Фрэнсис Браун

Фрэнсис Браун возвращался домой с работы в унылом настроении, со смутной надеждой на вечер. Опыт подсказывал ему, что и сегодня ничего не произойдет. Всё будет точно так же, как и всегда. Он заходил в супермаркет, брал там банку пива и сигареты, и постоянно забывал купить батарейки на пульт от телевизора. То был жаркий, июльский день. Всю ночь за окнами царил хаос, и шум поступал через открытую форточку в квартиру. Спать было невозможно и Фрэнсис думал. Вымученные, тяжелые и бессмысленные мысли вываливались из его головы. Когда он уедет из этого города. Куда он уедет. Вернется ли к нему Мария. Всё это было затерто до такой степени, что как только возникал очередной вопрос, на него тут же следовал элементарный и очевидный ответ. Но эта пластинка крутилась снова и снова. Было душно, и было лень идти на кухню за водой. С утра он отправлялся на работу. Выходя из дома закуривал первую сигарету. Она шла тяжело, горько. Но была обязательна. На остановке приходилось долго ждать медленный трамвай. Чтобы убить время, он доставал вторую сигарету и нехотя, почти через силу выкуривал её. Во рту оставался мерзкий осадок и уже возле работы приходилось покупать воду, чтобы убрать его. Под знойным
небом он плыл по этому течению дней, как бревно по грязной, почти высохшей реке. Оставалось лишь ждать, когда от неё
останется только маленький, гнилой ручеек и Фрэнсис остановится. Застынет в илу навсегда. В сущности эта река и была его жизнь. Он был из тех, кто понимает свою ущербность, но замечая ущербность и со стороны мира, ничего не делает. Он мечтал стать художником. Одно время он просто грезил писать картины и создавать свои выставки. Хотя бы небольшие. Когда-то он даже купил себе книги для самообучения. Но всё откладывал это дело на осень. А потом и вовсе на вопрос Марии когда он наконец начнет заниматься рисованием, он ответил - какой из меня к черту художник. Фрэнсис прекрасно знал все. Знал, что за любым ответом на его вопросы, должно следовать действие. Но он откладывал все действия туда, к книгам про рисование. Ссылался на отсутствие денег или ещё на что-то, что тоже зависит только от него. Он даже понимал, что скоро всё будет, как и с рисованием. Он знал что он ответит, когда его спросят - когда ты же ты наконец купишь эти чертовы батарейки?
Но никто не спрашивал. Оправдывая свою лень тем, что смотреть телевизор вредно он покупал пиво, вино или водку и шёл домой. Также иногда он шел в кабак с друзьями. Они находили девушек, но Фрэнсис не получал от этого удовольствия. Уже давно. Он думал, что просто в жизни наступает такой момент, когда ты уже слишком хорошо знаешь людей, чтобы они доставляли удовольствие. Он средне зарабатывал, средне одевался и средне жил. Как то раз, он сидел в кабаке с девушкой совершенно некрасивой, посредственной, элементарной даже для него. Они вели дерьмовую и скучную беседу про свежие книги. У неё
блестели глаза. Может она много выпила, может просто настолько тупая и ординарная, но ей нравился Фрэнсис и эта беседа.
Тогда у Фрэнсиса возник вопрос - почему я всю жизнь сижу в кабаках с такими пустыми и простыми бабами, да к тому же ещё и некрасивыми? Где все нормальные и интересные девушки? Как и всегда ответ не заставил себя долго ждать. Наверное у них есть дела поважнее.


Рецензии