Книга

Этот текст у меня очень давно. Я читал его много раз, но каждый раз его смысл ускользает от меня. Всё время я знал, что смысл этот прозрачен и очевиден, что несомненно он откроется и поможет найти что-то, по чему я так сильно и давно тоскую. Тоскую дольше, чем живу. На много дольше. Когда становится не выносимо от тоски я беру эту книгу, открываю заветную страницу и читаю... Конечно, эти несколько строк я давно помню наизусть и могу их не читать, но видеть их мне кажется абсолютно необходимым для понимания условием. Много раз я чувствовал отчаяние, много раз отчаяние забывал и возвращался к чтению вновь. Нет, не спроста закрыта для меня эта дверь. Не откроется она мне пока я такой, какой есть сейчас, каким стал тогда, когда потерял детство. Книга давно рассказала мне об этом и я даже знаю, что нужно делать, что бы измениться. Но нет сил, а может не хватает желания для того, чтобы стать другим. Хватает только на то, чтобы раз за разом начинать читать, пытаясь уловить неуловимый смысл. Иногда приходит мысль, что может просто не время, может позже, как-нибудь сама собой придет ясность и тогда откроется истина этих древних слов? Как бы не ошибиться, как бы не наломать дров от нетерпения. Страшна мысль о безвозвратной утере сути этого текста, но еще страшней возможность быть ослепленным иллюзорной "истиной", способной возникнуть в пыльных закоулках захламленного духа. Возникнуть и ослепить. Ослепить на долго или даже навсегда.
 Очень странное ощущение возникает, когда начинаешь осознавать сколько всего  скрывают в себе эти несколько строк. Осознавать на сколько лаконична грань, позволяющая существу отделить себя от всего остального мира и заблудиться в нем без памяти и зрения, потерять счастье единства, восторг существования без времени и пространства, без своего и чужого, забыть легкость воплощения во всем, что является миром и самим собой одновременно.
"...
11. Безначальное, нерождённое, дивное, нестареющее, постоянное не приходит...".