В чёрно-белом

       На улице с пятого этажа играла мелодия, та с грампластинок.. прямиком из 70-х. Возможно Status Quo - Unspoken Words, а может и Rolling Stones. Не джаз. Скорей блюз или соул.
       И эти хлопья не падали, ложились как пепел на скамьи в парках. пожар? если да, то уничтожение старья, макулатуры, хлопья тетради.. сжёг всё, что написал за это лето в своей памяти.
       И такой белый: не уголька, не остатка, наверно так сгорают облака по каплям. Фильм, титры, я за ними: не зритель, не киноактер, ни даже киномеханик.. кто же? чья тень появляется то тут, то там. Всего лишь человек, который хотел кружиться под воздушными, этими снежными.. не лиловыми, не синими, не красно-белыми.. черно-белыми в свете фонаря.
       Тает на лицах, пытается превратиться в слезу. Хотелось так много сказать, разложить по полочкам, выбросить все несказанные слова, чтобы не накапливались, но как-то легко.. хотелось, чтобы было как дважды два, без слов: язык взглядов, танец, улыбки и мимики. Мне кажется, давным-давно люди читали мысли и не говорили звуков, этих никчемных созвучий, только глаза в глаза, это сияние.. не было разногласий. Зачем. Представьте, стоят друг напротив друга и хмурят лбы, ругаясь, молча, а потом с пустого места так аха-ха на минут 15.
       Сквозь этот вальс, лабиринты узоров, снежинки, словно живой организм, их заносит ветер, меняет направление.. всего потока, а не одной единственной мисс. Прилипчивые, заплетаются, ложатся в капюшон, а мы их ловим на ходу музыке в тон.
       Жить в черно-белом мире - классика, но она того стоит.
       А слова.. мы и ими разучились пользоваться, какие там взгляды, берём шаблоны и лепим везде и без повода.