Радуга

     Он жил, как рисовал. Крупными мазками по бесконечному холсту. Краски были вокруг. Только бери.  Черпай ведрами, хватай руками, касайся крылом. Синева неба, многоцветный взрыв осени, снежный белый, тугая зелень лета. Он хватал, черпал, отрывал кусками. Нужен был черный – ждал ночи. Лез по звездам в самую тьму, набивал карманы…

     Говорил мало. Зато слова выходили чистые, светлые. Лишенные оболочек, наростов, грязи.  Они имели массу, их можно было держать в руках, любоваться. За каждым словом была история, каждое было незаменимо.  От голоса его останавливались поезда, падали на лету шмели, затихал ветер, прерывалось дыхание. Все прислушивались, боясь пропустить важное. Многие повторяли шепотом, чтобы лучше помнить…

     Легким наклоном головы он приветствовал солнце. Они были на равных. Он тоже излучал свет  и знал как это просто. Он проводил рукой вокруг себя, чтобы почувствовать упругую среду. Брал сгустки воздуха,  разглаживал на ладони, отпускал. Цветы в  холле при его приближении тянулись к нему, норовили коснуться…

     Люди в его присутствии становились растениями и многое понимали. Но выразить этого, конечно, не могли.  Лгать бессмысленно, просить бессмысленно, говорить вообще что-либо бессмысленно, даже думать бессмысленно. Стояли, грелись, впитывали, лечились. Чувствовали себя… Женщины, знавшие его, почти ничего о нем не говорили, только одна высказалась загадочно: «Вы даже не в состоянии себе представить то, что ему давно уже не интересно»…

     Во время сна, он развлекался упражнениями. Вертел в мозгу сверкающие многоугольники, гнул пространство, выворачивал, перекраивал, разделял, насаживал одно на другое, пускал время  задом наперед, заходил внутрь и смотрел, что получилось… Или менял константы и проживал в новом мире короткую интересную жизнь. Немного жалел, когда просыпался…

     Никто никогда не видел, чтобы он что-нибудь ел или пил. Доктора разводили руками – все показатели в норме. Когда собирались обследовать его по полной – не могли найти.

     Сохранились старые записи, свидетельствующие о том, что когда-то он разговаривал с врачами. Вернее – с одним врачом.  Врач этот пропал накануне собственной смерти, прямо из больничной палаты, и так и осталось загадкой, что с ним произошло. В его дневнике были найдены странные записи о преобразованиях энергии. Смысл этих записей оказался недоступен пониманию.  Их сдали в архив.

     Известно, что он много раз выходил за территорию, но всегда возвращался. После этих прогулок он был сосредоточен и особенно молчалив, подолгу стоял у окна и смотрел на деревья. Или вглядывался в маленькое круглое зеркальце, однажды забытое кем-то из посетителей.

     Потом он исчез. Никто точно не помнит, когда это произошло. Его одежду и личные вещи обнаружить не удалось. Соседи по палате говорили нехотя про какую-то радугу, путались в показаниях, замыкались в себе, да что с них толку, с больных-то.  Врачи пожимали плечами – режим свободный, прогулки разрешены, пойди его теперь поищи…
 
      В документах написали стандартное: «Пропал без вести».  Следователь не удивился. Подождал полгода и подписал справку о смерти.  Дело закрыли.

     Мало ли, что может случиться с сумасшедшим…


Рецензии
Я попалась, утонула в харизме героя, прониклась, искала хоть какую-то схожесть, нашла только в нежелании иногда просыпаться. Затосковала по отсутствию такого рядом.
А Вы его жестоко отнесли к психам. Эх.. Нет в жизни места великому...)

Фарби   23.01.2013 10:45     Заявить о нарушении
Эх. Нет в жизни места...
Я его относил к друзьям.
Взгрустнулось.

Константин Гофман   22.01.2013 19:55   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.