Затылок

Сладкий пот прошибает горячим снегом, и я снова сплю. Вижу балет теней на стене моей черепной коробки, вижу балет теней из твоих живых фантазий, крепкого чая с малиной, теплых слов на ушко... За яблочными плодами душного лета воет метель, надувает тоску в деревянные щели.

Если Вам трудно - скажите. Только тихонько. Совсем шепотом. Чтобы половицы не скрипели.
Чтобы не нарушить, не разрушить. Вдруг планета дрогнет. Дрогнет и навсегда упадет.

А пока ароматы яблок, сладких, кровавых, ядерных. От твоего тела ими тоже пахнет, наверное. Если твоя душа еще не прогнила. Твоя душа. И это мой любимый город.

Мой любимый день, потому  что я все еще верю в искренность. Стеклянную, прозрачную, навыход. Навыдох. Надо быть с ней аккуратней. Чтобы не разбить случайно. Не порезать руки. Не порезать ноги. Все доктора в ящиках своих небылиц...

Не порезать пульсацию воздуха.

Надо быть с ней аккуратней. В общем. Наверное, я буду ждать тебя, долго и безысходно.