Из музыкальной шкатулки Софии Павловой

фото:
Hu Ke ©


Всё бывает в первый раз. Сегодня я в первый раз набираю предисловие к этому - собранию отзывов, рецензиям, импровизациям? - непосредственно в белом окошке. Чёрным по белому. Но это не главное. Главное часто оказывается в мелочах. Бусинах с разорванных - отношений, жемчужин? Впрочем, я не люблю жемчуг. Пусть это будут разные стёклышки и засушенные цветы. Собранные в разные времена года, отысканные под снегом. Они иногда говорят больше, чем сами люди. Люди... С людьми сложно, иногда. Ведь путь человека - это путь от себя к другому. И наоборот. Вечный маятник. Меняются полюса притяжения, а маятник остаётся. Обрываются гирьки на часах, а в ушах всё ещё слышится цокот минут. Люди слабее и сильнее неба. Небо просто смотрит на нас и любит независимо от. Того вернётся ли к нему хоть одна молитва. Мы так не умеем. Но учимся всю жизнь. И это сильнее маятника.

С творчеством Софии я познакомилась неожиданно. Неожиданно для себя самой открыла книгу и долго не могла закрыть. Отойти. Хоть и терпеть не могу автобиографичность, да и не терпела никогда до этого, но это была не просто автобиографичность. Словно книжка с живыми картинками. И совсем не стыдно было подсматривать за автором. Наверное, потому, что начинаешь любить его с первых страниц. А разве любовь бывает постыдна?

Можно потерять закладку. Книгу - никогда.

Мне не нужны отзывы, я просто открываю шкатулку. Мне не интересны домыслы пристально следящих за отношениями других людей сквозь экран монитора. Отношения - такая бегущая строка, которую не поймает никто третий (да и те двое - вряд ли). Я просто хочу сохранить дорогие мне осколки. Здесь не всё, некоторые разбились в пыль, тексты редактировались, сшивались в одно полотно, невозможно восстановить все пуговицы, пришитые к нему, да и нужно ли. Чему суждено исчезнуть, останется только в памяти. Здесь Вы не найдёте рамок того, что называют профи.критикой, и я не выставляю дипломы о чём-то. Я действительно дорожу словом, наивно, несправедливо? - возможно. Когда рушится что-то, кажется, что все слова лишние. Тогда прячешь их, уволакиваешь, чтобы никто не трогал, не лапал дорогое тебе, не красовался. Да, я дорожу своими словами, отношусь как к детям, не оставляю на поталу толпы. Но они всё равно остаются в памяти, да и в окошке (опубликовать рецензию).

Иногда хочется закрыть все ставни, но это несправедливо по отношению к слову. Пусть живут тут и так - откроешь шкатулку, а в ней будет много света - от тех стёклышек, цветов, окошек - теремок. Творчество Софии заслуживает того и не зависит от личных отношений (автора-читателя). Так честно. Тут отклики на её прозу (не все, некоторые таки канули в Лету с лёгкой руки их автора). Я - не профи критик. Когда я начну относиться к слову как к работе, я перестану писать. А это шкатулка Софии. С небьющимися - стёклышками, цветами, словами.

5 октября 2011

Марина Гареева.


Шкатулка:

ЗАКУЛИСЬЕ

http://www.proza.ru/2010/01/30/1228
"я ценю и люблю чистоту их целей и бесконечные возможности для моего творчества. Работая с тонко чувствующим музыку преподавателем, который не ослеплен былым величием и не страдает этой манией - величайшее наслаждение" - вот тут я вынырну из-за кулис и прошепчу-прокричу: да. Да! ДА! И я даже не о балете. Я просто не могу, это ужасающе:

http://www.proza.ru/2010/06/30/1168
Ой, что-то я увлеклась...

Стиль блестящий, как всегда. У тебя. Ты не просто пишешь - ты выплескиваешь, иронично поднимаешь бровь, горько улыбаешься, срываешься на CAPS LOCK. Ты заново переживаешь все, что было, а мы, впервые, переживаем это с тобой.

Спасибо! СОНЯ! За тебя. За то, какая ты есть. За то, КАК ты ПИШЕШЬ!
_________________

http://www.proza.ru/2010/04/23/254
А вот теперь я и до Кота и не-масленицы добралась. И хотя я перепрыгнула третью часть закулисья, упав в четвёртую, я не хочу отсюда уходить, пока всё не скажу. "Та хто там слышит ту Софию.." Я от этой фразы тащусь. И пусть я уже знаю, что в проспекции это София слушает, но ещё до этого я тащилась от этой фразы. И продолжаю даже теперь. Это шикарнейшее произведение. Масленицы нет, но я смакую каждое слово. "Назвать его смазливым рука не поднимается. У него очень правильные черты лица. Всегда очень хорошая стрижка . Он вежлив и спокоен ...." Блин со сгущенкой? "Waiter/Joe ---- официант Джо ..как пить дать немая роль" - а с хреном не хотите? Нет, с каким хреном. Пустой. Пустой блин. Оставить может разве что жирные следы на 13-17 летних футболках. Причем они сами его прижимают, прижимают к сердцу, наивно полагая, что именно он и что именно там. А ИТАН просто целует руки после урока. Сгущёнка? о чём Вы? это не визгливое OMG и не липкое обожание, это тончайший вкус. Мммм. какая Катрин, какая Компания, какое крыльцо - со дна морского поднимается тонкая струйка цунами и это при идеальной глади воды. Штиль бушующий внутри. Вот это Мастер класс. Спасибо!
_________________

http://www.proza.ru/2010/06/30/403
Не надо булок!!! Конечно, можно и не заметить разницу, потому что ты все равно срываешься на свой, выпеченный в страстном порыве "крик", изламывая "общедоступный" русский в изящный авторский стиль, но я хочу двойные отрицания! Начало меня напугало, в плане стиля. Это не Соня, это квартальный отчет. Краткие предложения, будто автор умышленно пытается выжать все эмоции, говорит обрывками сквозь стиснутые зубы. "Моя головокружительная карьера". тчк. "Поэтому..." тчк. "так сказать" (прорвалась-таки ирония). Но, все равно, мне показалось, что ты пытаешься отстраниться от текста (а это мука невыносимая), но чем ближе к делу - тем меньше усилия: да идите вы к черту, я же пишу собой! - И ура, ура, ура - в текст врывается Софи! И уже не уходит. - Ломайте общедоступные уши, я не буду себя ломать!
(если я ошибаюсь, а я оч даже могу ошибаться, сорри).

пауки, черепахи, колибри - автор играет "слушайте Софию" - слышит ли ее кто-то в этот момент? По какому паркету ступают ноги учеников? Балетный зал? проза? жизни? а вы не думали, что все эти три пространства можно совместить - и играть, играть, играть. Чтобы в финале рыдать взахлеб. Почему? Слушайте музыку и танцуйте! Слушайте музыку, Господи, неужели Вы не слышите?!

Что с Кристиан? Метаморфозы?

Откровенная боль, но боль экстаза. А каково это видеть "её муку , вызванную моей музыкой"?! (для кого ты уточняешь? люди с изломанной искусством психикой поймут, а общедоступность способна разве что на крокодильи слезы). Но не только это - переломный момент (?) - "Я начинаю слушать её урок". Мой любимый Гессе. Учитель и Ученик перетекают друг в друга. Тут нет непосредственно ученика и учителя. Но теперь слушаешь ты. "Слушайте Софию и вам всё будет ясно.." Я помню Алисон. Но теперь слушает Софи и вот теперь ей ясно.

