Немного о скелетах

…Курилка уютного московского телеканала. Блестящие пепельницы, мягкие кресла, старые липы за окном. На широком подоконнике с ногами сидит молодая женщина, вся при параде: макияж, прическа, каблучки... Силуэтно заклинилась в оконном проеме и строчит смс, не обращая внимания на шум вокруг.
А шума хватает: в курилке еще полтора десятка барышень – тоже при  макияже, каблучках и прическах. И все говорят-говорят:
– Я вчера отдыхаю себе по хозяйству, и тут – на тебе, машинка стиральная кааак хрюкнет!
– Говорю ему, как об стенку горох:  ты хоть бы о сыне подумал, раз на меня тебе всю жизнь плевать было...
– Да ну к черту такую работу! третий раз подряд в ночь! муж звонит: еды не надо, заедь в интим-шоп какой-нибудь, купи мне надувную бабу...
– Светик, ну ты просто посмотри на него внимательно, как он машину ведет... такой и в постели будет, поверь.
– Девочки, пойдемте выпьем, наконец!
Все поняли уже: на работе – праздник. День рождения чей-то, или день города – неважно.
И девочки – от тридцати до бесконечности – тушат длинные сигареты, ломая их в хромированных пепельницах, встают, одергивают набедренные повязки с разрезом, глядятся в зеркала. И тормошат тех, кто засиделись: Нинка, слазь с окна! Лен, ну харе уже телефон читать! Даша, ну мы так редко все вместе собираемся, успеешь еще отписаться! А Ирка где? опять бывшему звонит, из туалета?..
Да-да. Девочки собрались, нарядами поблестели, выпили-покурили, поболтали, еще выпили. И еще поболтали, и еще выпили.
И – ну набирать-писать бывшим: самым первым и пока еще последним, сбывшимся когда-то мужьям и недопроявленным любовникам. Ломая ногти о кнопки стильных мобильников, размазывая парадную тушь и хлюпая напудренными носиками, сомнабулистически бредут они по коридорам телекомпании:
– Ты меня слышишь?! – на автопилоте обходят встречных, зависают в темных холлах: – Ты. Меня. Слышишь?
Ряды редеют. На столах пластиковые стаканчики с выдохшимся шампанским и теплой водкой, коньяк выпит, семейные давно слились, самые стойкие танцуют с ночными монтажерами под "Московскую осень" – в баре бармен своим в долг наливает ром!  На улице дождь, метро закрыто, и так не хочется ехать на раздолбанном шахид-такси домой в Ясенево…
–  Ты меня слышишь? а... помнишь?..

Это банально. Но мило. И, наверное, правильно, что даже в самом уютном девичьем шкафчике обязательно хранится какой-нибудь скелет.
Мы же такие: никогда не закрываем дверь, не разрываем связь окончательно и бесповоротно. То есть, нет – сейчас вот окончательно, но на всякий случай – в вордовском файле сохраним переписку. Оставим на странице в контакте закладку, не удалим из друзей, и записную книжку с телефоном отложим, а не порежем в лапшу маникюрными ножницами. И, даже если будем выжигать прошлое напалмом, Его обязательно вытащим и перепрячем.
Кого, куда и зачем?
Скелет. В шкаф. На черный день.
Нет, ну а вдруг? А вдруг – рраз – и никого не останется больше? И как мы тогда? А тут – пожалуйста! Открываем шкаф, стряхиваем пыль и – вот он! Свеженький такой, прям только что бегал. Глазницами зырк! Зубками – клац! Хоть в постель его, хоть в карусель…
Ну есть, есть у каждого чуток этих сладких воспоминаний:
– Звони, ты всегда можешь на меня рассчитывать…
– Как жаль, что ты замужем, но, слышишь?.. не стирай мой номер…
– Я не прощаюсь. Ты знаешь, где меня найти…
И, что бы с нами не происходило, помним, держим в голове, там, ближе к шее, в самом дальнем тупике затылочной извилины: он – есть.
Скелет. В шкафу. На всякий случай.

Он нам необходим. Он нам строить и жить помогает. Даже кристально честные, чистые, мы нет-нет да и подумаем:
– Бля, если это мое ненаглядное чмо еще хоть раз… (не уберет шузы с прохода, вернется пьяное, спалит яичницу), я возьму и позвоню…(тут должно быть ФИО нашего скелета).
Нормально? Пока все пучком: ментальный противовес любимому (а вот скелет не забыл бы купить цветы!), капля вины за запретные мысли (ну почему я их всех со скелетом сравниваю?), островок тайны, нетоптаной внутренней Монголии - той, посреди которой возвышается Шкаф – все эти вещи делают скелет незаменимым в хозяйстве и гармонизируют личную жизнь скелетохранителя.

И когда-нибудь наступает День. Когда родное чудовище нас окончательно забодает. И мы в слезах или в ярости. С размазанной тушью, налакавшись мартини, в меланхолии ли пофигиста, в азарте ли берсеркера, мы делаем это.
Мы открываем заветный шкаф. Не, ну правда, сколько же можно. Он же там стоит и нас ждет. В конце концов, нужно иметь же совесть. Он же верный такой и хороший. И вообще… с этим скелетом мы давно знакомы, а забодалое чмо, может, теперь в упор не хотим видеть! И мы звоним скелету или пишем. В худшем случае – стучимся в дверь.
И оказывается… мы-то думали, это наш скелет, а выяснилось…
Что это мы. Его. Скелет. И он давным-давно спрятал нас в своем шкафу, вместе с потертой косухой и дембельским альбомом. Сыпанул апельсиновых корок от моли и запер на ключ. И все давно забыл-простил, женился, уехал в Зурбаган, богат и счастлив, доволен собой, а тут – мы!
Как из шкафа – прыг! Глазками – зырк! Зубками – клац! Хоть в постель нас, хоть в карусель…
Представляете?!
Ну, правда. Ну, на минуточку. Представьте, как из нашего же шкафа на нас, в самый неподходящий момент, падает скелет. Мы же его туда аккуратно запихали, бережно. Стоял бы себе в шкафу, а он – выпал, главное, и тут как тут, красавец! А у нас, например, гости. Или свекровь (мама), любимый (инструктор по фитнесу), и вообще – экзамен по вождению, пмс и квартальный отчет. Не в тему он, короче. И как теперь выкручиваться? И делать теперь с ним чего? Представили?
Вооот.

А теперь подумаем: а ему-то с нами что теперь делать?..
Мы все такие внезапные, противоречивые все: ты же сказал, что я могу позвонить тебе в любое время…
Мы не такие, скажете? Такие!
Такие.
Смотрим сначала: каждый корпоратив, в каждой курилке каждой конторы из раза в раз можно наблюдать одну и ту же картину:
– Ты. Меня. Слышишь?..