергетическую мощь) дать звуку (цвету) одежду, т.е. прочную, осязаемую форму, внести звуки, краски в мир, звуки, краски, внесенные в мир сами начинают творить свое дело – это и есть дело поэта.
Исходя из своего скромного опыта, скажу: я очень легко без всякой паузы перехожу от писания красками на холсте к писанию ручкой на бумаге. Состояние то же: мысли, звуки, идеи, воображение творят то же самое дело, о котором говорит Блок. Иными словами я очень легко перехожу от писания красками на холсте к чисто поэтическому творчеству, что мне позволяет утверждать, что также могли поступать и Ф.Грек, и А.Рублев, и П.Гоген, отложив кисть и краски в сторону, они могли писать стихами. Об этом состоянии “расположении души к живейшему принятию впечатлений и соображению понятий, следственно и объяснению оных” лучше всех сказал Пушкин:
                И забываю мир, и в сладкой тишине
                Я сладко усыплен моим воображеньем
                И пробуждается поэзия во мне
                Душа трепещется лирическим волненьем
                И ищет, как во сне
                Излиться, наконец, свободным проявленьем.
Какие еще нужны доказательства, что это поэзия? Разве то, что Вас, дорогой читатель, надо поставить вместо меня… Да вот незадача, поэтами рождаются, а не становятся.
Повторяюсь, я еще раз повторяюсь: я очень хорошо ощущаю, смею утверждать, я знаю, на каком витке вдохновения, на каком колоссальном подъеме был А.Рублев, когда под его кистью появлялась “Троица”. Это сладчайшее, могущественное состояние души, когда под твоей кистью плавятся и точно из хаоса рождаются образы.
А когда Рублев создавал свою “Троицу”, он был трижды в таком сладком, сноподобном состоянии, ибо такие творения создаются лишь раз. Такие художественные поэтические вещи, как “Джоконда”, “Сикстинская мадонна” и “Троица” создаются художниками только однажды.




Взяв на вооружение терминологию Блока из той же статьи о задачах поэта, можно слегка пораскинуть фантазией.
“Из безначалия создается гармония,  - говорит Блок. – Что такое гармония? Гармония есть согласие мировых сил, порядок мировой жизни. Порядок – космос, в противоположность беспорядку, хаосу.
Хаос есть первобытное стихийное безначалие, космос – устроенная гармония, культура; из хаоса рождается космос, стихия таит в себе семена культуры, из безначалие создается гармония”.
Когда уяснишь для себя ту простую истину, что гармония создается из хаоса: она по крупинке, по песчинке собирается из него, тогда становится понятным и работа поэта по принятию звуков в свою душу. Тогда начинаешь и на “Троицу” Рублева смотреть не как на что-то чужое поэзии. Прибавим к этому известную мысль о том, что Вселенная – это колоссальная спираль, которая сворачивается или разворачивается, это уж как кому угодно, прибавим к этому, что и жизнь наша на земле – это все та же спираль. А теперь соедините в себе эти две мысли: снятие звука  (цвета) с надмирных высот и внесения их в мир. Теперь гляньте на “ Троицу” Рублева. Первое, что видите Вы – это круг, в какой вписываются три ангела. Если немного постоять, подумать, то это будет круг, похожий на спираль…
Стоп, мы подошли к самому важному, самому существенному в знаменитой “Троице” (тут я снова прибегаю к своим личным чувствованиям).
Линия, пятна красок, движки, заливки в сумасшедшем вихре и при этом в поразительной тишине кажется сами собой закручиваются в спираль! Да, да. Это самое главное, существенное, это несомненно точно спираль! Плечи ангелов, линии их рук, ног, седалища, склоненные головы, и даже изогнутый в виде буквы О, мамврийский дуб – все это несомненная спираль. Все подчинено вращению спирали.
…………………………………………………………………………