Почему немыслимо больно? Ты права, не убирай - "невостребованное совершенство" - демонстрировать. Больно. А хотите пирожное? При чем тут пирожное? "Очень красиво , невозможно даже подумать , что это для еды... но человек - всего лишь навсего животное". 

А каково это вскрывать ложечкой музыки, видя грушевые слезы. И все равно вскрывать. Не для того чтобы. Иначе она не может. Она не играет, она Играет ТАК. Не может не ТАК. Не может не ИГРАТЬ. а каждая слезинка - ожерельем вины - тянет на дно - неет, играй, не останавливайся, это не дно - это вершина - блаженства.

Тончайшие слои головоломки. Музыка и танец. Совершенство и блаженство. И пик боли. Почему? А вы умеете слышать? Услышать, увидеть - Вы можете? Этому невозможно научить, это не самолюбование, что я слышу, а Вы нет - это высший стон - только сами придете. И обречены на него, к счастью, немногие. Увидеть, услышать. Станцевать, сыграть, почувствовать так. Обречены к счастью? Да, и это не риторика, это констатация. К счастью. Их. А кто-то остается после уроков в летней школе и рыдает. И даже если это не "к", но это счастье.

а при чем тут Германия? а разве на все вопросы нужно отвечать? а разве у каждого не может быть своя маленькая Германия вселенских размеров. И разве не там живет что-то непостижимое. О чем можно думать, смотря вдаль. слушая, слыша, играя, танцуя, плача и наслаждаясь. разве не...

(вот такое впечатление. вполне возможно, что мое - не твое, но я не умею препарировать тексты и, в этом случае, я не умею объяснять) - "Я не могу тебя спокойно слушать", но я умоляю, don't stop, играй!
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/03/1117
А я расхохоталась сначала: "Ну , думаю - всё по плану.. с Прозой и и-нетом я завязала.. ( как смогла !! не без греха.. вот, например, ночью , полезла проверить реакцию.. Чем это кончилось ? Блин , я забыла закрыть страницу. Не смешно."

При чем здесь ты? "Здесь" ты ни при чем, но этот текст - это ты.
Хотя, предыдущая фраза бессмысленна: твои тексты - это всегда ты. Можно не понять всех нюансов. Можно остановиться после нескольких абзацев, насупить брови и сказать: не, это чересчур. Чересчур быстро (меняется ритм, мысли автора) - я не успеваю! Чересчур языкально (от музыкально) - на таком языке не пишут! Но так и не говорят! Так не живут и, вообще, - не верю! А можно просто наслаждаться. Тем, кто выберет третий вариант, желательно делать это на одном дыхании. Потом уже возвращаться, читать-перечитывать. Но сначала... - Такое чувство, что ты не пишешь. Ты рассказываешь так. Ты не выдумываешь язык - ты просто начинаешь говорить и всё. Sans prеtendre. Это Ты и есть. И я сейчас не на стульчике - декламирую речку-памфлет. Я констатирую факт.

Ты - живая. И не потому, что это блестящий силлогизм: "Я живая - и мне стыдно. Мне стыдно - значит , я живая.." А п что, действительно, ты всегда - пишешь по-настоящему. Не боясь играть с черепами (не, так нельзя, а вдруг не поймут?!), не боясь выглядеть смешно (та хто верит в те гороскопы? еще и на английском? не, нельзя писать, подумают понты), не боящаяся сказать: на фига мне ваш секс? у меня балет! моя страсть! (таке взагалі не кажуть, це ж  остаточна руйнація іміджу!), а до этого укутать эту страсть в такой нежный шелк: "Зато у меня Кристиан с утра , и она будет учить , а не показывать. Она будет говорить - Маша , посмотри на Галю .. Она будет подходить к корявым детям и своими руками лепить их арабески . Она будет ползать в нечистых ногах, фиксируя ку де пье.. Покажет она один раз- первый..", что "...слезы будут", но уже у читателя.

И в этих небо-Я-щихся с оставленными за скобками "писательскими" заморочками и страхами суть не в том, чтобы прокричать это Яяяя. Неа. В них "небо". Твое небо балета. И так хочется показать его: Вы видите, видите! Это детская непосредственность, когда ты не знаешь слова "нельзя" (так писать), когда ты не знаешь слова "стиль". У тебя один стиль - быть собой. Всегда. Это просто ужасно, читаешь тебя, а потом отходишь от монитора с абсолютно ненормальным ощущением: этого не было на мониторе, это было со мной. И что это если не талант?

А фотографию оставь. Пора бы и познакомиться читателю с Тобой. И гордиться знакомством. 
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/07/364
ха, а мы вчера бродили с Владом и увидели рекламу: "телефон, який варто зафрендити". любое имхо - уимхотится (пора образовывать глаголы, скромные и смиренные). это было вступление - "от улыбки..."
и сразу же, умоляю, не пиши АППЕР ИСТ САЙД - читать это еще ужасней!!!

А если серьезно. Это потрясно. ужасы С.М. - "и я готова к новой жизни. Настоящей . " Вот именно, Настоящей. От которой захватывает дух: "и при этом ни слова только взгляды и её па и её показ и мои пальцы ласкающие каждое её движение предугадывающие каждое её будущее желание..." - одной волной захлестывает. именно без знаков препинания - неостанавливаемая волна - накатывает. И это потрясающе. Читать!

А потом найти тончайшие отличия между истинной страстью, когда достигаешь верха на верху взаимо-виртуозности, а не упиваешься так, что всё становится "верхом", а значит - уравнивается и становится ничем. А потом подчеркнуть недопустимость мухо-котлетности: "Потому что ни Анна- любовница, ни Алисон-жена мне в жизни не позволят такого в классе, секс там или черепахи с паучками."

И задуматься в конце о ниточках, которые мы все вроде бы и держим в руках - прозрачных, тончайших - власти. Но власть власти рознь и, играя ниточками своих учеников, ты получаешь обалденное звучание!

Magnifique!
Mrc!
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/09/180
А я 20 родилась!

А ты, наверняка, живая.

- делающая поспешные выводы, быстро реагирующая, эмоциональная и при этом профи: "Мне надо вам повторить , что у меня нет ни боли, кроме как в руках , ни разочарования, ни вообще лишних эмоций ? У меня следующий класс. Который должен быть на высоте ." И если женщина, увлеченная своим делом, - "какая-то странная", то женщина, увлечённая своим делом, которая может позволить себе быть собой в этом увлечении, отдаваться ему страстно, при этом оставаясь на высоте, как в предыдущем закулисье, отдаваться ему несмотря на адскую боль и полностью отключая эмоциональную сферу - просто пришелец с Марса. Спасибо, что пришла.
И что пишешь. Не про Анну и даже не про балет. Не только о них. Про то - что больше.
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/10/932
Не, день за днём - не хочу.
Ну вот - от "Sweet home" и до "Пятницы". Нырнула. А потом обратно. Так много всего и в ускоренном темпе. Не остановиться ни на секунду (такое вот моё ощущение). А фанатизм, да не просто это фанатизм, в нём любви намного больше ("В этот момент передёргивает меня"), чем заложено в традиционном смысле этого слова. т есть "фанатизм" - это скорее стремление к, а у тебя - непрерывная любовь к своим старикам, и к балету.
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/31/213
Вот я и пришла к твоей Ёлке. Уверенно, ни капли не боясь не увидеть под ней подарков. И даже в темноте не теряя равновесия. И не из-за точек вначале. А из-за опоры. Настоящей, что не в точках, а в том волшебстве – не находить подарки, а доставать с антресолей старинную коробку с любимыми игрушками. Которые неигрушечные. Которые никогда не надоедают и не перестают. И которые и дарят то ощущение: создать своими руками маленькое чудо. И .... Наряжать! Светло-горькая традиция. И настоящее мастерство. «моя внутренняя свобода». Мой апогей. Повесить на неё самое родное и близкое. Наплевав на: а ёлку надо вот тааак наряжать, а не иначе.
А ля: Ну куда, куда ты шары разбитые тащишь, зачем?!
Первый китайский шарик – ой, такой блестящий : « ты - гений ! вот». Но… Разбит. Вешать только сверху под звездой. И никак иначе.
А то разобьюсььь. Разбился. Руки поранила. Рука дру-га. Ага. Ага. Но всё равно, не дождётесь, я её наряжу!
Второй. – Поранила не руки. Осколками – то ли в глаза, то ли слева – попал. Ты же в потрясающем – ОТКРЫТОМ платье – наряжаешь. Вот и поплатилась. И всё равно – открытость. Твоя! Сложно быть открытой – перед шлагбаумом из битого стекла. А она всё равно – по стеклу – босиком – «Вот жеж натура. Сама бы убила..»

