странички из дневника. сопли в сахаре

1. Порчу ручки на бумагу.

Это мое четвертое письмо к тебе. Наверное тебя это немного удивит, ведь
никаких писем ты от меня не получал. Но..

2. Напридумывала.

Первое письмо я написала тебе в июне. Фиолетовым фломастером вывела на
обертке от шоколада: Приходи скорее.
Мы еще не были знакомы, но знакомство - это ведь простая формальность. Я
ждала тебя. Каждое утро просыпалась с мыслью, что сегодня мы обязательно
встретимся. Пока варила кофе, продумывала темы для наших разговоров.
Зерна рассыпались по полу, стоило мне представить твои глаза напротив. Я
вспоминала самые красивые парки и кафе с открытыми верандами. Путалась в
веренице собственных мыслей, строила планы на совместное будущее, думая,
что твое согласие уже лежит в моем кармане.

3. Мальчик из моих снов.

В июле ты появился. Ворвался в мою жизнь так же неожиданно, как осенний
ветер за пазуху. Расселся напротив, мило ухмыльнувшись. Я сразу узнала
тебя. Это был один из последних дней июня. Шли дожди, отбивая чечетку по
крышам. Я куталась в теплые свитера, слушала айпод на полную громкость,
чтобы заглушить осеннюю тоску, которая настигла меня летом. Я нашла
тебя, а дальше? Что дальше?

4. Я неисправима.

Небо на востоке отдавало фиолетовым, сгущая темноту над Краснодаром.
Молнии рисовали незатейливые узоры на небесном полотне. Дождь лил не
переставая. Я лежала на балконе и думала о тебе. Представляла, как ты
спишь в своей теплой постели. Ты был так близко..Но иногда близко не
значит рядом. Это был именно тот случай.
Я отчетливо слышала, как из твоего номера кто-то вышел. От одной мысли,
что ты можешь слышать мое дыхание мне стало так хорошо. Закрыв глаза, я
строила планы на наши совместные завтраки и твои сонные глаза напротив.
Я вся мокрая, продрогшая взяла лист бумаги и вывела:
Ты знаешь сейчас ночь. Темнота пожирает мои слова.
Сегодня за ноги подвесили осень.
Я люблю тебя, очень.

6. Ну и дела.

Я проходила мимо тебя каждый раз обещая себе, что заговорю. Улыбнусь.
Засмеюсь. Хоть что-нибудь, что-нибудь..Но страх был сильнее меня.

5. Рукописи не горят? Вранье.

Смеющийся хрусталь дождя заставляет разомкнуть свои веки в самый робкий
утренний час, когда из утренних звуков лишь чужое сопение доносится с
соседней кровати. Чемодан одиноко стоит у двери, скучает. Время ставить
точки. Тучи все крепче сжимают солнце в своих кулачках, умывая землю. Я
тихонечко достаю несколько клетчатых бумажек из-под подушки. Пробегаю
взглядом строчки:
Я люблю твою улыбку. Лучистую. Ясную. Живую.
Я люблю твои глаза. Чистые, Открытые. Взгляды частые.
Я люблю твою душу. Бескрайнюю, такую дальнюю, но мою.
Подхожу к комнате под номером 304.
Пусто. Ты уже стоишь внизу, облокотившись на чемодан. Улыбаешься. На
тумбочке забытая тобой зажигалка. Огонь поглощает мои слова. До
последней точки.

6. Однажды под осенним летом.

Я снова буду писать о тебе. Строчка. Запятая. Строчка. Строчка. Точка.
Только твой ясный взгляд и мой аккуратный подчерк. И никогда не смогу
подойти к тебе. Прочерк. Точка.