Теперь, имея свой собственный опыт, свидетельствую: поэтическое видение А.Рублева есть древнейший памятник на земле.;Памятник самой ранней поэзии. Нет ничего на земле древнее этого. Такое видение на земле вовсе не новость. Но в истекающее тысячелетие оно зафиксировалось лишь трижды: в творчестве Ф.Грека, А.Рублева и П.Гогена. Ваш покорный слуга пытается пролить свет на подобное видение. Это видение имеет цикличность, оно повторяется на земле. Свидетельствую: когда творишь по этой схеме (речь идет о состоянии в мозгу) ясно
ощущаешь внутри себя вращение спирали, бурю, вихрь, подъем. Эта спираль скорее закручивается, чем раскручивается. Чем туже  сужаются кольца спирали в мозгу, чем больше и глубже его
угнетение присутствием музы, тем ярче цвет и певучее линии, тем крепче рисунок. Подчеркиваю, то, что у Рублева называется певучестью линии, совершенством композиции и яркостью цвета, то у Пушкина называется размером стиха, его строфикой и благозвучием. Но природа поэтического видения у Рублева и у Пушкина,  принципиально разные. Если Пушкин только поэт, то Рублев и поэт и художник.
Еще о спирали. Взгляните внимательно на фрески Феофана на Ильине улице, гляньте на его “Успение”, взгляните на Архангела Михаила Рублева, на его “Троицу”. Скользните взглядом по таитянкам Гогена (особенно в полный рост), скользните взглядом по моим вещам. Неужели надо объяснять, что это одни и те же краски, плоскостность рисунка, одни линии, каким как будто хочется свернуться в спираль?.
Эти как будто одни и те же краски, но все это сделано разными людьми, все это сделано людьми разной энергетической мощи.
    Поспорьте со мной. Хотя Ф.Грек, А.Рублев и П.Гоген уже давно не спорят.


                О СОСТОЯНИИ

Повторяюсь и еще повторяюсь, я адресуюсь к состоянию. Я настаиваю, я делаю акцент на состояние. То, что у поэта зовется метафорой, то у нас зовется краской. То, что в стихах зовется мужской, женской или опоясывающей линией, то на холсте зовется каркасом рисунка, линией. То пространство, что на бумаге отведено под буквы, то у нас заливается краской. Напоенные светом и красками строчки остаются жить по принуждению. В таком же напряжении (или принуждении) остаются и краски, хозяин такого действия – мозг поэта. Мозг поэта в эту в эту минуту подобен кратеру, раскаленная, расплавленная магма – это сокровище! Поэт скажет: и … камера пыток!

                СЕНТЕНЦИИ

По движкам, заливкам, плавям, пробелам А.Рублева или Ф.Грека можно судить о состоянии. По динамике и совершенству рисунка – по глубине их самоуглубления.

“Троица” Рублева, выполненная масляной краской, выглядела бы чудовищно неправдоподобной. Рисунок “Троицы” не настолько силен, чтобы быть звучным в масляной технике.

Краски Ф.Грека в новгородских фресках – это такая же энергетическая мощь, какую мы видим в таитских работах Гогена. Но краски Ф.Грека – это скорбная система, краски же Гогена – это радуга.

Легкий, подвижный мазок Рублева, его пробела, притинки, его точно “дымом писаные краски” очень графичны. Рублев по рисунку прирожденный график, но он и прирожденный колорист, краски не толпятся друг подле друга, как у Гогена, краски Рублева поют.
Гоген рядом с Рублевым, как тяжеловес, который месит глину ногами. Рублев изящная скаковая лошадь…
Схватите под уздцы такую лошадь, не получится. Характер Рублева все же норовист. Нельзя не иметь упрямого норова, рождая на свет упрямые краски.
Когда Рублев писал свои иконы, ему пели не только ангелы. Его мощным порывом ветра пригибало к земле. Он не уступил ветру ни пяди. Краски Рублева – это расщепление спектра цвета под порывами ветра.

По цвету Рублева можно прислушаться к звону в его душе.
Это не только стройный колокольный звон. Это звучание надмирного.

Краски Рублева и Ф.Грека дисциплинарны, т.е. они подчинены стройной мировой мысли. Так стройно мыслили в красках только русские.

Гоген иногда расщепляет краски в мозгу, кажется ради одних красок. Но краски Гогена только ради одних красок – это все равно философия.

Наши иконописцы дважды философы. Их краски сами по себе, будучи философией, еще подчинены строгой теологической дисциплине.

Рублев, как монах, содержал свои мысли в узде, от этого его сердце пело. Его “Троица” есть наивысший взлет обузданных мыслей и пения сердца.
Мир наш дважды находил Истину и трижды терял ее. Такое впечатление, что мы все истосковались по истине, но нам эта Истина совсем не нужна…

Нельзя смотреть не обнажась на нагих таитянок Гогена. А смотреть в одно и то же время и на иконы Рублева надо дважды обнажась. У кого достанет на это сил? Но дело не в том, что настоящая Истина всегда нага.

