МАСТЕР
Как, скажите, уйти от судьбы,
Если свет Вифлеемской звезды
Вам строку на бумагу кладёт
И диктует всю ночь напролёт?
Ночь в канун воскресенья длинна,
Такова искупленья цена.
Тыщи лун за когда - то одну
Прокуратор глядит на луну.
Как, скажите, уйти от любви,
От пьянящего тока крови,
В миг, когда он её увидал -
Ту, которую век ожидал?
И на красную лужу вина
Неподкупная светит луна,
Прокуратор глядит на луну,
И бессмертно, и зябко ему.
Как, скажите, уйти от креста?
Стала память больна и пуста,
И за окнами чёрен туман,
И в печи догорает роман.
И на мраморе кровью видна
Проступившая лужа вина,
И судья постигает вину,
И казненный скорбит по нему.
(Рис Н.Рушевой)
IV. Мастер
© Copyright: Владимир Скобцов, 2011
Свидетельство о публикации №211100400928
Свидетельство о публикации №211100400928
Рецензии