Ну да ладно. Я о Ёлке. Каждый увидел на ней, что ему ближе. Кто-то сразу метнулся на крикливый дождик, мол, вот проза.ру, оппозиция, коалиция – тьфу, какая гадость эта ваша заливная рыба, Господа. И не в смысле никогда не стареющего фильма, а в смысле – попадаться на мишуру. проза.ру. вот и рифма. Да только не сыщите Вы её тут. – увы и ах!

Сначала гирлянда. Её всегда вешают взрослые, мы с Владом нетерпеливо ждём: когда же можно будет переходить к игрушкам. Гирлянда старая. И вечная как мир. Не меняем её. Такая смешная привязанность. И каждое раз – что-то случается с лампочками. Одни перегорают:
«Потеряла  друга» – ой, как больно – иголка так уколола. И не заменишь никак…
«Потеряла не друга , но не  обрела врага» – ладно, эту выкручиваем так.
«Помогла наивному» – а эта лампочка, смотрите, совсем-совсем иначе горит! Так здорово!
« Ускользнула как колобок» – с этой потом разберёмся. Когда елку разберём.
«Помогла другу и не одному» – спасибо, починили, починили!
«Столкнулась с новым видом зависти или злобности» – что-то завалялось в коробке. Засохшая кожура от мандарины. Бррррррр – в мусорку.
«Столкнулась со  старым безумием» – ой, не надо, эта крызануто-моргающая бьёт по глазам. Моим уж точно. Снимите её. Фуух. Минута спокойствия. Но покой нам только, как известно, снится...
«Приобрела друга» –  Господи, как ярко горит! А ведь даже и не нужно ничего менять в этой гирлянде. Не подкручивать, не выкручивать. Разве можно подкрутить друга? Выкрутить руки – да.. Но разве это друг. Выкрутка... (горько-горько)

Гирлянда висит – таинственно мерцает. И хочется плакать и плачешь. Под эту Божественную музыку. От этого мерцания можно рыдать снова и снова. От этой музыки можно рыдать снова и снова. И улыбаться сквозь слезы (ауу, меня-читатели, вот вам отличный аргумент во имя наслаждения болью. Мне всё равно. Это наши Ёлки. Наряжайте свои при всех включенных лампах и с улыбками до ушей. Ваше право).

А теперь подарок. Может показаться странным, но в последние годы мы стали дарить подарки друг другу до боя курантов. Нравится нам так. Ты даришь. Огромный шар – Прекрасного Человека. В который каждый раз смотришь – и видишь что-то новое. Такой вот он. Прекрасный. Крутится и разными гранями играет. Каждый блик света – новый. Ну, это для тех, кто умеет видеть свет. А не этикетку на нём ищет. Нет там этикетки, нет! Шары без этикеток бывают. Прикиньте! Нет, у нас люд такой - надо пальцами-штампов замацать, пару гадостей сказать – разобьётся, не разобьётся, надо ж проверить... Кто там на те грани смотрит. Я смотрю и пока молча восхищаюсь. Потому что не считаю нормальным говорить, абы сказать. Но за него спасибо.

А теперь сказка. А что-то она всё перепутала, да? Гирлянду сначала утащила, бельгийцев упустила (а что те бельгийцы, французы, кста, над ними издеваются жутЬчайше), музыку тоже раньше времени включила, а как шары вешать – ни слова? Или игрушки на прищепках цеплять. Ну так это тайна. Все хотят в сердце прям тайны залезть (или в сердце просто). Без тайны. Аки херувимы – детекторы. Если мы Ёлку наряжаем, это еще не значит… Да – всё на ладони. Вот только вопрос: людям нужно то, что на ладони, или ладонь оттяпать? А шоб була. На пам’ять… «светлую», канеш. ага.

.... а дальше сказка, громогласная – отбрасывающая Диккенса и оставляющая любовь к детям, а не отбивным из плеч на 7 часовой конфорке солнца....

...а дальше – сказка, автор которой взлетает над мостовой в туфельках не подаренных какой-то феей, а купленных, когда... когда... и с вызывающе-дерзкими плечами, на которых горит выжженное, но никем не заклеймённое счастье...

...а дальше, а дальше – магия, не исступления, а "горечи, но такой светлой и святой", и вечные муки безответных вопросов, лица, с которого никогда не снимали мерки (не родился ещё тот портной!)...

...а дальше – звонок, но "у меня не болят руки", и вся правда не прошла даром...

а дальше – тиран - мамуля и снова струящееся нечеловеческое волшебство...

...а дальше – понимание и лёгкая брезгливость отчуждения, ну да Бог с ней...

...а дальше – учитель, который не просто переживает за успех мероприятия, и которому не эффективно и без перерыва (а вот потому и бог с ним с тем эффективным отчуждением), а который за детей переживает: "А мне вот шнурки глаз режут - а если упадёт ребёнок ?"

...а дальше – можно рыдать даже до Адажио от счастья за них, за детей - "которые умеют работать с полной отдачей . Которых не обманывают. Которые знают их права и свободы . Законы тоже - и не преступают их.
Которых научили труду не как необходимости, а радости от полученного результата.."...

...а дальше – воскресающий феникс, видящий совершенство и точность будущей великой балерины...

и безумный джаз. и своими руками наряженная ёлка. для нас. которую не забудешь. даже когда ты будешь на островах. спасибо!
_________________


О ВЕЧНОМ

http://www.proza.ru/2010/10/15/397
Я долго думала, что сказать. Вернее, можно ли вообще что-либо сказать.
И поняла, что всё сказали до меня. Французы. Сняв короткометражный фильм, который переворачивает восприятие "мира".
Просто посмотри этот обзор. А еще лучше, если удастся, посмотри фильм.
http://www.proza.ru/2010/04/26/674

...Он до последнего придумывал, что прячется за каждым кирпичиком той стены.
Чтобы другие видели разные картинки, а не бетонную безысходность.

Тебя никто не разубедит. - Что за любой стеной стоит Человек, которому можно верить. И Слава Богу.

А память не умирает.

И она Светлая
_________________

«Лады так лады»
http://www.proza.ru/2010/03/24/1519
М-м-м, сначала мне вспоминаются любимые Гонкуры и их "Актриса Фостен" - фосфорирующее море и загадка, потом - детство и опять-таки море, легкий ветерок и звезды - бесконечно близкие и яркие, как бывает только в августе, как бывает только на ночном, политом мокрой солью, пляже...