Когда без предупреждения глядишь на крылья рублевских ангелов, глядишь на нежный цвет их подпапоротков, глядишь на музыкальный разворот головы, глядишь на локоны; нежная музыка разворота плеча, нежный, звучный голубец гематия, очень энергичный рисунок складок его – все, все, все (я говорю о фрагменте) все это со стопроцентной идентичностью можно вылечить в таитянках Гогена.
Тот же звучный желтый цвет крыльев – теперь это небо, тот же близкий по ракурсу разворот головы. Та же музыка изгибов юного тела, одна плоскость накладывается на другую, заходит за нее, прячется, выходит снова, небо желтое, крылья белые и зеленые. Все под воздействием каких-то высоких температур (видно состояние мозга) плавится, перетекает одно в другое. Все это звучит наподобие музыки. Неужели надо быть слепым, чтобы не знать, не видеть это. Все это как будто сделано одним человеком. Только раз в каком-то смутном непонятном нам бытии, а другой раз в жизни земной, но такой же условной.
Цвет, природу которого мы рассматриваем, имеет могущественное воздействие на мозг, этот цвет могущественен и таинственен сам по себе. Еще Ван Гог диву давался, глядя на яркие арльские полотна Гогена. “Странно,  - говорит Винсент,  - странно, при такой яркости цвета, в нем заключена такая тайна!”
Так вот тайна цвета А.Рублева и тайна цвета Гогена имеет одно происхождение. В чем оно? Это еще большая тайна за семи печатями.
Предубеждения – худший советчик в поисках истины, а предубеждение, сопряженное с гордостью – это грех, это гремучая смесь, каким место в преисподней.
Я намекаю, я подталкиваю моего читателя к тем препятствиям, с какими он встретится в своем мозгу.
Нам долго говорили о русском культовом искусстве, о нашей иконописи, что это чуть ли я вообще не искусство, а религиозный и молитвенный акт, нас отрывали от мирового древа искусства, указывая на уникальность нашей иконописи. Наша иконопись уникальна, она молитвенна, но она имеет те же глубинные вековые корни, которые имеет любое большое искусство. Наши православные иконописцы были, прежде всего, великими художниками, поэтами, а потом иконописцами. Поэзия в поэте первична. Теперь для меня это такая истина, которую и доказывать, по-моему, нечего. Кстати я показываю, а не доказываю – как-то, по-моему, советовал А.П.Чехов.


 
        О СОСТОЯНИИ

Рублев – наш первый солнцелюб. В его душу большого ребенка всегда глядит не то солнце, что на небе, а то, что в памяти. Память Рублева это, кажется, не только память детства, это кажется, память иной страны.
……………………………………………………………………………………………
Солнцелюбивые краски Рублева – это как бы солнце наоборот, т.е. краски излучают свет солнца там, где должно быть ночи. Погружение в себя в таком состоянии, это как бы погружение в ночь, поиск света в себе через цвет.

***

Язычество Гогена очевидно, мифы Океании переплелись, перемешались с собственным мифотворчеством. Мифы, легенды, какие Гоген творит на холсте, похожи на утопии. Эти утопии самодостаточны, ибо они поэтичны. Воинственный атеизм, варварство духа, амбициозность, гордость, буйство – вот и все дикарство Гогена. Гоген как будто пишет страницу истории искусства с чистого листа. Гоген не догадывается  (он просто не знает), что теми же красками (той же их плотностью) написано уже несколько страниц древними. Наши древние иконописцы отвергли плоть и пели о духе.
Гоген снова раздел дух и одел его плотью. Но в этом, по-моему, еще больший раздор человека с небом.

