не знаю как это назвать

Рингтон из сериала Бригада всерлит в мозгу очередную дырку.
Я без сознания, точнее в посталькогольной нирване, ибо крайний стакан водяры был вкинут часа четыре назад, а на улке уже занимается позднее утро.

- Алё, бля! Какого ***!?
- Сань, ты ещё спишь?
- Уже нет, ****ь! Есть чё?
- Дело есть. Подкатишь?
- Саня, ты заебал со своими делами. Я умер, нет меня. Всё.
- Сань, дело серьёзное. Я тебя жду.

Вы думаете я сам с собой разговаривал?  Это мой тёзка и я его держу за брата. Ибо нехуй и вообще. Короче он мой БРАТ и ****ец.

На сборы ушло пол часа, ещё пол часа я добирался до Сашкиной хаты на маршрутке.
А вы чо подумали!? Что у меня есть права и техпаспорт на двухсотый ленд?
***!
У меня даже велика нет.


Номер дома моего братишки - 21, тоесть - очко, а номер хаты ... 69 ... Короче адрес напрочь сексуальный и это не шутка а на полном серьёзе.
Кстати номер моей хаты - 73, тоесть год моего рождение. Это тоже не подъебон.

Так, ну вот я приехал и давлю на звонок.

И что вы думаете я слышу!?

У Сашки на звонке 12 мелодий, которые перебираются по очереди, но именно сейчас заиграл рингтон из сериала Бригада.


- Да ну нахуй! (говорю сам себе)


Сидим на кухне и пьём крепкое пиво.

- Сань, надо наказать одного хачика.
- За дело?
- За дело!
- Что?
- Вобщем этот чебурек хотел выебать невесту моего двоюродного брата. Она пошла в отказ и он её от****ил. Сейчас та тёлка и мой брат хотят отомстить. Поможешь?
- Ты уверен в том, что это дело правое? Ты уверен в том что эта девка не подставляет того хачики, твоего брата, тебя и меня под ментов? Ты осознаёшь на что меня подписываешь?
- Да, Сань! Дело верное на сто один процент.
- Верное?
- Да, верное.
- Погнали. Если ты ручаешься за тему, я даже не буду прокачивать сюжет конфликта. Мне достаточно твоего слова.
- За нас, и пошли они все нахуй!
- Вздрогнули.
- Продавили.

Вот мы и вздрогнули тогда, бля.

...


С тех пор прошло три года.
С тех пор прошло пол жизни.
Сашка - мой побратим, мой ангел-хранитель. В далёком 1995 году он был моим комодом и командиром третьей БМП взвода.
В пригороде Аргуна, Санёк закрыл бортом своей бэхи сектор огня чеченского гранатомётчика по моей коробке.
Потом я вытаскивал его кантуженного и обожжоного из горящей машины и прорывался в госпиталь Ханкалы без оператора-наводчика в башне.


И вот, совсем недавно ...


- Сань, не спишь ещё?
- Здраствуй братишка. Как житуха? Не женился ещё?
- Капитан, есть дело.
- Говори, я слушаю.
- Вобщем есть двенадцатый калибр, есть волчьи патроны и есть цель. Это надо мне! Мне, а не кому-нибудь. Мне необходимо прикрытие во время отхода. Понял!?

- Я всё понял, Брат.

Я всё понял, а ещё я вспомнил, как мы пили технический спирт в нахуй разбитом Грозном и спорили на то, кто дольше простоит в прёме окна первого этажа занятой нами пятиэтажки.
И очень не многие выдерживали первый свист пролетающей мимо головы пули. Но Сашка стоял и ждал пока кто-нибудь из нас не подсечёт ему колени и не скинет пластом на бетонный пол.
Он всегда выигрывал и получал призовые сотки граммов дерьмового  алкоголя, но не пьянел, а становился ещё более безрассудным.

Это было шестнадцать лет назад.

А сегодня я смотрел на спящую дочь и любимую женщину ... Я слышал их запах, не носом а душой. Я видел их сны. Я не смог ...

- Братишка. Я больше не капитан.
 Я не смогу тебе ничем помочь. Прости.
- Саня!? Командир!?
- Брат, теперь у меня своя война.

- Сука!

- Прости!