Внутри
Present. Past. Future.
...Дорога. Опять самолеты, поезда, машины, люди - разные, говорящие на непонятных сначала языках и еще интересные, на более понятных - и менее интересные, живущие по-разному, но с одними и теми же радостями, бедами, пороками. Судьбы: открываешь их, входишь в их жизнь, забываешь о них, оставляя след. Вспоминаешь, возвращаясь или перелистывая страницы, оглядываясь назад, иногда далеко назад.
Воспоминания приятные, как букет первого хорошего коньяка, первого, еще не ставшего чем-то обычным, рутинным, вызывающим обратную перистальтику.
Смотришь, думаешь: а что если бы? И понимаешь: конечно нет, ни за что, никогда. И снова дорога. Кто-то даже пустит слезу, потому что ты был не как всё из их вайкодиново-марихуанной жизни, или наоборот отвезет на вокзал с каким-то облегчением. И опять автомобили подвозящих тебя девиц с пышной грудью и пустыми, как головы, глазами; вторые этажи автобусов с поющими на голоса афроамериканками и кричащими грудными детьми, черными драйверами, разгружающими багаж, целующимися парочками, думающими, что всё будет именно так, как сейчас.
Терминалы Чек ин, белые зубы, досмотр - синие перчатки латекс фри, совершенно случайные девушки, забывшие в боксах телефоны, курилки с пьяными русскими моряками, предлагающими выпить. 15 часов с пересадкой где-нибудь в Париже или Амстердаме; и вот ты опять видишь пакеты из дьюти фри, перегар, знакомый до омерзения, еще час назад бывший панацеей мат, одежда, обувь, сумки дольче-габана, золотые цепи - и ты летишь в Москву. Потому что душа, потому что Родина, потому что дом. Зеленые облака Шереметьево-2. И вот мундиры голубые и ими преданный народ.
Курский. Вай-фай, информейшн и левые диски с экранкой по европейской цене.
Угар... бессмысленный и беспощадный. Спасая себя квестом и утешая надеждой, обманывая, затягивая в болото, в трясину.
И вот ты обливаешь напалмом мосты, зная, что он разбавлен водой, бросаешь не зажигающуюся, ломающуюся спичку Череповец. И бежишь, летишь, едешь.
Свидетельство о публикации №211101201661