        ***

                Путь парадокса – это путь истины. Чтобы
                подвергнуть реальность серьезному испытанию,
                мы должны увидеть ее балансирующей на туго
                натянутой проволоке. То, что общеизвестно – неверно”.
                О.Уайльд

Я упрощаю, я опошляю вопрос, я смею ставить рядом на одной доске русские иконы и пестрые “таитские примитивы” Гогена? Я спятил с ума? Я варвар? Я уподобил сам себя примитивам?
Ни да, ни нет. Вовсе не так. Я не отождествляю творчество русских иконописцев и Гогена. Я говорю только о корне их. Этот корень глубоко, глубоко засел в глубине веков, он никогда не исчезнет, он питал, питает и будет питать (наверное, будет) творчество художников. Такое видение  мира глазами поэта не новость. Поэт с такими глазами не может объяснить свое видение, но он может подсказать миру, кто его родичи… И я подсказываю. Я не навязываю, не стучу кулаком, я членораздельно говорю то, что сказали бы мои трое предшественников: Ф.Грек, А.Рублев, П.Гоген.
Богу было угодно соединить нас вместе родственными узами, видением, родственным стволом дерева. Мы срываем с него разные плоды – потому что мы разные, наш духовный опыт, время, в котором мы живем, наши пристрастия, культура, характеры, язык, менталитет разные. Но мы  - поэты, которые глядят на мир почти одними глазами, поэт с такими глазами будет всегда мечтатель, философ, немного буян и … немножко ребенок… Свой протест против мира, лежащего во лжи, он выражает красками. У гармоний древних русских иконописцев и таитских композиций корень один. Не спрашивайте нас, какой это корень: мы не знаем. Но мы знаем, что родней в искусстве ничего не бывает.

***

Слова мои стучат, как об стенку горох? Неправда, мои слова не горох. Сопротивляться их весу, как и поэзии бессмысленно. Правда в том, что всякий талант, как и Бог, как и все, что от Бога, не в силе, а в правде.

***

Так что же такое видение этих троих? Я ищу, много лет ищу одно нужное слово, но не нахожу… Я ищу слово, которое бы выразило все. Я не нашел пока этого слова, но если говорить о моих чувствованиях – вот они.
Я иногда думаю, что краски Гогена, Ф.Грека и А.Рублева – это одни и те же краски, какие сбросил нам Господь из рая. Природа этих красок одна – надмирность.
Кто бы и что бы мне ни говорил об искусстве этих троих великих художников, но по мне природа красок их одна – это или остаток золотого века на земле, абсолютна, остатки рая на земле или верный путь к поиску рая небесного.
Я иногда думаю, что каждый из троих (или из нас четверых, что касательно природы видения одно и то же) пережил в раннем детстве величайшие впечатления от этого света и царства, и пиршества красок (напомню, что детство троих прошло в южных широтах).
Свет небесный и свет земной с такой силой ударили по чувствительным нервам ребенка, что в них заискрилось что-то, напоминанием рая. Глаза их расширились, исполнились удивления, поэзия прочно, навсегда обосновалось в мозгу. Поэзия, вихорь поэзии отныне будут сопровождать ребенка всю жизнь. Так ребенок становится поэтом, а поэт на всю жизнь остаётся ребенком.


                О СОСТОЯНИИ

Кто знает, кто знает, но память наша, кажется, хранит бестелесно-телесные воспоминания. То, что пел и видел А.Рублев, не есть ли это захват какой-то поэзии? Душа точно припоминает свое иное свечение… Душа наша, точно пребывает везде и нигде. Душе тесно в земной оболочке: душа, точно столкнувшись с чем-то, отлетает.
………………………………………………………………………….
Мозг схвачен какими-то энергиями, два полушария мозга – это как будто батискаф, он погружается на большие глубины, мир отступает, шум затихает, зрение гаснет, включается какое-то внутренне зрение, точно открывается мифический третий глаз. Мысль, чувство пробегают перед внутренним зрением, как на энцифалограмме, ярко, четко, увесисто. Внутри Вас, точно зажег кто лампу комфорта. Это и есть “расположение души к живейшему принятию впечатлений и объяснения оных”. (А.Пушкин)


 

“Каждый хочет, чтобы правда была
на его стороне, но не каждый хочет
быть на стороне правды”
Уэйтли

Готов ли я пострадать за правду? Готов ли стоять до конца за нее? Скажу прямо: не мне нужна эта правда, она нужна миру. Но мир наш похож иногда на большой балаган, - он отвергал и не такую правду!

***

Меня разопнут наши церковники? Чувствую, знаю, разорвут на куски! Чудовищная получится казнь… на лобном месте меня уже казнили… Москва, Кремль, лобное место – это и есть наша голгофа!
Меня успокаивает только одно! Наши невежды меня разопнут, а те, кто обладает умом и интуицией, те призадумаются.

