Некто

Белоснежное одеяло скомкано, подушка отброшена в угол. Из ночной темноты почти неслышно шелестит голос:
- Ты можешь делать вид, что все хорошо. Ты можешь даже смеяться, улыбаться, говорить о пустяках. Ты знаешь, что эта боль никогда не пройдет, ты знаешь, что она возвращается каждый вечер, сжимая сердце ледяными пальцами, болезненным уколом запуская лед в вены. В те вечера, когда твоя душа особенно уязвима, ледяной цветок прорастает корнями в твое тело, причиняя невыносимые мучения. И ты, как никто другой, знаешь. Так будет всегда. Утро принесет временное облегчение. А потом снова будет вечер, тишина и мокрая подушка. Изо дня в день.. Из ночи в ночь. А когда намокшие ресницы и опухшие веки отяжелеют и слипнутся, тебя примут в свои объятья кошмары. Утром прозвенит будильник. И ты снова будешь говорить. Все то, что не можешь больше держать в себе. Говорить тем, кто все понимает. Но не расскажет никому из ныне живущих здесь..
Заботливым движением чьи-то руки осторожно убирают с головы одеяло, тщательно укрывают, и до самого рассвета легко перебирают непослушные пряди волос. .. Некто ложится рядом, приобнимает, закрывает глаза. И пытается справиться с этой, теперь уже общей, болью.