Пейзаж

Художник уже заканчивал картину, вялыми штрихами он заполнял  белые пропуски в небе и траве. Минутная работа и картина была готова, отойдя на шаг и оценивающе посмотрев, художник начал собираться. Бурая вода из стакана, для полоскания кистей, вылилась на землю, а сами кисти, тщательно промытые и высушенные отправились в пенал. Краски, собрались в коробку, планшет сложился и только картина, подсыхая, лежала красками вверх, освещённая жарким солнцем.
Достав телефон, художник задумчиво полистал номера и выбрав один нажал на вызов.
Беседа шла тёплая, обсуждались общие знакомые, выставки и прочая мелочь. Оживившись художник говорил все громче и округу заполнял его голос.
-Да пейзаж один рисовал, для галереи Мишкиной.
-Ничего, три часа позора и на толстый бутерброд с икрой хватит.
-Коломенское.
-Деревья жёлтые, небо синее, дорожки серые. Ну что ты надеялся услышать?
-Не кипячусь, надоело мне все это, пейзажи такие я  писал ещё в художке, слащавая фигня, но кушать хочется.
-А что делать, нас супрематистов народ не жалует, уже не модно, устарело, непонятно. Сволочи безвкусные. Что они понимают? Вот что они понимают?
Опустив руку с телефоном, художник на секунду застыл, смотря в даль пустым взглядом. Подняв через несколько секунд руку он увидел, что телефон не выдержав давления треснул и погас.
-Тьфу ты.
Ругнулся художник довольно сдержано,  и положив остатки телефона в карман отправился к своим вещам.
А солнце светило все так же, скучно.