Квёлая

Мне бы тебя в этот город,и весна.Жухлые листья,потрескавшая­ся краска с заборов.Не боюсь оставаться одна.
Мне бы тебя в эти руки,и тепло.Сухие ладони,потрескавшаяся кожа.Не боюсь
засыпать одна.
Я еще не знаю о чем эта книга.Перечитала написанные тобою записки.Плачу,потому что хочу,а не потому что увидела буквы.А может наоборот.
Сегодня октябрь.Завтра тоже.Ты то есть,то тебя нет.И между этими двумя состояниями все еще есть разница.Разница,которая чувствуется по утрам и перед сном.
Интересно,я еще живу в твоих мечтах?
Сидела с какими-то людьми и пила чай.Знаю как кого зовут,кто как одет,кто с кем.Подумала зачем мне это надо?А ты где-то ходил.По другой земле,в другой темноте чужого мне города.
Интересно,ты тоже думаешь обо мне,когда пьешь чай с кем-то?
Мой был малиновый,а твой?
Кот проходит мимо лица и касается шерстью кончика носа.Я его люблю.Он еще маленький и не понимает почему я грущу.Но скоро он будет большим и поймет.
Я пока еще не уверена, о чем это я пишу. Наверное,о чем-то прозрачном.
Заметила за собой,что не верю почти никому.Прячусь за маской интеллигенции и "правильности",которой не существует,чтобы меня не задели урбанизированные подростки. Чтобы я не стала кому-то нужной.
Приезжай скорее.Я еще верю кончиками пальцев,что ты радуешься моему зеленому присутствию.
Кот пытался выйти из комнаты и царапал дверь.Подошла.Открыв сказала:"Иди-иди". В голове добавилось:"Я не держу". Откуда во мне столько страха?

Мне бы просто тебя.