1. Я псих из-за травы и Вероники, и портретов
Смешной художник в контакте обозревал, совсем не похожее на твое, изуродованное лицо и думал...он конечно понимал, что умирал, но знал, что отступать не в силах. Пустые шорохи, наполнявшие его слух от кажущейся когда то прекрасной музыки, ввергали в еще большую агонию.
Он понял.
Понял, что проиграл и что любил... И теперь, Вероника, моя любовь к тебе теплится лишь пульсом того смешного художника, который все же осознал одну вещь, которую не понял еще никто. И вещь эта скрывается в погубивших меня цветотенях, где-то в неразличимой тончайшей грани между черным и белым. Да и черт возьми, каждый знает это по-своему, но знает одно и то же! Остается лишь выяснить, что же там за мир между этими двумя оттенками - тоесть сущая мелочь, ну а я...а я буду любить Тебя, Вероника, чтобы жил художник и мы успели тебя отыскать, а он будет жить, чтобы я любил тебя...
Так я сошел с ума.
Так что теперь ты будешь со мной, если я просто этого захочу, а художник, лукаво подмигнув мне, уйдет, оставив после себя лишь легкую невесомую грань своей доброй улыбки. И тогда мы будем делать, что хотим - лежать на траве и смотреть на уходящее от нас небо, ты будешь готовить кофе, наливать в термос и приносить с собой, чтобы мы ни в коем случае не заснули...ведь Сон - это явь, Вероника, а явь - это сон.
Свидетельство о публикации №211100500502