Докуривая

Я курил так, будто если я не сделаю как можно более глубокий вдох, то мексиканский бандит за спиной разрядит свой Смит-Вессон прямо в мою пустую голову. Как ни странно, страх был куда более материальным, чем мой загорелый приятель. И зачем я на это подписался? Я люблю фуги и каноны, а не панк. Я совсем не похож на грязного нигилистичного подонка, которым меня выставили на афише. Ну, ладно, признаю, может быть мой внешний вид и располагает на такие ассоциации, но внутри я выше этого. Так почему же красный диплом значит меньше, чем драные штаны? Почему я должен так унижать себя, чтобы заработать на самое необходимое? Моя гитара солидарна со мной. Та, которая еще месяц назад порождала прекрасную и сложную музыку сейчас должна визжать, как свинья на забое. Однако никто не разделяет нашего негодования. Они хотят шоу и они его получат. Люди будут кричать, биться в экстазе, подражать пляске святого Витта, боготворить и поклоняться мне. Они почувствуют эту темную энергию разрушения и безумства, пропитаются ей до степени пенящейся губки хорошей хозяйки. Как кукловод повелевает марионетками, так и эта толпа будет беспрекословно подчиняться мне. Точнее, тому образу, который я создал в их сознании. Я все курил и сигаретный фильтр уже начал жечь мой язык. Сплевывая, я поднялся на сцену.