Оттаяла

Оттаяла

Стыдоба, сижу – рыдаю. Вокруг хруст, звон, плеск, блеск, музыканты надрываются, брильянты слепят, дамы приглашают кавалеров, а я слёзы и сопли по лицу размазываю. Да уже и не размазываю, окончательно лицом в ладони, и трясусь, как малярийная. Убежать бы, пока карета в тыкву не превратилась, но пройти сквозь зал, с таким лицом выше сил. Жду, пока отхлынет. И это среди праздника, в кипящем ресторане на берегу синего моря… 
Официанты нагибаются, меняют залитые слезами блюда, исподтишка в лицо зыркают, да куда там: я в своё лицо мёртвой хваткой вцепилась - не отдерёшь.
А Он сидит рядом и только по голове гладит, как маленькую. Он сначала оторопел, а потом понял, что я  сейчас не властна, что оно само во мне плачет. Оно - то ли  моё сиротство, то ли беспробудное нищее одиночество. Всегда на краю, цепляюсь – не сгинуть бы. Заскорузла, заиндевела в отшельниках: для других эта жизнь, а я уж с краю примощусь. Не для меня всё это! Не для меня…
А тут вдруг Он, я и мечтать не смела. Разве ж такой в мою сторону посмотрит? Разве ж для меня?.. А Он, вот уж год, носится со мной, как с писаной торбой. Каждое слово моё в руки берёт, да крылышки расправляет. Целует, обнимает, в глаза заглядывает. А тут ещё ресторан этот:
-Ну, что с тобой? Что ты? Успокойся, девочка…
-Не могу! Оттаяла…