Красная Москва

Сергей приехал поздно. Соревнования еще не начались, но уже заканчивалось взвешивание и тестирование.
-Я – не очереди, - сказал он.
-А, это вы, - ответил ему кто-то из комиссии, - ну вы же понимаете, что правила для всех одинаковы. Сергей!
-И что, - ответил он, - вы вот так запросто лишите зрителей возможности лицезреть чемпиона? Ну хорошо. Я опоздал. А кто не опоздал? Кто не опоздал, тот тут ночевал! Но я не собираюсь тут ночевать. Да и, потом, взвешивание ничего не дает. Вы же сами это прекрасно знаете. На тех стадиях, куда добираются гранды, уже ничего, кроме силы духа и здоровья не имеет значения. Вы сами понимаете. А, вы…. Или вы все – ярые трезвенники.
-Ну что вы, Сергей, - ответили ему.
-Так вы меня не допускаете?
-Ладно.

 День ясный. Яркий, как фонарик, что светит в глаз. В такой день жить надо, а не помирать. А здесь – поле глобальной баталии. Сила сильных, но не слабых. Но и сильные готовы стать на край, на самую кромку, отделяющую жизнь от адского пламени.
 
Это – чемпионат Москвы по литроболу.

 Кто больше всех выпьет, тот и победил.

Сергей  подошел к столу. Игроки, да. Сейчас вообще одни игроки. Так вот, проведешь своим взглядом, будто лучом…. А с другой стороны, и луч сейчас не нужен. Тебе информацию в глаза сами вставляют. Это типа так же – как рот за тебя открыть. Есть хочешь – а не важно, что лень. Оп. И кусок. И жуй. А ежели и такой вариант не подходит, то за тебя разжуют. Хотите – и переварят.
  Вот так же и с игрой.
 Жизнь сейчас – один сплошной набор рейтингов и подсчетов. Игроки. Индексы. Ставки. Что есть более достойного?
 -Здрасти, - сказали ему по соседству.
-Привет, - ответил Сергей.
Парень был молодой, пионер просто. Такой светлый и лучистый. Как будто даже с нимбом юношества. Жаль только, что нет уж ни пионерии, ни комсомола.
-А я вас знаю, - сказал он.
-Ага.
-Ну, это нормально, что меня знают, - подумал Сергей, -  я – дважды чемпион, еще три раза – второе место, и все остальные соревнования – в десятке. И, при чем, и здоровье в порядке, и дух светел и высок.
-Вы выиграете? – спросил он.
-Посмотрим.
-Я знаю, вы сейчас в хорошей форме. Я смотрел в записи вашу встречу с Григорием Чудным, это была феерическая победа. Просто нокаут. Когда вы согласились на спурт с горла по 0.7, Григорий очень уж бахвалился. Я подумал, что он готов именно к такому способу ведения схватки. Оказалось, что ничего подобного. Хотя, хотя…. Григорий ведь сильный литроболист. Ему и не жаль было проиграть. Но я думаю – у него не было шансов. Вы – Моцарт, он -  Сальери.
-А, Григорий, - ответил Сергей, - да, он вел себя не очень хорошо. Но это как и в спорте – нужно перед матчем запугать соперника. Но, если честно, дуэлей то я как раз и не боюсь. Наверное, это – мое. Когда я смотрю в лицо человека, я понимаю, что человек не может быть человеку врагом. Мы друзья. А после первых ста граммов все становится на свои места. Тем не менее, нельзя расслабляться. Это – игра. Чем чище и выше игра, тем  выше ее соотношение с боем.  В любом состязании – так. И в спорте так. И в единоборствах. Вот посмотришь на бои в формате микс-файт, ведь страшно. Бойцы готовы друг друга поубивать. Но все это – на ринге. А в жизни они могут быть и друзьями.
-Спасибо, - сказал парень, - ваши слова мне очень помогают. Я настраиваюсь. Я читал несколько интервью с вами.
-Новичок?
-Да.
-Новички – пушечное мясо. Но ты не должен сам о себе так думать. Мне тоже так говорили. Если бы я кого-нибудь слушал, то не стал бы таким, как сейчас. Все зависит только от тебя. Это – жизненный закон. Говорят тебе что-то, не говорят – это не имеет значения. Возможно, что все внешнее – это фон. Все подстроено. Тебя учат не тому. Нет, я ни к какой революции тебя не призываю. Просто нужно быть самим собой, и тогда ты достигнешь поставленной цели.
-Ага, спасибо. Я обязательно стану чемпионом.
-Я верю тебе, мальчик.
-А еще помните – был Матч Четырех.
-Да.
-И вы тогда выиграли. Хотя вы сказали, что находитесь в плохой форме.
-Не совсем так. Но, отчасти, это так и было. Я не готовился. На самом деле, не бывает такой игры, когда ты приходишь и выигрываешь. Это, с одной стороны, не спорт. А с другой – как еще назвать? Игра. С большой буквы. Так вот – я был готов частично. Но я не изучал соперника. А это – верный путь к поражению. Тогда я сказал себе – ну и пусть. Пусть я проиграю. Что в этом такого? Кто не проигрывает? Да и потом, я же не непобедимый чемпион. Просто в последнее время я играю очень стабильно. Я выиграл тогда за счет расслабленности.
-Мне бы так.
-Ты научишься.
-Я учусь.