***

Мне скажут, я как чумной лихорадкой заражен прелестью. По-моему, прелесть моей идеи не в чьей-то прелести, а в самой прелести идеи!

***

Отчего я не создал (и не создам уже) свою школу живописи? Это вопрос не ко мне, а к Богу.
Любя и понимая искусство живописи, как я, не лучше ли мне писать чернилами на бумаге, а не красками на стене?

***

Немногосложность и ясность композиций древних иконописцев перекликаются с такой же немногосложностью и ясностью контуров у Гогена. Такое пиетическое значение линии, кажется, ощущал только Гоген. Но если Гоген – это хороший рассказчик и толкователь линии, то наши иконописцы – это певцы линии.

***

Многие великие истины были
сначала кощунством.
Б.Шоу

Я хочу взять святое у наших иконописцев, я хочу отнять его у них?  Я хочу перемешать классическое с неоклассическим. Слышу, знаю – голоса из толпы! “Не надо путать Божий дар с яичницей!”

***

Последний и поздно приходит
Правда, плетясь вслед за хромым
временем.
Б.Грассиан

Не умри Гоген в 1903 году, проживи он еще десяток лет до 1913 года. Посмотри он нашу первую выставку икон, доживи он до того времени, когда фрески в Новгороде Ф.Грека будут расчищены, он был бы ошарашен нашим искусством. Кто знает, кто знает… считал ли он себя после этого синтетического искусства первопроходцем в своем видении в синкретическом стиле. Будучи великим человеком, Гоген со свойственной ему прямотой сказал, я знаю, что он это бы сказал”: Феофан Грек – мой предтеча!

***

Как известно, Иисус Христос сказал толпе: “У отца моего обителей много”. Это, должно быть, и так понимать, что много тайн, загадок, и даже, на первый взгляд, несообразностей. Но только так встречается у Него, у Бога, самое непривычное у Него становится привычным, самое плоско-духовное -  высоко-духовным.

____________
Это удел гения: брать в руки кисть и писать без образов для подражания, без школы, без чьих-то отчетливых следов в живописи… без должного понятия.
Брать и писать из года в год из десятилетия в десятилетие, поражая своих современников “хитростным сплетением своих речей”, изящной мудростью и темпераментом. Писать, не взирая на набеги татар, не смотря на пожары и смуту времени, писать, как будто ведая, что только малая толика дойдет до грядущих времен, писать для Бога…

______________

Когда исследователи слишком плотно начинают рассматривать имя Рублев – откуда оно? От имени рубеля, какой применялся для накатки кож; от имени боярина-псковича Андрей Рублев. Где, в какой стороне неоглядной России искать корни Рублева? Рублев северянин или южанин? Последний вопрос – не праздный вопрос. Теперь, зная, чувствуя, понимая природу видения Андрея Рублева, можно уверенно предположить: Рублев был южанином. Чернигов, Киев, Ростов – не севернее Курска – вот те русские земли, те широты, где мог провести свое детство Рублев. Южное детство Рублева, как детство Ф.Грека и П.Гогена и Вашего покорного слуги – это существенно. Вот это та логическая цепь, какая нам не кажется искусственной… Итак, великий русский художник Андрей Рублев был родом из Новгорода или из Пскова. Он из Москвы или Радонежа? Теперь с той или иной долей условности мы можем сказать: Рублев – курянин. ;

   ***
Краски Рублева – это паспортные данные его детства. Детство Рублева – это приоткрытые двери к тайнам мира, тайнам поэзии. Нечеловеческой сочности голубец среднего ангела его “Троицы” должен был отпечататься в его мозгу в далеком детстве. Краски Рублева – это солнцеворот или солнце наоборот. Солнце юга России (вероятней юга) сделало свое тайное дело. Мозг поэта-Рублева стал мозгом Рублева-чернеца.

1. В свете этих моих интуитивных предположений о южном происхождении уникального поэтического видения А.Рублева вовсе не наивной выглядит гипотеза, что его отцом мог быть личный иконописец Ивана Калиты Иван. Предположение, что будучи мальчиком, юный Андрей Рублев провел свое раннее детство в Византии, где его отец учился у Византийцев изографов. Это предположение может иметь под собой почву.
Победа на Куликовом поле подобно вспышке на солнце подействовала на душу Рублева разительно. Русь преображалась вместе с ним от неправды к поэзии. Так на том и стоим. Цвет и свет Рублева берет свое начало с этого поля. Там или близко Рублев и рос.

