Прыжок-лучший старт

Художник посмотрел на часы. Минутная стрелка почти завершила свой круг. Оставалось меньше четверти часа до прихода поезда. Людей на перроне становилось все больше. Напряжение сгущалось.

Плечи ощущали приятную тяжесть рюкзака. Фигура неторопливо проходилась туда-сюда вдоль столиков с разнообразными сувенирами, поделками, бижутерией, вяленой рыбой, остывшими пирожками и провожала опустошенными глазами каждого человека, случайно оказавшегося в поле зрения. У персонажа было много идей, мыслей, планов и все они врезались в некую бетонную стену, созданную им самим. В кармане куртки, где-то между визитками, деньгами и счастливыми автобусными билетами болтался персональный пропуск на новый жизненный этап.
Раневская говорила, что жизнь-это затяжной прыжок в могилу. Художник опровергал это изречение. «Жизнь-это десяток прыжков» - думалось фигуре.



Одинокая тень громко топает по ступеням, тяжело дыша. Осталась еще пара этажей. Силуэт остается совершенно невозмутимым. Он поднимается все выше, мелькая в оконных проемах, и уже слышит далекие голоса. Неясный, но уже совсем близкий клочок света обозначил близость финиша. Или старта.

Фигура резко подтянулась в чердачный проем и вдохнула полной грудью влажный воздух весеннего вечера. Очень странный запах, присущий, скорее, дождливому октябрю.  Ветер обволок лицо, сделав каждое нервное окончание более чувствительным к окружающему миру. Люди. Много людей. Все сливаются в многоголосую цветную массу. Стоят. Ждут своего финиша.

Озарив окружающих самой приветливой улыбкой, художник одевается и встает на букву «Х». Перед глазами лежит весь город, серо ухмыляясь и провоцируя сделать последний шаг. Силуэт в черном балахоне чувствует, как скользят кроссовки по сырому бетону. Тоже провоцируют. Художник хочет подождать еще, но этого нельзя допустить. Он должен делать то, что в данный момент заставило сердце неистово биться в грудной клетке. Ноги превратились в поролоновые атавизмы. Финиш. Или старт.

Уши слегка заложило, а перед слезящимися от ветра глазами мелькают каруселями листья, люди, опять листья. Тело испытывает небывалую легкость. Совсем не больно, когда натягивается веревка. Художник смеется. Люди смеются.  Все-таки это старт.

Силуэт в балахоне аккуратно раздевают, задают море вопросов, называют свои имена существа, которые уже испытали свой старт, нырнули с головой, забыв о страхах.



Персонаж не обращал внимания на то, что говорил свинцовый голос о путях, времени, номерах. Он просто знал, что слова провоцируют подобно кроссовкам на мокром бетоне. Художник долго шуршал в кармане, ища нужный кусочек персиковой бумаги с непонятными цифрами и ненужными буквами. В последний момент фигура прыгнула на ступени, цепляясь замершими пальцами за поручень. Очередной прыжок. Очередной старт.