В желтой ежедневщине ты как игла по пальцам.
Устала от себя...как от свинца стекающего по стеклам.
А взамен просить нечего...кроме снисхождения твоего только пуля в небо.
Пусть оно треснет!Нам на двоих почти сорок...часов ничегонеделания.
Валяния простыней и курения мыслей...увы не своих.Мне осенью плохо дышится...Может так обида твоя внутри клокочет.Но тогда зачем возвращаешься как пес обиженный...под руки лезешь. Просишь милости.
Горделивый поэт...ты меня ненавидишь, но по кускам растаскиваешь.
Потому ли мои истерики столь ценны в твоих строчках истерзанных...
Вымученных...проданных другим на потребление.
Мы по факту такие же...идиоты!Болеющие хроникой "типа влюбленность".
Не знаем как друг друга убить...или перемолоть в собственном сумасшествии.
А гнутся-то как не хочется даже если без рук твоих ломка и боль в груди.
Усталость...
© Copyright: Мария Тарадова, 2011
Свидетельство о публикации №211102200976
Свидетельство о публикации №211102200976
Рецензии