                КТО ПЯТЫЙ?


Ф.Грек, А.Рублев, П.Гоген – кто следующий в этой цепочке? С. Иконников (даже вопреки самому себе, вопреки моим требованиям к себе, я себя из этой цепочки вычеркнуть не смею… Я понимаю, что я – самое слабое звено в этой цепи и все же трогать не смею)
Итак, я четвертый. Чтобы Вам, дорогой читатель, меня объяснить, нужен пятый.
Итак, кто пятый? Он придет, он уже на подходе. Возможно, он близко. Пятый (если он будет наш), пятый, несомненно, будет наш Эль Греко.
    Нет никакого сомнения, что после этого высказывания меня запишут в отряд еретиков!
    Но мне неуклонно идут на ум слова одного великого физика – ядерщика Нильса Бора: «Достаточно ли безумна эта теория, чтобы оказаться истинной?»

                ФРЕСКИ  ГОРГИППИИ?

Видал ли кто-нибудь древние фрески Горгиппии? Не видал? Даже мало кто знает, что так называлась раньше Анапа? ;
Славно, славно мы знаем историю нашего отечества…
Однако, шутки в сторону, я, по правде сказать, тоже не видел сих изумительных черепков, сих останков античных фресок у нас.
Но вот гляжу я иногда на то, что выходит на моих картинах, холстах, а иногда и на 8-миллимитровых кусках фанеры, и мнится мне, что тут поработала рука древнего мастера из Синдик или Пантикапея, кажется мне, что ветер отколол и занес к нам их фрагменты исчезнувших фресок… Правда, эти драгоценные образцы исчезнувших фресок мне кажется иногда изрядно пополнены рукой какого-нибудь черноморца-усача, казака, наследника Сечи…
И еще раз шутки в сторону. Независимо от меня (П.Гоген, А.Рублев и Ф.Грек со мной солидарны!).



____________________

1. Анапа, Кубань, Черномория (казачьи курени, станицы)  - это, так сказать самый свежий последний культурный слой древних земель Причерноморья, еще облюбованных и освоенных колонистами древней Эллады. Горгиппия впервые упоминается Стробоном в географическом труде, написанным им в начале I  века. Горгиппия – крайний юго-восточный форпост Боспорского царства, основана по преданию Горгиппом в 348 году до н.э.
2.
     Итак, независимо от нас и в меру наших талантов, то, что наш мозг производит в виде икон, фресок или картин – это странный преиллюзорный мир, который вмещает любую древность от упоенного солнцем искусства этрусков и Эллады до цветисто расписанных крынок и горшков какого-нибудь хуторянина с изображением Казака-Мамая.

                ДИАЛОГИ С ГОГЕНОМ
                Новая шумиха – старые дела.

Вышел в свет прекрасный альбом репродукций под общим названием “Гоген и Россия» книга построена в форме диалогов русских художников и Гогена.     И.Грабарь, М.Волошин, Н.Гумилев, С. Маковский, Я.Тухенхольд, А.Бенуа великолепно ориентируясь в пространстве и времени, говорят об искусстве Гогена, без конца восторгаются им, но никто даже пальцем не пошевелил, чтобы провести параллели с древнерусским искусством… 
Я перелистал альбом-каталог, прочел статьи, еще пролистал “нет, - сказал я, - русских диалогов с Гогеном не получается. В русских диалогах с Гогеном должны участвовать две главные фигуры: Ф.Грек и А.Рублев, без их имен имя Гогена слишком ярко горит на русском фоне. А если говорить уж совсем начистоту, то и мой голос в этих диалогах не лишний.

