Вечер. Танцы. Ни шатко, ни валко
Развивается этот роман:
Волоокая провинциалка
Всё не верит. Боится. Обман
Ей мерещится в каждом изгибе,
Повороте беседы, судьбы.
Встреча наша, конечно, погибель:
Рухнут дом и налаженный быт.
Танго лёгкое кружит, искрится,
Рассыпается тысячью звезд,
Соберётся в букет, распушится
И зависнет, что спелая гроздь.
Ты не веришь мне, провинциалка,
Ну, и правильно – это судьба.
Как ни горестно мне, как ни жалко,
Но без нас продолжается бал.
2002 г.
Провинциалка
© Copyright: Юрий Комболин, 2011
Свидетельство о публикации №211102000748
Свидетельство о публикации №211102000748
Рецензии
