Детство
Люди наступают на горло детским рисункам. Крушатся мечты, отбиваясь миллионами осколков. Дождь смывает краски и, кажется, асфальт истекает кровью. Ладно, дождь.…Но человек в сером назвал бездарным.…И этот дождь. И это здание, которое назвали домом. А мне бы жить в нём. Нарисованном. С любовью. Истекающим теперь кровью. Явью оказались все страхи. И мне страшно. Смотреть в глаза отчаянью, тонуть в бездне. Неизвестно что ещё.…Ждёт за поворотом. Он всё рисует по субботам. А люди топчут по дороге возвращаясь с роботы. Как роботы. Я стану такой же, как вырасту? Успею стать чёрствой и серой? Безликой и машинальной. С улыбкой на автопилоте и равнодушной к страданьям? До боли сдерживать боль. Закрывать глаза. Не смотреть в небо. Мёрзнуть в маршрутках. Не греть руки в руках. Прятать душу в рукава чужой куртки. Ни шепота, ни звука.
© Copyright:
Мила Викторовна, 2011
Свидетельство о публикации №211101601759
Рецензии