упавшие (падшие? о, как людям нравится это слово - "падшие" - особенно применительно к другим, даже звездам), нет - упавшие, безымянные, непересчитанные, неприсвоенные (а все так и хотят заграбастать, отхватить себе звезду, такое чувство, что "маленький принц" прошел мимо), они просто улыбаются сверху и грустно вздыхают, а мы сами придумываем загадки с ответами по календарю - в виде гороскопов.
Но!
"Звезды работают без дискриминации.
Поэтому я им верю"
Но!
верю "не =" жду решения моих задач
верю "=" решаю вместе
ведь :
"Мне так важен мой начинающийся день, которым я изменю или может даже , повлияю на поведение звезд"
- и от одного шага, одной ноты - зависит (без зависти и зависаний), нет - не нравится мне такая формулировка, delete - одна нота отзовется высоко-высоко и легкой волной пробежится, разбив гладь предрешенности к о л е б а н и и я м и -
" Кто может посчитать к о л е б а н и я всего в мире ? Телескопов нет"
А "музыка - это акустика. Акустика - это физика", а телескопы отражают силлогизмы, но не более.
А слово л а д  и правда оч нежно звучит


"Законы звуков так противоречивы. Исключения используют чаще правил"

..............................................................

"Единственное , к чему тебе нужно стремиться - это быть самой собой ..Как только ты это усвоишь - все станет на свои места ."
!!!


спасиб, Соня.

ЛАДЫ ТАК ЛАДЫ!
_________________


И смех, и грех

http://www.proza.ru/2011/06/05/267
Рассмешила

"Рано или поздно они раскусят эту подлую сущность и у меня прибавятся читатели"! - ишь, какая!

"и да, последний раз его голос явно был с признаками ОРЗ". - а ему еще и градусник ртутный в пасть. кусь? кусь? я сказала: кусь!

"Сужаю цель". - вот где добрая половина читателей увидела эротику! Фрейда на них нету...

"Остальное в ваших руках". - ага, не в ногах и даже уже не у ног. В наших ли? или их?


Спасибо за легкую иронию. А настоящие ходят по кругу друг за другом. Если кого-то нужно загнать в угол, значит, в условии задачи изначально был другой градус.

http://www.youtube.com/watch?v=Iac2gqxcr04
_________________


«Последняя ступень»
http://www.proza.ru/2010/10/02/1300
Я так долго ходила по твоим ступеням. Наверное, впервые я так часто перечитывала одно и то же произведение. Мне казалось, я никак не дойду до чего-то важного или просто боюсь сделать шаг выше (вдруг лестница кончится?). Я ходила взад-вперед, понимая, что я все понимаю, уже даже устала от своей тупизны и упрямства (ведь все-таки хочется понять!) Потом сбросила каблуки и угрюмо побрела вверх. И вдруг вскрикнула от боли, наступив на что-то острое. Зеленый осколок бутылочного стекла, с алой капелькой крови (судя по-всему моей) – и я замерла. останови(ла)сь.

Но об этом позже.

(Отбросив стереотипы в префасе к зажравшимся псевдо-интеллектуалам. Их упреки настолько смешны – насколько и поверхностны. Пусть сидят на унитазах, воображая себя Всезнающими и напрочь позабыв о том, что из своего сортира они никогда и не выходили. Каждому свое. Может, облегчатся).

Я крепко держалась за филигранные поручни стиля – и идти вверх было совсем не «тяжело», ужасность происходящего не так страшила, я чувствовала своего любимого Автора, ни при каких обстоятельствах не оставляющего свою фирменную иронию и не изменяющего чувству слова рядышком :
«Без  унижения  тех, кто не вырастил головы  в форме  яиц»
«да и дочь у меня не лыком шита, а Британской  школой  психологии»
«Никакого сиропа со списками . Жёстко и по морде !!»

Мне не хотелось уйти, вызвать лифт Гуманности, несмотря на сцены – одна другой краше – которые рисовало мое больное изображение на ее заброшенных клетках (лестничных ли?). Но самое страшное происходило в других клетках – за дверью накрепко запертых квартир, домов – жители которых ходят по кругу за Хроносом с воспаленными глазами – ты ходишь за ним и пытаешься угадать: что он сделает со следующей секундной стрелкой? Воткнет себе в вену? Решит пощекотать ею невинное дитя? Подставит к твоему горлу? Потому что в этих клетках все подчинено одному Co – Dependance, а в – IN – тебе уже ничего не остается. Ты – всего лишь тень маятника. И самое страшное – понимать, что Хронос – всесилен, потому что он всегда в Настоящем времени – он и есть время –
«Бывших наркоманов ( алкоголиков ) не бывает».
И доносится бодрый голос откуда-то из другого измерения: «" Я чист ( чиста ) уже 6 лет , 3 месяца, 12 дней , 7 часов и 3 минуты!!"» – «А Васька слушает , да колется ( нюхает, глотает, курит )».
И у этого Хроноса не садятся батарейки, не кончается завод. Он не остановится сам, а значит не остановится…

И тут я беру в ладонь то самое стекло

«Поэтому у нас  другая проблема . И эта штука посильнее, чем Фауст Гёте - 100% . 
Жизнь с  алкоголиком/ наркоманом» .

и впервые вижу сквозь него совсем иначе (наверное, тому виной уже засохший узор крови на нем):
Остановись, мгновение. Ты прекрасно.

И понимаю, что меня даже не страшит эта мысль, высказанная вслух. Иногда  бережному гуманному обществу (с) нужно сделать эвтаназию, признав правоту нетерпимого общественного мнения (с), потому что медленная попытка возвращения неизлечимого Хроноса бережно и медленно (с), секунда за секундой, убивает того, кто каждый день слушает его тики и таки. И, спасая специальные группы людей, «которые  проходят сквозь  личный ад не в одиночку, не боясь  шёпота за спиной,  осуждения , омерзения  или просто  равнодушия», общество автоматически помещает в камеру ада невинных Со – родных под транспарантом «Рай. Гуманность. Право на свой выбор». Снежный ком не выберет остановку. Те – кто стоят внизу – имеют право развести огонь, чтобы его растопить, а не только обязаны стоять и, не ропща, ждать, пока он их накроет. Те, кто внизу, имеют право на Жизнь. Свою.
Но это метафора. А в реальности все страшнее. Они не стоят и ждут – они катятся вместе с ним, думая: а на сколько еще хватит дыхания, чтобы выдержать этот нетающий слой безумия. А хватит ли?

И тогда иначе смотришь на гуманность.
_________________

http://www.proza.ru/2010/07/17/1022
я так и не знаю, что написать. не п что ранимая или боюсь пораниться. просто не придумали ещё символов, чтобы передать ощущение такой боли до слёз, когда становится тошно от собственной беспомощности и буквально ломит руки - от несостоятельности что-либо изменить. хоть как-то, хоть как-то уменьшить чужую (?!) - ха, нет - такую родную боль. родную - п что родного. человека.

