Про сахарок

Голос звучал заученно равнодушно.
 В этой заученности была та обречённость, которая сродни обреченности школьника, повторяющего за учителем строгое правило грамматики.
 Согретая дрёмой на плече мужа, утомлённая дорогой и избытком впечатлений я и не вслушивалась в слова.
Слова повторились с возрастающим равнодушием, паузы между повторами становились всё меньше.
В моей прояснившейся голове медленно, но осязаемо отчётливо стала проступать реальность минуты, потом секунды настоящего времени.
 Наш самолёт - Боинг 737 - испытывал технические проблемы при посадке. Закрылки не открывались.
Нет, нет, никакой паники не было.
Все сидели тихо, словно давно наступивший вечер, окутал всех необходимым спокойствием.
Теперь вы знаете, что всё обошлось. Я пишу эту историю, значит... Значит, посадка была благополучной.
Вот, написала эти слова и снова почувствовала ту тишину, которая была в салоне самолёта в то мгновение.
Я пишу про сахарок, именно он - моя главная тема.
 Как много раз я читала, что в минуты смертельной опасности перед мысленным взором человека проносится вся его жизнь .
 Наверно, я какой-то неправильный человек. Передо мной ничего не пронеслось.
 Когда я поняла, что происходит, медленно - медленно и как-то очень осторожно в моей голове возник один вопрос, который хотелось задать мужу , я и спросила спокойно- спокойно , словно речь шла о планах на ужин : " Мы должны умереть ? ".
 Он ничего не ответил, только посмотрел в глаза.
Тогда я сказала сама: " Если это случиться, то мы умрём вместе и счастливые". Он кивнул.
 Мы только ещё учились говорить о нас " мы", " наше".
 Это возвращение из свадебного путешествия было нашим первым путешествием.
Потом мы рассказывали друзьям об этом возвращении и отвечали на вопрос о страхе.
Страха не было, было чувство не выполненного обещания.
Я обещала маме  привезти, как привозила уже из любой поездки, сахарок.
Тот маленький пакетик, который лежал у меня в кармане.
 Именно его – как подарок - должна была получить мама при первом мгновении нашей встречи.
Когда-то всё получилось случайно.
 Из своей первой дальней поездки я привезла малюсенький пакетик с сахаром. Его иностранный вид заинтересовал мою старенькую маму и она решила коллекционировать пакетики с сахаром:
 - На память о твоём возвращении домой.
 
Сегодня у мамы небольшая коллекция пакетиков с сахаром, который она редко так называет. Всё больше - сахарок.
 Я ловлю себя на том, что сегодня, когда я часто говорю не по - русски, мне не хватает нежности этого слова.
В нём - давно ушедшее детство и та сахарная голова, которую надо было раскалывать специальными щипчиками, и кусочки сахара с острыми краями.
Именно они заманчиво лежали в недоступной для моего роста сахарнице.
В этом слове и моё желание скорее стать взрослой и пить чай вприкуску, придерживая чайное блюдце тремя пальцами.
В моей сегодняшней жизни никто не пьет чай из блюдечка, и мои рассказы о сахарной голове воспринимаются здесь как вести с неизвестной планеты.
Я помню её название.
Нет, я помню имя этой планеты и не хочу, чтобы его забыли, поэтому и пишу про тот сахарок с острыми краями. Сегодня я нашла бы ему множество сравнений.
Я не нашла фото сахарной головы, нашла это - кусковой сахар. Похоже, что он был наколот щипчиками. Пусть будет иллюстрацией к этой правдивой истории.