Вальс

Свое поражение признавать всегда обидно. Особенно, когда оно стучит в твоих висках, когда оно скрипит, словно несмазанная дверь, когда звук – когтями по стеклу.  Оно душит тебя своими гадкими, ржавыми пальцами, оно вырывает твои глаза и вкусно так чавкает, откусывая небольшие кусочки от них.
Безумный, какой-то чужеродный смех зарождается внутри и лопается гнойная шкурка от душевного нарыва. Вся гниль, перемешанная с красной жидкостью, пенится гейзером, маленьким вулканчиком, пуская во все стороны комья серы и потоки лавы. Эта лава стекает по стенкам внутренностей, эта лава разъедает костный мозг. Эта лава подобно демону изгрызает ребра дотла, не щадя ни одной клеточки, лишь искрится в уголках рта. 
Ты превращаешь меня в безродного, глупого психа, со слюнкой где-то ниже ключицы. Ты превращаешь меня в ядовитого циника, спорящего  с зеркалом до утра.
Я дымлю угольками совести,  затушенной вроде вчера. Я рыдаю черными прутьями. И вонзаю их птичкам в глаза.
Я смотрю на твое нежное личико и не знаю. То ли плакать идти, то ли блевать.
Мой живот ненавидит тебя. Своей судорогой он подтверждает слова. Мое сердце жалеет тебя. Хоть ты бросила, но вернешься ведь. На этот раз навсегда.
Я мечтаю с тобой облететь все встречные улицы. А после, раскаясь, рухнуть вниз. Уже без тебя.
Помниться, нам хотелось любить все снежинки вокруг. А весной, согретые солнышком, они бы бросили нас. Ничего. Мы ведь привыкли, что лишь вдвоем танцуем этот пафосный вальс.
Как же теперь объясню я зимой, нашим близким снежинкам, что делаю здесь без тебя? Как же мне создать этот танец?
Ну вернись. Быть может, ты все же дашь мне шанс?