ради тех кто "ещё не щ щ щ щ", ради э с израненными крапивой руками и, главное, ради себя - да! зеркало может быть ради себя! - пусть не разлетается по миру зеркальной пылью, только пусть не разлетается. потому что даже испещрённое расколами, с отгрызенными осколками справа (где-то на уровне сердца смотрящегося), виновато разводя трещинами (я же не хочу вас поранить, только взгляните!) - можно увидеть такую красоту и такой, чёрт подери, свет, что зажмуришься и будешь вытирать предательские, невесть откуда взявшиеся слезы. но зеркало не может всегда отражать. ему тоже больно. ему не тоже, ему, просто ему, больно. когда нет конца и края, когда мерзкий занавес никак не упадёт, оно устало сбрасывает все рамы и рамки и разбивает слова (на счастье ли, на беду - какая разница): рискните увидеть не себя! пожалуйста, разве это много? а испуганный человек отступает назад. и подальше, подальше - только бы вычеркнуть из памяти самое важное открытие - у зеркала есть своё отражение. вот только чтобы увидеть его, нужно рискнуть заглянуть вглубь другого. не себя. вглубь зеркала. и тогда оно увидит своё отражение в твоих глазах. и рассыплется мириадом растаявших хрусталиков - слезами по твоим щекам. а ты благодарно погладишь его прохладную руку и прошепчешь: спасибо! что научило видеть. и оно улыбнется, застенчиво, уголками твоих, всё ещё дрожащих, губ.
_________________

«Свозь бахрому». Мемуары.

http://www.proza.ru/2011/01/19/1143
Когда я говорю, что не могу читать Поручика, я понимаю почему. Я хочу читать тебя. И дело не в том, что о тебе. Я хочу читать ТЕБЯ, слышать модуляции голоса, видеть, нет, не видеть, проживать эту жизнь. Чужую? Нет, другую, ту, к которой я привыкла с детства и которая жила на полках дедушкиной библиотеки в разных томах книг. Сейчас у меня нет полки. И я даже не жалею, что не чувствую страницы твоей пальцами. Чувствую чем-то другим. Тем – что внутри. И не переворачиваю страницы. – «Ничего не ломается». Остается. Навсегда. Сколь не перекрашивай.

«Я не любила цирк, но я так любила дедушку». – отсюда читать становится сложнее. Плохая видимость. Мокрые осадки и щиплет в глазах. Будто песком посыпали. Но дорожка твоей прозы не скользкая. С нее не хочется сворачивать.

Я чувствую эту “сутінкову” прохладу раннего утра, когда минута становится вечностью – и за нее можно отдать все, только бы остаться в теплой берлоге под одеялом. Слышу задорные чертики, щелкнувшие кастаньетами в глазах девочки, с любопытством выглядывающей из-за спины мама, и свист хворостини.

Вкус морса на губах и восторг – сворачивается клубочком, потягивается и расправляет все лапы в предвкушении слушания любимой, знакомой до малейшего слова и каждый раз захватывающей истории: « - " Сначала  о ёжиках "»!

Сладостность предвкушения ответа: « - " Ну и как были ёжики  на вкус ?"», известного наперед, но не пережеванного, а каждый раз важного. Знаю, потому что у меня были свои истории. Выдуманные и нет, пересказанные дедушкой и прабабушкой миллионы раз. Миллионы – ценнее которых никогда не будет. Просто не придумают валюту. Не пропадут они со сберкнижки памяти. Никогда. Как и не забудется вкус сахарного песка на сливочном масле. Где те поля, на которых росли те колоски для батона? Наверное, в раю, куда никогда не зарастет дорожка памяти. В раю, из которого невозможно изгнание.

Я даже не буду отмечать стилистические находки, вроде свирепого обожания (с), допроса третей степени (с) или «своим тогда хорошим почерком» (девочки, которая всегда должна была быть лучшей) и прочим. Я горько улыбнусь холодной порядочности, требуемой от человека, у которого мир перевернулся вверх тормашками, и который должен при этом сидеть за фортепиано с ровной спиной и играть гаммы. В негодовании стукну ложкой по столу: накормленная непоколебимой советской моралью (с) : чужие дневники неприкосновенны! ; тихо умру от стыда быть прочтенной, и обожгу пальцы, вырывая из рук «лучшей подруги» остатки – нет, не дневника. А дружбы.

И никогда не забуду горчичник вины, что у каждого свой. И повышает, а не сбивает температуру. Может, такие горчичники и нужны? Чтобы мы жили. А не остывали. В уверенности в собственной отмоленности и прощенности.

Вместе с тобой потеряю голубую тетрадку. И никогда не смогу компенсировать такую потерю.

И открою дверь - постаравшись не скрипнуть - в тихую и светлую комнату жизни Человека. С седым ежиком на голове (с), который мог положить партбилет на стол. Умел «варить такую кашу», знал на память не только имена всех учителей Софийки и ее друзей, а и все ее царапины и ушибы.  И не умел только одного: лгать. Даже дрожащими губами.

Все, и правда, из детства. Твои губы это знают. Потому и не солгут.

Спасибо. Это лучшее, что можно было прочесть на Крещение.
_________________

http://www.proza.ru/2010/03/05/132
набело.

набело - это когда засветила все старые пленки - и внутри пустота.
и даже очень больно. только идиоты полагают, что пустота это не больно.
ха-ха. пустота это что? правильно, милая моя, это vacuum.
вакуум это что? смех, смех - горький смех.
каждый вакуумирует что-то свое. увы.
но она нужна. эта пустота. порой очень. хотя бы для того, чтобы делать новые снимки.
и это уже больше моя, эгоцентричная речка, но она созвучна.
у каждого есть свой маленький ад. вот только без него не было бы рая.
так что, наверное, и он нужен.
и кто сказал, что ад должен быть черным?
ха-ха. белый-белый. стерильно белый...

_________________

Особенности еврейской кухни

http://www.proza.ru/2011/04/27/1542
Во всех священных текстах, несомненно, кроется очень важный код, который мы вряд ли сможем открыть, но который необходим. Спасибо, что поделилась.
_________________

http://www.proza.ru/2010/03/22/176
Привет еще раз, Свет Мой.

1. Сначала лови Кота. - Вопреки клейким ярлыкам "children with special needs" (я улыбнулась, что герой ее стиха мечтал о Норвегии). Потому что непосредственно эту часть оч сложно комментить. Хочется просто крикнуть WTFW и шваркнуть чем-то тяжелым маму Зева, "которая его любит, но как-то ..." - вдруг бывают чудеса, и она сможет наконец-таки увидеть хоть часть того "леса", который видит ее сын, про сыграть я вообще молчу...  Но вряд ли чудеса настолько возможны...

"В розовой справке – его диагноз, насмешки детей, сожаленья взрослых, а он листает ночами атлас и очень хочет поехать в Осло, он так мечтает увидеть фьорды, где море спрятано, как в колодце, и пусть на ногах он стоит не твердо, зато он твердо решил бороться. И где-то в очереди к хирургу /невропатологу, терапевту/  он карандаш замыкает в руку и начинает писать куплеты, он сам подбирает свои аккорды, к струне приручая строптивый пальчик, и пусть на ногах он стоит не твердо – зато он верит в свою удачу. И дни проходят в знакомой боли, в борьбе, что просто вошла в привычку, он получает пятерки в школе и улыбается – как обычно, он сам выбирает себе дорогу, маршрутка, трамвай, институт культуры, и все свыкаются понемногу с его нескладной смешной фигурой и забывают его походку, его неправильные движенья, когда на гитаре он бьет чечетку невероятного напряженья, когда в его песнях – легко и просто – суда возвращаются на ночь в порты, и под дождем засыпает Осло – столица волшебных норвежских фьордов. Он видит камни в соленой пене, в ладони капля – хрустальной рыбкой, гитара, спящая на коленях, незабываемая улыбка. В розовой справке – его фантомы, давно исправленные изъяны, а он бежит по зеленым склонам – навстречу северному сиянью. И кто-то все так же над ним смеется, его стесняется и жалеет, не видя, как в море садится солнце, и гордые скалы над ним алеют, не слыша, как чайки взмывают с криком и новичка принимают в стаю… Сказка о маленьком – и великом. Такая волшебная…
И простая. "
http://www.stihi.ru/2009/09/17/4658

2. Теперь с самого начала - двойные стандарты, в фольгу завернутые, поражают. Твоя ирония, умноженная на боль от "созерцания" такой картины, убивает:

"Наш Пассовер давным -давно не праздник . Не свободы . Не 8 дней . Вот уже вторую неделю я вижу измученных женщин, с красными опухшими руками , в лужах чистящих препаратов , слышу непрерывный вой пылесосов и стиральных машин..."

