Бесконечность

  За окном медленно падает снег. Простывшим голосом напеваю давно забытый мотив.
               В большой черной чашке с горячим вином лениво плавает кусочек лимона. Даже с заложенным носом чувствую ароматную корицу и душистый мёд. И хотя запах нельзя увидеть, наблюдаю как невесомая полупрозрачная дымка стремительно подымается вверх из моей чашки реинкарнируясь в капли на ладони. Улыбаюсь: вот так и я однажды)
                Бледно желтый свет фонаря за окном пытается разбавить темноту моей комнаты прерывистым миганием. Звонит телефон.
                - Привет. Все отлично. Немного приболел. Нет, наверное не смогу, иди без меня. Все так же, ты знаешь. Я тебя тоже. Пока.
                Пытаюсь представить как мог бы выглядеть голос. У каждого ведь он разный . Но если брать в общем, то, пожалуй, это что-то непременно мимолетное, легкое, угасающее. Как снег за окном. Как пар горячего вина. Как вспышка света.
                Понимаю внезапно, что все что бы я не делал, говорил, пел или писал начинается с того, на чем кончается. Моя палитра неизменна, и хотя у каждой истории свой оттенок, суть едина. Если бы я был художником, то рисовал бы на холсте пальцем разноцветные восьмерки с закрытыми глазами. Ведь именно так я вижу бесконечность.