Домбасс

     Учебка. Загнанные муштрой, недосыпанием, скудной пищей, после домашних-то разносолов, солдаты третьего месяца службы в доблестной советской армии, которая, как поётся в песне, всех сильней, сидят на уроке ОМП. На стенах развешены плакаты с ядерными грибами, смертоносными бактериями и химическими соединениями, придуманными для убийства народов. В широких окнах мелко сеет холодный эстонский дождик. Августовский полдень мрачен, как старшина, после выволочки комбата. Большинство молодых солдат мужественно борются со сном. В аудитории тепло. Разморило. Пишут в конспектах то, что диктует поджарый майор. Сижу на камчатке (последней парте). Мой сосед, изрядно похудевший, но всё ещё толстый, простой сельский хлопец, занят другим делом. Прячась за конспектом, он шариковой ручкой старательно что-то выводит на крашенной синей масляной краской парте.
Урок идет, Вася рисует. Я пару раз пытался рассмотреть, что именно, но он и от меня прятал свою работу.
– Потом покажу, – шептал.
Я особо и не интересовался, мало ли. В человеке вековая тяга к искусству проснулась.
Его прилежанию можно было позавидовать. Даже язык высовывал, стараясь.
Майор диктовал, иногда одёргивал болтунов, иногда поднимал кого, спрашивал, иногда поддевал кого, шутил. Хороший мужик был, не рвал задницу. Только это  и помню сейчас про него.
 Майор весело стращал ударной волной, радиоактивным облаком, вспышкой ослепляющей. Вася все рисовал.
Звонок.
– Встать! – скомандовал замкомвзвода, – мы вскочили. – Смирно!
– Вольно... – вальяжно протянул майор и вышел.
- Вольно! - попкой повторил замок.
Все зашумели и расслабились, собирая конспекты.
Под убранной Васей тетрадкой, на парте гордо горела надпись: ДОМБАСС.
– Что это? – спросил я у Васи.
– Ты шо, не понимаешь! Я ж з Домбасса! – ответил он гордо.