2. За Бобровского - просто мерси, Бобровскому - низкий поклон. Какая же здоровская трактовка! Теперь про Дитя я поняла. И игру. Парадоксально, но факт : " Где же , как не в игре, раскроется истинное лицо героя ?".

3. SUB FRIEND
Wow!

Спасибо за ОСНОВЫ!

***********************

GAME IS ON
_________________

http://www.proza.ru/2011/05/29/302
Спасибо, что снова открыла музыкальную шкатулку и двери в другой мир.
Ирония - в герцах, горечь - в естественном отборе
и невыносимые муки победы в рукопашном закостеневших "положено"  черно-белым "сыграно"! мерси!

единственное, что режет глаз, - "ударяет нас по карману": "нас" там точно не в тему.
_________________

http://www.proza.ru/2010/05/15/190
Солнце мое, солнце.
Я у Алекса написала те ответ, он сюды не копирится - это РАЗ.

Мы сильные. Это ДВА.
"Когда я вижу сломанные крылья, нет жалости во мне и неспроста, я не люблю насилье и бессилье, вот только жаль распятого Христа".В.В.
http://www.youtube.com/watch?v=sZ97BTBGCMI

И мы другие, пусть это и больно, фиг с ним. Тащу Кота сюды. Это ТРИ.

"Это слишком просто - сбиваться с ритма, становиться избранным - на пари. Запиши и выучи, как молитву: твоя Сила живет у тебя внутри. Ни чужие взгляды, ни чьи-то тексты не способны выявить, доказать, только сердце, вставленное на место, и душа, читаемая в глазах. Остальные - верь мне - ничуть не проще, от гламурных сучек до полных дур - все миры свои познают наощупь, все мечтают встретить свою звезду. Не бывает избранных, есть - Другие, только им больнее и ярче жить... Но для них весна сочиняет гимны - на волшебной арфе Ее души"

http://www.stihi.ru/2010/03/29/6307
_________________

О ПРО

http://www.proza.ru/2010/09/07/229
кабачки-фрукты, фрукты-кабачки и один корень мандрагоры.
ты можешь не согласиться, но мне не жаль овощи. и корень у них один.
но я не о том. а о том, что мне очень странны эти попытки въехать на своей обезумевшей телеге в чье-то. творчество, жизнь, рецензию, на худой конец. обезумевшей потому, что кони понесли. остановить может только человек. а про 20 % - святая правда.
_________________

http://www.proza.ru/2010/11/26/332
Мне кажется, единственное требование – которое можно предъявлять, неся свой текст «на заклание» в проекты, наподобие ОТ, – это аргументированный обоснованный разбор. И оправдать/не можно только ожидание Автора относительно качества разбора. Всё остальное – вторично. Что касается рецензента – не соглашусь. Он может не отвечать на замечания, равно как и автор вправе не принимать участие в дискуссии. А наблюдать за ней со стороны. Это не такой уж плохой выход, а может даже вход в каморку со сбережёнными нервами (минутами/часами) для разбора и обсуждения сути, т.есть самого текста - как произведения, так и рецензии (при желании). Но об этом я уже писала. Конечно, при этом важна открытость и возможность высказать свою тчк зрения без страха жёлтых карточек, а главное – без оглядки на кого-либо (практически утопия). Но тчк зрения не всегда = комменту. А словесные перепалки уводят оч далеко от той же сути. Лично для меня важно вот что:  Кто призрак – Текст? или Автор?
Вот это каждый должен решить для себя сам.

Но, если честно, я удивлена призрачным шлейфом вокруг себя. То ли потому, что зима и холодно в нём, то ли п., что ни сожаления Виктора, ни замечания о невнятности слога я не читала во время 5 сессии. А должна бы. Мелочь, конечно, но. Можно списать на призрачность мира бушующего. Или на мою невнимательность на ленте Мёбиуса комментов. Но вот только само название – Призрака. Говорит о том, что ты в центр всей этой истории ставишь человека. А мне в пятой сессии катастрофически не хватало текстов. Тогда как последующие диалоги людей сыграли свою злую шутку. Увы, с той же сутью.
_________________


ДЕТИ, СТАРИКИ, КОШКИ, СОБАКИ

«Чистые молитвы»
http://www.proza.ru/2010/09/19/147
а почему я у тебя никогда не выделяю?

«Потом она с одержимостью шпиона, который забрался в логово врага, знает наверняка , что его участь решена, но ему надо успеть сфотографировать важные документы , а то !!»

«птицы явно не голодные - а даже наоборот, перекормлены грехами всего гетто и его дальнего и ближнего зарубежья»

«Я верю ей на её трёхлетнее слово» !!!

«Отелло бы удавился от зависти» – многие бы удавились от зависти.
и не только в формате проза.ру. что не могут так писать.

Шишкины слова в начале и конце – не менее важны, чем сама молитва.
настолько искренни.

«Чистая Молитва» – так глубока своим "кроме".

а психология трёхлетнего ребенка – великолепно передана несколькими фразами:
« " Mommy doesn't need me anymore ". Конечно же, Шишке НУЖНА соска . Тогда Шишка снова будет нужна Mommy».

И это не рецензия - обрывками. Это жизнь. в которой каждый найдёт своё.
и только слепец – не увидит, не услышит.

всем нужны такие пучины – морские ли, нет – не столь. в которые можно выбросить пудовые крошки.
вот только хватит – рыб ли, птиц ли... прощения ли.
_________________

http://www.proza.ru/2010/11/20/1204
а что тут скажешь? тот, кто однажды начал читать твою прозу, уже не остановится. каждый раз открывая в имени твоём новые слоги.

а от этой истории "исходит аромат шампуня и горечь одиночества", а потом тихий голос приклеивает пластырь к сердцу - не намертво - наживо - и становится горчично тепло. а всё остальное, и правда, не важно.
потому что ромашка, конечно, хороший цветок, но не согреет. даже если сложить из её лепестков целый костёр.

а бабушка в конце - волной радости!

пиши. пиши. пиши.
_________________

http://www.proza.ru/2011/01/10/273
полушепотом - то ли голоса, то ли шуршание крыльев ангел-хранительниц...

http://www.proza.ru/2011/02/21/1816
Это невозможно рецензировать. Я не буду ничего разбирать – я не слышу своего голоса.
Я слышу кардиограмму сердца. По три интервала.

Хочу ли я__Могу ли я___Магно ли я.

Хочу ли я?: «мне нужны людские лица и голоса вместо…»
Могу ли я? «это же работа»
Магно ли я? «копать легко….»

Ат_______лич________но .

Шок____Счастье _____Ура .

You need a hug___You  bet i do____... be careful ...

Надеюсь, блин____Без надii сподiваюсь и тэ дэ____Счастье - то всё равно Вкрадене було .

Кто я____  кто я кто_____ я кто я

стук____стук____свирель

Потеря голоса: бабушка!

стук_____стук______стук ....
музыка в висках
Запирает???_____открывает???____СТУК
А я ей не поверила ._____Она сказала бабушка .  Там стучит давно.___Но я ей не поверила

Пояс сработает___нет?_____сработает?

острые ракушки голубых бриллиантов / кисловато поперхнувшийся голос
и волна Маши: «Она улыбается - мне . Знающей всё улыбкой»

Отелло – рассвирепело – но это песчинки, там, на берегу, и белый шум – всего лишь фон.

и покачивание на волнах Шишкиного голоса в Машиных глазах….

