про наше, девичье

Когда-то я ездила по работе в Швецию. Люди там живут, мягко говоря, не бедно. Но среди не бедных всегда находится кто-то богатый. Была там одна женщина, у которой в собственности находился замок. Старинный, с башенками, узкими готическими окнами, каминными залами. Никто не будет себя бить в грудь и кичиться богатством (разве что недавно разбогатевшие и еще не адаптировавшиеся к своему состоянию). Вот и эта женщина опускала взор долу и говорила: "Да какой там замок. Так, старый дом". Но это, действительно, был замок. Он требовал большого ремонта, возможно, реставрации, очень затратных. Я даже не уверена, что в нем было комфортно жить. Сыро, летучие мыши, привидения... А может, это я пишу из зависти, сидя в своей однокомнатной квартире? Однажды мы встретились в гостях. Она принесла хозяйке баночку варенья, сваренную собственноручно. Хозяйка приняла подарок чуть ли не дрожащими руками. Стала восклицать: "Ты сама это сделала? Да неужели? И у тебя получилось?" Как будто у этой женщины была умственная отсталость глубокой степени и она слова по буквам не складывала. А тут вдруг - рецепт прочитала и джем сварила. Посмотрели бы они на мои антресоли осенью. Когда банки с солениями-маринадами некуда приткнуть. И я еще не предел хозяйственности. У меня есть знакомые, которые и колбасу умеют делать, и тушенку, и такие сложносочиненные варенья, рецепты которых я ленюсь даже дочитать до конца. И никаких тебе замков. Даже сумку из магазина никто не донесет. Викинги пали в сражениях. Или сидят в замках возле камина. Греют старые кости, скрюченные подагрой.