На пересылке
- Не ожидал? Ты что это думал, что я алкаш?
Конченов энергично замотал головой:
- Нет, нет конечно. Даже в мыслях не было. Просто я привык, что люди пьют водку по-другому.
- А я, - Сатана сделал особое ударение на слове «я», - не пью. Ну почти не пью. Мне и так гадостей хватает. Просто скучно мне, понимаешь. Время от времени нужно расслабляться. А то все служба да служба.
Тут в черно-красной пустоте, охватывающей их со всех сторон, раздался противный голос диспетчера:
- Сатана, Сатана, вас вызывает Федор Иванович Дырочкин!
Лицо хозяина ада сделалось злым и раздраженным.
- Бог бы его побрал! Да когда он уже успокоиться?!
Он резко встал с места и заметался вокруг стула:
- Бог, где мои рога?! Как же я без рогов пойду!
Диспетчер, будто услышав этот вопль отчаяния, прогнусавил из темноты и огня:
- Рога на складе, рога на складе. Завезли новую партию, новую партию. Подойдите к завхозу, получите и распишитесь. Получите и распишитесь.
Перед Конченовым блеснул шар холодного слепящего белого пламени и Сатана исчез. Конченов со скукой огляделся по сторонам. Глазу зацепиться было не за что. Непроглядная тьма с далекими красноватыми слабыми отсветами, два стареньких стула с замусоленными сиденьями и пенек со свежим спилом, на котором стояла бутылка водки и два стакана. И больше ничего. Конченов зевнул, налил стакан и хотел было уже заправится, как снова вспыхнул холодный свет и Сатана, помахивая высокими рогами, возник напротив него.
- Фуф! – произнес Сатана с чувством облегчения. – Я ему второй инфаркт сделал, чтобы не доставал меня. Соседи, видите ли, ему спать мешают. Так пойди, дурак, и набей им морды! Чего меня по таким мелочам дергать?!
- Неужели даже такое просят? - с подобострастием в голосе спросил Конченов.
- А, - Сатана махнул рукой. – Вот на прошлой неделе одна домохозяйка просила себе стиральную машинку. Душу свою предлагала взамен. Я ей говорю: у нас дефицит бюджета, деньги на покупку душ уже бог знает сколько не выделялись. Да и очень-то они нужны нам! И без этого хватает клиентуры, бог вас подери. А что мне делать, спрашивает. Ты своего мужа кокни, тогда получишь свою стиральную машину. Нет, говорит, много просите. Максимум, что могу сделать, это избить его сковородкой до потери сознания. Хорошо, говорю. Бей. Получишь стиральную машину-полуавтомат. А она мне: да зачем мне полуавтомат, я автомат хочу! Я ей и повторяю: кокни мужа.
- А она что? – удивленно спросил Конченов.
- Обещала подумать до завтра, - ответил Сатана, свинчивая рога с головы и укладывая их под стул.
- А что вы постоянно с рогами возитесь?
- Ну так традиция. Без рогов – никуда. Мы партию китайских рогов закупили по дешевке. Качество не очень – зато много. А то постоянно стачиваются, или их то отшибают, то отбивают, то еще что.
- Слушайте, вам нужно имидж менять. Рога – это несовременно. Вам нужен имиджмейкер. Могу предложить свою скромную кандидатуру, - сказал Конченов, осмелев.
Сатана посмотрел на него с хитрым прищуром и покачал головой:
- Ты себя видел, имиджмейкер? Как ты собираешься мой внешний лоск наводить, если сам похож на бог знает что?
Вид Конченова и в самом деле был неважен. Из вмятины на лбу сочилась серая жидкость. Левый глаз глаз опух и еле виднелся из-за складок воспаленной кожи. И еще у Конченова был откушен член.
- Так я это… - стал оправдываться Конченов. – В аварию попал… Сами знаете. Кстати, как там Людочка?
- С Людочкой все нормально. Сначала она чуть не задохнулась из-за твоего этого… Но баба оказалась сообразительная, - Сатана сморщил лоб и посмотрел на свои наручные часы. – В час тридцать, то есть через полчаса она сходит в туалет. Желудок крепкий, сырое мясо переварилось отлично. Ладно, наливай и вали отсюда. Не мешай работать, имиджмейкер.
Свидетельство о публикации №211101100953