                ДОНСКАЯ БОГОМАТЕРЬ
Удивительна кисть Феофана! Могуч, размашист его монументализм. Феофан Грек прирожденный монументалист – здесь ему в древней Руси, да и, пожалуй, во всей тогдашней Европе равных не сыщется. Но Феофан Грек мог быть и лиричным, и философичным, и музыкальным до безмерности – и этот свой дар он воплощал на небольших, почти аналойных иконах. Такова его удивительная двухсторонняя икона “Успение” и так называемая “Донская Богоматерь”. Одно уже двухстороннее изображение выдает в Феофане его глубокую любовь к древности. Здесь, на этой двухсторонней доске Феофан Грек еще больше раскрывается как личность, как человек простой и возвышенный, одаренный Богом могучим талантом и смиренным перед Господом Богом. Двухстороннее изображение выдает почти домашнее тепло и почти русское смирение…
Я люблю Феофана в этой иконе – уже не византийца, но еще как будто не совсем русского… Однако, изображение Донской Богоматери едва ли не лучшее изображение Богородицы после Владимирской Богоматери.
Если Владимирская Богоматерь каждой деталью, каждой мелочью подчинена общему впечатлению, то сила Донской Богоматери в ее деталях. Если Владимирская Богоматерь берет своим общим, всечеловеческим обращением своего лика и лика Христа к миру, то Донская Богоматерь берет своим самосозерцанием и почти медитативным самоуглублением.

      

Мое глубокое убеждение, что двухсторонняя икона “Успение” и “Донская Богоматерь” принадлежат кисти Феофана Грека. Это я не берусь доказывать, я это – знаю. Я чувствую это шкурой, каждый мой нерв в пользу Феофана.
Но вот в залах государственной Третьяковской галереи есть одна спорная икона “Преображение” (1378 г.), под которой или ставится имя Феофана или не ставится.
По-моему, есть нюансы, по причине которых не надо спешить. Прикасался ли Феофан к этой иконной доске или не прикасался – это, по-моему, вопрос вообще на проверку наших знаний о Феофане…
Признаюсь, я не сразу пришел к предположению, что иконы “Преображение” Феофан Грек как бы касался и не касался ее, - если уж быть точным, то “Преображение”, по-моему, принадлежит наполовину кисти Феофана.
Когда Вы в первый раз глядите на эту икону, Вас просто захватывает ее динамичная композиция, сделанная рукой мастера. Так рисовать в древности умели немногие. Знаменщик, который выполнил прорись этой иконы, несомненно, был – большим дарованием. Но вот Вы начинаете вплотную глядеть на эту икону, на ее живопись, технику, краски, движки, плави, пробела, притинки и в сердце Вашем начинает шевелиться сомнение – да кисть ли это Феофана?
По-моему, и я так же много рассматривал эту икону и также сомневался. Постепенно я и пришел к этой мысли, что над этой иконой и трудился Феофан Грек и нет.
По-моему, это его мощной рукой была сделана могучая прорись, это ее мощный динамизм, ее звучание. Но потом по неизвестным нам причинам он оставил работу над иконой, дав ее завершить своим ученикам. Те взялись за краски и по живой, прямо кричащей жизнью композиции стали писать почти сухими, мертвыми красками, охрами, санкирями, ярозитами, глинками, белилами, голубцом и наполовину погасили творческий пламень, и получилась полуживая, полумертвая композиция: своим первым замахом она поражает, а своим завершением в красках – расхолаживает.
Это, по-моему, чистейший образец древнерусской эклектики. Один из лучших образцов перепевов кисти Феофана.

                * * *
     Один из умнейших учёных последнего времени парадоксальный и неожиданный,         
 теоретик искусств, знаток творчества  Ф. Рабле и Ф. Достоевского   М. Бахтин  однажды сказал: «Ничего в мире и о мире ещё не сказано  Всё ещё впереди и всегда будет впереди».
      По-моему это поразительные слова о познании мира и очень верные.
    
                *  *  *

Так что же было прежде и что было потом? Поднаторевший в книгах читатель скажет: “Прежде была книга П.Гогена “Прежде и потом”, а потом были его искусство, потом слава, потом…”.
Но тут я прерву высоколобого читателя: “Мой дорогой книголюб, - скажу я. – А знаете ли Вы, что я намеренно позаимствовал название книги у Гогена? Я это сделал намеренно, чтобы Вас отослать не к книге Гогена, а к истории искусств, к тому, что было все-таки прежде, а что потом.
Вот и все мои хитрости. По-моему, я членораздельно излагаю свою позицию. Теперь дело за читателем и судить ему: так что же было все-таки прежде, а что было потом?»



Конец 70-х – начало 80-х г.г.
               
               
                С. Иконников     г. Москва