Холодно

Когда он вернулся с работы, она уже сложила вещи и застегивала дорожную сумку.
-Я ухожу. – бросила, не глядя на него.
-Куда? – он неуверенно улыбнулся. -Едешь к маме? Почему так…?
-Послушай,- перебила она. Встала, посмотрела прямо в глаза.-  Я ухожу от тебя.
-Почему? Что случилось?
Он ничего не понимал. Ведь еще вчера, да нет, еще сегодня ночью все было так замечательно!
Она взяла сумку и направилась к двери. Он преградил ей дорогу.
-Я тебя не выпущу. - тихо сказал он.- Что происходит?
Она как-то странно посмотрела на него. Присела на тахту.
-Я ухожу от тебя. Вот что происходит.
Он ждал.
-Я знаю имена всех твоих друзей и родственников. Историю твоей первой любви. Даже кличку мопса, которого ты дразнил в детстве. А ты? Что знаешь обо мне ты? Мне холодно с тобой, понимаешь?...
Она взяла сумку и вышла.
Черт! Он совсем растерялся. Что она говорила? Как это не интересуется? Да ему было хорошо с ней как ни с кем другим! Что-то дрогнуло внутри: ему. Ему было хорошо с ней. А ей? Он никогда не задумывался об этом. Она жила с ним, с удовольствием занималась любовью, отлично ладила с его друзьями и родителями. Ему казалось, что она счастлива. Если он вообще когда-либо задумывался об этом. Он вспоминал. Он попытался мысленно спорить с ней. Как это он не интересуется и ничего не знает? Знает. Ну вот хотя бы…Хотя бы…Она любит, когда он утром, еще сонную, целует ее за ушком. Она любит…Она любит читать во время еды. Она…Но это было все, что он смог вспомнить... Как же так! Им было так интересно вместе. Они говорили обо всем на свете… Со стыдом вспомнил, что говорил в основном он. Она спрашивала, слушала. Удивительно слушала. Перед ней хотелось открыть всю душу. И он открывал.
Черт подери! Ну кто же так уходит! Он потянулся за сигаретой и задел пухлую папку с завязками. Вероятно, забытую ею на тахте. Развязал. На стол выпала кипа рисунков: карандаш, акварель, пейзажи, фантазии, портреты. Вот его портрет…Один, второй, третий… Вся кровь бросилась в голову. Она рисует? Жгучий стыд опалил щеки – он не знал. Год они жили вместе, а он не знал. Хотя…она что-то говорила. Наверное…выставки, акварель, какой-то Макунин отлично пишет маслом. Подруги…Он пытался вспомнить ее подруг, детство, юность, ее вкусы, но мозг отчаянно сигналил: информации нет.