Я .._______ на работу  ....________  она  закрывает за мной дверь ....

Хочу ли я__Могу ли я___Магно ли я.

и маленькая сплошная линия_______

клиническая ЖИЗНЬ: «Всё хорошо» .

всё остальное – в тексте.

Спасибо.
_________________

http://www.proza.ru/2010/03/12/182
Я прям с интонациями услышала диалог бабулек. Выдержка у тебя, воблушка ты моя, 46 килограммовая, идеальная - до машины дотерпела - не рассмеялась! А написано вкусно. Тут у тебя обратная последовательность - и грех, и смех. От басен к анекдотам.

http://www.proza.ru/2010/03/16/136
И барабанная дробь - это Соня-Соня-Соня ЗВУЧИТ!!!
Бросай сметану - и пей, пей, пей (шшшшшшшшшшшш - никому не скажу что и почему)
ЦелуU
_________________

http://www.proza.ru/2010/10/23/1230
Да-да-да! Как я по тебе соскучилась! И пусть сие прозвучит ужасно странно, учитывая тот факт, что мы читаемся - переписываемся каждый/ую день/ночь, но как я соскучилась по твоей прозе и тебе... А тут я задумалась. Учителем? Тебе - автором, потом - учителем? Или по твоим классам, а потом - твоей прозой? И я затрудняюсь ответить, потому что это не просто хроники, не репортаж с места событий и не пересказ. Неа. Это настежь открытая дверь в... Ох, как они опафосничали душу. И отодрали от жизни. А у тебя душа - в жизни, жизнь - в душе, и я не буду выбирать между этими двумя вариантами. Ибо оба они истинны.

"А как ещё прикажете мне называть то, что" Она пишет? - Когда ты и всё видишь, и слышишь все интонации:
"NO !! LET ME SHOW YOU ! I MADE UP SOMETHING I LIKE SOOOOOOOO MUCH !!"
(весь восторг в этом SOOOOOOOO!);
и при этом голос за кадром не мешает объясняющими, Боже упаси, или менторскими нотками, а передаёт все оттенки настроения:
"Перевести ? Это самоуверенное очаровательное существо переделало Бетховена на свой лад. Которому нет названия , кроме как кошмаррр".
И этот перевод именно СЛЫШИШЬ, это никак не субтитры, не бегущая строка, разве вы видели где-то такие бегущие строки:
"Я тихо угасаю - какая ещё ОБЯЗАННОСТЬ ?" - они же Звучат!
И при этом создаётся впечатление, что рассказывают только тебе.
И проживаешь все мгновения - одно за другим. А это бесценно.

И пусть я не буду петь песню безумству храбрых, ибо я не музыкант.
Я скажу просто удачи тебе с ними. А им - с тобой. Ибо вам уже повезло
встретиться.

"Все те, кто собираются заявить, что я иду на поводу, угождаю, и" потому что о Зевке-то рассказывают именно мне! "я вас умаляю, как говорил ..мой друг.."! Я просто уже, кажется, совсем не могу без Её прозы. И это так.

А теперь я, пожалуй, нырну в текст за жемчугом мудрости, к примеру за этим:
"Она сразу понимает, о чём я говорю - и я знаю, что в будущем она использует ЗНАНИЕ . А играть дано не каждому".

Тот - что в конце - поймаю потом.
А потом закушу устрицами стиля:
"Подростки в это время идентичны кошкам - в смысле пропорциональности взросления - месяц как год".

А потом соберу ракушки перевода, фиг такие найдёшь где: 
"Sofia. Just sit back and relax !"
- "Типа - да чё ты трепыхаешься, София .. Расслабься вон пойди, а мы уж сами по себе ..."

А потом скажу Ей Спасибо. А впрочем от нее не убудет -
она лучше воскресенье проведёт в атмосфере праздника души, чем сидеть прикованной к компьютеру и подчас эту самую бессмертную губить(с).

Ведь искусство требует жертв. А могут научить ему "без просьбы", потому что не могут иначе. - "Смешные, порядочные люди".
И каллиграфический профессиональный почер...к. - даже на уже исписанном закорюками листочке. Она переучит. Сестру Зевки. Можете не сомневаться.

Браво, бис и ура!

Спасибо за Прозу, Соня.
_________________

http://www.proza.ru/2010/03/10/1372
Ооо, это потрясающая картина!!!
Зев - солнышко, пронизанное и пронизывающее лучиками Таланта!
учи его, учи. Как здорово, что Вы нашли друг друга
_________________

АМЕРИКАНСКОЕ МЯСО

http://www.proza.ru/2010/06/11/192
Ааааа, ААА когда будет парт ту???
с пирожочком, затерянным в безднах шкафа в поисках втраченої сорочки.

Cоня, чтобы ты оценила всю серьезность ситуации с названием, нужно учитывать мои детские годы: когда были популярны приставки и видеокассеты, я балдела от ... пауза... затаи дыхание ... Ниндзя - черепашек, а мой де купил мне все серии про этих монстроидных существ, так вот там (ты смотрела, я надеюсь?) //затаи еще раз// был .... доктор Мозг (или не доктор, но Мозг) - розовый такой с ручками-ножками. так вот именно он и плавал междууу..... умираю со смеху

а сам текст Звучит. пусть будет to be continued,
even if GGRRRRRRRRRRRR
and even if the other side is beyond the reach of сommon sense, untouchable 4 tendereness and fuckingly ANOTHER ONE.
despite this Write-Wrwite-Write!!!

http://www.proza.ru/2010/08/31/231
постскриптум - самый важный. слава Богу

невыносимо быть марионеткой для любимых людей, потому что ниточки дергают не они, так только кажется. просто ты не можешь их оборвать. и платишь по счетам, платишь - потому что так, все же, есть свет. даже когда кажется, что платить нечем, или что его нет. он может исчезнуть - только если Петрович прав - и никому никогда нельзя. даже не то что показывать свою слабость. а открываться. вот это страшно.

Твой стиль безупречен, как всегда.

одно это "Состояние я отражала обильно и по- английски" - чего стоит.

пусть с Лялькой все будет хорошо. это главное.

_________________________

писала это раньше. а сейчас дописываю. и эпиграф самый важный.
и важное не делится / и не оплачивается одним счетом. остается.
навсегда.
_________________

http://www.proza.ru/2010/09/17/299
Ммм, как я соскучилась по твоей прозе!

Во-первых, это бесподобное начало, которое кто-то уже точно отмечал (если мне не изменяет память, Сережа Ю.): ты всегда начинаешь писать, не затягивая, не оттягивая, не надумывая – в общем, будто ты из общества зеленых и наматывать хвост кота рассказа на руку, чтоб помучить его вместе с читателем, в твои планы не входит. Причём начинаешь с главного: констатации: «Мне повезло с местом прописки». Сразу же утверждая этим «Мне» свое авторское кредо: Я – АВТОР, я – пишу, у меня моя тчк зрения. Хотите – пойдём дальше, не устраивает – узапятачивайте лучше сразу.

И полетели...

набирая разгон на взлётной полосе, но не теряя почвы под шасси, чтобы сразу ощутить тот фундамент американского мировоззрения: работа - бог и царь (с)

и оттолкнувшись от той самой точки отсчета: «Отдыхать человек должен в одиночестве. Или с очень близким человеком - для уютного молчания или чтения книжки»
{которую я, к слову сказать, абсолютно поддерживаю, но, видимо, я – "последний герой", поскольку во время своего отдыха у меня сложилось впечатление, что все окружающие были заинтересованы в том, чтобы убедить меня в её нелогичности. что им по очень большому (и ужасно приятному мне счёту: о, эта единственная любимая мной власть – оставаться верной самой себе!) так и не удалось);

знакомя читателя с фото характера дочки: «".. oh shit.. there is a croud there"» и обалденной авторской подписью комментом - расшифровкой под ней: «Типа столпотворение какое невозможно жеж вообще !!»

