Не проза. Из главы 12

...На этом рубеже полагается писать завещание. Но я с этой заморочкой управился уже давно. А что мне было завещать? И кому?

 Но и совсем обойтись без чего-то знакового и письменного было бы невежливо. Так и образовался нижеприведённый текст. Суррогат. Спонтанно образовался. Зловредно посвящённый сами знаете, кому. Больше ж некому.


 *  *  *
 С. Л., с пониманием


 Ни музыки, ни свечки, ни креста,
 ни зёрен, чтоб ко мне слетались птицы,
 не надо. Отмотав свои полста,
 перевернуть последнюю страницу.
 Соплей и слёз избегнуть. Сжав уста,
 без корки, без глотка угомониться.

 И, может быть, святая простота
 лишь в этой форме может воплотиться.

 Как верить публике, что примет скорбный вид?
 Сам огорчусь: не всхлипнет о потере
 та, что не стала жизнь со мной делить,
 а смерти и подавно не разделит.

 Прощёное забыть ли воскресенье?!
 Ты и теперь так с Господом шалишь?
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 Пощады я просил, как ты тогда - прощенья.
 Давно уж решены все уравненья:
 я - не простил; а ты не пощадишь.

 Взыскуя смысла, я всю жизнь искал
 вопросы на проклятые ответы.
 Да так дотошно, что и не заметил,
 как мимо истин всуе проскакал.

 Одна утеха мне теперь, когда
 судьбой стреножен и обезоружен:
 я был тебе в каком-то смысле нужен.
 Пускай - не весь. Пускай - не навсегда.


 Надеюсь, продвинутому читателю и так ясно, а остальным я сам поясню: всё, что когда-либо было написано мною в форме, претендующей на стихотворную, является фактом психиатрии, а отнюдь не литературы...


    Полностью: http://www.proza.ru/2009/09/28/594