И вот, был дан старт….
Можете сравнить это с чем угодно. Например, утро, полное моторов. Яркие глаза. Они выключены, но они все равно – глаза. Звериный рык, коим наполнены окрестности, повествует о битве скоростей. Это – гонки. А здесь – такая же яркость, и глаза, должно быть – это другой мир – опасный, веселый, иногда – смертельный.
  Это водка.
  Она стоит и сияет, и игроки уже потянулись к ней.
  Их руки – это нити, связующие мосты мироздания.
  Такие моменты Сергей хорошо помнил. Он их специально записывал и помечал крестиком, чтобы в нужный момент возвращаться и загружать их в оперативную память мозга. Начало Игры очень часто похоже не первые секунды последнего дня, с учетом – что человек в курсе, что день – последний.
  Понимая, что каждый час отчитывается в одну сторону, никогда больше стрелка часов уже не достигнет этого положения, что человек думает?
  Что можно думать?
  Может быть, это – самое высшее наслаждение – пройти такой путь? Ведь кто по нему шел? Те, кого вели, к примеру, на виселицу. Но другое дело, скажем, просто выключение питания.
  Switch off.
  Немного философствования. Запись своих ощущений. Что я думаю?  Как мне думается? Что испытывает тело от прикосновения ветерка? Таков ли цвет улиц? Таковы ли запахи?
  И вот – секунда рвется.
  Игра бежит. Все идет по ее правилам. Где-то слышится голос комментатора. Слушать его некогда. Впрочем, особенно чуткие, особенно ментальные игроки, могут и это осознать.
  Первый тур у Сергея не шел. Не то, чтоб он отставал. Но и в лидерах не был. Хуже ж всего было, что он ощущал, что не все гладко.
  Тут дело же такое.
  Литробол.
 1/8.
Кто не сможет – тот будет валяться, точно губка, которой моют посуду. А уж победители – о них разговор особый. Надо пить, пить и пить. Надо побеждать.
 Чемпионат Москвы, как никак.
Победитель – это человек.
Это существо.
Это тот, кто может ползти даже в том случае, когда не работает ни один прибор. Ни один индикатор.
 Когда первый тур был позади, Сергей ощутил, что он в порядке. Он расправил крылья духа.
  Сделана половина?
 Нет, сделано больше.
Он повернулся к парню и вздрогнул. Вокруг головы молодого игрока был светло-красный нимб.
-Черт, - сказал  Сергей.
Он понимал, что происходит что-то не то, и это не то нужно поскорее с себя сбросить. Он протянул руку к стакану. Это было точно переключение передачи.
  Да, кстати – коробка передач должна быть механической.
  Никакого автомата.
  Есть очень серьезные игроки по литроболу, которые работают на автомате. То бишь, на автопилоте. Верно? Думаете, кто-нибудь из них дошел до финала.
Сергей повернулся. Время точно застыло. Мир был намного медленнее. Даже – ощущалось – как текут лучи от солнца. Неспеша, нитчато. И видна их скорость, их неспешный бег. Но ведь это же скорость света!
 -Что такое? – спросил Сергей.
-Знаете, что, - сказал нему парень, - понимаете…
-Ага….
Сергей понял, что с ним совсем уж что-то не так – в голове забурлило. Встало вдруг невероятно весело. Может быть, веселящий газ?
  -Я, знаете, приехал несколько не сюда, - сказал парень, - я тоже ехал на чемпионат. И там тоже была она – ее величество водка. Поймите! Там были и вы! Но только теперь я понимаю, что я приехал не в ту Москву. Я должен был быть в Красной Москве. Это – в корне другое место! На самом деле, между этими двумя мирами нет ничего общего. Но, увидев вас, я вдруг подумал: ведь черт, чемпион на месте! Если есть чемпион, то обстановка должна тотчас трансформироваться. Но этого не произошло. Вокруг меня – унылейший и грязнейший город. Он вам нравится? Нет, но вы ведь – настоящий чемпион, - парень развел руками, - я вас ни с кем не спутаю. А водка – водка, что надо! Отличная. Даже никакой скидки на пространственный диструктивизм. Но в остальном…..
-Ничего не понимаю, - ответил Сергей.
-Вы не понимаете?
-Не-а.
-Ну и не поймете. Я просто включил машинку. До свиданья.
Нимб над головой у парня стал ярче. Спустя секунды он горел ярче солнца. Сергей зажмурился. Еще секунда – и мир перешел в нормальное состояние. Вокруг стоял шум. Где-то вдалеке – хотя и недалеко это было – голос комментатора. Он надрывался, напоминая курицу, которая никак не опорожниться яйцом. Зрители важно переговаривались. Игроки заканчивали половину дистанции.
  Сергей рванулся рефлекторно.
  Ведь он был чемпион.
Он должен был…..
Но ведь это человек считает, что долг – это маршрут для сигнала, и никакого другого пути не существует. Наверное, он сделал слишком резкое движение.
  Ускорение, переходящее в пике.
 Сергей понял, что валится на спину….
-Смотрите, смотрите, - закричали из толпы….
Падение было ровным.  Точно так же падает, например, приставленная к стене гитара. Не пробовали? Обязательно попробуйте. Это очень громко.
-Сергей, Сергей!
-Помогите.
-А, - сказал Сергей.
-Аут, - объявил диктор.