а также особенностями острова-выбирания и там-проживания,
но даже это не столь важно - главное, полетели в чудной, но не подзорной, а наземной трубе под названием «Калейдоскоп нравов и обычаев»:
и вот тут я просто балдею от такого определения скандинавцев: «Все как на подбор беловолосые , белозубые и нейтральные»; грустно улыбаюсь психологизму: почему так важно увидеть папу в воде; и иронично поднимаю уголки губ на его мужской натуре, заглянувшей в глаза Ляльки;

и так взлетая-падаю вместе с тобой, состыковываясь с "бегемотом" (выходит уже прям космический полёт и встреча двух кораблей, ну да ладно), автоматически тянусь за пледом, чтобы укрыться от холодной фальшивой вычурности англичан, провожаю взглядом бабулек к шезлонгам и перебарываю приступ тошноты от размалёванных тех, кого женщинами язык не поворачивается назвать, и их спутников - с цепями, на которых язык вообще ломается, упорно отказываясь признавать их сильной половиной человечества. и было бы забавно, если бы не было так омерзительно-противно-грустно от этого животного чувства превосходительства той самой сильной половины с сильно обвисшими гениталиями, компенсирующимися золотой цепью на шее, и животным страхом-покорностью в глазах его второй половины. наверное, и впрямь слабой - ведь терпит...

и бегемот уплывает, а чувство загрязненности остаётся. И какое счастье, что в их программу крутого отдыха не входило МОРЕ!
и можно зайти в него и долго-долго плыть и попытаться забыть о всех выброшенных на берег подарках судьбы и продуктах "цивилизации".

вот, пожалуй, и всё. спасибо что Так пишешь!

p.s.
коллаж - потрясен. и не менее концептуален, чем сам текст.
_________________

http://www.proza.ru/2011/05/11/226
Мужчины делятся… На тех, кто обрезает кожицу с груши – аккуратненько, ножиком, круговыми движениями; и тех, кто вгрызаются – смачно, до косточек. На тех, кто лезет по качающейся стремянке вверх; и трусливо трусит дерево – авось упадёт. На тех, кто консервирует в приторном соку или иссушивает – а что, компот выйдет! Но главное, делятся на тех, кто поливает деревце, не ожидая от него сладко-сочных плодов, и тех, кто удобряет – абы скорей.
Так вот, мужчины – только те, кто поливают. Остальные – прямоходящие. А груша висит-наливается!
_________________

http://www.proza.ru/2011/05/03/1490
А у нас - одуванчики! совсем неожиданно! - вышла в Воскресение ранним утром - такая тишина вокруг, абсолютно пустые дороги (с одного на другой берег можно за 15 минут перебраться), а они - как цыплята. жёлтенькие в траве рассыпаны. А сегодня робко начали светиться каштаны - не когда уже сияют, а когда снизу свечки загораются.

А этот отрывок был бы хорошим эпилогом в конце первого тома твоей повести (или романа). Будет второй - и новая чистая вода в вазе с сиренью.


http://www.proza.ru/2010/01/17/28
если верить всему, как я еще верю
если верить всему, как я еще верю
если верить всему, как я еще верю

Вот не могу не повторить эти твои строчки, заклинающе, остогидло, безразлично, ненавистно и снова заклинающе, да какая разница, в принципе, какая последовательность. Это достобіса больно читать. Но эти слова мои мало что значат, потому что я не представляю, каково это писать? (ха), неа, каково это - все еще верить... так...

И та хрупкая ? - Неа, такая сильная вера, такая сила - выжжена в линиях ладоней, не выжженная ядовитыми составами, даже когда в отключке после тошнотоворного коктейля унижения с нелепой шпажкой с зонтиком духовности, когда вдобавок ко всем пыткам самое страшное искушение - это сорвать покров с молчаливого хищника и сыграть свою прошлую, настоящую, свою жизнь, свою правду, свою веру - сыграть так, чтобы они заткнулись или наконец-таки возопили, но правдиво, чтобы сбегающая от детей снова-не-мать (ибо снова беременная), снова павший "хозяин". - Павший - ибо не смогший упасть на колени и "чистить туфли", вымаливая хоть о капли той веры и духовности, что так - на коленях - есть, есть, все равно есть! И пусть этого нет в тексте, но не могу иначе, надеюсь, ты поймешь.

И это, опять же, не главное. Я поняла, все поняла, увидела ту первую "картинку" жизни там. Но опять же не в тему. Это, наверное, не есть хорошо, но я всегда с опаской относилась к людям, живущим в идеальном мире. Они могут быть вполне искренни в рамках своего мира. Они даже могут верить в добро и порочить зло. Но такая "вера", что видит одно добро, окруженная добром - это легко. И не факт, что она останется такой же, если зло шандорохнет неожиданно и свалит на колени. А тебе, Соня, просто респект. Это настоящая жизненная позиция. А писать о ней так просто, не прячась за словами - это двойной мой респект.
_________________

http://www.proza.ru/2010/12/06/982
Здорово, что соединила. Я долго думала о прозовских вставках. С одной стороны, этот текст живет на проза.ру, значит они оправданы. А с другой, в варианте новеллы, всё-таки кажутся лишними. Словно забытые намётки - рядышком с машинной строчкой. Благодарность читателям не исчезнет, если ты их распустишь. А так хочется, чтобы в 3-ьей части после слов Василины наступило сразу "Утро"... Вот так неожиданно, без отступлений и необратимо, как начинается 1-ая часть. Строчкой по живому. Но это только моё мнение.
_________________

http://www.proza.ru/2011/03/16/1542
Не так давно издали книгу моего знакомого, который впервые верно перевёл пьесу Метерлинка как «Голубую Птицу». Всё-таки между голубым и синим – целая пропасть. Как между нижней отметкой по шкале подлости и неприкосновенными высшими отметками. Рождений. И они всегда выше – потому что сильнее смерти. Даже прижизненной – «безответной». П что «нам все равно».

И они перекрывают даже твою личную – мшисто-зелёную отметку, п что можно всю жизнь морщить нос от хлопьев " Cheerios " или от…, а потом. Но с хлопьями проще, их хоть готовить не нужно уметь, но это уже немножко другая кухня.

Но главное, что священно и честно.

И пронзительно сине. П что бледно-голубые всегда одной температуры. Неважно, что в них плещется – подозрение ли, попытка скрыть или последняя капля счастья (на которую способна только эта бледно-голубая лунка). А счастье, оно – пронзительно синее.
И бездонное. Изучающее лицо по методу Брайля (с) или лежащее на нем не маской, а настоящим живым дыханием. Обжигающее.
Как лёд в слезах. А Вы видели плачущий лёд? То-то. Жуйте тюльпаны. Или ирисы, один чёрт.

И все истовые любить себя убегают по щекам с мыслью о том, как красиво эти тёплые льдинки будут смотреться в ушках Счастья.

И тогда даже боль становится «иссиня-ярчайшего цвета сентябрьского неба в ясный  лондонский  день». А впрочем, почему "даже", если она всегда под руку С. А добавочная стоимость, в виде двух кур вместо рук или вокала за папиросными стенами, ничего не значит. Потому что у тебя такое синее небо – над тобой, впереди и за спиной. Что в него не страшно падать. И гореть. Не в пасти хищной гиены-геенны. А в синем-синем пламени.