1. Я псих из-за травы и Вероники, и портретов

Это ли не латентный быдлизм? (хотя нет, быдло не знает слово "латентный", так что это моя визитная карточка) Завтра я всем скажу правду...всем, кто спросит. Вот так вот, Вероника, все и начинается. Интересно только, что начинается с конца. Ты прости меня еще раз, но эти портреты погубили художника. Он старательно выводил каждую черту твоего лица, нежно ласкал цветотени, игриво закрадывающиеся за мочку твоего скрытого волосами уха...он старался, Вероника, правда старался. Но у него не получилось. Он, наверное, зря влюбился в картинку, но ведь сама знаешь - сердцу не прикажешь. Художник, понимая, что не справляется, осознавая, что взял на себя слишком большую ответственность твоего тысячного воплощения в панике пытался контурировать линии твоих губ, переходил на руки в надежде на спасение, но судьба сыграла с ним злую шутку, а может это просто Черная подшутила над ним. Да, ты не ошиблась, у него что-то осталось и к ней, что-то кроме разочарования. В конце концов, он ведь когда то рисовал и её.

Смешной художник в контакте обозревал, совсем не похожее на твое, изуродованное лицо и думал...он конечно понимал, что умирал, но знал, что отступать не в силах. Пустые шорохи, наполнявшие его слух от кажущейся когда то прекрасной музыки, ввергали в еще большую агонию.

Он понял.

Понял, что проиграл и что любил... И теперь, Вероника, моя любовь к тебе теплится лишь пульсом того смешного художника, который все же осознал одну вещь, которую не понял еще никто. И вещь эта скрывается в погубивших меня цветотенях, где-то в неразличимой тончайшей грани между черным и белым. Да и черт возьми, каждый знает это по-своему, но знает одно и то же! Остается лишь выяснить, что же там за мир между этими двумя оттенками - тоесть сущая мелочь, ну а я...а я буду любить Тебя, Вероника, чтобы жил художник и мы успели тебя отыскать, а он будет жить, чтобы я любил тебя...

Так я сошел с ума.

Так что теперь ты будешь со мной, если я просто этого захочу, а художник, лукаво подмигнув мне, уйдет, оставив после себя лишь легкую невесомую грань своей доброй улыбки. И тогда мы будем делать, что хотим - лежать на траве и смотреть на уходящее от нас небо, ты будешь готовить кофе, наливать в термос и приносить с собой, чтобы мы ни в коем случае не заснули...ведь Сон - это явь, Вероника, а явь - это сон.


Рецензии