Под сгнившим крестом

Дождливая осенняя ночь. В лужах отражение луны, отражение в каждой луже. Она шла одна, пугливо оборачиваясь на каждый шорох, каждый звук, каждое дуновение ветра, который гнал листву прочь, с деревьев на которых они «жили».
Он преследовал её и наблюдал, наслаждаясь её страхом и запахом её духов, который так приятно летал в ночи. Запах сырой земли – вот что он чувствует каждый день, пока мрак не прогонит свет. Пока он, не вылезет из своего проклятой могилы.
Она была красива, красива, но порочна, иначе как ещё, она могла попасть в это время, близ этого ужасного места. Её дорога была дальней, а наличие крестов и обвалившихся могил, говорило о том, что путь её будет не прост и ужасен.
Как давно он не видел здесь людей, живых людей. Как давно не видел человеческих глаз, которые светятся, то  радостью, то ненавистью, храбры как сталь, или пугливы как эта осенняя листва. Он был рад любым, так как его глаза, со временем сгнили и исчезли, но отнюдь не потеряли дар зрения. Как не странно.
И вот, она, кажется, услышала его шаги.
Он был рад, увидев животный страх в её глазах.
Она ускорила шаг.
И он сделал тоже самое.
Она уже хотела бежать.
Но он знал, что настал этот час, долгожданный час.               
И вот, она уже в его полусгнивших, худых руках, потеряла сознание, что бы не видеть, довольную улыбку, ходячего мертвеца.
Этой ночью он пировал. Пил кровь, обнимал ещё теплое тело, целовал в губы. Это чувство он не испытывал очень давно, может быть ещё тогда, когда был жив.
Её кровь текла по его подбородку, её шея пахла духами и плотью…
Но это был всего лишь сладкий сон, а он, как и прежде, лежал под своим старым полусгнившим крестом.