Я - убийца

Я - убийца... Вы ждете откровений? Вы хотите узнать, как все произошло? Хлеба и зрелищ в лучшем виде? Что ж, потешьте себя, а я изолью душу.

Это случилось месяц назад. Он был красив, молод. Черные густые волосы, карие глаза с яркими огоньками внутри, словно заключенными в плен и служащими ему. Да, в его груди жил огонь, а за спиной росли крылья. Он был ангелом. Все было просто - мы любили друг друга, мы планировали будущее. Та нежность, с которой мой мужчина относился ко мне, сводила с ума. Большой выдумщик приглашал меня в другие страны, катал на лошади, звал на концерты моих любимых исполнителей. Он терпеливо грел мои холодные пальцы своим горячим дыханием и мог делать это вечно. Он стал идолом.

В нашей судьбе появилась разлучница. Как маленький мальчик, он был околдован голубым взглядом, а мои, серые, не замечал, будто для него они ничего и не значили. Я стала никем, она - другой вселенной. Приходя домой, ангел уворачивался от разговора, исчезая в своей комнате, а там включал в наушниках музыку, чтобы не общаться и даже не слышать о моем присутствии.

Был прекрасный лунный вечер, я подошла к нему сзади и, по привычке, дотянулась губами до шеи, нежно поцеловала, а потом всадила в спину нож - безжалостно и жестоко. "Ненавижу тебя", - лишь прошептали мои губы, растянувшиеся в улыбке. Он ожидал и поэтому даже не удивился. Кровь обагрила рубашку, его любимую розовую рубашку, и, не поворачиваясь ко мне, ангел прохрипел: "Я заслужил это. Но ты будешь наказана за убийство. Я хотел уйти сам, но теперь не оставлю тебя до конца твоих дней", - а потом упал на пол. Через несколько минут его тело испарилось.

Я не знала, что уготовано мне. Если бы знала - никогда бы не подняла на него руку, а просто отпустила. Но так не хотелось, чтобы без меня он был счастлив. Нет, убийцу не заключили в тюрьму, не упекли в психушку, но каждый вечер призрак приходит ко мне. Куда бы я не повернулась - везде вижу темно-карий взгляд, и ангел говорит со мной, совсем как живой. Он ходит, ест, разговаривает, я не могу не думать о нем. И сейчас он сидит рядом, поглаживает меня по голове и говорит: "А вот здесь ты должна поставить многоточие, так будет лучше!" Мурашки вновь бегут по рукам то ли от холода из-за открытой балконной двери, то ли от страха. Я сошла с ума, но никто не знает об этом, этого не видно. Я написала роман про своего крылатого героя, надеясь, что после финальной главы он меня покинет, останется просто жить между строчек, но... Он по-прежнему рядом. Больше не могу... Тяжкое наказание за богатую фантазию.


Я убила не по-настоящему, а в своих мыслях. Я убила того, кто даже не существует в нашем мире; того, кого придумала однажды - литературного героя. Сама создала для него голубоглазую красавицу, сама толкнула его в ее объятья. Я поиграла с ним - нарисовала чужую жизнь, а потом избавилась, похоронив финальными главами. Я убиваю без зазрения совести. Создаю образы и без труда стираю их, вывожу на бумаге счастье и слезы, печаль и радость, принося в жертву разум. И уже созрел новый идеал. Образ девушки, настоящей подруги. Мы с ней беседуем по вечерам, и наше общение становится все теснее, она раскрывает мне тайны мира призраков, и я запоминаю, привязываясь к ней, а она уже не может существовать без меня. Когда эта милая девчонка мне надоест и я выслушаю ее историю, то решу написать о ней рассказ в надежде, что после финала она уйдет, но, боюсь, девушка останется вместе с ангелом наблюдать за мной. Мои милые видения... Сколько же их будет, реши я сочинять до последнего вздоха?..
 
Нет, перед вами не псих, не маньяк, не фантазер. Перед вами создатель собственного мира. Я литературный убийца. Я - автор.